T'es perdu ?
Je cherche de la coke.
Les flics ont toujours les plus belles bagnoles.
Je suis pas des stups. Je veux 3 grammes.
D'accord.
Et puis merde ! Va pour 5.
Ça fait 280.
C'est mon prix.
OK pour toi ?
Évidemment.
Garde la monnaie.
T'es banquier ?
J'ai une tronche de banquier ?
- Je suis dans la musique. - La musique...
Jusqu'à maintenant.
Ah, ouais ?
Et maintenant ?
T'écris un putain de livre ? Dégage !
Fait chier !
Inspecteur Eric Voehel Brigade criminelle
Inspecteur Voehel.
Allô ?
Merci !
Vos billets ! M. Finestra ?
Essuyez votre nez.
C'est bon, laisse-le entrer.
Je veux des billets ! Qui a des billets ?
Quand j'ai commencé,
le rock'n'roll se résumait à ça :
2 Juifs et 1 Rital qui enregistrent 4 Blacks sur une seule piste.
Aujourd'hui, ça a tellement changé
que ça ne ressemble plus à ce truc qui faisait si peur.
Je ne juge pas.
J'ai donné au public ce qu'il voulait.
En échange, je suis devenu incroyablement riche.
De quoi me haïr, sûrement...
Mais n'oublie pas espèce de trouduc jaloux,
cette haine, je l'ai méritée.
5 jours plus tôt
Allemagne 1973
J'ai commencé en bas de l'échelle, dans les clubs de New York.
Je nettoyais par terre, je déplaçais les fûts de bière...
Tu crois que tu trimes ?
T'as déjà viré des chiottes le vomi de Chubby Chucker ?
Rachat Century Records
Au début des années 60,
j'ai lancé ma propre boîte.
J'ai monté mon label.
Et mon label a bouffé les autres.
Il les a même dévorés.
J'avais une oreille, la tchatche, et des couilles.
Le seul souci,
c'était mon nez et tout ce qui j'y mettais.
Après quelques mauvais contrats d'artistes,
dès 1972,
la boîte perdait du fric, une tonne de fric.
Et puis merde... Heureusement que j'ai des associés !
Zak Yankovich, mon bras droit.
Directeur des bakchichs... Je veux dire, la "promotion".
Mitch, mon pote !
- Zakowich ! - Ça gaze ?
- Content de te voir. - Moi, pareil.
- J'ai un petit truc pour toi. - Comme d'hab.
La poignée de main à 100 dollars a été inventée dans les années 50,
mais en 1971,
Zak avait augmenté le tarif : 5 000 dollars
et 1 gramme de poudre magique.
Comme c'est gentil !
Où est passée la nana de l'accueil ? Avec la voix sexy ?
- Et puis, merde ! - Ouais.
- Occupe-toi de nous. - C'est toujours un plaisir.
Tu crois qu'on choisit la qualité ?
Tu vois le loup déguisé en agneau ?
Zak se déguise pareil.
Skip Fontaine, commercial en chef, et sa moustache magique.
Putain, je déteste ce truc !
Les disques invendus, à rembourser aux magasins ?
Il les faisait disparaître.
Une histoire de 90 jours de délai de réception,
des colis perdus en route...
Et voilà pour vous.
Un désastre qui se transforme en bénéfices.
Mais toutes les magouille du monde ne sauveront pas la boîte.
Vaut mieux s'en débarrasser, et vite !
Donc, voici mon histoire,
marquée par la perte de neurones,
l'autoglorification et l'esbroufe.
Vie de merde !
Et si je la fermais ?
Je vais mettre un disque, poser le diamant
et envoyer le son !
Offre de rachat de Century Records
M. Finestra, tout est en ordre ?
Un souci avec le contrat ?
American.
Pardon ?
Le nom de ma société.
American Century.
Vous avez oublié "American".
PolyGram est une multinationale.
Supprimer le mot "American"
nous paraît logique.
Vu le montant,
ils peuvent l'appeler Nazi Records. On s'en fout.
- C'est vous, l'acheteur. - Il est sentimental.
C'était le groupe de mon père.
- American Century ? - Du jazz.
Il était trompettiste.
Les big bands américains !
Il joue toujours ?
On pourrait le signer, hein ?
Il est mort. Pendant la guerre.
À Okinawa.
Pearl Harbor...
quelle infamie.
Épouvantable.
Quoi qu'il en soit...
Vous êtes tous sur le point de devenir très riches.
Et le contrat Led Zeppelin, ça avance ?
Plus vite que le Hindenburg.
Notre avocat
est en train de le finaliser en ce moment.
C'est réglé.
Bonne nouvelle !
