Anteriormente em "Weeds"...
- Temos de ir para muito muito longe. - Copenhaga.
- Vamos precisar de passaportes. - Está bem.
Mais uma paragem antes disso.
Sr. Schiff? O professor de matemática com quem ela fodeu no liceu.
Nancy.
Tens a certeza que não há problema em ficarmos todos cá?
O que é meu é vosso.
- Lars Guinard. - O falhado do namorado da vossa mãe.
Como é que é este Lars?
- Era parecido contigo. - Que merda estás a fazer?!
Não podes tocar à porta de alguém e perguntar-lhe se é o pai de outrem.
Posso ajudar-vos, meus?
Reparámos que o seu carro está à venda.
Deixem-me ir buscar as chaves.
Ele é mesmo o teu pai.
- Vai para o inferno. - Pois. Helsínquia.
Nenhum miúdo vem aqui para fumar um charro.
Preciso de mais radiância. Não de mais deprimência.
Uma parte do álcool de cereais, uma pitada de haxixe,
uma pitada de Red Bull. O meu ingrediente super secreto.
- Estou em fogo! - Está perfeito.
- Fico com 10 caixas. - Certo.
Nancy Price?
Ellis. Tate. Da secundária.
Queres um café ou algo assim?
O meu número.
Encontrei-a.
Weeds S06E11 - Viking Pride -
Tradução e Revisão: Equipa PT-Subs: www.pt-subs.net
Sincronia: Italian Subs Addicted + PT-Subs
Então, terei o resto para ti amanhã e tu também, certo?
Não te preocupes.
Olha-me isto.
É a noite da depilação.
As senhoras que me mostrarem a coisa depilada entram de graça.
E se forem os gajos a mostrar-te o coiso depilado?
Que raio? Isso é apenas doentio.
Tudo bem. Obrigado.
Então...
Tens todos... os contactos, certo?
Como, tens todas as... ligaÃ§Ãµes?
Sou o Hooman. O que precisas?
Passaportes.
Merda.
Por droga?
Ouve lá. Marrocos... É esse o lugar. Conheço um tipo lá.
Não. Está bem, mas... não.
- Só preciso de passaportes. - Tásse bem. Tenho o contacto.
Escrevo-te o contacto dele. Telefona-lhe primeiro,
marca um encontro, e quando enviares um homem lá,
ele deve dizer que foi o Jaka que o enviou. Somos chegados.
- Quando... enviar o meu homem lá? - Bem, ele não negoceia com mulheres.
Não... claro que não.
Por que fazem isso... essa coisa sexista?
Toda esta coisa de opressão... Por que fazem isso?
Vocês assustam-nos para caraças.
Mike Engraçado. Já te disse, meu, o carro não está mais à venda.
Como reagiu a namorada?
Ficou excitadíssima, espera que eu e o carro sejamos muito felizes juntos.
Tens a certeza que o carro vale tudo isso?
Estou a perceber-te, miúdo. Não está à venda.
Topaste-me.
- Pensei em tentar mais uma vez. - Respeito isso.
Precisas de ajuda com algumas dessas coisas?
Sim, vamos colocar aqui.
Certo... certo...
Devias enviar-lhe por correio todos esses adornos de cabelo.
Essa merda estava por todo o lado... Outra coisa que não vou sentir falta.
Espera. Que idade tens?
19.
Bem, não sou polícia.
19.
Quando tinha 19, tinha uma banda de imitação dos Whitesnake.
Podia ir acampar no meu cabelo.
Deus, as coisas mais estúpidas que fiz para ter sexo.
No teu fantástico Camaro.
Exactamente.
- Lars, onde andaste no secundário? - Na East Dearborn...
- Ter preferência por Viking. - A sério?
A minha mãe andou nessa...
Nancy Price.
Não me fodas.
És filho da Nancy Price? Meu, costumava...
A tua mãe era minha namorada.
A sério?
Não te pareces nada com ela.
Então, estou a pensar arranjar um beliche para ti e para o Midas,
mas não quero ouvir discussões sobre quem fica por cima.
Não acredito que fiquemos aqui tanto tempo, Sr. Schiff.
E, sabes, penso que podemos arranjar uma pequena parede aqui
para vos dar um pouco de privacidade.
E tens razão. Vocês só cá vão ficar um pouco mais.
E depois serei só eu e a tua mãe.
E a sua coloração de cabelo.
