"Ne te souviens pas des péchés et des fautes de ma jeunesse
"Mais selon Ta miséricorde
"Souviens-Toi de moi, Seigneur, à cause de Ta bonté.
Bonjour, Violet's Delights, des fleurs pour toutes les occasions.
Que puis-je faire pour vous ?
"Comme il a plu à Dieu tout-puissant
"dans Sa grande miséricorde, de rappeler à Lui
"l'âme de notre cher frère défunt,
"nous commettons son corps à la consumation du feu."
Ainsi s'exprima le brave Horatius,
le capitaine de la porte
"Pour chaque homme sur cette terre,
"la mort survient tôt ou tard.
"Or comment mieux mourir
"qu'en allant au-devant des plus grands périls
"Pour les cendres de nos pères
"Et le temples de nos dieux ?".
Nous pensons que les deux corps retrouvés
sont ceux de Josiah Landesman et de son ancienne secrétaire, Brenda Lewis.
- Et pas de Peter Williams ? - Non, pas encore.
C'est comme si une moitié de moi avait toujours été là.
Depuis toujours.
Mais, regardez, on touche au but.
On va le retrouver, je te le promets. Tu as ma parole.
Ce que ces gosses ont subi...
Vous étiez au courant ? Pour Jakes ?
- Qu'il avait été à Blenheim Vale ? - Non, commissaire.
Ni quand on travaillait avec lui,
Ni, évidemment, quand ce qui s'est passé... s'est passé.
- Morse ne vous a rien dit ? - Non, commissaire.
C'était privé. Une confidence que Jakes lui avait faite.
Et il l'a gardée pour lui tout ce temps ?
Morse est la discrétion même, commissaire.
Confiez-lui un secret, il l'emportera dans la tombe.
Tu vas bien ? Eh bien, brossez-moi les dents et appelez-moi Pearly !
Aye, aye ! Morse dit que les félicitations sont de mise.
Merci beaucoup.
Eh bien, tu seras le bienvenu le jour J si tu es encore là.
D'accord, avec plaisir, oui.
Le faire-part des fiançailles vient de paraître dans le Courrier.
C'est un peu tard,
c'est à cause de mon témoin.
Traditionnellement, ce sont les parents de la mariée de s'en charger.
Oh, je l'ai fait en leur nom. On ne se marie qu'une fois, non ?
Très bien, on se voit là-bas.
Un vieux copain de Cable Street, l'inspecteur Finch,
a peut-être quelque chose sur Mickey Flood.
Je vous conduis ?
Il a assez la trouille comme ça. J'y vais seul.
Ce n'est pas plus mal. On m'appelle dans le Nord d'Oxford.
Rien de suspect, mais la patrouille préfère que je passe
par sécurité.
C'est bien d'avoir emmené Jakes à Blenheim Vale.
- Il vous a toujours estimé. - Pas dans mes souvenirs.
C'est bien possible, mais c'est à votre porte qu'il a frappé.
Mm. Aucun signe du corps Peter Williams ?
Non, non, pas encore. Mais les fouilles continuent.
Peut-être qu'il n'est tout simplement pas là.
Ou peut-être qu'on n'a pas assez cherché.
Rien de nouveau sur le propriétaire des lieux ?
Oh, c'est un montage financier.
On soupçonne une firme appelée Centavo Holdings,
enregistrée aux Bermudes.
Avec un actionnaire unique du nom de Lionel Godfrey Chambers.
Je comprends qu'on tienne à cette propriété.
Un terrain à soi. Un cimetière privé.
Ouais, l'idéal
pour y enterrer ses secrets et ses fautes,
n'est-ce pas ?
On finit toujours pas les trouver.
Tout remonte à la surface.
Le regretté professeur Edwin Robert Bevin.
Petite soixantaine, universitaire.
Il vivait seul, et il est mort il y a moins de 6 heures.
De quoi ?
Fracture des cervicales, je dirais. Même si le crâne a subi un sacré choc.
Il a dû percuter le pilastre dans sa chute.
Le chemin d'escalier est plissé et déchiré.
Et l'autre pantoufle semble avoir atterri là.
Qui nous a alertés ?
Un vieil ami de l'université l'attendait pour déjeuner, apparemment.
Le professeur Fortescue.
Ne voyant pas Bevin arriver, il a appelé la police
qui a envoyé une patrouille.
- Tomahawk passé ? - Pas encore.
À ta place, je l'éviterais.
Il me fait pas peur.
Je peux procéder à l'enlèvement du corps ?
"Aliéné."
C'est la procédure habituelle, je vous assure.
C'est un mot que Bevin n'a pas trouvé
dans les mots croisés du "Times" de ce matin. Une grille signée Codex.
"Parfois vendu, mais plus souvent en maison."
Six lettres.
Ah. "Aliéné."
Fauché avant de finir ses mots croisés.
Je l'aurais mal vécu.
Eh bien, quand on y songe,
tôt ou tard, nous passons tous de la verticale à l'horizontale.
Qui a écourté son petit déjeuner ?
- Le facteur, peut-être ? - Le courrier est sur la table.
Un appel téléphonique ?
- L'obligeant à monter ? - C'est vous, l'enquêteur, Morse.
Je ne suis qu'un simple légiste de campagne.
On dit 14 h ?
Pourquoi toutes ces précautions, Ches ?
Ça t'aura peut-être échappé,
mais la dernière personne venue te voir à Oxford
a fini crucifiée au plancher, la langue arrachée.
Mickey Flood a toujours été un malfrat.
Toi, tu es un inspecteur.
Ces gens-là ne font pas la différence.
Quelles gens ?
Quoi que vous fabriquiez à Blenheim Vale, laissez tomber !
Qui a buté Landesman ?
Celui qui a liquidé Brenda Lewis et son fils ?
C'est ça que Mickey Flood était venu me dire ?
Fais ce qu'il faut. Suis mon conseil.
L'avis de décès du professeur Bevin a été envoyé samedi
par un certain professeur McMurdo.
Par lettre, domicilié à Appleford.
Une fois l'avis reçu, quelle est la procédure ?
Nous sommes légalement obligés de vérifier les informations
auprès de l'entreprise de pompes funèbres,
en l'occurrence Jephthah Claypole et Fils,
puis ça part à l'impression. - Quelles informations ?
Nom et âge du défunt,
date du décès, et dispositions funéraires.
Je vous ai vu entrer. Miss Ventnor s'occupe de vous ?
- Très bien. Puis-je utiliser votre téléphone ? - Je vous en prie.
Alors, qu'est-ce qu'on dit ? Félicitations ou condoléances ?
Quelqu'un est mort dans le Nord d'Oxford.
Il y a peut être quelque chose ou rien.
Dans le premier cas, je vous tiendrai au courant.
Mais en attendant, s'il vous plaît, gardez ça pour vous.
Ça ne répond pas.
Eh bien, je vous remercie.
- Mlle Frazil. - À votre service.
Vous vouliez me voir ?
Kidlington cherche quelqu'un pour un remplacement
jusqu'à la fin de l'année et peut-être au-delà.
J'ai pensé à vous.
Je vois. Logement de fonction.
- Je dois en discuter avec Joan. - Bien entendu.
Je ne vous ai pas déçu, n'est-ce pas, ou... ?
Non !
Je suis sur le départ. Je tiens à assurer vos arrières, c'est tout.
Kidlington est en plein boom.
Vous aurez plus de perspectives d'avancement là-bas
qu'ici.
Ça me touche.
Merci.
Je vais appeler Joanie.
Bonjour à tous. Puis-je vous aider ?
Sergent Morse, Vallée de la Tamise.
Vous ne tombez pas très bien.
C'est pour l'accident ?
Je suis ici pour parler au au professeur Rupert McMurdo.
Je suis le Pr Andrea Massey, une collègue de Rupert.
Ce sont ses obsèques.
Oh.
Oh, euh...
toutes mes condoléances.
- Quand est-il... ? - Il y a 12 jours.
Il est tombé d'un train à la sortie de Radley, en allant au travail.