D'ici là, M. Finestra,
nous espérons tous que vous étudierez notre offre
de rejoindre l'équipe stratégique à New York.
Je peux vous assurer que j'y réfléchis.
Une dernière petite formalité :
notre avocat aimerait voir les bilans
une toute dernière fois.
La semaine prochaine, si cela vous convient.
Bien sûr. Aucun souci.
Absolument.
"Nous avons les moyens de vous faire signer !"
Putain, on y est presque ! Je le sens !
Tu sens la chatte allemande d'hier.
Putain, je déteste ta moustache !
Je t'en ferai une à la Hitler, pour leur prochaine visite.
Laisse-moi faire !
C'est moi qui deviendrai Führer, pas toi.
Je serai élu Führer, ja ?
J'ai hâte.
Hâte de leur mettre bien profond, à ces connards de nazis.
Encore des avocats ? Il en faut combien ?
Ça craint, Richie.
Ils font leur boulot, c'est tout.
Des Allemands qui font leur boulot ?
C'est pas rassurant. Je suis juif.
Quand les Allemands font leur boulot,
on file dans le grenier et on écrit son journal.
- C'est une blague, ça ? - Pas drôle.
- C'est trop tôt. - Comment ça ?
On a décollé il y a une heure.
- Du calme. - Détends-toi.
Tout va bien.
J'espère bien.
Avant de payer Zeppelin.
Je n'arriverai pas à planquer ce blé-là.
Ces mecs du classique ne comprennent rien au rock.
Un contrat avec Led Zep, c'est le gros lot.
Oui, mais...
On peut pas attendre.
Il va me manquer, ce putain d'avion.
Il nous a foutus dans la merde.
- Si on se faisait des lignes ? - Ouais !
Fais péter !
On y va.
Et voilà.
Je vais m'envoyer en l'air, dans l'avion.
J'ai déjà testé. Toi ?
Moi, non. Mais toi, oui ?
C'est louche.
Lui avant toi ? C'est surprenant.
C'est louche.
Je me suis même fait sucer dans un bus.
C'est pas l'avion, mais...
Anton Tchekhov.
Oncle Vania ?
La Ceriseraie ?
De quoi parlent-elles ?
D'un truc sur son oncle.
Mesdames, par ici !
- Venez vous asseoir. - On parlait de Tchekhov.
De quoi ?
Branlette avant Tchekhov. Assieds-toi.
Tu connais pas La Mouette ?
Je dois vous dire, je suis une mouette.
Au plus profond de moi vivent les esprits
d'Alexandre le Grand
et de Napoléon.
De César.
Des êtres extraordinaires vivent en moi.
Je suis l'âme universelle.
C'est bon, je bande.
C'est gros et tordu.
J'ai une question pour toi.
- Oui ? - Tu parles anglais ?
- Tu es allemande. - Non...
- Je suis russe. - Le tyran voisin.
- Non, merci. - Tu joues pas avec moi ?
- Fais une ligne, merde ! - Ça va.
Richie n'en a pas besoin. Il a déjà tout sniffé.
Je vais vous laisser.
Je vais aller devant.
Quand vous aurez fini avec ces blaireaux,
venez me voir.
On se fera un plan Trois sœurs.
Voilà un homme cultivé ! Tu vois ?
C'est vrai.
- Tu vois ? - Je vois.
- Et toi ? - Quoi ?
- Dis-le-moi. - Je crois...
Je veux que tu le dises.
- "Je crois en Tchekhov." - Je...
"Je crois en Tchekhov."
Tu me frais flipper, mais j'adore ça !
American Century, bonjour.
Je peux t'aider ?
Je viens voir le directeur artistique.
Julie reçoit uniquement sur rendez-vous.
Je l'ai vue à Max's l'autre jour.
- Elle m'a dit... - Il.
Julie, c'est un diminutif de Julian.
Des pattes, des jambes poilues...
Je crois même qu'il a un pénis.
Faut dire qu'elle était masculine. Elle avait ce...
- Tu me fais perdre mon temps. - C'est une maquette ?
C'est mon groupe, les Nasty Bits.
Donne, je bosse avec Julie.
- Jamie Vine, Artistique. - Kip Stevens.
Ça ressemble à Cat Stevens.
C'est la première fois qu'on m'accuse de ça.
C'est quoi, cette musique ?
Slade.
2 millions d'albums vendus en Angleterre.
Et les ventes des Nasty Bits ?
C'est pas ma came.
- Vous avez un manager ? - Non.
Mais on joue au Coventry demain.
Cool.
- J'écoute et je te dis ça. - Super.
Qui a mis ça ?
Phoebe.
Le premier arrivé met la musique.
Mets ton réveil demain, s'il te plaît !
