Un vieux journal.
Les digressions d'un étudiant en médecine.
J'étais heureux en 1917.
On m'envoya à Muryevo, pour m'occuper d'un hôpital.
Alors, quel est le problème ?
Je ressemblais vraiment à ça ?
Le bon vieux temps.
Voici Pelageya.
Qu'elle ne vous distraie pas.
Non.
La morphine ne marche pas.
Je sais ce que je fais.
Tu crois ça car tu n'en as jamais pris.
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MOSCOU, 1935
Fantastique.
J'ai aussi perdu du poids.
Vous auriez une ceinture,
ou de la corde ?
Bien sûr, à cause de...
Je comprends. Ne vous inquiétez pas pour moi.
Je suis guéri.
Si je n'avais pas vomi...
je me serais étouffé.
Je vais enfin avoir le temps d'écrire.
- Ça ne va pas la ramener. - Elle n'avait que onze ans.
Son frère est mort plus jeune.
Oui.
C'est vrai.
Pelageya a abattu Nicholaï.
Une fois qu'un cheval se fracture un boulet...
Il me semble qu'il était fracturé. Au mieux, une entorse.
On a des jours sans.
Vous êtes trop sévère. Vous n'auriez rien pu faire.
Et ce n'était qu'un cheval.
Quelle importance ?
C'était une amie fidèle.
Elle avait beaucoup de coeur.
C'est une bonne chose. La soupe sera bien plus nourrissante.
Allons donc vous changer. Vous sentez les entrailles de cheval.
Tiens, Mika.
C'est quoi, cette odeur ? C'est horrible !
Ça vient de Grabilovka.
Je vois...
Il y a une parfumerie ?
Non.
Mais le maréchal-ferrant vend les ingrédients.
Il me semblait bien sentir...
un délicat parfum...
de tourbe ?
Grabilovka ?
Je vais vider le pot.
Tu sais, Pelageya...
Tu passes beaucoup de temps ici.
Et j'aimerais qu'on se sente chez nous.
On devrait peut-être installer des cabinets.
Anna sait ?
- Quoi ? - Pour toi et la...
Quoi ?
- "On a des jours sans." - Elle ne parlait pas de moi.
- Tu riais beaucoup. - C'était drôle.
Je sais, mais tu avais promis.
- Pas avant une opération. - En effet.
C'était une solution à 1 %.
Il faisait froid.
J'aurais dû opérer avec des moufles ?
Mais non, Mika.
Je n'aime pas perdre un patient.
C'est confortable.
Ça fera plus de paille pour le matelas,
grâce à toi.
"On a des jours sans."
Leopold Leopoldovic n'a jamais perdu de cheval.
Quel est le pourcentage de cette solution ?
3 %.
Laisse-moi faire.
Je ne pensais pas pouvoir être heureux, ici.
Mais je le suis.
C'est grâce à toi.
Merci beaucoup.
Sers-toi.
Non merci.
Mais je vais me faire un thé.
Où est le samovar ?
Vendu.
Aucun problème.
Les livres, aussi.
Tu as gardé le Döderlein.
Pour y cacher la littérature érotique.
Normal.
Tu vas bien ?
Non, je vais mieux.
Mieux que bien.
- Merveilleux. - Opium ?
L'air.
On est jamais en manque.
- C'est pas de l'air. - Je t'ai tiré dessus.
Je t'ai abandonné aux loups qui t'ont mangé.
Calme-toi.
Tu me lis une histoire ?
"Un homme ne peut pas fuir son passé."
- Ça commence mal. - "Lundi 22.
"Vomi le matin.
"Trois seringues de solution à 1 %.
"Mieux.
"J'ai opéré C.
"C. est mort."
Tu sais que c'est un cheval ?
C. était un cheval ?
Quand même...
c'était une vie.
La première victime de la morphine.
Tu vas me pardonner ?
Oui.