Achas que resulta?
Mãe.
- O Swan e eu estamos a criar laços. - Que querido.
- Querido, podes esvaziar-me o carro? - Sim.
- Queres ver alguns projectos? - Alguns projectos?
Se desocupar o segundo quarto,
ficas com um enorme espaço para roupeiro.
E usas o principal, claro,
e podes colocar a mesa de massagens aqui mesmo,
ao lado da cama.
Não quero arranjar-te problemas.
Os problemas estão atrás das nossas costas.
Warren.
Recordas-te de um estudante do secundário
chamado Ellis Tate?
- Ellis Tate... - Sim.
Um tipo grande e preto? Não, esse era o Enos.
Sim, Ellis Tate. Penso que me lembro.
Pois, sim, um tipo branco franzino, óculos.
Não, rapariga gorda.
Sim, tenho a certeza.
Lembro-me que ela era mesmo boa a geometria e...
no almoço.
Ora bem, aquele chuveiro puramente divertido...
Puramente divertido e mágico.
Primeiro era verde, depois vermelho, depois...
foda-se, estou a tomar um duche azul.
Parece que estou sob efeito de cogumelos.
A única coisa que poderia ter melhorado era ter uma fada mamalhuda lá comigo.
Andy, posso falar contigo?
Por favor?
Vejam só, malta... varinha purificadora. Estou tão para lá da Brita.
Depois de tudo o que ingeriste, estás preocupado com água?
Tenho um contacto para passaportes.
Bom trabalho, Nancy Drew.
Está aí a morada, juntamente com dinheiro e as nossas fotos.
Não vens connosco?
Aparentemente é uma zona proibida a senhoras.
Banhos turcos?
O que escolheste para minha fotografia?
Aquela em que estou a comer cheesecake de um pau?
Está bem, não faz mal.
Não, nós pensávamos que tinhas o teu próprio passaporte.
Bem, não comigo.
Pronto, tenho uns telefonemas para fazer.
Diz-lhe que o Hooman Jaka te enviou.
Hooman Jaka... adorei-o na Guerra das Estrelas.
Olá, pode indicar-me onde estão os velhos livros anuais?
Se está à procura do Bob Seger, esses foram vandalizados há anos.
O Bob é um gosto adquirido.
Estava à procura de 84 até 87, na verdade.
Não houve ninguém bom nesses anos.
Mas aguarde um momento. Vou buscá-los.
Nancy Price?
Olá...
Patricia Davies.
Sim... Claro...
Fomos da mesma turma, aqui, nesta escola.
Patricia, claro. É bom ver-te.
Então, tu... Tens filhos aqui?
Não, estou só à procura de velhos livros anuais, sabes.
- Orgulho Viking. - Orgulho Viking, claro, claro.
Disseste à Maureen Byrne que eu era uma puritana.
No balneário depois do ginásio,
disseste que se alguma vez deixasse uma...
uma pila entrar em mim,
ela se transformaria num chupa.
Depois todos me começaram a chamar Patty Chupista.
Patricia...
Não me lembro de nada disso,
mas isso foi muito mau da minha parte.
Desculpa.
Dormi com 14 gajos no secundário.
Fui expulsa de casa.
Nunca cheguei à faculdade.
- Estou só à espera da bibliotecária. - A Phyllis...
Ela demora o tempo dela...
Por isso é que me contrataram, a assistente de bibliotecária.
Que engraçado.
Tenho tido herpes há 27 anos.
Sabias? Mas não sou nenhuma puritana.
De 84 até 87.
Todos sentimos falta desses anos, não?
- Claro. - Foi bastante divertido.
Puta.
Ellis? Olá.
É a Nancy.
Price, sim.
Escuta...
Parece que me estou a sentir algo... nostálgica.
Sim.
Sim, vamos lá.
Onde estás a morar?
Está bem.
Por que não nos encontramos, a meio caminho?
No D'Angelo's na Miller Road?
Sim, quando?
Está bem, perfeito.
Está bem, adeus.
Daoud Mahmud.
Por favor, se está magoado, não se levante por mim.
Randy Newman, e não estou aleijado...
Embora tenha perdido uns dedos do pé para um cão Arménio, outrora.
Esse cão Arménio...
Era mesmo um cão, ou uma referência furiosa contra um habitante?
Estou a ver se arranjo uns passaportes.
Então vá ao gabinete de passaportes.
