Avouez qu'on vous sort dans des endroits sympa.
Matt Seeley, l'agent sur votre affaire.
Je vous appelle Richie ?
- Deux Bud. - Ça marche.
Rien pour vous ?
Ça va ?
C'est un peu surréaliste, pour être franc.
On compte sur vous.
Galasso liquide pour moins
que ce que vous allez faire.
Mais vous me protégez ?
Je ne suis pas garde du corps.
Sachez qu'on ne peut pas
garantir votre sécurité.
À aucun moment ?
Ça va durer longtemps ?
Ça dépend de vos tuyaux,
s'ils nous permettent de le coffrer.
Votre rôle d'informateur est de nous informer.
Pas de tendre des pièges
ou de jouer les Columbo, mais de nous signaler.
Une bisbille avec un gang rival,
de l'extorsion, du blanchiment par le syndicat...
Ne fouinez pas, laissez les infos venir à vous.
Je dois le voir où, dans mon bureau ?
- N'importe où. - Et le micro ?
- Lequel ? - Celui des flics de New York.
Le FBI se fiche de savoir
quel chanteur a la chtouille.
Parle pour toi.
Les groupies, il y a qu'à se baisser pour les ramasser, c'est ça ?
Vous auriez dû continuer le piano.
C'est un micro à piles. Il va lâcher.
Super. Bon, et maintenant ?
Vivez votre vie. Pour nous joindre, passez par votre avocat.
Et surtout, pas de bêtises.
C'est un peu tard.
Je les ai ouvertes. Ça fait un dollar pièce.
Arrêtez !
- Quoi, encore ? - Tu accélères la résolution.
- Je veux finir sur le 1er. - Maintiens un peu le 4e.
- C'est crispant. - Ça tient en haleine.
C'est ça, la chanson. Tu veux la réécrire ?
Arrêtez, putain !
Si vous faisiez une pause ?
Depuis quand c'est toi qui commandes ?
- Il me faut des feuilles à rouler. - Putain, c'est pas gagné.
Lâche-nous.
- Qui a de l'herbe ? - Pas touche à la mienne.
- À quoi tu joues ? - Il fait sa diva.
Lui ? Ça fait des jours que tu joues les sales gosses.
Monte un tribunal avec ton chéri, Alex.
Enfin tu craches le morceau ! On avance.
Comment ça ?
Tu es jaloux. Depuis notre nuit à trois.
On fait la 1re partie des Dolls demain.
Je me fous de savoir qui tu as sucé dans le groupe.
Voilà le Juif errant.
Qui a traversé tout Manhattan.
Merci de me recevoir, M. Galasso.
Pour un ami, j'ai toujours du temps.
- C'est gentil. - Regarde ça.
Encore un immeuble écroulé. Un foyer de miséreux.
Ça débarrasse.
Foutue ville.
Sur la voie rapide, on voit des mômes postés à côté des nids-de-poule
pour choper des enjoliveurs.
Merci.
Vous devez...
vous demander pourquoi on est là.
Enfin, pas vous.
Vous, c'est chez vous. Pourquoi moi,
je suis là.
Ça concerne mon associé.
- Richie ? Ça va ? - Oui, il va bien.
Sauf que non,
en fait.
Sans vouloir être médisant...
on a des problèmes.
En fait...
C'est difficile, M. Galasso.
Corrado. Détends-toi.
On est associés, toi et moi.
Pour dire les choses,
Richie est toxicomane.
Et mythomane.
Ça va de pair.
Un camé vendrait sa mère pour une dose.
Lui, il a une famille. Il est coupé de ses enfants.
Quand on ne voit pas sa famille... C'est comme dans ce film.
Quel film ?
Le...
Le Parrain.
Je n'ai pas beaucoup aimé.
Moi non plus. C'était pas mal, mais bon...
Je sais pas, Brando...
On vous a emprunté de l'argent
car Richie a perdu à Las Vegas 90 000 dollars de la boîte.