- T'es devenu croyant ? - Non.
Je suis devenu serein.
Moi aussi.
Bonjour, docteur.
Ou ce qu'il en reste. Vous étiez souffrant ?
Sa température a baissé.
J'ai dit que tu étais souffrant, pas mourant.
Qu'y a-t-il ?
- Une inspection du zemstvo. - Maintenant ?
D'une minute à l'autre. Ils nous ont prévenus le mois dernier.
Pour vérifier l'hygiène ?
Ils vont aussi vérifier les dossiers des patients,
l'état de nos instruments et faire un inventaire complet.
Leopold Leopoldovic adorait ça. Une année, la neige les a bloqués.
- Donc, il a construit la route. - Il l'a fait construire.
Non ? Donc c'est une formalité.
Oui, vous n'avez qu'à rester à l'écart.
- Je devrais pas... - Occupez-vous des patients.
Vous voici, Feldsher.
- Que faisiez-vous ? - Une épilation.
Au cheval.
Asseyez-vous, j'arrive.
J'ai mal aux fesses.
Parfait.
Restez debout, je vais chercher la crème.
Pardon...
Il a mal aux fesses.
Je ne pense pas que l'inspecteur se souciera de la toilette du cheval.
Il est mort.
Venez, nous avons à faire.
Vous avez des spéculums à nettoyer.
Je pensais faire une perruque.
On sait jamais.
D'après Anna, c'est une inspection de routine.
Il y a un manque.
- Je sais, mais pas énorme ? - Si, d'un litre.
Voilà. Un litre, c'est rien.
Aucun inspecteur ne restera assez longtemps pour le remarquer.
Un litre sur un litre et demi.
Les patients en ont pris.
Non, j'en ai tenu compte. Il manque un litre.
Un litre de moins.
Tu le dis comme si c'était beaucoup.
Ça fait une livre.
Une livre.
Impossible. Certains jours, j'en prends pas.
- À part de la 1 % - T'as tout pris.
Tout est là.
Bien que les mots soient illisibles,
les dessins parlent d'eux-mêmes.
- On ne peut pas changer le passé. - Pas bête.
Je vais modifier les dossiers des patients.
Je voulais dire l'inverse. Je suis sûr d'avoir dit l'inverse.
Et lui ? J'aurais pu lui en prescrire.
- Un oignon - Gros comment ?
Il me faut un litre de morphine. Il suffit d'aller à Goldieva.
Tu es sérieux ?
Quoi ?
Il aura oublié.
De la gaze,
15 grammes de caféine,
20 grammes d'aspirine, 120 grammes de morphine,
- du camphre et du chloroforme. - Pardonnez-moi.
Vous avez dit 120 grammes de morphine ?
- Oui. - C'est beaucoup.
Vous savez, ces bolcheviques...
- Il y a eu beaucoup de combats. - À Muryevo ?
Ça a été brutal... Je veux dire...
- N'en parlons pas. - Certes.
120 grammes, c'est presque le double de l'allocation de l'hôpital.
Je peux payer.
Je pense...
que cela couvrira le surplus.
Gardez la monnaie.
- Il me faut un cachet officiel. - Évidemment.
Voilà.
Vous n'êtes pas Leopold Leopoldovic.
Vous ne perdez rien pour attendre.
Le salaud m'a dénoncé au zemstvo.
- C'est pas une simple inspection. - On en sait rien.
- T'as bien réfléchi ? - J'ai pas le temps de réfléchir.
Je veux des bouteilles.
- Elles sont où ? - Sous le lit.
Apporte-les.
C'est pour l'inspection.
On les cachera derrière la morphine.
Facile.
Je n'y avais même pas pensé.
Je te pardonne.
C'est le Bolchoï.
J'y ai vu un splendide Corsaire...
J'aimerais aller à Moscou.
- N'importe où, même Omsk. - À quoi bon ?
On a tout ce qu'il faut ici.
