Précédemment...
Tout le monde m'appelle Beck. Et tu es...
- Joe ? - Goldberg.
Un gars doit se protéger
et ton nom était un merveilleux point de départ.
Notre ami internet m'a ensuite donné
ton adresse.
On pourrait prendre un verre un de ces quatre ?
Bien sûr.
Laisse-moi entrer.
Tu me rends fou.
Beck, qui est-ce ?
Benjamin J. Ashby, né à Greenwich,
élevé en internat.
- Après toi. - D'accord.
Je me dis que peut-être...
Ne me dis pas que tu fais ça à cause de Beck !
J'ai peur de ce que tu pourrais lui faire.
Elle t'a montré sa louche ? Elle a cette louche de cuisine rouge.
C’est genre "je t’appelle papa, donnes- moi une fessée".
Benji, j'aimerais ton aide.
Malheureusement, je sais que tu es un menteur pathologique.
Je savais que Benji était le pire des poisons,
j'ai donc fait ce qu'il fallait pour t'aider.
Ça fait trois jours...
depuis notre premier baiser
et je dois dire que ça se passe
assez bien entre nous après Benji.
Si tu pouvais ne regarder qu'un film
pendant toute ta vie, lequel ce serait ?
Le Flic de Beverly Hills.
- Vraiment ? - Oui. Sérieux à mort.
- OK... je mords. - Éclaire-moi.
C'est marrant, mais le danger...
semble vraiment réel.
Il coche toutes les cases.
Et toi ? Quel est ton film pour la vie ?
Je vais dire...
Rose Bonbon.
La fille de village invisible bouleversée
par le seul mec qui la connaît réellement.
C'est un peu gros, Beck.
J'adore ce film.
Je serai ce gars, celui qui te voit.
Tu le mérites, après Benji.
Alors...
ton... ex petite-amie,
celle dont parlait la fille à la fête de Peach...
- Candace ? - C'est habituel...
l'inventaire des anciennes relations.
- Je veux savoir ? - Mais Candace...
J'ignore encore comment te parler d'elle.
C'est trop tôt, Beck.
Je suis un livre ouvert, mais c'est de l'histoire ancienne.
Penser que tu es bien pour quelqu'un...
et que tu ne l'es pas.
J'en ai bien une douzaine comme ça.
Peut-être un jour devant un verre.
Ou dix.
- Oui. - Dix ?
Dix. Dix...
Plus ou moins.
J'ai envie d'entrer, vraiment.
Mais je vais nous faire attendre.
Tu vaux le coup d'attendre. De plus...
Au revoir.
Là, j'ai quelque chose
d'assez urgent à gérer.
Rien de meilleur que la tarte du coin.
#Muffinàemporter
A emporter ? Sérieux ?
La tarte du coin ? Quoi ?
T'es mort à mes yeux, Benji. Mort.
Tu passes enfin à autre chose.
Et maintenant que tu t'es occupée de Benji,
il est temps pour moi de faire pareil.
Synchro par robtor Traduit par la communauté www.addic7ed.com
Comment se débarrasser d'un corps ?
Je peux pas chercher ce genre d'info sur le net
sans laisser des traces évidentes.
Je me tourne donc vers des gens de confiance pour des conseils...
King, Carr, Franzen, Flynn.
Découper un poulet en crapaudine
et démembrer un être humain
impliquent les mêmes six étapes essentielles.
Pas sûr d'être partant pour ça.
Un peu chaud. Mais...
Je pense avoir enfin un plan pour Benji.
Joe, j'ignorais que t'étais là-haut.
Ça te dérange si je mets un peu d'Enrique Iglesias ?
J'essaie de bosser mon espagnol.
Ce sont officiellement les jour les plus sombres...
Ça a l'air bien. ...du monde.
Je peux choisir autre chose. J'ai une tonne de sons.
J’ai du rock, de la musique qui passe en boîte, du jazz.
- Je me demande s'il est puceau. - Mets Iglesias.
Je vais au sous-sol bosser sur des livres.
Je ne veux pas être dérangé.
- D'accord ? - Pas de problème.
Merci, Joe !
