Précédemment
Tu es gênée à cause d'hier ?
Je crois bien.
- Pas toi ? - Non, c'était parfait.
Alors, on fait doucement.
Je ferai ça
de la façon que tu voudras.
Reviens avec un truc inattendu.
Une série
qui fera dire aux gens : "Je l'en croyais pas capable."
Vous devez l'écrire.
On est occupés à massacrer notre série.
Bordel !
Là, j'aime ta cuisine !
On fait une série ?
Qu'est-ce qu'on a fait ?
Surprise !
- Tu es sortie et tu as conduit ! - T'as vu ça ?
Comme Lazare. En moins hirsute.
- Lazare ? - Dans la Bible.
Elle était hirsute ?
C'est ça. Tellement que Dieu l'a châtiée.
C'est chouette de te voir à la lumière du jour.
À quoi tient ce miracle ?
Primo, le psy a augmenté mon Prozac.
Ça fait pas de mal.
Et deuzio ?
Qui a parlé d'un deuzio ?
Ton petit pote primo.
On va dire que je vois quelqu'un.
T'es pas sortie de chez toi depuis trois semaines.
T'as commandé quelqu'un sur Amazon ?
Je te le dis si tu promets de pas me juger.
Pourquoi je te...
Comment peux-tu te remettre avec elle ?
Tu as oublié sa folie despotique et parano ?
Primo, tu juges ! Et deuzio, c'est pas elle.
Pas Castor ?
Jamais de la vie.
Mais alors...
- Je sais ce que tu vas dire. - Je sais pas moi-même.
Tu me laisses littéralement...
sans voix.
- Comment tu peux... - Sans voix, faut le dire vite.
Je comprends pas.
Parmi tous les hommes... Pardon, hommes et femmes.
Merc Lapidus ?
Je peux en placer une ?
C'est totalement différent cette fois.
Je t'assure !
Il n'y a que les bons côtés sans toutes les merdes.
Jamie est sortie du tableau.
Je n'ai plus à le partager.
On n'a plus à se cacher.
- C'est plus mon patron. - C'est pas rédhibitoire ?
Écoute.
Je sais que tu l'apprécies pas.
Mais...
Je commence à me sentir mieux. Un chouïa.
C'est grâce à lui.
Et un peu au Prozac, mais surtout grâce à lui.
Alors épargne-moi tes...
Essaie d'être heureuse pour moi.
D'accord.
- Si c'est vraiment ce que tu veux. - Oui !
Alors j'essaierai
de faire un effort.
C'est vrai ?
À la prochaine
pour continuer l'aventure et savoir qui vaincra la Boîte !
Bonne soirée !
On t'aime, Matt !
Salut. Comment va mon client préféré ?
Demande à Bradley Cooper.
Plus drôle, j'ai pas.
Que dirais-tu de gagner 1,2 million en passant un jour à Philadelphie ?
Sérieux, un jour entier ?
- C'est pour QVT. - Bordel !
Tu présenterais des vestons.
- Tu veux ma mort ? - Jackpot si tu vends tout.
- Et mon âme avec. - Arrête.
Tu sais qui présente sur QVT ? Tout le monde.
- Même Bradley Cooper ? - Commence pas.
Jennifer Hudson le fait. Ta pote Ellen aussi, demande-lui.
C'est de l'argent facile.
Pour des vestons ?
C'est tout bénef.
Cousus pour rien au Sri Lanka et revendus 39,99.
- Faut faire quoi ? - Porter le veston,
prendre des appels et engranger. Un téléthon à ton profit.
Ce serait quand ?
Quand les mômes auront fini.
C'est pas cousu par des enfants ?
Salut.
J'ai une question.
Tu paierais 39,99 dollars pour mon veston ?
Ça s'appelle un gilet.
Tu paierais 39,99 dollars pour mon gilet ?
Celui-ci ?
Non, il m'a coûté 400. Le même en plus pourri.