Il semble qu'un autre voyageur aurait mal fermé la portière.
Il a dû s'appuyer et...
Y a-t-il une Mme McMurdo ?
Non. Non, je l'ai toujours connu célibataire.
Que lui vouliez-vous ?
Eh bien, je voudrais savoir s'il connaissait un certain professeur Edwin Bevin ?
Ce n'est pas un nom que je l'ai entendu mentionner.
Comment était-il ?
Oh, exceptionnel, à sa façon.
Modeste, attentionné...
Vous l'aimiez beaucoup.
Il me manquera, terriblement et à jamais.
Eh bien, je vous laisse, et... merci.
Euh...
Il faut dire aux gens qu'on tient à eux, vous ne croyez pas ?
Avant qu'il soit trop tard.
"Le Pr Edwin Robert Bevin,
"de Lonsdale College, Oxford, est mort subitement à son domicile,
"le 16 juin. Omnia mors aequat."
"La mort rend toutes choses égales."
Quelqu'un a publié un avis dans le "Mail", et alors ?
Avant la mort de Bevin.
Pardon ?
Qui a envoyé l'avis ?
Un certain McMurdo, lui-même tombé d'un train
12 jours auparavant, mort sur le coup.
- Une piste ? - Pas grand-chose.
La lettre au "Mail" porte le cachet d'Oxford.
Je vais voir le Pr Fortescue à Lonsdale demain.
C'est un ami de Bevin.
Et aussi Claypole et Fils. - L'entreprise de pompes funèbres.
Le Mail a confirmé la mort de Bevin samedi.
Mais je ne vois pas comment alors qu'il était encore en vie.
- Très bien. Continuez vos investigations. - Merci, Monsieur.
Oh, est-ce que votre...
Votre ami de Cable Street avait un tuyau sur Mickey Flood ?
Non. Non, pas vraiment.
Mais j'ai suivi votre conseil et j'ai recasé Jim à Kidlington.
À l'abri du danger.
Alors, écoutez-moi bien.
Je serai parti d'ici peu,
si vous trouvez Peter Williams à Blenheim Vale,
classez cette affaire.
Son meurtrier est parti depuis longtemps.
Et que faites-vous d'Andrew Lewis ?
Il vient à Oxford à la recherche de sa mère,
finit mort dans un buisson et on classerait l'affaire ?
Des gens tenaient à lui.
Mais qui ? Sa mère est morte
et il ne pensait qu'à fuir son père.
En fait, il y a un cousin.
Un jeune stagiaire de la police, Robert, à Newcastle.
Il nous a contactés pour nous demander quand nous allions lui rende le corps.
Un flic ?
Il se charge des obsèques au nom de la famille.
Ses grands-parents, ses oncles tenaient à lui.
Écoutez, je veux boucler cette enquête.
Vous n'y arriverez pas. Ceux qui veulent enterrer Blenheim Vale
vous enterreront avec.
Je ne veux pas avoir ça sur la conscience.
Eh bien, vous avez fait ce que vous pouviez, vous avez essayé de m'avertir. Je n'ai pas voulu écouter.
"Ego te absolvo". Je vous donne l'absolution.
Vous êtes une sacrée tête de lard, vous savez ?
Vous voulez mourir ? C'est ça ?
C'est moi !
Fred ?
Ouais, ouais. J'arrive.
Je suis dans les cartons. C'est pas la première fois.
Comment il va ?
Il est là depuis une heure.
J'ai pas réussi à le réveiller pour qu'il prenne son thé.
Bonjour. Fred. C'est Charlie.
Charlie ?
Bonjour ?!
C'était qui ?
Une erreur de numéro, je pense.
Je lance la bouilloire.
Nous voilà à l'aube de changements, Morse.
- Pardon, commissaire ? - Tout a un début et une fin.
Je prends ma retraite. L'inspecteur chef Thursday part à Carshall.
J'apprends que Strange va être détaché à Kidlington.
C'est vrai, commissaire.
Qu'en est-il de votre avenir ?
Eh bien, je suis... Je suis indécis, commissaire.
J'imagine que je pensais... que ça continuerait comme ça.
... mais ce n'est pas le cas.
Encore quelques années, vous devriez vraiment songer
à passer le concours d'inspecteur.
J'ai entendu dire que la hiérarchie va rouvrir Cowley,
sous la direction de l'inspecteur McNutt. Il recherche un bras droit.
- Je pourrais lui parler, si... - Oh, eh bien, merci, commissaire.
Je ne manquerai pas d'y réfléchir.
Oui, bien sûr.
La nuit porte conseil et vous me direz.
Bonne soirée.
Eh bien, la vue est pas mal.
Je veux dire, j'ai connu pire.
Alors, qu'est-ce que t'en dis ?
Oui, c'est vrai. Non, c'est, euh... c'est... ouais.
On n'est pas obligés de le prendre, Joanie. Pas si ça ne te plaît pas.
Je ne suis pas obligée d'accepter le détachement.
Tu as dit que c'était l'idéal, Kidlington.
Si tu veux de l'avancement, et te faire remarquer.
C'est toi... le plus important pour moi.
Si tu n'es pas heureuse,
toutes les occasions et promotions du monde
ne signifient rien. Je ne veux que ton bonheur.
On a un peu étudié
"Horatius au pont" avec mes étudiants.
On a terminé vers 11 h.
J'ai essayé d'appeler Ned, mais sans succès.
Au revoir, Thompson. Bonnes vacances !
- Les Cyclades, c'est ça ? - Oui. Merci beaucoup, Monsieur.
Formidable. À l'année prochaine.
Quelle était la raison de votre appel ?
Je voulais lui dire que J'avais lu sa lettre dans le "Mail".
Ned était un épistolier invétéré.
Il se passait rarement une semaine sans qu'il n'écrive quelque chose
dans l'Oxford Mail ou un des journaux nationaux.
Surtout depuis sa retraite.
Où deviez-vous déjeuner avec lui ?
Au Old Colonial, près de Broad Street.
J'avais réservé une table pour 13 h.
Ne le voyant pas arriver... - Comment l'avez-vous connu ?
À l'université.
Et au club de boules du Nord d'Oxford.
Il avait de la famille ?
Un cousin à Weymouth, je crois.
Mais Ned, le professeur Bevin,
était un célibataire endurci.
Merci, messieurs. Si vous voulez bien m'accorder deux minutes.
Oui, monsieur.
Mon dernier cours du trimestre.
L'université est toujours empreinte de mélancolie
à cette époque de l'année.
Le professeur Bevin avait-il des ennemis
à votre connaissance, Pr Fortescue ?
Des ennemis ? Ciel, non !
Pourquoi cette question ?
Je veux dire, c'était un accident, n'est-ce pas ? Une chute ?
A-t-il jamais parlé d'un certain Pr Rupert McMurdo ?
Ce nom me dit vaguement quelque chose, même si je... je ne saurais vous dire d'où.
Mais ce n'est pas un nom que j'associerais à Ned.
- Qui est-il ? - C'est un paléontologue du musée Pitt-Rivers.
J'ai peut-être lu son nom dans la presse. C'est une petite ville.
"Horatius garda vaillamment le pont en ces jours de courage du temps jadis."
Notre aumônier nous l'a récité dans le désert.
Lors d'un office en plein air juste avant El-Alamein.
"Comment mieux mourir qu'en allant au-devant des plus grands périls."
Cette phrase m'a toujours marqué. - Il vous a semblé comment ?
Fortescue ? Honnête.
Je ne sais pourquoi il a appelé Bevin au sujet de la lettre...
s'il en écrivait chaque semaine ?
Commissaire !
Commissaire, ça va ?
Asseyez-vous, il y a un banc ici. Asseyez-vous.
Ça va ? Que se passe-t-il ? Qu'est-ce que je peux faire ?
Je... Je...
J'ai fait...
J'ai fait une sorte de malaise ou quelque chose comme ça.
C'est peut-être la chaleur.
J'ai mal dormi cette nuit.
Bon, on n'est pas pressés. Prenez votre temps. Prenez votre temps.