Voilà ce que je sais.
Il ne peut pas y avoir de Benji mort à pleurer pour toi.
Il doit disparaître.
Je me suis déjà occupé de ses réseaux sociaux...
Le portrait d’un mec qui fait salement la fête bien loin d’ici.
Quant au corps...
la crémation semble efficace.
Ça va nécessiter des produits chimiques,
un feu constant et absolument aucun fichier dentaire.
On dirait que...
je vais devoir ralentir l'horloge biologique de Benji.
Ça va concerner la température et l'humidité.
Et mettre la température si bas met en péril les livres...
secs, craquelés, perdus à jamais.
Mes humidificateurs empêcheront cela.
Gertrude Stein est morte.
Elle ne reviendra pas signer des livres.
Avec de la chance, ça le conservera jusqu'à ce que je me reprenne
et passe à l'acte.
Entrez.
Salut...
Je suis... Guinevere Beck.
Votre nouvelle apprentie MFA.
Le professeur Leahy et moi nous sommes mis d'accord que ce serait mieux...
Oh, pardon.
Je cherche le professeur Mott ?
Beck, c'est ça ?
- Oui, bonjour. - Blythe.
J'ai entendu dire que tu nous rejoignais.
- Ouais. - On se retrouve ici pour l'atelier
les mardi et jeudi.
Mott n'est pas comme Leahy par contre, alors viens avec ton meilleur travail.
J'en ai l'intention.
Vous savez, en fait? j'ai lu l'un de vos essais
dans Review le mois dernier,
et c'était si éclairant. Je l'ai tweeté.
Les réseaux sociaux. C'est comme un futur grand génocide.
- Jersey, c'est ça ? - Pardon ?
C'est de là que tu viens ?
Non, je suis de Nantucket.
Intéressant.
- D'où viens-tu ? - Une question si difficile.
Je suis née en Papouasie-Nouvelle-Guinée,
mais mon père travaillait pour le département d’État,
alors on a beaucoup bougé.
Et puis j’ai fini par quitter mes parents.
J'ai fait un peu de mannequinat à Tokyo.
Mes cheveux sont uniques là-bas.
Désolée, ce sont mes grand-parents.
On se verra en classe ?
Puis elle est partie,
et je me suis décomposé.
Elle a l'air d'une pétasse prétentieuse.
Non. Blythe est incroyable.
Elle a écrit une pièce sur la façon dont elle et sa mère
sont devenues boulimiques ensemble quand elle était en Italie, à 12 ans !
- Chic. - Qu'est-ce que...
- Est-ce un nez ? - C'est une photo de bite, Annika.
Bah quoi ? C’est juste zoomé.
- Non ! - Pourquoi c'est contre un gros tapis ?
- Je sais pas. - Pour la perspective ?
Je ne comprends pas.
J'veux dire, pour quoi les mecs pensent que des bouts de membres
veulent dire "préliminaires" ? Vous savez, ce n'est pas
- esthétiquement plaisant. - Oh ! Je ne suis pas d'accord.
J'en ai plus de 200 dans mon téléphone
organisées par catégories. C'est mon Guggenheim.
Grosses battes.
Boomerangs.
Bouée-banane gonflable.
Non précoces.
Et mecs juifs.
Plus de pouvoir pour elles, mais tes amies
parlent de sexe comme si ce n'était rien.
Jusqu'à ce qu'elle voit son matos en gros plan !
Mais tu es différente, hein ?
Je vois ce qu'elle veut dire.
J'ai couché avec un mec hier soir.
On était déjà bien avancés quand j'ai vu qu’il n’était pas circoncis.
Ça ressemblait à...
Je sais pas, une capuche ?
Est-ce que le vendeur de la librairie a un col roulé ?
Gérant de librairie, mais non, pas Joe.
Un mec de Tinder. Facile et cochon.
Vous voyez ?
Joe est toujours un peut-être.
Un peut-être ? Je suis un peut-être ?
Et tu baises toujours d'autres gars ?
Beck ! Comment ai-je pu rater ça ?
Comment j'ai pu me tromper à ce point ?