Même le Bolchoï.
Des soldats.
Même ici, à Muryevo.
Très bien, Feldsher. Que se passe-t-il ?
Depuis la chute du tsar, notre mère patrie est en guerre civile.
Je suis au fait de cette stupide révolution.
Camarade. Docteur.
Stupide d'avoir si longtemps attendu pour embrasser la cause bolchevique.
Trions les blessés.
Refermez-le, camarade.
Camarade ?
La révolution passera.
Une solution à 3 %.
- Il est mal en point ? - On lui a tiré dessus.
Il a perdu beaucoup de sang. Il a la gangrène.
- Toujours vivant malgré ça ? - Non, il est mort.
Si jeune...
Celui-ci.
Tenez bon, restez avec moi.
Je vous raconte une histoire ?
Et quel était cet article vestimentaire ?
Un pantalon magnifique.
- Tout va bien ? - Arrêtez-le, je vous en prie.
Donnez-lui une solution à 1 %.
- Lui ? - Touché à l'estomac.
- La balle y est toujours. - Pas facile à trouver.
C'est l'inspecteur.
Ne lâchez rien !
Ça va être un traitement éclair.
N'y pense plus, tu t'en sors bien.
J'avais oublié que j'étais si bon médecin.
On m'a suspendu.
- Il faut arrêter l'hémorragie. - Venez m'aider.
Une délivrance !
Pas ce pauvre camarade, celui-là.
Et celui...
aux formes généreuses ?
Tenez.
Arrêtez l'hémorragie.
Tu es sûr de toi ? C'est toi le médecin, pas moi.
Ils m'ont radié, et tant mieux.
Je pourrai finir mon livre.
Le commencer.
- Je suis sur un truc, là. - Quelqu'un, plutôt.
Le citoyen bien en chair,
avec un trou dans le ventre, tu ne trouves pas...
qu'il semble sur le point de mourir ?
Ceci ne te semble pas assez important ?
Il lui en reste une.
À peu près.
Un brancard !
Ce camarade souffre.
- Je peux marcher. - Non, c'est moi qui décide.
Tu fais quoi ?
Le grassouillet se meurt.
- C'est un petit bobo. - Oui, mais c'est un bolchevique.
- Tu les soutiens ? - Du tout, mais ils sont armés.
Vous faites quoi ?
C'est un petit bobo. Économisez-la.
Je l'ai, je le tiens.
- Je l'ai. - Tu l'as.
Je l'ai, mais j'en ai trop.
Je l'ai.
J'en avais pas assez.
Aidez-moi, il pèse une tonne.
Malgré l'hémorragie.
Déshabillez-le.
Peroxyde.
Je ne vous avais pas vu.
Je suis navrée.
Vous allez bien ?
À l'évidence.
Pardonnez-moi.
Vous avez été promu, félicitations.
Sa bouche.
Attends.
C'est l'inspecteur du zemstvo ?
Pas de cadavre ici.
Vous avez mal choisi votre jour, monsieur l'inspecteur.
Tu n'as pas fait ça.
Pas volontairement.
J'ai improvisé, je manquais de temps.
Ils étaient pas en rang.
Je m'en sors pas mal, c'est ma première guerre.
Habituellement, c'est plus propre.
Tu l'as fait attendre des heures.
Il ne meurt pas d'ennui, mais d'une balle dans l'estomac.
Deux, en fait.
- Pince. - Pince.
Pour l'amour de Dieu, donnez-lui de la morphine.
Je me souviens pas de ça.
Il souffre toujours.
Il lui en faut plus vu qu'il est gros.
L'inspecteur n'est pas gros.
Ni corpulent.
Il est trapu.
Une solution à 5 %, tout de suite.
Quoi ?
La guerre n'est pas de ma faute.
Je suis médecin.
- Je te pardonne. - Quoi ?
Vous m'avez vu ?
En effet.
Ferme la porte.