Hal, toi et Dennis, pouvez-vous aider Vi
pour les fleurs de 16 h ?
- Ça marche, papi. - Tu as pris froid ?
- Rhume des foins. - Comme Dennis ?
C'est le pollen. Salut, Vi. Il y en a beaucoup ?
Euh, une demi-douzaine.
Mets-les dans le salon funéraire. Dennis va te donner un coup de main.
D'accord. Merci.
- Puis-je vous aider ? - M. Claypole ?
- Oui. - Sergent Morse, Vallée de la Tamise.
"L'Oxford Mail" dit qu'ils vous ont téléphoné
pour avoir la confirmation du décès du Pr Bevin.
Je crains qu'ils ne se trompent.
Jusqu'à ce que mentionniez son nom, je n'avais jamais entendu parler de lui.
Puis-je vous demander qui a fait publier l'avis de décès ?
Un certain Pr McMurdo, un ancien du musée Pitt-Rivers.
Un client récent.
On a récemment eu l'honneur d'organiser ses funérailles.
À vrai dire, sa crémation a eu lieu hier.
Quelle est la date de son décès ?
Faudrait que je vérifie. Hal ? Hal ?
Mon petit-fils.
- Tu peux vérifier la date du décès du Pr Rupert McMurdo ? - Bien sûr.
Oui, ça a été un défi de maquiller les dégâts de l'accident.
Son visage était méconnaissable. Nous avons dû travailler à partir de photographies,
pour reconstruire ses traits avec de la cire des pompes funèbres.
Le dix de ce mois, Pr McMurdo.
Vous êtes sûr que personne de "l'Oxford Mail"
ne vous a demandé un avis de décès du professeur Bevin ?
Hal, ni vous ni Dennis n'avez reçu un appel du "Mail", n'est-ce pas ?
Bevin ? Non. Ça ne me dit rien.
Mais il y a quand même votre nom.
C'est bien notre nom, mais pas notre numéro de téléphone.
C'est là votre erreur.
Eh bien, merci.
On pourrait penser que si le "Mail" fait ça régulièrement,
ils devraient avoir le bon numéro.
Je ne sais pas. Ils ont dû regarder l'avis de décès,
et n'ont pas cherché plus loin.
Allons à l'infirmerie, le médecin vous examinera.
Vous pouvez me déposer là-bas, c'est pas nécessaire.
- Mais vous avez fait un malaise... - J'ai dit de laisser tomber !
Je ne peux pas le jurer,
mais j'ai probablement appelé le numéro mentionné dans le courrier.
C'est ce que je pensais.
Autre chose ?
Eh bien, euriez-vous le "Mail" du 10 juin ?
- Bien sûr. - Merci.
De quoi s'agit-il ?
Oh, je voudrais juste vérifier quelque chose.
Par ailleurs, pouvez-vous vérifier si vous avez reçu une lettre de quelqu'un
souhaitant publier un avis de décès pour le Pr Rupert McMurdo ?
Je vais regarder.
- C'est le "Mail" du 10. - Merci.
"Contre toute attente, le professeur Rupert McMurdo
"est décédé le 8 juin.
"Mort... Mortui Vivos Docent."
"Que les morts enseignent aux vivants."
L'avis de décès de Bevin contenait aussi du latin, n'est-ce pas ?
Omnia mors aequat. "La mort rend toutes choses égales."
À mon avis, c'est un universitaire.
- Le tueur ? - Oui. Lettres classiques.
C'était ta matière, n'est-ce pas ?
Nous avons donc la mort accidentelle de deux hommes,
chacun d'elle ayant eu lieu le jour de la parution de l'avis de décès.
- C'est bien cela ? - C'est exact, commissaire.
La première victime, le Pr McMurdo,
aurait publié l'avis de décès de la seconde, le Pr Bevin.
Qui a publié l'avis de McMurdo ?
Mme McMurdo, ce qui paraît logique.
Sauf qu'il n'y a pas de Mme McMurdo. Il était célibataire.
Mais dans chaque cas,
la date de décès indiquée dans l'avis de décès est fausse, n'est-ce pas ?
Le "Mail" vérifie toujours la date
auprès de l'entreprise des pompes funèbres
pour s'assurer que tout est dans l'ordre.
Seulement, dans ce cas précis, l'entreprise de pompes funèbres nie
avoir été contactée par le "Mail".
Ils le nient, commissaire, car dans chaque avis de décès,
le numéro de téléphone indiqué pour l'entreprise de pompes funèbres est faux.
Le même numéro à chaque fois ?
Non, Monsieur. Même entreprise de pompes funèbres, Claypole et Fils,
mais numéros différents. Aucun des numéros ne répond.
Avons-nous une idée de la raison pour laquelle quelqu'un
aurait voulu faire du mal à ces hommes ? - Aucune, commissaire.
Ils étaient tous deux universitaires, mais ne se connaissaient pas,
pour autant que nous le sachions. - Police criminelle...
D'un point de vue médico-légal, pas d'homicide volontaire ?
Pas selon le Dr DeBryn.
Les deux décès semblent avoir été maquillés en accidents.
Il ne voulait donc pas se faire prendre. Mais il veut se faire remarquer.
Je veux dire, par vanité, vous ne pensez pas ?
- Comment ça ? - À cause du latin.
Il veut qu'on le sache cultivé.
Vous pensez qu'il va récidiver ?
Je pense que c'est presque certain, commissaire.
On a trouvé où mène
le numéro donné pour l'entreprise de pompes funèbres
dans l'avis de décès du Pr Bevin.
GF Naylor & Co, Neptune House,
174 Headington Road.
C'est vide depuis environ un mois.
Ils ont dû filer en douce.
- Qu'est-ce qui vous fait dire ça ? - C'est typique des boîtes véreuses.
Ça apparaît, ça disparaît. Du jour au lendemain.
- Combien d'employés y travaillaient ? - Je sais pas.
Le propriétaire ne nous appelle que quand il y a des problèmes.
Alors... on ne voit pas grand monde.
Si vous croisez quelqu'un de chez Naylor,
pourriez-vous m'appeler à ce numéro, s'il vous plaît, M... ?
Bingley. John Bingley.
Ils assurent votre bagnole ? Ou... Ooh. La police.
C'est du sérieux, alors ? De quoi s'agit-il ?
Ils se sont cassés avec les primes d'assurance, c'est ça ?
Quelque chose comme ça.
J'ouvre l'œil, hein ?
Ton copain est là.
Oui, j'ai vu.
Écoute. Tu ferais mieux de l'éviter, d'accord ?
Ce mec, c'est une source d'emmerdes.
Tu as pris de l'argent dans mon portefeuille ?
Celui qui est dans le sac, je voulais...
- Oh, je vois. Sam ! - Il est sorti.
- Tu m'étonnes. - Il va te rembourser.
Il l'a promis.
C'est un emprunt en attendant.
Je t'en ficherai des emprunts !
C'est qui, ça ?
Tu devrais rentrer chez toi.
Ouais, ouais. Ouais, ouais.
J'ai juste... envie de...
- Morse ? - Mademoiselle Thursday.
Papa est sorti. Désolé.
- L'autre soir, j'ai été retardé. Je suis désolé. Ne - Ne vous en faites pas.
Ce n'est pas grave, ça n'a aucune importance.
Bonsoir, Morse. Il est tard pour vous.
Il est venu voir papa.
On prépare le mariage.
Entre ça et Carshall, je ne sais plus où j'en suis.
Vous non plus, j'imagine, tout le monde vous abandonne.
Fred. Et maintenant Jim.
Chacun suit son chemin.
C'est dans l'ordre des choses, non ?
Vous avez trouvé un logement à Carshall ?
Fred ne vous l'a pas dit ?
Oh, ça doit être lui. Ou Sam.
- Fred ? - Oui.
- Morse est là. - À cette heure-ci ?
Qu'est-ce qui ne pouvait pas attendre demain ?
Euh... Je vais, euh... Je vous laisse.
Je, euh...