Écoute, si tu veux te sortir Benji de la tête,
tant mieux pour toi.
Je veux juste être sûre que tu te respectes.
Écoute, je dis ça comme ça...
es-tu la meilleure de toi-même en ce moment ?
C'est... C'est comme ça que je procède.
C'est comme un exorcisme de Benji.
Je ne fais qu'explorer mes options dans une ville de...
8 millions de personnes.
- C'est raisonnable, non ? - Oui.
Je vais chercher à boire.
J'adore ton tatouage.
Je ne suis pas tatouée.
L'amour est patient et doux.
Tout comme moi, Beck.
Pour toi, je peux être patient.
C'est peut-être ta méthode.
Personne n'achète le premier jean essayé,
même s'il est parfait.
Mais tout comme j'espère que ce n'est qu'une étape,
une simple recherche de mot de passe sur ton iCloud
a révélé un festival de garçons-hommes milléniaux.
Un mec avec un tigre.
L’agent Junior William Morris.
Un Viking wannabe. Tu as été très occupée, Beck.
C'est plus de concurrence que je ne le réalisais.
Ce truc entre nous...
c'est nouveau, précaire.
Et le coût était un cadavre.
Mais je ne peux pas éliminer tous les New Yorkais.
Si je veux gagner ton cœur, je vais devoir te montrer...
que je ne suis pas un "peut-être".
Je suis le bon.
Il est temps de se débarrasser de Benji
pour que je puisse pleinement me concentrer
sur toi, Beck, sur nous.
J'aurai besoin de quelques provisions.
Joe.
Tu as dit vouloir parler ?
Oui. Donc voilà le truc.
Je bosse sur un projet secret,
mais je dois ouvrir la boutique,
donc je me demandais si tu pouvais faire quelques courses pour moi.
Je te donnerai un peu d'argent pour des livres.
Juste entre nous.
Oui. Aucun souci.
Entre nous. T'as besoin de quoi ?
Tu devras sûrement aller à différents endroits.
Tu peux compter sur moi, Joe.
Merci, Pac.
Le pourceau et moi.
Les yeux dans les yeux
Mon cœur est sien.
Et ça...
c'était le crépuscule.
Je suis pas sûre que ça ait le sens ou la profondeur
dont tu es capable. Ça ne m'a pas complètement captivée.
Intéressant, Blythe.
Comment pouvons-nous maintenir l'attention du lecteur ?
Nous infusons l'universel
avec une spécificité douloureuse,
- ou alors ils tournent la page. - Exactement.
Ma plus grande peur... et je ne parle pas du poème de Yuri,
en soi, ce n'est pas d'être mauvais mais quelconque.
Ordinaire. C'est ça, la peur.
J'espère que ça t'a aidé, Yuri.
Je pense que ça ira pour aujourd'hui.
Le suivant est... Blythe.
Et Beck.
Envoyez-moi un morceau de votre choix
ainsi qu'à vos camarades, et on étudiera ça Jeudi.
Voici ce que j'ai glané
de ce futile exercice, Beck.
Tu n'es pas d'humeur pour écrire.
Et tu as besoin d'un nouveau lit.
Alors, peut-être que ton enthousiaste
mais très futile rencontre
avec ce mixologiste à lunettes
pourrait jouer en notre faveur.
Serais-tu dispo pour faire du shopping ?
J'ai du temps à tuer
pendant que Paco fait des courses.
Tu as lu dans mes pensées.
Je viens te chercher dans une heure.
Mais je dois jouer ça à la perfection,
et pour ce faire,
je dois sortir le grand jeu.
La Buick Skylark de "M. Mooney".
Tu descends les escaliers dans ces
jeans serrés sans trop l’être.
Tu portes des tongs et tes orteils brillent
et tes cheveux sont en chignon,
et, au moins, tu n'as aucun suçon.
C'est déjà ça.
Mon Dieu, je n'en reviens pas que ce soit ta voiture.
T'es mon sauveur.
T'as pas idée à quel point j'avais besoin d'un nouveau lit.
Nouveau défi.
Comment je passe de
regarder de la verrerie à...