Et il m'a fait porter le chapeau.
Navré d'apprendre tout ça.
Ce n'est pas facile de vous dire ça.
Dans les statuts de la société,
une clause morale appelle au renvoi de tout dirigeant qui ferait preuve
d'un comportement immoral.
Pour être clair,
je peux l'écarter.
Par un vote des associés.
Alors, en quoi puis-je t'aider ?
Je voulais juste avoir votre soutien.
Vous informer de la situation.
Et le faire en personne.
- D'homme à homme. - Message reçu.
Merci d'être passé.
Il nous faut des gens sur le terrain.
Zak veut bien embaucher deux VRP.
Quoi, Zak ?
Oui. On va tous en rediscuter, mais sur le principe...
Les gars, vous allez pas le croire. Indigo...
Freddie de Record World dit que l'album se met à marcher.
- En pré-commande ? - Le 1er album.
Comment ça se fait ?
Ça fait un bon frisbee.
Les Nasty... Une seconde.
Où en est le mixage ?
Sal le peaufine.
9 chansons, 5 sur la face A, Woman Like You au début.
- Quoi ? - Il y a un hic, de toi à moi.
La chanson Woman Like You...
C'est Rondelay Records qui a l'exploitation.
Comment ça ?
Elle a été écrite...
par Lester Grimes en 1962, quand il était sous contrat avec moi.
- Ils ont changé quelques paroles. - Scott fera les papiers.
Il faut son accord.
Celui de Lester ? Il a cédé ses droits.
Mais il l'a jamais enregistrée.
À cause de moi.
Parle-lui.
Il sera dédommagé. Et c'est leur manager.
Ça, je sais pas.
Il était là l'autre jour !
Envoie des gorilles de Corrado.
Pour l'amadouer.
Je vais grignoter.
Oui.
Une belle trompette, comme dans Pet Sounds.
Où est Gary ? Le compteur tourne.
Il arrive. Appelle-le Xavier, c'est son personnage.
Comme Cary Grant, qui s'appelait...
Oswald.
Viens de ce côté.
- Quoi ? - Quand tu appuies, tu entends pas.
- Comme j'appuie... - Tu m'entends pas.
Viens par ici.
Amène-toi !
J'entends pas, j'arrive.
Quel demeuré !
Pour ce qu'on a dit sur Richie, rédige la lettre.
Pour le virer ?
C'est pas moi qui la lui donne.
Bon, je le ferai. J'ai pas peur, moi.
Attends une seconde. Dis-moi un peu.
C'est Julie qui reprend l'Artistique ?
Non, c'est moi. Julie m'assistera.
- Sauf s'il le suit. - Et la promo ?
Je peux faire les deux. Ça aide, de pas être camé
en permanence.
On va changer de politique et générer enfin des profits.
- Exit les groupes de rue. - Voilà.
Tu en parles à notre "investisseur", Maury ?
Non, c'est pas ses oignons. Arrête un peu.
Et puis, il obéit à Galasso, dont je suis devenu très proche.
Ah oui ?
C'est ceux qui parlent le moins qui en savent le plus.
Te voilà !
Ta mère m'a dit que tu étais parti il y a 2 h.
C'est intenable.
Quoi donc ?
Venir en train depuis Massapequa, c'est aliénant.
Cette ruche grouillante...
Fais-en une chanson, un peu comme les Monkees.
Tu me compares à Davy Jones ?
C'était juste un exemple.
Il me faut un appart.
À Greenwich Village, dans le bain artistique.
- Ou vers Central Park. - Écoute.
Tout va bientôt changer.
D'ici peu, tu auras ce que tu veux.
Pour la mise en scène,
j'ai pensé à la surface d'une autre planète.
Jamais encore découverte.
J'arrive en vaisseau,
façon Le Jour où la Terre s'arrêta.
Ce serait mon entrée.
- Très bien. - Avec des lasers.