Não, "Passaportes."
Passaportes para...
"Coelhinhos"?
"Do que está ele a falar?"
"Não sei."
- "Deve ser polícia." - Polícia? Não, não.
O Hooman Jaka enviou-me.
Peço desculpa, devia ter começado por aí.
O Hooman?
Esse filho de uma puta, cabrão, paneleiro.
Estou-me a cagar para o Hooman Jaka.
- És amigo dele? - Amigo? Não, não.
Nunca o vi mais gordo. É... um parvalhão.
Fizemos uns negócios juntos.
Então és uma merda como ele.
Ora bem, se me dá licença,
que se foda o Jaka.
Tive de vir ter consigo, Daoud, pela minha família.
Tive de encontrá-lo e rezar para que nos pudesse ajudar.
Pense em nós como agricultores,
à procura de uma sombra num verão seco,
com uma praga de gafanhotos a comer os nossos campos.
O meu pai foi agricultor...
Na Jordânia.
Quando conseguir bastante dinheiro, reformo-me e sigo as suas pisadas,
menos em Kansas, e com pessoal para fazer o verdadeiro trabalho.
Estamos justamente em Kansas. Que Deus o ajude. Referi que...
tenho um bebé muito giro
em grande perigo?
É parecido com a mãe.
- Percebo o seu desespero. - Obrigado.
Vá a esta morada
hoje à noite,
pelas 17 horas.
Outra morada? Está bem.
Podia fazer-me um mapa,
porque as ruas por estes lados... Tudo bem, vou dar um tempinho extra.
Está bem, então...
Que tal
um tema de baseball para o quarto?
Pois. Está sem pão.
Olha, limita-te a fazer uma lista das tuas coisas favoritas,
e vamos ver o que arranjamos.
Não sei se devia beber isso.
E, não te esqueças de incluir algumas coisas para a tua mãe,
a menos que ela ainda esteja a tentar viver de doritos e chocolates.
Companheiro, desista de sonhar.
Olha,
não sou nenhum idiota.
Sei que ela não está convencida...
Ainda. Mas...
a tua mãe já me amou uma vez.
E vai voltar a amar.
Em que mundo vive? Nós vamos embora.
Como uma família que vai de férias?
Sim, tipo isso, só que nunca mais voltamos.
Não.
Não, não, não.
Isto não pode voltar a acontecer. Não outra vez!
Ela acabou de voltar.
Não me pode voltar a deixar.
Não consigo engolir.
Tenha calma. Não disse que era já.
E o que quer dizer isso?
"Tem calma, Warren."
Estão sempre a dizer-me para ter calma. "Warren, tem calma."
O que quer dizer... O que queres dizer?
Por meses? Semanas? Por quanto tempo?
Já me respondeste?
Alguma coisa muito estranha
está a acontecer com os meus olhos.
Estás a saltar?
Bem, como é que... Como é que era?
Deram umas voltas na secundária
e não resultou?
Algo do género. Não sei. Andámos assim durante algum tempo.
Fazíamos uma pausa para férias.
Nada oficial, mas...
de vez em quando uma torneira ainda pinga depois de fechada.
Era amoroso, sabes?
- Queres outra cerveja? - Acho que sou teu filho.
Acho que sou teu filho.
Olha, é assim. Provavelmente estou enganado.
Não tenho a certeza de nada. Mas pelo tempo, podias ser.
Sabes, podes não ter reparado, mas somos parecidos...
- Devo levantar-me? - Não.
Vamos ambos sentar-nos.
Espera, então...
perguntaste-lhe?
Não.
Não, ainda não.
Mãe de merda.
Pois, isso quase que se adapta.
Desculpa. Tenho de ir. Não queria atirar isto para cima de ti.
Não sei o que queria fazer...
Mas não quero que sintas
que tens de fazer alguma coisa ou tomar conta de mim
ou... ser meu pai ou qualquer coisa.
Vou pôr-me a andar.
Obrigado pela...
cerveja.
Espero que entenda a necessidade disto.
No escritório nunca podemos ter a certeza de quem nos está a ouvir.
Completamente. Portanto, preciso...
cinco Americanos.
Não.
Passaportes americanos são muito difíceis.
Consigo fazer Islandeses.
A economia deles afundou e eles estão a arder.
São bons para si. 5000 dólares cada um,
metade adiantado em dinheiro. - Combinado,
só que eu só tenho 3000 dólares.