"Oh putain ! Joe est le bon" ?
Bizarre.
J'en ai une exactement comme ça.
Ouais, je... Je sais tout ça.
- Benji me l'a dit. - C'était à mon père.
L'infâme louche rouge.
La façon dont tu aimes te faire fesser avec.
Est-ce vraiment ce que tu veux, Beck ?
Est-ce ce genre de mec que tu veux ?
Choisis-en un.
Ils sont tous issus du même tas de bois trop cher.
J'arrive pas à me décider.
Les gens essayent de donner un genre de sens à leur vie
avec des bougies à 60$ et des ampoules durables.
Ils m'ont tous l'air bien.
Non, je veux dire, faut-il que je prenne celui de 160
ou celui de 180 cm ?
Ta chambre n’est pas assez grande pour y faire rentrer un lit King size.
T'as raison, elle est trop...
Comment tu le sais ?
C'est New-York.
Personne n'a une chambre assez grande pour un 180.
Qu'y a-t-il ?
Cette fille, Blythe, de l'atelier,
elle vient juste d'envoyer sa petite histoire.
- Et ? - Je n'ai même pas
encore commencé la mienne, et c'est pour demain.
Son histoire...
c'est brillant.
C'est sur un corbeau qui vole dans la maison d'une femme,
qui se cogne aux murs et laisse du sang partout.
Ça a l'air horrible.
Lis-la.
Alors ?
- T'as peut-être raison. - Ah !
Je sais.
Je peux te demander un truc ?
Tout ce que tu veux.
Tu promets de dire la vérité ?
Parole de scout.
Penses-tu que... je suis quelconque ?
Les gens quelconques se foutent
d'être quelconque.
Ça y est, Beck.
C'est le moment où je te montre
à quel point tu es remarquable.
Tu veux du facile et cochon, tu vas l’avoir.
Stop, Joe, arrête !
- Quoi ? Je... Quoi ? - Je pensais que tu...
Que je voulais me faire arrêter
pendant que tu descends entre mes cuisses en public ?
C'est pas vraiment sur ma liste de choses à faire aujourd'hui.
Je pense que j'ai dû mal comprendre.
Tu ne m'as pas regardé dans les yeux depuis 10 minutes.
Ça ne pouvait pas tourner plus mal.
- Allô ? - Joe, c'est Ethan.
- Ethan de la librairie. - Je sais
qui tu es, Ethan.
Oui. Le truc, c'est que le courant a sauté.
L'électricien pense que le système est surchargé,
mais il n'a pas accès aux fusibles vu que...
qu'ils sont au sous-sol avec un cadavre.
- ...que c'est fermé. Il peut faire sauter le verrou,
mais je voulais juste...
- Non ! Juste...
Dis juste à l'électricien de partir.
Je l'appellerai plus tard. Tu peux fermer et rentrer.
Je m'en occupe à mon retour.
D'accord ?
OK.
- Tout va bien ? - Oui, ça va.
Ça va. Juste un petit souci à la boutique.
Je devrais te ramener chez toi.
J'avais peur que ça arrive.
Six humidificateurs et une clim des années 70
réglés au plus bas...
même mort, Benji est une vraie plaie.
OK. Avec la clim hors-service,
on dirait que la putréfaction s’est accélérée.
Oh! Est-ce... du pus ?
Les choses sont devenues
biologiquement désastreuses du côté de Benji.
Ainsi que dans le local des livres rares.
Mais je ne peux pas les protéger avant de m'être débarrassé de lui.
Benji doit partir.
Hé, qu'est-ce que tu fais ?
Tu saurais pas lire le chinois, par hasard ?
Ou t'aurais pas un maillet ?
Les livres étaient en sécurité.
Le sous-sol est 100 % sans cadavre.
Je ne peux pas brûler le corps en plein jour,
donc le moins que Benji puisse faire
c'est d'attendre dans la voiture quelques temps.
- Prête. - OK.
Détends-toi une seconde.
- C’est dedans ! - D’accord.
Donne-moi le maillet.
Ça devrait être bon.
Et voilà.
C'est parti !
Dis-moi stop.