Dont deux sortant de mes yeux.
Et je serais en lycra noir,
avec une coque en métal argenté.
J'adore !
Oui, c'est...
Les musiciens attendent. On s'y met ?
On en reparle à la pause.
J'ai besoin de m'échauffer.
- Tu restes un peu ? - Quoi ?
Non, je vais y aller. J'ai cette lettre à écrire.
Lisa Robinson de Rock Scene,
Lester Bangs de Creem, Stu Werbin de Rolling Stone.
Et des revues étudiantes, entre ici et Boston.
Bonne idée.
Lenny Kaye de Crawdaddy, Danny Goldberg...
C'est le livreur !
Salut, Joe. Cece n'est pas là ?
J'étais avec Jerry Greenberg d'Atlantic.
Il a 12 ans ! Il veut que je lance
ces nuls de Hall and Oates.
- Super. - Quoi ?
Je viens dire bonjour.
Je suis occupé.
La voilà ! Pour moi, ce sera
avec du lait et deux sucres.
Et pour vous ?
Rien, merci.
Prenez celui-ci.
Je n'y ai pas touché.
Maintenant, les radios. WPLJ.
Il y a Pat St. John, Jimmy Fink...
La nouvelle du week-end.
- Allison Steele ? - Ça, c'est WNEW. Carol...
Carol Miller.
On a 100 places de côté ?
J'en ai redemandé.
Le concert à l'Academy ? Mets-m'en 10.
Pour les Dolls ?
À ton avis ? Oui, pour les Dolls.
Navrée, Joe. Les Nasty Bits, c'est nous.
Scott Muni en veut 7.
- Accordé. - Pas lui !
WNEW ne les passera jamais. Aucune radio, d'ailleurs.
- Par peur du Conseil audiovisuel. - On s'en fout.
Si les DJ en parlent, les jeunes achèteront.
S'ils l'ont entendu d'abord.
Ils sauront tout par les DJ, qui raconteront la première partie.
Vu leurs paroles, ils vont se faire coffrer.
Personne appellera les flics.
Qu'ils le fassent !
Le scandale, ça vend.
L'Amant de Lady Chatterley a cartonné grâce à la censure.
Je connais pas ce disque.
C'est pas un...
M. Galasso est ici.
Laisse-nous, ma jolie.
D'accord.
On finira plus tard.
- Je m'en vais ? - Non, reste.
J'ai une mauvaise nouvelle, petit.
American Century, ne quittez pas.
Ça pue la merde de chien dans l'ascenseur.
Appelle le service d'entretien.
Zak, Richie t'a demandé, tout à l'heure.
Il est avec M. Galasso.
American Century, j'écoute.
Corrado.
J'ai raconté à Richie.
J'avais pas le choix.
- Je ne voulais pas... - Ta gueule, merdeux.
J'essaie...
Tu trahis ton associé, espèce de sale balance.
- Et tu viens me voir... - M. Galasso !
Encore un mot et je te coupe la langue.
Je vous croyais futés, dans votre branche.
Qu'est-ce que ça peut me foutre, qui dirige cette boîte ?
J'ai une casse près du Yankee Stadium.
On y compacte les voitures volées.
Tu mériterais le même sort.
Excusez-moi, je...
Je t'emmerde.
Tes clauses, tes cliques et tes claques,
tu peux les foutre au cul de ta sœur.
S'il crève, tu me dois 100 000 avec intérêts.
Si tu meurs, c'est lui qui paie.
Si c'est vous deux, vos filles feront le trottoir pour payer.
C'est compris ?
Ça te fait rire ?
Je m'en tamponne le coquillard, de vos problèmes.
Mais t'es con ou quoi ?
T'es du Queens, pas de la cambrousse. Tu connais tout ça.
Merci, le mafieux en herbe.
Ébranler la confiance d'un prêteur comme lui,
ça se paie cher. Il faut jouer finement.