Jamie Vine Assistante service artistique
- Qu'est-ce que tu fous ? - Pardon.
- Lâche-moi ! - T'écoutes Suicide ?
J'ai pas fait exprès. Suicide, pas assez grand public.
Bordel, tu veux quoi, Clark ?
Euh... Une pipe ?
Mais je me contenterai de 25 g d'herbe.
- Quand tu veux être lourd... - J'ai pas fait exprès.
Ma voix était bizarre.
25 grammes ? T'as une grande soirée ?
Une méga séance d'enregistrement avec England Dan et Jon Ford Coley.
- Toutes mes condoléances. - Merci.
Tu veux des amphètes ?
Super, je prends.
Y a du nouveau
sur ce truc qui est top-secret ?
Tu fais copain-copain avec moi ?
Je t'en supplie. Mon boulot en dépend.
S'il te plaît.
S'il te plaît, Jamie.
Putain, que t'es chiant !
Cece a eu Richie
avant qu'il décolle de Hambourg.
Il avait l'air plutôt content.
Merde !
- T'es sérieuse ? - Oui.
Fait chier.
C'est quoi, ton problème ? Julie t'adore.
Oui, mais...
Personne est à l'abri, si on est rachetés.
Personne. Surtout pas moi.
J'ai pas signé un seul artiste cette année.
Ma gueule plaît pas aux groupes.
Comment ?
Qu'est-ce qu'elle a, ma gueule ? Dis-moi.
Non !
- On a signé Zeppelin. - Richie les a signés.
C'est Richie.
Mais nous, les ouvriers, devons justifier notre existence.
Sinon, on est niqués.
- Des benzos ? - Merci.
Ça calme les nerfs.
Putain, ferme ta gueule !
J'essaie de m'excuser !
Tu me hurles dessus.
J'arrive pas à en placer une.
Écoute-moi. Il t'a sûrement rendu service.
D'accord, le mec est coincé.
Sa famille est mormone, que veux-tu...
Je suis juif, et alors ? Quel rapport ?
C'est toujours les Juifs ?
Buck, dis pas ça. Écoute-moi.
C'est pas drôle. On se connaît depuis longtemps.
On s'est toujours bien entendus.
Je suis là et je te demande pardon.
Je suis à genoux.
Je le suis !
Si, je le suis !
Buck ?
Buck, parle-moi !
Merde !
Enfoiré de Donny Osmond ! J'y crois pas !
Priez.
Le récital des enfants est demain. Allons à Greenwich.
Oui, monsieur.
Mais d'abord, je dois vous dire qu'il y a une urgence.
Alors on va où ?
Au coin de la 33e et de la 7e.
C'est moi, le manager !
C'est mon groupe que tu arnaques !
Les mecs vendent des t-shirts Led Zeppelin !
T'es censé gérer cette salle.
- Tu gères ? - Oui.
Tu crois que tu gères ?
Il y a des mecs...
Robert !
Richie ! Quelle surprise !
Enfin !
- Quoi ? - On fait affaire.
Ah bon ?
Je ne savais pas. Tu savais, toi ?
Je connais que dalle !
Va discuter avec "G" de tout ça.
C'est moi qui te l'ai dit, enculé !
- OK. - Alors règle-moi ce bordel.
Il m'a l'air occupé. Parlons tous les deux.
Je crois pas.
Je suis que le chanteur.
On se connaît depuis des lustres.
Ça ne va pas. Vous n'êtes pas contents
des royalties. Je suis au courant.
C'est vrai, il y a un souci. On devait toucher 20 %.
N'est-ce pas ? Puis on apprend que tes avocats
ont changé le contrat et baissé le taux !
Je n'ai rien à voir avec ça.
J'ai du mal à y croire,
vu que c'est ta boîte !
- C'est ma boîte... - Et cette enflure est ton associé !
"Était", au passé.
Si tout cela est vrai, je le fous dehors.
Écoute-moi !
- On n'entube pas mes artistes ! - Je m'occupe pas de ça.
Jethro Tull a eu 20 %.
Edgar Winter, même Black Oak Arkansas.
Toi, t'es Michel-Ange.
T'as un putain de don du ciel !
Ce con de comptable...
C'est le rappel !
Il comprend rien. Le label, c'est moi !
Faut que j'y aille.
- Désolé, mec. - On se voit plus tard.
Je te le dis autrement : ça marche pas.
Tu piges ?
Tu vois ces nanas ?
Coucou !
Après le concert, je serai dans ma chambre
en train de baiser ces filles, comme ton label nous baise.
Je m'en occupe.
- Je parlerai avec "G". - Fais-le.
New York !