- Stop. Je crois... Stop, stop, stop.
À nous.
Tu es une bonne apprentie.
J'allais dire la même chose de toi.
Je suis désolée pour tout à l'heure. Je voulais pas être si contrariée.
C'est pas grave.
Non, c'est juste que...
Je ne veux pas que tu m’imagines
comme ça.
Je... t'aime bien Joe.
Je t'aime vraiment bien.
Et j’étais un peu perdue dans mes pensées, pour être honnête.
La petite histoire de Blythe m’a fait un peu réfléchir.
Ce n'est pas une compétition.
Je sais, mais...
Je me demande...
est-ce que j'arriverai un jour à écrire quelque chose d'aussi incroyable ?
Tu es talentueuse.
- Tu n'en sais rien. - Je sais...
Je sais qu’il faut que tu sortes de tes pensées et...
oublie Blythe, oublie cette personne.
Oublie tout le monde. Écris ce que tu veux.
Bon sang ! Tout le monde dit ça comme si c’était simple.
Je sais, je sais.
D'accord, alors...
Quizz.
Ne réfléchis pas.
Réponds simplement.
D'accord.
Qu’est-ce qui te frappe quand tu...
La première pensée ?
Mon père.
Avant qu'il...
Oui. D'accord.
Bien sûr.
C'était un toxicomane.
C'était difficile...
et effrayant.
Enfin, il y avait aussi de bons jours.
Je savais toujours que ça allait en être un
à mon réveil, grâce à l'odeur des pancakes en train de cuire.
Il utilisait cette louche rouge pour ramasser la pâte.
C'est l'histoire de la louche rouge ?
Et je... rigolais,
on chantait en chœur des
chansons nazes du top 50.
Et tout semblait... à sa place.
Et puis... il sortait et...
la louche retournait dans le tiroir.
Et j’attendais le prochain "bon" jour.
Jusqu'à ce qu'il n'y en ait plus.
Je ne m'attendais pas à dire tout ça.
Tu as raison. Tu n'as clairement
rien à écrire d'important.
Oh. Benji avait complètement tort.
Son histoire de louche rouge. Tu ne veux pas être "fessée".
Tu veux te sentir en sécurité,
aimée.
Tu veux que quelqu'un te prépare des pancakes.
Bouge pas. Je reviens.
J'arrive !
- Tout va bien ? - Non !
- Peach. J'aurais dû m'en douter. - Dieu merci, tu es là.
J'ai une très mauvaise éruption.
Je crois qu'il faut que tu m'emmènes aux urgences.
Oh... Joseph.
Je ne savais pas que tu étais là.
Je t'ai dit qu'il venait.
Peach est très malade.
Tu n'as sûrement pas besoin d'en savoir autant,
mais... j'ai une maladie rare de la vessie
appelé cystite interstitielle.
Oh... mon Dieu !
Enfin, certains pensent que je suis prétentieuse,
mais je ne peux pas manger de fast-food.
Et si je bois il faut que ce soit du PH élevé, tu sais,
comme de la Vodka Ketel One ou Goose
et du jus de poire.
Tu ne prenais pas des shots de Jager à ta fête ?
Allons à l’hôpital.
- Ouais. - Et Joe a une voiture.
Il peut nous emmener. Hein, Joe ?
Tu peux nous emmener ?
Bien sûr.
Enfin, j'ai un cadavre dans le coffre,
mais rien de grave, hein ?
Ça prend une éternité !
Il a pris les pires rues pour traverser la ville.
Sois gentille.
Je souffre vraiment !
Je suis désolée.
Joseph...
- Ouais. - Je me sens nauséeuse.
Tu peux ouvrir une fenêtre ? Il y a comme...
une odeur putride qui flotte à l'arrière.
Quoi dire ? L'odeur de la ville.
Bon Dieu.
Je supporte pas. Je supporte pas.
On va marcher !
Je suis désolée.
C'est presque l'heure du crime.
Prendre les provisions. Conduire le cadavre narcissique
autrefois appelé Benji à sa destination finale,
gratter une allumette et je suis à toi pour toujours, Beck.