C'est toi, l'as de la manipulation.
- Montre-moi. - Comment tu oses ? Tu t'es vu ?
On peut redresser la barre.
Oui, mais c'est toi qui nous as sabordés !
Oui, j'ai fait foirer le rachat. C'est ma faute, je suis con.
Tu l'as dit !
J'ai perdu du fric, je t'ai blessé, mais pas donné en pâture !
On a capté ça dans le bureau de Finestra.
Le son est pourri à cause des piles.
Mais on entend quand même Galasso.
Ça va intéresser le FBI.
Notre micro, nos infos. Ils nous ont piqué notre affaire.
- J'entends "Yankee Stadium". - Et "voitures volées".
J'ai une casse près du Yankee Stadium...
... voitures volées.
Tu mériterais le même sort.
Un tiroir entier de fausses immatriculations,
de fausses plaques, de numéros de série.
La totale.
Le bras droit de Galasso.
Ces cons du FBI vont être verts.
T'étais où ?
Et ta sœur ?
Excuse-moi. C'était une énorme erreur.
- Collective. - Ah oui ?
J'ai jamais fourré ma queue "par erreur".
Fais pas celui qui l'a pas voulu.
- Exprime-toi ! - Et toi ?
Je tiens à toi.
Et je tiens à Alex.
Il y a un truc entre nous.
Une attirance, appelle ça comme tu veux.
Ça te va ?
Espèce de salope !
Tu tiens à lui ?
Je vous emmerde, toi, lui et ce groupe de merde !
Comment ça ?
J'arrête. Prends tes affaires et tire-toi !
Et t'avise pas de revenir.
Je veux plus te voir !
Feliciano passe dans Midnight Special.
Ça va faire vendre Compartments.
Touche pas ce chausson !
- J'en ai jamais ! - Ni les donuts.
- Putain de putain ! - Quoi ?
Indigo est entré dans le Top.
- Quoi ? - Directement à la 72e place.
- Comment ça se fait ? - On les a virés, j'ai écrit...
- Pourquoi ? - Parce que...
Richie l'a demandé, t'étais là.
C'est Hal et sa magie noire.
C'est quoi, ça ?
La lettre pour virer Indigo.
- Je l'ai pas postée. - Ça fait 15 jours.
Je sais. Mais j'ai fait tourner l'album.
- Avec Jorge, on écume les boîtes. - Qui ça ?
Moi.
Pourquoi, puisqu'on les lâchait ?
Leur chanson, Kill the Lights, elle est géniale.
Il faut la sortir.
- Tu dictes la tendance ? - C'est dans le Top, non ?
C'est une vraie mine d'or.
Cette musique dansante,
c'est un marché totalement inexploité.
Je passe de Booker T. à Jimmy Castor.
J'appelle ça "le manège". Les gens adorent.
Sex Machine de James Brown, puis Bongo Rock...
Ça balance !
Le voilà.
Y a des gens, dehors, prêts à te buter pour un dollar.
J'en connais 5 qui le feraient gratis, dont deux nanas.
Ta chanson.
Woman Like You.
C'est Maury qui a l'exploitation.
Mais il faut ton autorisation pour la reprendre.
Vous pouvez vous la mettre bien profond.
C'est une proposition intéressante.
Si on te payait, plutôt ?
10 000 $ pour la cession, plus 2,5 %.
Va te faire.
Tu vas leur faire ça ? C'est leur premier album.
Je leur dois rien.
- Tu es leur manager. - Qu'ils se démerdent.
L'album est déjà pressé à 50 000 exemplaires.
- Refais-le. - Pas question.
- Dommage pour toi. - Je peux le sortir
sans ton autorisation.
Tu me poursuivras.
- Et t'auras rien. - Alors vas-y.
Je veux être réglo.
Tu donnes pas envie d'être sympa.
20 000.
Et 5 %, au prorata de l'album.
Et je veux être manager d'autres groupes.