Eu tinha razão. É um merdas.
Papá!
Tenho de fazer o meu exercício.
Estou ocupado. Sai!
Mas não é justo!
Rida...
por favor, leva-a embora.
Anda.
Só queres que fique demasiado gorda para casar, não é?
Até logo.
Loucura de casamento.
Um casamento? Parabéns.
Não! Não me dê os parabéns.
O Hooman Jaka vai ser o marido da minha filha.
O Hooman. Pois, odiamos o Hooman.
Um shiita de merda.
Pois. Não é um shiita, presumo?
Claro que não. Sou um sunita jordaniano.
Acha que deixaria a minha filha casar com um shiita,
para plantar um tomate num campo de milho?
Não, tomates e milho não se misturam. É senso comum.
Randy,
meu desesperado e corrupto amigo.
Tenho uma proposta para si.
Arranjo-lhe os passaportes.
Como pagamento,
vai assegurar-se que este casamento não acontece.
Estou a ver... Então quer que faça com que eles se separem.
Separá-los? Não, não é suficientemente bom.
Morto.
Quero-o morto.
Certo. Ou podia apenas separá-los.
Já tentei isso com alguém muito mais bonito que você.
Bem, talvez nos...
termos convencionais da sua cultura. - Ouve.
Se quer os seus passaportes, vai matar aquele sacana
e depressinha.
Tenho de ir entregar um depósito para o catering na próxima semana.
Então, temos os nossos passaportes?
- Há um pequeno problema. - O que foi?
- Precisamos de mais dinheiro? - Não.
- Precisamos do Shane. - O quê?
Temos de matar alguém.
O Hooman, na verdade.
É suposto casar-se com a filha do Daoud.
A sério?
- Bem, ele... é um pouco sacana. - Nancy...
- Não vou matar ninguém. - Eu sei, eu sei.
Só que precisamos mesmo, mesmo daqueles passaportes.
Sê apenas
criativo? - Criativo?
Sou sempre criativo,
enquanto tu estás...
- Onde estás, já agora? - Tenho de ir. Desculpa.
- Nancy, espera. - Desculpa. Tenho de ir.
Vocês estão sempre a deixar coisas para trás.
Agora, encontre a sua saca de dildos e veja se fecha a porta quando sair.
Só demoro um minuto.
Obrigada!
Parece que não sou assim tão bom nisto...
Nisto de andar à paisana.
Foda-se.
Quem é você?
Perseguidor de uma figa.
- Jornalista! - Como?
Jornalista... San Diego County Tribune.
Vê por ti mesma.
Vaughn Coleman?
Normalmente, as pessoas acham que sou negro.
Porque me anda a seguir?
Porque estou a escrever a tua história.
Ei, rapazinho. Queres alguns doces?
Jesus!
A tua mãe nunca me falou desse tipo.
Quando é que eles andaram?
Olha, o tempo bate certo.
Matemática instável
não faz um pai.
Tu não o viste.
O quê, é loiro?
Há muitos nórdicos na nossa família. Nunca ouviste falar do Grande tio Hans?
Pois, Finn tonto.
És filho do Judah, sem dúvida. Estava lá no dia em que nasceste.
Vi-o a olhar-te durante horas
em total reverência.
Provavelmente à procura de semelhanças.
Está bem, então,
conheceste um gajo fixe. Espera, ele é fixe?
Conduz um Camaro.
Fraco.
Ele é...
- Fácil. - Bem, conheceste um gajo fácil,
que é parecido contigo, e com quem a tua mãe costumava sair. Foda-se!
Não minha opinião, ele não é teu pai. O Judah é que é.
Mas estás à procura de alguma coisa. Percebo.
Não estou à procura de nada.
Só quero saber a merda da verdade para variar.
A verdade é que és um Botwin.
É verdade que pode ser difícil. Somos um bando de almas torturadas.
Mas isso é a beleza de uma tribo. Podemos queixar-nos.
Bem, talvez vá queixar-me à mãe acerca disto.
Boa ideia.
Fala com ela. Ela esclarece tudo.
Tenho tanta energia.
Bem, ele não está a fazer isso bem. Tens de equilibrar a luz
e a escuridão.
Ela é o meu verdadeiro norte.
E se me deixar, não sou nada.
Por isso,
se ela me deixar, vou matar-me.
Vagabundo.