Tiens, un rebondissement.
C'est lui.
Nitrate de potassium.
Six rouleaux de ruban adhésif.
Allume-feu, corde, toile, piquets.
Vous m'expliquez à quoi tout ça va servir ?
Expliquer la liste de courses
tirée de "Détruire un corps pour les nuls" ?
Je sais.
Je sais de quoi ça doit avoir l'air.
Je sais qu'impliquer Paco n'était pas la chose à faire.
Mais ça a été un peu dingue ces derniers temps pour moi.
J'espérais rendre le monde meilleur.
Vous savez... Ça...
ça serait plus simple de vous montrer.
Je vais vous montrer. Venez.
On est pas censé planter quoique ce soit ici.
J’essayais juste de cacher un peu tout ça.
Et les produits chimiques ?
Ils dissolvent les racines.
Allume-feu ?
J'aime les barbecues.
Voilà.
C'est bon.
Merci.
Il a créé un jardin. Et alors ?
J'ai dit à ce mec de rester loin du fils de ma copine.
Et qu’est-ce qu’il fait ? Il lui donne de l’argent pour les courses ?
Je te l'ai dit, je suis un agent de probation.
On voit des gars comme ça tout le temps.
C'est un taré. Je le sens dans mes tripes.
Hey, est-ce que tu veux bien rentrer, Paco ?
Dis à ta maman que j’arrive, d’accord mon petit ?
Bon, bon, bon.
Le gosse a un trouble de l'attention. Dur de gérer parfois.
Mais c'est ce qui le rend vulnérable.
Écoutez, je m'excuse si j'ai dépassé les bornes.
J’ai remarqué que Paco a tout le temps faim.
Je lui ai donné des sous pour qu’il aille au supermarché,
et qu’il s’achète un sandwich.
Je lui prête aussi des livres de temps en temps... c'est tout.
Il semble un peu mis de côté.
- Tu te fous de moi ? - Je dis pas qu'ils sont inaptes.
- Beaucoup de gens boivent... - Ouais, c'est ça.
Bon, d’accord.
Désolé de vous avoir dérangé.
Bonne chance avec le jardin.
Merci, M. l'agent. Les gens. Si facile à berner.
Comme ces flics. Je suis le gentil mec qui ne boit pas et ne fume pas.
Il n'y a pas de quoi s'inquiéter.
Les gens pensent que tout le monde partage leur vision du monde.
Malheureusement, on dirait que c’est ton cas, Beck.
Tu croyais que tu méritais Benji et sa négligence,
et tu crois mériter Peach et ses histoires
et toutes ces choses là.
Je veux t'appeler et te le dire, mais je ne peux pas,
parce qu'il y a un temps d'attente traditionnel
entre chaque foutue communication
quand tu essayes de sortir avec quelqu'un.
Je déteste cette génération.
Merci.
Merci de rester avec moi.
Franchement, je sais pas
ce que j'aurais fait sans toi.
Tu peux toujours compter sur moi.
Merci.
Alors, que penses-tu de Joe ?
Tu sais, je l'aime bien.
Je pense que je pourrais vraiment l'adorer.
Enfin, je n'étais pas sûre d'être prête à m'engager,
- mais peut-être ? - T'es pas sérieuse.
Ce mec bosse dans une librairie.
Beck, écoute, je te connais.
Tu ne veux pas passer ton cinquième anniversaire
chez Dutch à Katz’s Deli.
Tu as besoin de quelqu'un qui prenne soin de toi.
Pour pouvoir écrire, être libre,
heureuse.
Pas de quelqu'un comme Joe et ses limites financières.
Ce n'est pas juste.
Personne ne me paie pour être juste.
Ça te dit d’aller manger un bout ?
- Parce que je suis affamée. - Je vais passer mon tour.
Je devrais vraiment rentrer.
Contente que tu te sentes mieux.
Oh, non. Pas maintenant.
OK, Beck. D'accord.
Comment va la patiente ?
Mieux. Merci pour la balade.
Le médecin a dit qu’on est arrivées au bon moment.
Oh, vraiment ?