On bosse mieux ensemble que séparément,
Lester.
J'en suis pas si sûr.
Mais je vais encaisser ton fric.
Salut, Max.
Putain !
Fait chier !
Devine où j'ai passé la nuit, connard.
- On va faire un tour. - Quoi ?
Pas de ça dans la bagnole.
- Ma chaussure ! - Ça porte bonheur.
- Richie ! J'ai appelé chez toi. - Pourquoi ?
- Kip a séché la répète. - Ils jouent ce soir !
Il est cloîtré chez lui, il lâche le groupe.
- Et le téléphone ? - Il en a pas.
C'est Zak. Une urgence.
Quoi, bordel ?
Quoi ?
D'accord, j'arrive.
Alors ?
Attends ! Je fais quoi ?
Tu veux être DA ? Arrange-moi ça.
Nom de Dieu !
Qu'est-ce qui s'est passé ?
Je vais te le dire. Une descente chez nous dans le Bronx.
Chez vous ?
À la casse dont je vous ai parlé, près du stade.
Et alors ?
Comment ça, et alors ?
6 h après notre conversation,
j'ai 4 hommes coffrés.
Soit je suis nigaud,
soit quelqu'un a balancé.
Je suis nigaud ?
Bien sûr que non.
T'en dis quoi ?
Réponds !
Vous n'êtes pas nigaud. Mais je n'ai rien fait.
- Il n'aurait jamais... - Attends.
Il fait un coup de pute à son associé mais il me balancerait pas
aux flics ?
C'est ça que tu dis ?
C'est une ordure.
Un vrai chacal.
Mais pour faire ça,
pour vous piéger,
il faut calculer son coup.
Il est trop benêt pour ça.
Mais pas toi.
Non, c'est une coïncidence.
Je hais les coïncidences.
On était 5 dans la pièce.
- Ça peut être... - Tu insinues quoi ?
- Rien. - 5 personnes, mon cul.
Tu me mets ça sur le dos ?
- Arrête, Joe. - Petit con !
- Moi aussi, je peux balancer. - À quel sujet ?
De quoi tu parles ?
D'un démêlé avec une connaissance commune.
- Tu me suis ? - T'es dingue ?
- Ça ne vous concerne pas. - Alors qui ?
Crache le morceau.
Buck Rogers.
Le connard de la radio.
Enfin, feu le connard.
Je veux pas le savoir.
- Écoutez... - T'es con ou quoi ?
La non dénonciation de crime, tu connais ?
Désolé.
Mais je suis ulcéré.
Tu veux parler de quoi ?
D'un meurtre ?
Il faut toujours
que tu ouvres ta gueule.
J'essaie de jouer franc jeu.
Lui, il dit n'importe quoi
sur moi.
Tout le monde se détend, d'accord ?
- Ça va ? - Oui.
Bien.
Ces sales flics me mettent à cran.
Il faut être prudent.
Alors,
ce Tommy James, il faut faire quoi pour que son disque soit diffusé ?
Je l'ai dit à Maury. Le programmateur...
Putain !
Ça va aller, calme-toi.
Calme-toi.
Voilà ce qui arrive.
C'est compris ?
Tant mieux.
Retournez faire du pognon.
Avance.
Il me faut un Valium.
Respire. Surtout, oublie tout ce que tu as entendu.
On tourne la page et on n'en reparle jamais.
Merde, j'ai envie de gerber.
Je vais gerber.
Kip, ouvre cette porte !
On est dans la merde !
C'est pas vrai !
Kip, réveille-toi ! Je t'en supplie !
Il respire ?
Oui, il respire.
Viens, on le met dans la baignoire.
- Putain ! - Doucement.
C'est bon, je le tiens.
Tiens-le, je fais couler l'eau.
Tu vas où ? On part tous au concert.
- On t'attend ? - Bon, rendez-vous là-bas.
Il a une sacrée tessiture.
Quatre octaves. Il fait le grand écart sans effort.