En feuilletant "l'Oxford Mail"...
je suis tombé sur une lettre de McMurdo.
Vous avez fait tout ce chemin pour me dire ça ?
Eh bien, j'ai pensé que ça peut être important.
Le Pr Bevin a également fait publier une lettre dans le "Mail".
Des lettres dans le "Mail" ? Bon sang de bonsoir !
Vous ne vous reposez jamais ?
Eh bien, j'ai pensé que c'était important, J'ai pensé que ça vous intéresserait.
Eh bien, non ! Pas ce soir !
Pour me parler en dehors des heures de bureau,
décrochez votre téléphone comme tout le monde.
Il y en a qui ont une vie de famille !
Et ne vous embêtez pas à venir me chercher demain,
je me débrouillerai tout seul.
Bien.
J'étais juste...
venu voir si ça allait, après ce matin, c'est tout.
Je vais très bien !
On a identifié le faux numéro donné pour l'entreprise de pompes funèbres
sur l'avis de décès de McMurdo. Mitchell & Wilcox.
On dirait qu'il s'agit d'un magasin de vêtements pour hommes à Summertown.
'Allô ? Bonjour ? C'est bien les pompes funèbres Claypole ?
Alors ?
Magasin fermé. On dirait qu'ils ont mis la clé sous la porte,
comme les assureurs. Mlle Frazil a appelé.
Ils ont reçu une autre lettre de Bevin une semaine avant sa mort.
À quel sujet ?
En savoir plus sur M. Heath et des avantages que présente
notre adhésion à la CEE.
Ça lui tenait à cœur.
J'avais donc raison.
Il y a un lien entre Bevin et McMurdo.
Dans la mesure où ils étaient tous deux des solitaires
avec trop de temps libre et une haute opinion d'eux-mêmes.
Le commissaire Bright a appelé.
La hiérarchie s'enquiert des progrès à Blenheim Vale.
Ça ne m'étonne pas.
J'ai répondu que si on n'avait rien ce mois-ci,
on classerait l'affaire.
Peter Williams est encore là-bas.
Ça, vous n'en savez rien.
On ne peut pas continuer à faire des trous dans le sol
dans l'espoir de le retrouver.
Je suis désolé, mais c'est comme ça.
C'étaient des habitués, ces motards ?
Euh, ils étaient venus une ou deux fois.
L'un d'eux provoquait un de nos habitués
qui vient ici presque tous les jours. - Ah oui, qui ça ?
La vingtaine, cheveux noirs, l'air un peu dans la dèche.
Porte une veste du surplus militaire.
Il était là hier soir, ce jeune homme ?
Ouais. Bourré, comme d'hab.
Et les motards, quand les avez-vous vus pour la dernière fois ?
La victime,
la dernière fois que je l'ai vue, allait aux toilettes.
- Et son copain ? - Non.
Non, je l'ai pas vu partir.
Mais je l'ai vu se curer les ongles avec un couteau.
Quel genre de couteau ?
Un couteau de chasse, me semble-t-il.
Décédé il y a entre 12 et 18 heures.
Un seul coup de couteau. L'arme est restée in situ.
- Pas de papiers d'identité sur lui, je suppose ? - J'ai bien peur que non.
Un portefeuille.
Il contient 30 livres.
Vous aurez peut-être plus de chance avec ses tatouages.
Je pourrai vous en donner une liste complète une fois l'autopsie terminée.
Mais ceci pourrait devrait vous orienter.
C'était dans sa veste.
On ne saura ce que c'est qu'après analyse,
mais si c'est du lait en poudre pour son cours d'éducation ménagère,
je mange mon nœud pap.
Une brouille avec son copain au sujet de la drogue ?
Peut-être.
Quoi d'autre ?
Peut-être une rivalité entre gangs.
Qui que ce soit, on a intérêt à trouver le coupable avant eux.
Pourquoi ?
Parce que le vendetta, c'est leur truc.
Touchez à l'un d'eux et la bande vous le fera payer.
Peu importe le temps que cela prendra.
Il n'y a pas grand-chose à ajouter à mes premières constatations, je le crains.
Un coup de couteau a transpercé le cœur.
J'ignore si c'est de l'adresse ou de la chance.
La trentaine, l'estomac plein de bière et d'en-cas salés.
Pas d'empreintes sur le couteau. - Il a été essuyé ?
Oh, oui, très soigneusement.
Vous avez photographié les tatouages ?
Naturellement. Je vous enverrai les tirages plus tard,
mais j'ai aussi essayé de les croquer.
Sans jeu de mots.
À main levée.
- Il n'y a pas de clés ? - Pardon ?
Il montait peut-être à l'arrière.
Le barman n'a-t-il pas dit qu'ils étaient arrivés séparément ?
Mlle Frazil du "Mail" a appelé.
Je lui ai dit d'appeler la morgue,
mais elle a dû te rater.
Salut, Fred.
Arthur ?
Vous vous rappelez le sergent Lott, mon ancien bras droit ?
Il nous a quitté il y a quoi, sept ans, c'est ça ?
Pour la Mondaine, pas vrai, Arthur ?
C'est ça. Maintenant aux Stup.
Et depuis peu, inspecteur Lott. Mon bras droit, le sergent Bennett.
Alors, qu'est-ce qui vous amène ?
Le motard clamsé que vous avez sur les bras.
Sans doute un membre des Death Head ?
Les nouvelles vont vite.
- On les a à l'œil depuis un bail. - Comment ça ?
Ils opèrent principalement dans les Midlands et le Sud-Est.
Mais dernièrement, ils se sont un peu étendus autour de Londres,
essayant de s'implanter.
L'un d'eux, surnommé Cochise,
a récemment été tué à Camden.
- On pense qu'il s'agit d'une guerre de territoire. - Pour la drogue ?
C'est pas des Témoins de Jéhovah !
Cannabis, haschisch, speed, un peu d'héro.
Le gang a été soupçonné
d'être impliqué dans trois meurtres au cours des quatre dernières années.
- Trois motards d'un gang rival. - Que font-ils à Oxford ?
Nous pensons qu'ils essaient de s'implanter dans les villes universitaires.
Il y a un marché, avec les étudiants.
S'il n'y en a pas, il y en aura bientôt un.
- Vous l'avez identifié ? - Non, pas encore.
Eh bien, si on peut vous être utiles...
... nous avons pas mal de renseignements sur eux.
Mutualisons nos ressources. On passe la nuit ici.
Je serai au Ragdale, si vous voulez prendre un pot.
Nous rattraperons le temps perdu, enterrer la hache de guerre peut-être.
On s'est pas quittés au mieux.
- De l'eau a coulé sous les ponts, non ? - Pour moi, en tout cas.
- La vie est trop courte, Fred. - C'est le moins qu'on puisse dire.
J'espère vous voir au bar, alors.
Jim.
L'Intello.
Eh bien, ça, pour une surprise. De la pire espèce.
Sept ans ont passé. Les gens changent.
Rarement en bien.
Comme l'a rappelé le Pr Fortescue,
Le Pr Edwin Bevin n'était pas seulement un homme de lettres,
mais aussi un homme de son temps.
Quelqu'un qui exprimait sa pensée sur de nombreux sujets affectant
la vie de notre pays,
par le biais de lettres dans la presse nationale et locale
et périodiques.
Son abondante œuvre épistolaire
témoigne d'une âme qui, à l'instar de Saint Paul,
croyait que la plume était infiniment plus forte que l'épée.
Excusez-moi.
Sergent Morse, Vallée de la Tamise.
Qui êtes-vous ? Que faites-vous ici ?
Theo. Theo Conklin.
À vrai dire, je ne fais rien. Je suis là par curiosité.
- J'aime lire les pierres tombales. - Les pierres tombales ?
Oui, j'aime bien lire ce qu'il y a dessus.
Plutôt morbide, comme passe-temps, non ?
Non, pas vraiment.
En fait, ça parle plus de vie que de mort.
Chacune est une petite fenêtre sur la vie des gens, des familles.
Les tombes d'enfants sont toujours tristes.