Est-ce que je mettrais 39,99 dollars dans un gilet pourri ?
C'est pas le public visé.
Ceci étant dit...
Tu es prêt ?
J'oubliais, gros week-end ! Rapportez-moi une série.
On va essayer.
Produisez de la blague !
Produisez de l'acteur.
Je suis déjà mort de rire.
Pense aux vestons.
Je file me changer et on peut...
Pourquoi elle est là ?
Morning !
Je suis pas invitée aux retrouvailles ?
On prépare une série ensemble.
C'est excitant !
"Si on remontait l'équipe ?" Enfin, pas toute l'équipe.
Je plaisante !
On sait.
- Que fais-tu là ? - Je récupère mon homme.
- Ton quoi ? - Pardon ?
Avec M. Lapidus c'est une affaire qui roule.
Une affaire qui roule ? Comment ça ?
Tu déconnes ?
Pourquoi ?
À défaut du mec parfait qui saute ma fille et rappelle pas.
C'est formateur.
Tu es avec Merc ?
Déjà dans les années soixante-d...
Finis ta phrase.
Et c'est reparti ?
Oui, et d'ailleurs, depuis la semaine dernière...
Ça alors !
Vous êtes fiancés ?
C'est encore mieux avec ton accent.
Vous êtes fiancés ?
Je sais que c'est rapide, mais on va pas en rajeunissant.
Toi, si.
Il t'a offert cette bague ?
T'as vu ça ?
Quand la lumière se reflète dedans, Merc Lapidus a même l'air beau.
Quel salopard.
- Laisse tomber. - Je peux pas.
Connard un jour...
Ça va l'anéantir.
Je plains même Morning.
- Elle a de nouveaux seins ? - Je me suis demandé.
Je vois qu'on la plaint tous.
Elle est pas à plaindre, entre la bague et la future pension.
Mais pauvre Carol.
Si vous l'aviez vue. Elle respirait le bonheur.
L'enfoiré !
- Comment je vais lui dire ça ? - Tu vas pas lui dire.
- Je suis bien obligée. - Non.
Tu veux vraiment être celle qui lui annoncera ?
L'expression, c'est pas "remercier le messager".
Je suis censée la laisser dans l'ignorance la plus complète ?
Je peux pas dire qu'ils étaient plus gros, mais...
Le volant !
Je suis d'accord.
Ils étaient plus... avenants.
Je suis coincée avec deux neuneus branchés nénés.
Tu as raison. Pauvre Carol.
Le téton était plus haut.
- Ça se fait ? - Je crois.
- Je l'appelle. - Non.
Tu t'en mords les doigts à chaque fois, je me trompe ?
En gros, pas vu pas pris ?
Elle est grande. T'en mêle pas.
Ça me rend folle.
- C'est son soutif. - Tu crois ?
Elle les fait faire au Brésil.
- C'est bon à savoir. - Intéressant.
Et voilà.
Tu parles d'un petit ranch.
J'ai dit aux gars de Friends : "Faites-moi un décor de ranch."
T'as eu droit au 4e mur.
Quoi ?
J'essaie de trouver ce que ça sent.
Le crottin.
J'allais dire l'eucalyptus.
Non, le crottin.
Quand ils chient sur l'eucalyptus, ça se mélange.
Bon nez, chérie.
C'est pire de jour.
J'ai hâte de sentir ça.
- Un verre ? - Non, la journée a été longue.
Et demain s'annonce parfumé.
Prenez vos affaires.
On te suit.
- Respire par la bouche. - J'essaie.
Je m'attendais pas trop à ça.
Ça fait plutôt soirée pyjama chez Michael Jackson.
- Quoi ? - Regarde.
- Quoi ? - Là.
- Le cheveu ? - Oui ! Les draps sont pas propres.
- C'est mieux ? - Non.
Y en a un autre.
Un souci ?