Pourquoi tu me rejoindrais pas chez moi ?
On pourrait reprendre là où on s'est arrêtés ?
Qu'en est-il de Peach ?
- Qu'en est-il d'elle ? - Où est-elle maintenant ?
Indochine.
C'est sa nourriture réconfortante.
Parfait.
Peach engloutit les raviolis à la vapeur
dans son gosier maigre et je suis sur le point de me faire attraper.
Alors... qu'en dis-tu ?
Je pense que tu te plains de ne être capable d'écrire,
et ensuite tu laisses tout tomber
pour une urgence médicale, qui, au passage,
semble être psychosomatique.
Je pensais que tu... pourrais venir chez moi.
J'aurais aimé pouvoir.
Vraiment, mais je suis occupé là,
en fait, je dois y aller.
Écoute, je sais que Peach est arrivée au mauvais moment,
mais je n’écrivais pas vraiment quand elle s’est pointée.
Non, je sais. Astuce du jour :
Filtrer les appels lorsque vous essayez de brûler un corps,
parce qu’il s’avère que des choses sortent
et tu ne voulais pas forcément les dire.
Je ne veux pas paraître méchant, mais... tu sais
que tu envoies des signaux assez contradictoires ?
Ce qui veut dire ?
Je... J’essaye de faire ce que tu veux,
mais je n’arrive pas à dire ce que c’est.
Comme monter ton lit, être avec toi sur ton lit ?
Te déposer en pleine rue parce que ton amie
l’a demandé et de manière pas très polie ?
Sérieusement, Joe, la ferme. Désolé, je suis désolé.
Je dois raccrocher.
Mais...
- Comment ça va ? - Bien.
C'est un sacré feu de camp.
Que dire ? J'y ai été un peu fort.
Vous savez quoi, joignez-vous à moi si vous voulez.
Pitié, dites non.
Ça aurait été sympa...
mais on doit retourner à la voiture
avant qu'il ne fasse plus sombre.
Bonne chance.
- Ouais, passez une bonne soirée ! - Toi aussi.
Je crois en l'amour au premier regard.
Je l'ai eu avec toi, Beck.
Et peut-être, juste peut-être, que je l'ai détruit
juste comme ça, en l'espace d'un seul appel.
Est-ce que j’ai fait tout ça pour rien ?
"Le roi et la reine,
quand ils ont vu leur fille..."
J'ai appelé Beck, mais...
direct sur répondeur.
Les trois pires mots de la langue française.
Je me demande à quoi auraient ressemblé nos enfants.
Ils auraient grandi en lisant, pas en étant collés à leurs iPads,
et on ne leur aurait sûrement pas donné
des noms comme "Gulliver" ou "Blaze"
ou "Misti" avec un "I".
On aurait tout déchiré. Ensemble.
Ce n'était pas censé se finir comme ça.
Rappelle-moi, Beck.
Fin.
Je ne veux pas dire ça pour te faire de la lèche,
mais ta manière d’écrire me fait penser
que Raymond Carver s’est réincarné.
C'est très gentil de ta part, Thomas.
Je suis née en 1988, l'année de sa mort,
donc, étrangement,
tu n'es pas le premier à dire ça !
- Encore une fois, bon boulot, Blythe. - J'ai hâte de voir la suite.
Beck, on ne t’attendait pas.
Tu n’as pas envoyé les pages.
Je sais. Je suis désolée.
Et désolée d'être en retard. C'est que...
Je les ai écrit, mais c'était trop émotionnel.
Alors j’ai recommencé,
et j’ai perdu la notion du temps, mais, euh...
Ça... me ressemble
et ça ressemble à ce que je veux dire.
C'est seulement une page, mais...
Ce n'est pas suffisant pour juger.
Est-on censé lire ça maintenant... devant toi ?
C'est... assez bizarre.
Si c’est le cas, je dois te prévenir,
j'ai un autisme facial,
je ne peux pas cacher mes pensées.
Alors reprogrammons
ta lecture pour une autre fois.
Beck ?
Ça me fait mal de l'admettre,
mais tu avais raison.
Un peu.