Surtout quand il n'y a plus personne pour les fleurir.
Avez-vous déjà remarqué des intrus aux enterrements,
quelqu'un qui ne fait que regarder ou prendre des photos ?
Non.
Non, je n'ai vu personne comme ça.
À part moi.
C'est quoi ?
J'ai demandé à Claypole de rassembler toutes les cartes de condoléances au cas où.
Eh bien, n'oublie pas la répétition à l'église ce soir.
Ne te laisse pas trop déborder, d'accord ?
Jeudi.
C'est Charlie. Il faut que je te voie. 19 h.
Ah, Inspecteur.
J'ai là une carte de condoléances.
Elle n'est pas signée, mais avec une formule latine :
"Mors cum terrore novo venit."
"La mort survint avec un nouvel effroi."
On est loin de "sincères condoléances".
Selon Claypole,
il n'y a eu que deux livraisons de fleurs pour les funérailles de Bevin,
les deux provenant de fournisseurs habituels.
Je vais leur passer un coup de fil pour voir s'il y avait des phrases en latin
sur les cartes de condoléances pour McMurdo.
- Ah, Thursday ! - Commissaire.
Je pars faire mon dernier rapport à la hiérarchie avant
avant de laisser place au divisionnaire Prettyman.
- Bien, Commissaire. - La hiérarchie va m'interroger
sur les restes de l'enfant à Blenheim Vale.
Pas de nouvelles pour l'instant, Commissaire.
Il fallait s'y attendre dans ces circonstances,
mais j'ai le sentiment amer du devoir non accompli.
Le temps nous voue à l'échec.
Jamais, Commissaire. C'est la nature même de notre travail.
Nous faisons au mieux, puis passons le relais.
Peu importe qui commence ou finit les choses,
du moment qu'elles sont faites.
Eh bien, si elles sont faites. Morse ?
Eh bien, la hiérarchie a déjà classé
une enquête sur Blenheim Vale.
Il y a des considérations budgétaires.
Et même si nous souhaiterions tous retrouver ce garçon, s'il est là-bas,
nous n'avons pas les moyens de creuser indéfiniment.
Pardon, Commissaire. Je viens d'arriver. c'est au sujet du corps au Drinker.
Les empreintes digitales sont celles d'un certain Raymond Kennit alias Tomahawk.
Divers séjours depuis l'enfance en maisons de redressement.
Deux condamnations récentes pour coups et blessures et trafic de drogue, respectivement.
- Quelle drogue ? - Sulfate d'amphétamine.
Celle qu'il avait sur lui. En grosses quantités.
Recherché par quatre commissariats,
y compris pour "tentative de meurtre".
Représailles contre un gang suite à un coup de poignard.
Ces gars-là ne font pas de prisonniers.
Eh bien, je laisse ça et tout le reste
entre les mains de mes meilleurs collaborateurs.
Inutile de, euh... de faire nos adieux pour l'instant.
Je vous verrai tous à l'église, mais...
...au cas où l'émotion prendrait le dessus...
...ce fut un honneur et le...
et le plus grand des privilèges de ma carrière
d'avoir passé ces dernières années avec vous.
Pour nous aussi, Commissaire.
Bon.
Au travail.
Oui, on peut s'en charger, sans problème.
Pour le salon funéraire ou chez vous ?
Onze heures. C'est noté.
Espèces ou chèques, comme il vous plaira.
Merci. Au revoir.
Désolée pour ça. Du latin, vous dites.
Personne n'a jamais rien demandé en latin.
Tenez, jetez un coup d'œil à mon carnet de commandes, si vous voulez.
- C'était bien l'une de vos cartes, Mme, euh... - Appelez-moi Vi,
tout le monde m'appelle Vi.
Mais il se peut...
Il se peut qu'un client en ait piqué une poignée
en venant acheter des fleurs.
Si c'est le cas, comment aurait-elle pu se retrouver sur les fleurs ?
Eh bien, ils auraient pu la déposer au crématorium, non ?
Ou aux pompes funèbres.
Vous êtes en avance.
Ouais, pour une fois.
- Ça va ? - Ouais.
Serait-ce l'heureux élu ?
- Euh, non. C'est M. Morse... - Je suis le témoin.
Ah ! Eh bien, ne vous inquiétez pas.
Si le marié ne vient pas,
nous ne vous demanderont pas pour prendre la relève.
Ils savent que c'est à 19 h, n'est-ce pas ?
Oui, c'est ça.
Euh, papa a appelé pour dire qu'il était en retard.
Je le remplace pour pouvoir lui expliquer s'il ne vient pas.
- On parle du père de la mariée ? - Oui.
- Désolé, Révérend. - Non, non.
Vous savez ce qu'on dit, mauvaise répétition générale, grand spectacle !
- Ca va, ma chérie ? - Oui.
Révérend. Mon pote.
Le chef n'est pas là ?
Je croyais que tu avais quitté le pays.
Je me tiens un peu à carreau.
Je fais profil bas, c'est tout.
Donc, me voilà.
- Tu dois laisser tomber, Fred. - Laisser tomber quoi ?
Blenheim Vale, le club de l'Autruche,
le petit Lewis, tout ça.
Tu sais quoi de Blenheim Vale ?
À l'époque des faits,
tu vendais tes fruits et légumes.
Qui t'a entraîné là-dedans ?
Vous auriez dû venir prendre ce pot, Fred.
Évidemment !
Vous êtes dans tous les coups, Arthur.
C'est ce que Mickey Flood voulait me dire à Oxford ?
Mickey a toujours eu une grande gueule.
Alors, de quoi s'agit-il ? Le tapin et la drogue ?
C'est ce qui plaît. Je ne fais aucun jugement moral.
Non, juste du fric, comme tout bon mac ou dealer.
Qui a buté Mickey ? Les mêmes qui s'en sont pris à Ronnie Box ?
Les molosses de Len Dury.
Un de perdu, dix de retrouvés. Les petits soldats, ça ne manque pas.
Détends-toi, Fred.
Arthur veut te rendre service. Pas vrai, Arthur ?
Eh bien, je suis sûr qu'on trouvera un arrangement
dès que l'affaire Blenheim Vale sera classée.
Quel était votre rôle là-dedans, Arthur ? Juste par curiosité.
Moi et Clive Deare, on a débuté en même temps.
J'étais débrouillard et sa prestance nous ont ouvert des portes.
Ils ne valent pas mieux que nous, Fred.
Mais ils sont en place depuis plus longtemps.
Pas étonnant que vous vouliez étouffer ça.
Le tapin et la drogue, c'est une chose, mais des enfants !
Fais juste ta part, Fred.
Et si je ne suis pas d'accord pour clore l'enquête sur Blenheim Vale ?
Un père se doit de danser avec sa fille à son mariage.
- Vous êtes... - Oh, ne joue pas au héros, Fred.
Votre frère Charlie vous a gardé la vie sauve,
mais il n'a pas toujours ce qu'il veut !
Vous avez une dette envers moi. Remboursez-moi en liquide.
Dès que ce sera fait.
Et pour Morse ?
Je le rappellerai à l'ordre.
Faites donc ça. Ou on s'en chargera.
Charlie. Il arrive tout de suite.
Je ne vais pas m'interposer entre deux frères.
Puis je dis : "Si quelqu'un ici présent a une bonne raison
"de s'opposer à l'union de cet homme et de cette femme,
"qu'il parle ou se taise à jamais."
Et avec un peu de chance, personne ne dit rien.
Le rôle de votre père n'est pas très compliqué.
Tout ce qu'il a à faire, c'est d'accompagner la mariée dans l'allée
et quand je dis, "Qui donne cette femme en mariage ?"
il répond...
"C'est moi." Et il retourne s'asseoir.
Nous procédons ensuite à l'échange des vœux.
Et ensuite je demande, "Qui a l'alliance ?"
C'est bien, l'alliance, au singulier, et non "les alliances" ?
Oui. Oui, c'est bien ça.
Le témoin s'avance et place l'alliance sur la Bible ouverte
et le tour est joué.