Freddie Mercury, ça peut pas être son vrai nom !
Zak !
Regarde ce que j'ai trouvé.
Quatre super apparts, dont une sous-location.
- Quoi ? - Vers Bleecker Street.
Tu sais, l'appartement.
Apprends ton métier. Vends d'abord un disque.
- Hier, tu disais... - Je suis pas mécène.
On fait du business.
- Tu étais d'accord. - Je le suis plus.
Les choses changent. Joe Cocker a vécu dans une Buick.
J'ai un canapé-lit chez moi, tu es le bienvenu.
Ça gênera pas ma copine. Elle va même t'adorer.
Génial. Magnifique.
On applaudit Kip Stevens.
- Qu'est-ce qu'il a ? - Il est shooté.
Ils jouent dans 10 min.
Je l'ai trouvé comme ça. Je fais quoi ?
Je peux chanter. On y va à trois.
Hors de question.
- C'est une loque. - Il tient pas debout.
- Un garrot. - Quoi ?
Un garrot ! File-moi de la coke.
Où est mon sac ?
Donne.
Allez !
- Ferme la porte. - Putain...
Allez !
Tu sais ce que tu fais ?
- Doucement, ou le cœur lâche. - Quoi ?
- OK. - T'es sûr ?
Regarde-le.
Ça va pas le tuer, plutôt ?
C'est une mauvaise idée.
C'est n'importe quoi.
Tu secoues trop. Attention aux bulles.
Autre chose ?
- Mollo, vu son poids. - Ta gueule.
On devrait appeler un toubib.
- Il irait droit en taule. - Bon sang !
Je rêve !
Il assure.
Donne, je tremble moins.
- Ça craint. - Vous la fermez,
un peu ?
Le revoilà.
Ça va aller.
Relève-le.
Regarde-moi. Tu m'entends ?
Tu m'écoutes ?
Tu vas monter sur scène, d'accord ?
Fait chier.
On l'a retrouvé.
Sérieux ? Après tout ce cirque ?
- C'est mon groupe. - Alors du nerf !
Secoue-toi ! Arrête de faire ta chochotte.
- Attention, ta main ! - Lâche-le.
Viens ici.
Il me cogne et tu penses à sa main ?
Rassure-toi, elle pense qu'à toi.
C'est quoi, ce bordel ?
Vois ça avec elle. Et Alex.
Vous vous foutez de moi ?
Vous voulez tout foutre en l'air pour une gonzesse ?
5 minutes !
Je devrais laisser pisser ?
Qui a dit ça ?
- T'es virée. Tire-toi. - Quoi ?
Sortez-la d'ici !
Tu peux pas, Richie.
Me fais pas ça !
Écoutez-moi bien.
Des gonzesses, y en aura des milliers, et plus encore.
Alors tu vas monter sur scène
et faire ton boulot, putain.
- Règle ça. - C'est bon.
Richie, attends ! Tu peux pas me faire ça.
Tu pleures pour de vrai ?
J'ai lancé ce groupe. Me vire pas !
Primo,
je fais ce que je veux.
Deuzio, j'ai dit ça pour qu'ils se radinent sur scène.
Tu n'es pas virée, mais retirée de ce groupe.
Fous-leur la paix.
Trouve un autre groupe.
- Où tu vas ? - Passer un coup de fil.
Que ça passe ou que ça casse, je reste aussi perplexe.
Mesdames et messieurs, merci d'applaudir
le groupe d'Alibi Records :
les Nasty Bits !
On veut les New York Dolls !
On veut pas de cette merde !
Les Dolls !
Eux, on s'en fout !
Rentrez chez vous !
Laissez passer.
Je rêve ?
Quel est le con
qui a appelé les flics ?
Bien joué, mec. C'est carrément génial !
Reculez !
Mort aux vaches !
Bouge pas.
Allez vous faire foutre, sales flics !
Putains de flics !
Barrez-vous !