Je ferai n'importe quoi pour mes amis
et je me cache derrière eux... oui.
Est-ce que je me sers d’eux comme excuse pour ne pas écrire ?
Franchement, tout est une excuse pour ne pas écrire,
parce que... j'ai peur d'échouer...
à une seule page
de prouver que je suis la pire écrivain de l'histoire.
Tout ça pour dire que si j'envoie des signaux contradictoires,
c'est parce que... j'ignore qui je suis.
Alors comment savoir ce que je veux ?
Et je sais... que je parais dégueulasse,
Genre hyper... milléniale.
Ne dis rien.
À cet instant, tu es tout.
Voilà le truc.
Si tu sais qui tu es, tu ne le communiques pas vraiment.
Je veux dire, t’es un type gentil avec tes phrases genre "t’es remarquable"
et un gars sentimental avec tes "écris ce qui t’émeut".
Et ensuite tu essayes de me sucer
au beau milieu d’un magasin de meubles.
Si je ne te connaissais pas, je croirais que tu caches quelque chose.
Et, pourquoi est-ce que t'as cette couverture ethnique ?
Je n'ai même jamais vu ton appartement.
Et tu ne parles jamais de tes amis.
Enfin, qui es-tu ?
C'était beaucoup trop.
Ça sonnait mieux dans ma tête.
Je veux te montrer un truc.
Tu veux me connaitre, Beck ?
Je vais te montrer exactement qui je suis.
C'est ici qu'on garde les livres les plus rares...
Les collections, les premières éditions.
C'est du papier, habit, cuir,
pâte. C'est vulnérable.
Tous sensibles à la lumière,
à l'humidité, la température.
C'est pour ça...
qu'ils ont besoin d'être là.
Pour les protéger.
Je peux t'emmener chez moi.
Quand tu veux.
Je veux que tu rencontres mes amis, vraiment.
Mais ça...
ça juste là
c'est l'endroit le plus important au monde pour moi.
Aussi bizarre que ça puisse paraitre...
ces livres sont plus vivants,
ont plus de... valeur
que certaines personnes que je connais.
Tu veux savoir qui je suis, c'est juste là.
Te voilà.
Voilà. J'ai officiellement supprimé mon profil Tinder.
Bravo, chérie.
J’ai l’impression que c’est un grand pas, tu vois ?
Comme si c'est bon pour moi.
Joe est bon pour moi.
Comme tu le sens, Beck.
Non, je dis juste... et je le pense, sincèrement...
qu'une vie simple n'est peut-être pas si mal.
C'est peut-être ce qu'il te faut.
Je devrais peut-être chercher ça.
Joe n'est pas simple. Il est différent.
Compliqué.
C'est marrant...
il manque un livre.
Vraiment ? Quel livre ?
"Ozma d’Oz."
Il était juste là.
Joe le regardait durant ma fête.
Je suis sûre qu’il réapparaîtra.
Tu as supprimé Tinder, et maintenant tu m'appelles
et me demandes de venir.
J'ai retrouvé foi en notre belle histoire d'amour.
Désolé, Joe. Je suis bête.
J'ai laissé ta liste sur mon lit et Ron l'a trouvée.
- Je suis désolé. - Tu n'es pas bête.
- C'est pas ta faute. - J'ai essayé d'expliquer, mais...
Ce n'est pas ta faute !
Les mecs comme Ron sont des tyrans.
Il faut juste qu’on garde une longueur d’avance sur eux.
Comme les Mousquetaires... toujours une longueur d'avance sur le Cardinal.
D'accord ?
Un pour tous...
Tous pour un.
Paco !
Entre.
Je sens le bourbon d'ici.
Je t'ai dit...
de laisser le gamin tranquille.
T'as peut-être berné les flics
avec tes conneries de plantations de tomates,
mais j'ai raison.
Quelque chose cloche avec toi.
Je le vois dans tes yeux.
À classez
dans "Ennuis Futurs".
Toc, toc. Est-ce que tu es là ?
Car ce soir...
ce soir, je te montre... que je suis le bon.
Tu me feras des pancakes plus tard.
Est-ce que tu viens de...