- Vous pensez pouvoir y arriver ? - Je ferai de mon mieux.
- Tu me déçois, Charlie. - Tu crois que j'avais le choix ?
C'était pour Lott, l'argent que je t'ai prêté ?
Pour quoi ? Pour qu'il ait l'ascendant sur moi en cas de besoin.
Il suffit de faire ce qu'il te demande.
Tu déménages à Carshall après le mariage.
C'est quoi, Blenheim Vale, pour toi ?
Ce sont des gens assassinés, des femmes et des enfants.
- Les enfants des autres. - Bon Dieu !
On a été élevés comme ça, toi, Billy et moi ?
On nous a appris à d'abord penser à soi.
À coups de ceinture.
C'est un avertissement, Fred.
Baisse ta foutue tête.
Fonce !
Charlie ?
- Ça s'est bien passé. - Ouais.
- Sam va bien ? Il n'a pas l'air d'être lui-même. - Je pense que oui.
Et toi ?
Écoute...
... si tu changeais d'avis, je t'aimerais tout autant.
Je n'ai jamais été aussi sûre de moi.
Allez, viens.
J'ai l'impression qu'hier encore on était lycéens.
Alors, qu'est-ce que vous devenez ?
Oh, vous savez...
On devrait aller boire un verre un soir. Pour se retrouver.
Où étiez-vous passé ?
Ici et là. Nulle part en particulier.
Écoutez, je... J'ai un rendez-vous.
- Laissez-moi vous déposer. - Non, non. C'est bon.
Je sais que beaucoup d'entre vous ici, à Castle Gate...
...et auparavant à Cowley
avez connu une longue et heureuse collaboration avec mon prédécesseur...
Morse.
Je peux vous voir au "Mail" ? On en a reçu un autre.
- Avec du latin, dis-lui. - Avec du latin.
C'est pour quand ?
Demain. Comme pour les autres. Pour le Pr Fortescue.
Il ne sait pas qu'on connaît son mode opératoire,
sinon il l'aurait changé. Merci.
... je demande à chacun d'entre nous de se consacrer à notre travail et j'espère...
C'est Mlle Frazil, elle dit avoir reçu un nouvel avis de décès.
- De quoi s'agit-il, inspecteur ? - Sergent, Commissaire.
C'est une affaire urgente. - Une affaire en cours, Commissaire.
Le numéro des pompes funèbres, celui qu'il a déjà utilisé.
Qui est la victime visée ?
Pourquoi moi ?
Jusqu'à présent, toutes les victimes de cet individu
ont exprimé des opinions tranchées dans les journaux.
- Serait-ce votre cas ? - Euh, non.
Je veux dire, j'ai donné une interview au "Mail" au début d'année...
À quel sujet ?
J'ai compris que vous surveilliez le "Mail".
J'ai donc fait appel à "l'Oxford Times" pour celui-là.
Eh bien, n'importe qui au "Times" saurait
si un policier local avait été tué.
J'y ai un copain typographe. Il a glissé l'avis dans la nécro.
Eh bien, écoutez, quel que soit votre objectif, c'est fini.
Les locaux sont cernés.
Ils surveillent l'extérieur,
en attendant que j'arrive.
Sauf que je suis déjà là.
Donc tant que je réponds pas à ça,
ils vont continuer à penser que je ne suis pas là.
À moins...
..que vos collègues appellent pour vous prévenir
que votre avis de décès est paru dans le "Times".
J'aurais voulu en tuer un peu plus avant d'être démasqué.
Et puis, je vous ai vu à Neptune House, ça a changé la donne.
Et donc ? Fortescue n'était qu'un appât, c'est ça ?
Vous avez utilisé ce numéro pour Claypole, sachant que je le connaissais.
Je n'en étais pas sûr,
mais j'espérais que vous voudriez être celui qui m'arrêterait.
Sortez-le de là ! Sortez-le de là !
Ça va ? Lâchez-moi ! Incapables !
Tu es blessé ? Bande d'incapables !
Menottez-le ! Je fais votre boulot à votre place !
Bande d'incapables ! Lâchez-moi !
Oh, nom de Dieu !
Alors, qui est-ce ?
Il s'appelle John Bingley, Commissaire. Une sorte d'homme à tout faire,
sous contrat pour l'entretien des magasins et des bureaux,
dont certains qu'il savait inoccupés.
On peut supposer qu'il s'agit des numéros téléphone
qu'il a donné au "Mail". - C'est à peu près ça, Commissaire.
Pour qu'il puisse se faire passer pour les pompes funèbres de Claypole
et confirmer les décès.
Quid des condoléances en latin sur les hommages floraux ?
Il est marié à la fleuriste qui préparait les funérailles des hommes qu'il a assassinés.
Il est probable qu'il ait remplacé ses propres messages manuscrits
aux messages d'origine.
On va préparer l'épouse à la nouvelle,
mais nous n'avons aucune raison de penser qu'elle est complice.
Je savais qu'il n'était pas net.
Après 36 ans, forcément. Je veux dire, il ne l'a jamais été.
Mais on prend sur soi.
- Il est comme son père. - Son père ?
Un tailleur de pierre spécialisé dans les statues et les pierres tombales.
Il a formé John, mais ça ne lui plaisait pas.
C'est là qu'il a appris le latin.
- C'est à cause des infos. - Quelles infos ?
À la télé. À la radio.
Matin, midi et soir, à fulminer et à délirer.
"Celui-là est pourri. Celui-là aussi."
Et les journaux aussi !
Les Pakistanais. Quand ils ont emménagé à côté.
Pardon, j'ai envie de vomir !
Normalement,
vous devriez me remercier.
J'ai débarrassé le monde de deux individus très dangereux.
Vraiment ? Comment ça ?
Vous avez vu leurs articles ?
Le poison qu'ils répandaient.
Les gens s'imprègnent de leur baratin, boivent l'eau croupie de leur puits !
- Quel puits ? - Quel puits ? Celui du socialisme.
Le puits marxiste.
Des pédés sans Dieu qui dirigent tout. Voilà le monde qu'ils veulent.
Chaque homme est une mauviette, chaque femme une pute !
C'est ce que vous pensez ?
- C'est ce que vous pensez ? - Regardez la pilule, le planning familial.
Ils veulent détruire la famille, c'est ça le vrai projet.
La famille ! Avant, ça avait un sens,
une mère et un père mariés à l'église,
sous le regard de Dieu.
Les "enfants de l'amour", qu'ils disent. Bon Dieu !
De mon temps, on avait le bon mot pour ça.
C'est les voyages organisés.
Je l'ai vu, c'est dans tous les journaux.
C'est déjà pas mal qu'ils... fricotent à l'étranger,
maintenant ils veulent tout ramener ici. - Ramener quoi ?
Des métèques, des ritals, des bouffeurs de grenouilles, la lie du continent.
- Vraiment ? - Oui.
Ce traître de Heath a signé pour la CEE.
Il a ouvert les portes en grand !
Et ça ne s'arrêtera pas là, croyez-moi.
En un rien de temps, on va être envahis par les nègres, les basanés,
les bridés, et de toutes les nuances intermédiaires.
Les mahométans, les juifs.
- Et ils étaient tous pour. - Les hommes que vous avez tués ?
Pas des hommes. Des traîtres !
Dire qu'on était anglais...
... il n'y avait rien de plus beau.
Autrefois, ça voulait dire quelque chose.
Maintenant, quand les gens le disent,
c'est comme s'ils en avaient honte.
Eh bien, pas moi !
Je suis anglais et j'en suis fier.
Qui l'aurait cru ?
Cela dit, il a l'air épris.
Je ne peux pas lui en vouloir.
J'ai tenté ma chance, dans le temps.
Joan m'a même pas accordé un bisou.
- Ah bon ? - Oui.
À l'époque, je cherchais qu'à tremper mon biscuit.
Elle méritait mieux que ça.
Voilà qui est fort sympathique, je dois dire.
J'ai raté la strip-teaseuse ?