Je crois que la personne qui fait les lits a oublié de...
changer nos draps.
C'est Lupe.
Alors Lupe a oublié de changer nos draps.
T'es sûre ?
J'ai trouvé des cheveux.
T'inquiète, c'est à mes gosses.
Ils étaient gris et...
frisés.
Ma mère est venue.
Alors elle se teint pas partout.
Cette conne de Lupe va m'entendre lundi.
En attendant...
Ta mère est sûrement très propre et moi, cinglée...
Je confirme.
Je préférerais des draps frais. Montre-moi où ils sont.
J'en sais rien.
- On est dans ton ranch ! - Je peux te montrer la grange.
Si c'est moins sale.
Quand tu veux changer tes draps...
- Lupe s'en occupe. - Ou pas.
Tu veux mon lit ?
Garde tes draps sales.
J'ai pas de solution.
Alors ?
Un vrai boulet.
Dors avec moi.
Tes draps sont pas mieux.
Dors sur moi.
Je vais les retourner.
Je t'en supplie, éteins la lumière et dormons.
D'accord. Mais je dors habillée.
Parfait, fais ça.
Bonne nuit.
Formidable.
Comment font les astronautes pour dormir ?
Pour commencer, ils ont des draps propres.
La vache !
C'était quoi ?
- Vous avez entendu ? - Les coups de feu ?
Non, écoutez.
Il y a quelque chose là-bas.
Tu as tiré au hasard en pleine nuit ?
T'as pas un garçon de ranch ?
Peut-être plus.
Y a un cochon sauvage qui traîne.
Un cochon sauvage ?
Je hais ce porc.
Il creuse, il bouffe mes têtes d'arroseurs.
- Il chie sur les transats. - C'est le même ?
Je reconnais ses merdes.
- J'ai dû le blesser, allons voir. - Vas-y, toi.
- Pas nous. - Ça craint rien.
Un cochon sauvage blessé ?
- Tiens, prends une pelle. - Pas question.
On sait comment ça finit.
D'accord, j'y vais tout seul.
Vas-y, c'est ton cochon.
Gare à toi, crevure !
Bienvenue dans No Country for Old Men.
Bonjour.
- J'ai fait du café. - Formidable.
Il doit y avoir des bagels, peut-être des œufs.
Tu sais que ton revolver est posé à côté des céréales ?
Et il y a des céréales.
Pas de cadavre dans ton jardin ?
Mais ce fichu porc a pété mon barbecue.
C'est un comble.
C'est Carol.
Salut ! Alors, ce ranch ?
Très ranchouillard.
Parfumé au crottin.
Je t'avais prévenue. Dès que le soleil tape...
Petite question.
C'est bientôt l'anniversaire de Merc et primo, j'ai pas d'idée de cadeau.
Deuzio,
j'ai pas une thune.
Alors tertio : tu l'emmerdes !
Ça fait pitié de lui fabriquer un truc ?
Je dois lui dire.
Je pensais trouver un magasin de loisirs créatifs
et lui faire un bol personnalisé.
- T'en penses quoi ? - J'en pense...
Pourquoi pas ?
Mais...
Ne t'investis pas trop.
Salut, Beverly !
Il est là ?
Bon, je dois me mettre au boulot.
Souhaite-lui bon anniversaire de ma part.
Je suis la pire personne du monde.
Après lui.
Mon assistante a fait le stock de blocs-notes, stylos, post-it.
On a un tableau.
Y a qu'à demander !
Elle a dévalisé une papeterie ?
- Putain, les agrafes ! - T'inquiète.
On sera pas productifs au point d'avoir à attacher nos feuilles.
Bonjour le défaitisme.
Tu voudrais quel genre de série ?
Des épisodes de 60 min.
Un truc intello.
- Un peu sombre. Sophistiqué. - Autre chose ?
Idéalement, je buterais des gens.
Voilà qui est sophistiqué.