Ora bem, assassino, detesto dar-te más notícias,
mas tenho de ir embora.
Vou agarrar no meu passaporte e espero voltar amanhã.
- Tens o meu telemóvel, certo? - O que achas?
Tudo bem, o Andy tem.
Não partam para Copenhaga sem mim.
- O que é suposto fazer com o professor? - Deita-lhe um olho, vê se ele come,
e não o deixes dormir de costas.
Sempre a ama.
Fantástico.
Tens de actualizar a tua foto, Vaughn.
O tempo não te tem feito bem ao cabelo.
Então, diz-me, o quê?
Tudo. Diz-me tudo o que sabes.
Bem, na verdade, esperava que me contasses tudo o que tu sabes.
Tudo bem, comecei por fazer um trabalho sobre o Esteban Reyes
e a sua ligação com a Pilar Zuazo.
Depois ela apareceu morta.
E tu,
a mulher americana de um político mexicano e criminoso,
desaparecida.
Devias voltar para San Diego.
Escrever sobre Comic-Con e o Capitão Magnético
ou algo assim.
Achas que sou algum
parvalhão criador de blogs?
Já ganhei prémios.
Bem, se imprimires uma única palavra,
vou negar tudo ao verificador de factos. Posso fazer isso.
Isso aconteceu num filme, Nancy.
Isto não é o "Quase Famosos".
Vou escrever esta história
com ou sem a tua ajuda.
Acrescento detalhes se o tiver de fazer.
Vai deixar-me triste. Tenho a minha ética.
Mas o James Frey tem ainda um negócio de livros,
e eu quero o meu.
E se não houver nada para contar?
- Drogas, túneis, assassinatos... - Conheço a porra da minha história.
Quem mais sabe que estamos aqui?
O meu editor sabe que te encontrei, mas não lhe disse onde.
Mas se eu consegui encontrar-te,
quanto tempo demorarão os mauzões a encontrar-te?
E não me refiro ao FBI.
Porque eles vão encontrar-te,
em breve.
Mas podemos expô-los primeiro.
Posso ajudar-te.
Clark Kent ao meu socorro.
Estás a dizer-me que, depois de tudo dito e feito,
não queres gravar a tua história?
- Sou o tipo da Nathalie. - Quem?
A bebida? Ajudei a criar a bebida.
Mano!
A bebida está a ter bastante saída.
Que bom, sim. Sim.
Os tipos estão tipo, "o quê"!?
E três miúdas acabaram de fazer uma viagem de carro sensual no meio da pista de dança.
- O quê? - Exactamente!
Temos chamado esta merda de "abre-pernas".
Sério? Íamos chamá-lo de 72 virgens,
ou C4, certo,
porque faz-te explodir.
Não é porreiro.
- Desculpa. Abre-pernas? - Raios sim!
Tens mais para mim?
Ainda não.
Estou aqui com notícias um pouco más.
Foi-me pedido para te matar.
Pagar? Não, já paguei à Nathalie em dinheiro.
Matar-te.
- Estás a gozar comigo. - Chupar-me a pila?
- Que raio estás a dizer? - O Sr. Mahmud
quer-te morto.
Não te preocupes. Não somos assassinos. Eu não sou, pelo menos.
Sr. Mahmud?
Enviei-vos a ele por causa dos passaportes.
Uma volta um pouco cruel, certo?
De qualquer forma, parece que ele te odeia
e prefere fazer qualquer coisa a deixar-te casar com a sua filha,
o que incluí mandar matar-te.
Não tenho sido nada mais do que bom para a sua filha.
Vês-me a atirar-me às miúdas aqui? Não!
Não.
É por ser shiita, certo?
Que jordaniano de merda, filho da puta.
Acho que podemos ajudar-te.
Queres que te ajudemos?
- Acho que sim. - Sim! Ora bem, é esse o espírito.
E vais ajudar-nos também.
Dá cá cinco!
L'Chaim!
- O quê? - Nada.
Por momentos esqueci-me de onde estava.
Vamos falar.
É melhor manteres a tua parte do acordo, ou...
Bem, sabes a minha história.
Casas-te comigo?
Estou a brincar... Desculpa.
Prometo que cumpro com a minha parte.
O meu nome é Nancy Botwin...
Traduzido por: ana20mendes, kitten_kiss, Scatman, tellos0
Revisto por: kitten_kiss e Scatman