Je sais que c'est la tradition,
mais j'ai ma dose de chair au travail.
Quand vous rangerez-vous, docteur ?
Oh, je suis bien rangé, merci, Peter.
Marié avec la morgue.
Qui me supporterait ? J'empeste le formol.
En revanche, je songe à prendre un chien.
Je suppose qu'il ne manquera pas de restes.
Tu consommes, tu deales, ou les deux ?
Quoi que ce soit, de ta veste. Qu'est-ce que c'est pour toi ?
Tu vis sous mon toit.
Tu crois que je veux que ce genre de types vienne chez moi ?
Je dois penser à ta mère. C'est terminé ! Compris ?
Ou je t'arrête, même si tu es mon fils.
Le voilà, regardez ! Mon témoin préféré !
Mon meilleur ami !
Quand j'étais simple flic, il m'a fait entrer à la Criminelle,
en tant qu'agent comme lui.
J'étais sur les rails,
et tout ça grâce à lui.
Ne me tourne pas le dos.
Sam ! Sam ! Whoa-whoa-whoa ! Papa, je suis désolé.
- Papa... - Non.
Non, ça... ça va, fiston. Ça va.
T'inquiète pas. Reste et prends un verre.
Laissez-le partir, Jim. Laissez-le partir.
Voulez-vous que je vous examine ?
Non, vous... Vous êtes gentil, docteur.
Par contre, euh, un grand scotch me ferait du bien.
Oui.
- Ça va aller ? - Oui.
- Qu'est-ce qui s'est passé ? - Oh... rien.
Un verre de trop, c'est tout.
C'est bien un enterrement de vie de garçon !
Tu comptes faire quoi ?
Sans Bright ni Thursday. Strange qui part à Kidlington.
Ça va te mener où ?
Nulle part, j'en ai peur.
Moi, je vais te le dire.
Sur la touche, une fois de plus.
Viens avec moi.
Quoi ? En Amérique ?
À la conquête de l'Ouest. C'est un grand pays.
Un pays où tout homme peut repartir de zéro.
Des ciels tellement vastes, à te couper le souffle.
Ça a l'air formidable.
Mais non, c'est pas pour moi.
Pourquoi pas ?
Je te comprends pas.
Tu es seul, sans attaches.
Qu'est-ce qui te retient ?
Ici le sergent Morse,
j'ai appelé au sujet du dossier de l'inspecteur Deare.
Oui, nous l'avons désarchivé pour vous.
Si vous voulez passer nous voir, vous pourrez le consulter sur place.
Mais je crains qu'il ne puisse pas quitter le bâtiment.
Alors, de quoi vous ne pouviez pas parler au commissariat ?
De Lionel Godfrey Chambers.
Le propriétaire de Blenheim Vale. Il est aux Bermudes ?
Son entreprise, du moins.
- Et Chambers ? - Je l'ai trouvé.
- Où ? - Ici.
Décédé le 23 mai 1920, cinq jours après sa naissance.
De la diphtérie, d'après son acte de décès.
Vous l'avez eu ce matin ?
J'ai également obtenu une copie de son acte de naissance
et je ne suis pas le premier à le faire.
Une fausse identité.
L'idéal, pour un escroc.
Trouver un enfant décédé ayant à peu près de votre âge,
demander "votre" certificat de naissance, que vous avez perdu.
Puis l'utiliser pour obtenir un passeport,
et à partir de là, le monde vous appartient.
À vous les sociétés fantômes comme Centavo Holdings.
Vous avancez masqué dans le monde entier.
Et pourquoi précisément ce Lionel Godfrey Chambers ?
Parce que sa tombe jouxte une parcelle familiale
de quelqu'un que nous connaissons tous les deux.
J'ai étudié les états de service d'Arthur Lott.
Il était élève officier avec l'inspecteur Deare, ils sont gravi les échelons ensemble.
Il a même été son bras droit quelque temps.
Je ne sais pas ce qu'il fait aux mœurs,
mais je parie que Deare et lui sont mouillés jusqu'au cou
à Blenheim Vale.
Je sais, je l'ai vu.
Lott ? Quand ?
Peu importe.
Qu'est-ce qu'il... Qu'est-ce qu'il voulait ?
À votre avis ?
J'ai voulu rendre un service...
... il y a quatre ans.
Ça a mal tourné.
Ils m'ont tout pris.
Charlie !
C'était toutes nos économies, les miennes et celles de Win, tout ce qu'on avait.
Et maintenant, ils se servent de ça contre vous.
- Leur prix ? - Blenheim Vale.
Si je fais ce qu'ils veulent, je récupère notre argent.
Ils veulent que vous classiez l'affaire avant de partir à Carshall.
L'instruction reste ouverte, mais l'enquête s'arrête là.
Je vous connais.
Ce n'est pas qu'une question d'argent.
Je vous l'ai dit.
Ils s'en prennent à ceux que vous aimez.
La famille !
Il faut laisser tomber.
Dans l'intérêt de tous.
T'es encore là ?
À quelle heure tu dois retrouver Jim à l'église ?
Tu vas être la plus belle mariée qu'on ait jamais vue.
Puisque tu es ma fille.
Maman, ne me fais pas pleurer.
J'ai toujours été fière de toi. Toujours.
Et si je t'ai laissé penser le contraire, je te demande pardon.
Allez, maman, le taxi est là.
Je t'embrasse pas, pour pas gâcher ton maquillage.
Oui, je ne t'embrasse pas non plus.
Je t'aime quand même, frangine.
Moi aussi.
Commissaire divisionnaire.
Juste "Reginald", Mlle Frazil. Je suis un civil, désormais.
C'est vrai. - Mlle Frazil.
- Bonjour. - Bonjour.
Si l'un d'entre vous a besoin d'un mouchoir,
j'en ai en abondance.
- Morse est là ? - Il vient pas.
C'est mon mariage. Qu'est-ce que tu veux dire par il ne vient pas ? Il a l'alliance.
T'inquiète, je l'ai.
Je vais le tuer ! Il est où ?
On a fait son bonhomme de chemin, l'Intello !
Vous voilà sergent !
Oh, N'importe qui peut gravir les échelons.
Eh bien, manifestement non. Vous êtes venu seul ?
Charlie vous envoie ses excuses, il n'a pas pu venir.
C'est pour ça que je... Je me sens toujours un peu dévêtu
sans ma couverture.
Où est Fred ?
À nous deux, donc.
Il faut bien se rendre à l'évidence, il s'est dégonflé ?
Il vous a envoyé au charbon.
En quelque sorte.
Quel bon petit soldat vous faites !
"Oui, chef. Non, chef. Laissez-moi porter vos sacs, chef."
Hein, l'Intello ?
Fred a dit que vous allez vous faire la belle. Que vous ne lâcherez jamais prise.
Non. Je vous l'ai dit au téléphone.
Thursday en a parlé au nouveau divisionnaire.
- On classe l'affaire. - Tant mieux.
Mais Juste une chose, pour ma gouverne.
Qui a tué Andrew Lewis ?
Le gamin fouinait un peu trop, il aurait dû rester à l'écart.
- Il cherchait juste sa mère. - Eh bien...
Qui a tué sa mère ?
- Et Landesman ? - Les morts ne causent pas.
Et le petit garçon, Peter Williams ?
- Il est enterré ici ? - On l'a pas tué, pourquoi on l'aurait fait ?
Eh bien, à cause de ce qu'il savait.
Avec son passé, qui l'aurait cru ?
Non, je l'ai amené à Lincoln.
Il y avait un couple là-bas, ils, euh...
Eh bien, ils voulaient un enfant à eux.
Ils s'appelaient Kennit, si je me souviens bien.
Désolé, commissaire, je viens d'arriver. c'est au sujet du corps au Drinker.
Les empreintes digitales sont celles d'un certain Raymond Kennit alias Tomahawk.
- On s'est tout dit. - Tout est là ?
- Tout est là. - Très bien, montrez-moi.
Toutes les économies de Fred.
C'est pas lourd.
Au moins, ont-elles été gagnées honnêtement.