Donc...
Récapitulons.
Intello.
Sophistiqué.
Bute des gens.
- J'ai une idée ! - Vas-y.
Je peux écrire ?
Bien sûr. C'était ton idée ?
C'est parti pour les propositions.
Tout est permis, rien n'est nul.
Je suis président.
De quelle planète ?
- Rien n'est nul. - La preuve que si.
C'est dans mes cordes.
D'accord, tu es président.
Ça nous donne : intello, sophistiqué,
bute des gens
et président.
Ça me plaît. Je réserve pour déjeuner ?
- On vient de commencer. - À ce rythme...
Donc tu es président. Et ensuite ?
C'est vous, les scénaristes.
J'ai trouvé "président". Je peux pas tout faire.
- Si je revenais de l'au-delà ? - En président ?
Nouvelle idée.
Je reviens avec quoi ? Des pouvoirs ?
Un savoir extraordinaire ?
- Tu reviens avec une idée. - Ou des draps propres.
Je commence à sentir des ondes négatives.
- Où tu vas ? - Chercher un gâteau.
Rassemble ton attention déficiente et écris au tableau.
D'accord.
Est-ce qu'il y a déjà une série
sur des univers parallèles ?
On suivrait trois versions de la vie d'un homme.
Trois variantes.
On passerait des unes aux autres en montrant leur influence...
Si j'étais un mac ?
J'allais le dire.
Sérieusement.
Imaginez une série sombre et grinçante.
Je suis une ordure, mais je prends soin de mes filles.
J'ai pas l'impression qu'il y ait de série sur ce milieu.
Des docus, peut-être.
Carrément.
Je tiendrais un ranch de passe
dans le désert.
On suivrait le parcours de chaque fille.
On explorerait les nuances de leur vie.
J'ai le titre !
Putes. Tout en nuances.
Je suis fan !
- Tu fais quoi ? - Je briefe Roger.
C'est prématuré.
On tient l'idée ! Je suis grave branché Putes.
Ça ne fait pas l'ombre d'un doute.
Salut, c'est moi.
On tient notre série.
Un 60 min sombre et grinçant sur un bordel dans le désert.
Ça s'appellerait...
Il a deviné.
Il te connaît bien.
Arrête ! Ça craint !
Netflix produit Putes.
T'es sûr ?
Treat William et Sharon Stone.
Merde !
Bon, je te rappelle.
Fait chier !
Je comprends ta déception, tu t'étais investi près de 4 min.
Saloperie de Netflix.
Aussi incroyable que ça paraisse, il doit exister une autre idée.
J'ai besoin de faire une pause.
Déjà ?
- Une série de tirs ? - De 60 min ?
- Tu t'es déjà fait une cible ? - Même pas notre assistante.
Écarte encore les pieds.
Bloque pas les genoux.
- C'est pas trop fort ? - T'en fais pas.
Promis ?
C'est comme une portière qui claque.
Tiens la crosse plus haut.
Ramène l'autre main en support.
Merci, John Hinckley.
Mon père m'a appris.
Je savais pas.
C'était une idée de ma mère pour nous rapprocher.
Ça a surtout alimenté mes envies de meurtre.
On se tait et on vise.
Détends-toi. Voûte pas les épaules.
Tu voûtes.
Tu voûtes encore.
- Toujours. - Je suis comme ça.
Ah bon ?
Garde les deux mains serrées...
C'est fort !
- Nom de Dieu ! - Bravo, chérie !
Une portière, mon cul !
Donne-moi ça.
On m'y reprendra plus.
C'était fort !
- À moi. - Quoi ?
À moi !
- Pense à la ligne, pas à la cible. - C'est bon, je me souviens.
Je m'échauffe.
En respirant, c'est mieux.
Il est lourd.
Il a un problème.
Pense à tes épaules.
- Détends-toi, tu vas y arriver. - J'ai la pression.