On vous emmerde !
Mort aux vaches !
Nasty ! Nasty !
Et donc...
elles font...
quoi ?
Elles traînent dans les coulisses ?
Dans les coulisses, à côté du car... Ou elles trouvent l'hôtel du groupe.
Et c'est tout ? Sans drague ni rien, direct ?
Dingue, non ?
Chuck Negron, de Three Dog Night,
s'est tapé 12 nanas en 4 heures, véridique.
Alors, du nouveau ?
Non, à vrai dire. C'est plutôt tranquille.
Vous n'avez eu aucun contact avec Galasso ?
Il faut tout me dire, Richie.
La semaine dernière.
Il est passé au bureau.
Avec l'autre type, Del Greco.
Ils portaient le même imper.
De style anglais.
C'est peut-être tombé du camion.
Ça vaut le coup de vérifier.
Oui.
Peut-être. Je vais enquêter.
On se revoit la semaine prochaine ?
Oui, si vous voulez. Je vous contacte,
s'il y a du nouveau.
Gormandizer.
Pardon ?
Vous connaissez ce mot ?
Gormandizer... Comme gourmandise ?
Oui, c'est ça.
- C'est pour quoi ? - Pour le bar.
Je vais changer le nom.
- Et donner des concerts. - Ah oui ?
De quoi ?
"Country, Blue Grass, Blues,
"and Other Music For Uplifting...
"Gormandizers".
Votre attention.
Silence, s'il vous plaît.
Merci.
Bienvenue à tous
au lancement officiel d'Alibi Records.
Pour commencer,
voici un article de Dan Nooger sur notre groupe phare,
les Nasty Bits, qui,
comme j'ai dû vous le dire, ont fait la 1re partie des Dolls.
Alors...
C'est pas ça.
Celui-ci les traite d'agitateurs antisociaux.
- Brûle-la ! - La voilà.
"Les Nasty Bits, emmenés par Kip Stevens,
"ont fait un concert
"épatant, bien que tronqué,
"à l'Academy of Music ce jeudi, avant d'être arrêtés
"pour propos obscènes.
"Si on en croit
"la réaction
"dans la salle, Stevens et sa bande
"vont autant se faire aimer de la jeunesse américaine
"que détester de la censure."
Qui achète les disques ?
"Les Bits ont beau manquer d'expérience,
"ils compensent largement par leur insolence
"et leur putain de musique.
"Et, finalement,
"c'est ça qui compte."
On me demande souvent
le sens d'Alibi.
Pourquoi ce nom ?
Un alibi, bien sûr,
est une excuse.
Pour une mauvaise action.
Maintenant, c'est fini, les excuses à la con.
Quand j'étais môme,
je restais prostré au lit, le soir,
à écouter mon père bourré engueuler ma mère.
Louis Jordan, T-Bone Walker, Big Joe Turner...
Ces mecs-là m'ont sauvé
la vie.
Aujourd'hui, je suis dans la musique.
Je discute avec des jeunes.
Pour eux, c'est Elvis,
Little Richard,
ou Bill Haley.
Chaque génération grouille
de jeunes perdus et abîmés qui ont besoin d'entendre
qu'ils ne sont pas seuls.
Et ils l'entendent.
Grâce aux disque que l'on produit.
Alibi a été créé pour eux.
Ces jeunes
doivent se faire entendre.
Alibi sera leur porte-voix !
Préparez-vous
à changer de chaîne, putain !
On y va !
Si vous pensez
que chez American Century, rien ne va changer,
nos assistantes
distribuent des bombes de peinture.
Servez-vous, n'ayez pas peur.
Je vous demande de repeindre les murs.
Et les meubles.
Et même votre voisin.
Faites-vous plaisir.
Allez.
Lancez-vous.
Voilà.
"Foutez...
"le...
"bordel...
"ici !"
Adaptation : Anaïs Duchet
Sous-titrage : VSI - Paris