Allez, on y va.
Tu as vraiment cru que j'allais
me délester d'une somme pareille ?
Ça, c'était pour Fred.
Mais puisqu'il n'est pas là, tu vas devoir prendre pour lui.
Oh, t'en fais pas. Il y aura droit aussi.
C'est fini, Morse !
Ils sont avec toi ?
Nous ne sommes avec personne. Vos affaires, ça vous regarde.
On vous cherche depuis que Cochise s'est fait poignarder
sur votre ordre à Camden.
Reculez ! Je suis inspecteur de police !
On sait qui tu es.
On dirait une princesse tout droit sortie d'un conte de fées.
- Ça va ? - Oui.
Ooh, je ferais mieux de la trouver. La voilà.
C'est sûr.
Ne me dites pas. Le travail.
Pardonnez-moi, Mlle...
Vous savez, je ne crois pas que vous m'ayez jamais appelée par mon prénom.
- Vraiment ? - Non.
- C'est sans doute mieux ainsi. - Pourquoi ?
Parce que si je l'avais fait une fois,
je n'aurais jamais pu arrêter.
En vérité... je vous aime.
Je vous ai aimée depuis le premier jour où vous avez ouvert la porte.
Oh, j'aurais dû vous le dire.
J'aurais dû en parler, j'aurais dû en parler.
Mais maintenant, c'est trop tard.
Non.
Pas du tout.
Vous savez, je ne crois pas que vous m'ayez jamais appelée par mon prénom.
- Vraiment ? - Non.
Évidemment...
Mme Strange.
Eh bien, vous pourriez me faire un câlin.
- Un câlin. - Ça me portera chance.
Whoa, whoa, pas de panique, mon pote.
C'est une femme mariée.
Très bien, alors, Joanie, on y va ?
Euh, juste une minute avec maman.
Je peux jamais compter sur toi. Qu'est-ce qui s'est passé ?
Je suis désolé. J'ai eu un imprévu. Au boulot.
À trop travailler, mon pote...
- Bon, je crois... - On y va ?
Oui, prête pour le départ.
Mesdames et Messieurs,
veuillez vous rendre, s'il vous plaît, à l'entrée principale
où les jeunes mariés s'apprêtent à partir.
- Donne-moi la clé, donne-moi la clé. - Quoi ? J'ai bu deux verres !
Non, je prends le volant.
Je crois qu'elles sont pour toi.
On en a vécu, des choses, ici.
Toutes ces années.
Sam et Joan.
Tout va si vite.
C'est passé trop vite, Fred.
Non...
Voilà, c'est fait.
Il nous reste plein de temps, toi et moi.
On va aider Sam à redresser la barre.
Et là-bas, on sera comme des coqs en pâte.
T'as de beaux yeux, tu sais.
Mieux vaut ne pas les faire attendre.
Ah, Mme Thursday. J'espérais vous voir.
Je pensais que vous seriez au travail.
J'ai mon après-midi de libre. Répétition de la chorale à Blenheim.
Au palais ?
Nous avons une répétition générale pour un concert à venir.
Eh bien, je suis ravie de voir que vous êtes de nouveau sur pied.
On s'est inquiétés pour vous.
Oh, attendez.
Le sandwich du mercredi. Vous mangez trop peu.
Il faudra venir. Carshall, c'est à côté.
Vous allez me manquer.
Ooh, demandez à Sam sa grande nouvelle.
Sam ?
- Votre mère parle d'une nouvelle ? - Oui.
Je vais essayer d'entrer dans la police.
- Jim s'en occupe. - Deux Thursday en patrouille.
Je ne suis pas sûr que le monde soit prêt pour ça.
Bonne chance.
Oui, à vous aussi. On se voit là-bas, papa.
Ouais.
J'attends juste les déménageurs, pour leur donner les clés.
- Vous avez pris l'après-midi ? - Oui, j'ai chorale.
Vous avez le temps pour une pinte ?
Oui, une demie, peut-être.
Les motards voulaient se venger de Lott
depuis qu'il avait fait tuer l'un des leurs à Camden.
Quelle idée d'aller là-bas tout seul ?
Je lui ai dit qu'on mettait fin
à l'enquête sur Blenheim Vale.
Vous avez fait ça pour me débarrasser de lui ?
Et le petit ? Peter Williams ?
Je sais à quel point il comptait pour vous et Jakes.
Il reste introuvable.
Quelqu'un m'a dit un jour que certains mystères restent entiers.
Le Peter Williams que Jakes a connu... est mort il y a longtemps.
Eh bien, où qu'il soit maintenant, j'espère qu'il repose en paix.
Les motards ont tué Lott, peut-être une forme de justice.
Vous avez tout vu ?
Et Charlie ?
Je ne sais pas. Je ne sais pas.
Eh bien...
Charlie a toujours fait cavalier seul.
Mais Lott ? Il l'a bien cherché.
Et Tomahawk ?
Il l'a bien cherché aussi ?
J'ai dit aux motards que c'était un indicateur.
Un agent infiltré par Lott.
Avec un peu de chance, cela permettra de gagner du temps,
avant qu'ils ne recherchent le véritable meurtrier.
Pas Sam, bien sûr,
même si c'est son bouton.
Selon le barman, il n'était pas en état de se défendre.
Mais quelqu'un d'autre...
...quelqu'un d'autre qui savait comment s'y prendre,
qui avait déjà tué, un ancien soldat par exemple,
quelqu'un qui est rentré chez lui cette nuit-là, n'ayant plus rien à voir
avec le capitaine que j'aurais suivi jusqu'en enfer.
- Morse... - "Je ne te connais point, vieillard."
Eh, toi !
Si tu deales sur notre territoire, t'es mort.
Eh, dégage !
En route. Ça en fera deux.
C'était instinctif. Une minute, il était là...
... l'instant d'après, c'était fini.
Il aurait tué Sam !
Je ne regrette rien.
Je le referais sans hésiter.
Ce sale type.
Il n'était rien !
Il n'était... ?
Il était le fils de quelqu'un.
Mais pas le mien.
Pas le mien.
Qui d'autre est au courant ?
Que nous.
Écoutez, ce qui s'est passé avec Lott
et dans cette arrière-cour, ça doit rester entre nous.
Mais avec ces gars-là, c'est œil pour œil, un jour ou l'autre.
Ils ne vous ont jamais vu, mais ils connaissent Sam.
S'il réapparaissait,
s'ils le revoyaient un jour,
même vous n'auriez pas les moyens de le protéger.
Il doit disparaître.
Oui, c'est ça.
Et ça, c'est à cause de moi.
On s'installera ailleurs...
... bien plus loin que Carshall.
Et Joanie et Jim ?
Non.
Ils n'y sont pas associés. Ils ne risquent rien.
Vous garderez un œil sur eux ?
Toujours.
Je ne vous dépose pas ?
Non, vous allez rater votre récital ou je ne sais quoi.
Le car, ce sera parfait.
Une dernière chose.
Votre argent.
Tout l'argent.
Vous avez bien tourné.
J'en étais sûr.
Remarquez, vous avez eu un bon professeur.
Le meilleur.
Prenez ça.
Vous en aurez besoin si vous restez.
D'accord.
Faites attention à vous.
Au revoir, inspecteur.
Endeavour.
Morse, inspecteur.
Seulement Morse.
"Notre divertissement est terminé.
"Nos acteurs, je vous l'ai dit déjà,
"étaient tous des esprits ; ils se sont fondus en air...
"en air impalpable.
"Pareillement à l'édifice sans base de cette vision,
"les tours coiffées de nuages,
"les palais fastueux,
"les temples solennels,
"le grand globe lui-même,
"avec tous ceux qui en ont la jouissance se dissoudront,
"Et, comme ce cortège insubstantiel s'est évanoui,
"sans laisser derrière eux la moindre vapeur.
"Nous sommes faits de la même étoffe que les songes...
"..et notre petite vie, un somme la parachève."
- Ça y est ? - Ça y est.
Trad. FR & resync : LM83560