Utilise-la.
Tu déconnes ?
C'est pas vrai !
- T'as eu la crevure ! - Je voulais pas.
- Regarde cette pauvre bête. - Je peux pas !
Elle souffre.
- Je vais l'aider. - Tu fais quoi ?
- Je l'achève. C'est lui. - T'en sais rien.
Ce serait qui ?
T'as bouffé ta dernière tête d'arroseur.
Tu peux pas le tuer.
Il bouffe tes têtes, et alors ?
Il est autant chez lui que toi.
J'ai payé 8 millions pour tout ça.
Si c'était un chien, tu l'achèverais ?
- C'est pas un chien. - N'empêche...
Les cochons sont plus intelligents
que les chiens et bien des gens.
Mais c'est moi qui ai le pétard.
T'es experte en porcs ?
Mon cousin avait des cochons apprivoisés.
Ils sont tellement loyaux et affectueux.
Ils ressentent des émotions.
Il est en train de chier !
C'est horrible, achève-le !
C'est Wilbur dans La Toile de Charlotte.
C'est... le cochon qui parle.
Babe.
Il va buter Babe.
Tu peux pas.
C'est pas Babe.
C'est Bacon.
Si ce cochon parlait,
on aurait une tout autre conversation.
Ça t'échappe, mais il communique. Les cochons le comprennent.
Moi aussi, je le comprends. Il nous dit :
"Je souffre, aidez-moi."
Il faut l'aider.
Il faut surtout des patates.
Il faut l'emmener chez le véto.
C'est un cochon sauvage.
Toi-même !
T'avais moins de répartie quand on bossait.
Il a perdu connaissance.
- On l'emmène chez le véto. - Même pas en rêve.
Très bien. Démerde-toi pour ta série.
Arrête.
Je remets tout... Nous remettons tout en cause
pour ce cochon.
Tu nous veux ?
Le cochon vient avec.
Faites chier !
Je ramène le pick-up.
Finissons-en avec cette connerie. Prenez l'arrière, je prends l'avant.
- Quoi ? - J'ai touché la queue.
Permute.
Prêts ? Un, deux...
Trois. Levez, allez, allez !
- Et maintenant ? - Reposez.
Il est lourd, le cochon.
T'as un treuil ?
Fabriquons-en un en brindilles.
- Une rampe ? - Je suis pas Kiloutou.
Vite, il a le souffle court.
Pas seulement.
Il faut faire vite.
Je sais ! Si je l'écrasais accidentellement ?
Réessayons de le soulever.
Pas le choix !
J'ai une idée.
Toi à l'avant, toi à l'arrière et moi au milieu.
Ses poils traversent.
- Lâche pas. - Aïe !
Aïe !
- Tu penches. - Je sais.
Je déteste ce putain de porc !
C'est long.
Tu l'as pas raté.
- Il va s'en sortir. - Il a perdu tant de sang.
C'est marrant, dans le jambon, y a pas de sang du tout.
C'est vrai.
- Alors ? - C'est pas bon.
Une artère déchirée
et la trachée perforée.
Exit le cochon qui parle.
Il survivra ?
Possible, c'est un battant.
Dieu merci.
On a arrêté l'hémorragie interne.
La reconstruction trachéale est plus complexe.
- Mais faisable. - C'est délicat.
Il faut prélever du cartilage de l'oreille ou de la thyroïde.
On fait pas ça ici.
Il faut le transférer dans une autre clinique.
Quel serait le pronostic ?
Rien n'est jamais sûr,
mais avec le temps, il a une chance de se rétablir.
Quel soulagement ! Merci.
Ça va coûter combien ?
C'est dur à dire.
Entre 12 et 15 000.
Vous raquez ?
- On a fait notre max. - Il a bien vécu.
Quitte pas.
Tu vas bien ?
Adaptation : Delphine Hussonnois
Sous-titrage : DUBBING BROTHERS