Bonjour,
vous êtes sur le répondeur de Scott E. Levitt...
- Scott, c'est moi. - Laissez-moi un message.
Dégage la bite de ta bouche et réponds-moi !
- Quoi ? - T'es un débile mental.
- Il est 1 h du mat'. - Led Zeppelin, Robert Plant.
- Comment il sait ? - Quoi ?
Que j'ai baissé son taux ?
J'en sais foutre rien ! Sûrement leur avocat.
- Tu m'as dit que tu gérais. - Il m'a dit que c'était OK.
Il te l'a dit ? T'es avocat, putain !
Par écrit, tu connais ?
- Pour les Boches, c'est signé. - Merde !
- OK, je rappelle l'avocat. - Appelle Grant, vite !
Excuse-toi d'avoir voulu les enculer.
- Moi ? - Oui, toi !
File-lui ses 20 % et boucle-moi ce deal, putain !
C'est l'heure du "King Biscuit Flower Hour".
Au programme, Humble Pie et l'album Frampton's Camel.
Gorge profonde
Greenwich ?
Je ne dois rien à personne.
En prenant mes fonctions, je chercherai
des gens de talent pour gérer cette ville.
Aux prochaines municipales,
votez démocrate, votez pour l'équipe Beame.
On se croirait dans un parking.
Rupture de canalisation.
Vous avez un problème. On remercie Dieu...
C'est un pays libre, mais nos droits sont bafoués...
Quelle circulation ! J'en reviens pas.
Tant pis, je dors en ville.
C'est quoi ? T'entends ?
Arrête-toi.
- L'autoroute est là. - Fais-le !
Salut, chéri.
Dis-moi, qui est le chef, ici ?
- Coke, herbe, cachets ? - C'est quoi, ce lieu ?
Et cette musique ?
- Pourquoi, enculé ? - Je vais chez moi.
- Du calme. - Du calme ?
Un problème ?
Deux Blancs fouille-merde.
T'as raison.
Ils ont rien à foutre ici.
Rentre chez toi.
Démarre.
Lester Grimes, The World is Yours.
Le 11 novembre 1963.
Nola's Penthouse, studio n° 3.
Première prise.
C'est parti.
De Philadelphie,
voici monsieur Lester Grimes !
- Skip James. - Peetie Wheatstraw.
Big Boy Crudup.
Pinetop Perkins.
Kokomo Arnold.
- T'es pas vraiment blanc. - Je suis italien.
J'en ai bouffé du blues, quand j'étais gamin.
Du gospel aussi.
Thomas A. Dorsey, William Brewster, Rev. Gary Davis.
J'aimais le "jump blues".
Big Joe Turner, Louis Jordan...
J'ai entendu Caledonia à 12 ans.
Ça m'a changé la vie.
Tu joues d'un instrument ?
J'ai tenté d'écrire.
Continue.
Je suis pas doué.
T'es plus qu'un simple fan.
T'as une bonne oreille.
Tu crois ?
Carrément !
T'as un manager ?
Allô ?
Qu'est-ce qu'il s'est passé ?
Des bouchons. Je ne voulais pas te réveiller.
Elle a son récital ce matin.
Le récital.
Le contrat Zeppelin n'est pas signé.
Ça pourrait foutre en l'air le rachat.
Tu m'as dit que c'était bon.
En fait, non. Je dois rattraper le coup.
Tu rentres quand ?
Ma chérie... J'en sais rien.
Plus tard, ce soir.
Dev, si on signe le contrat...
Je veux retrouver une vie normale.
Fais ce que tu dois faire.
Je dépose les enfants, puis j'ai des courses à faire.
Pas de fête, OK ?
- T'occupe. - Je veux pas de fête.
On fait pas toujours ce qu'on veut.
- Messages, Cece ? - Lester Bangs t'a rappelé.
David Geffen réclame un chèque pour Jackson Browne.
- Pour Clark. Ensuite ? - Zak est dans ton bureau.
- Pourquoi ? - Avec Scott et un M. Grant.
- Peter Grant ? Led Zeppelin ? - Je ne sais pas.
Mais il est anglais.
Tu tires sur la corde...
Dès qu'on se penche, tu nous la mets profond !
Toi ! Espèce d'enculé de traître !
Tu es contrarié.
Tu as osé parler affaires avec mon client.
- Derrière mon dos ! - J'attirais ton attention.
- Tu comptais me le dire ? - Te dire quoi ?
Je ne filerai pas un kopeck à ces enflures de nazis.
Évidemment j'allais te le dire.
La clause de confidentialité...
On a conclu un marché. N'oublie pas :
PolyGram est une très grosse société.
Me prends pas pour un gamin ! Espèce de gnome poilu !
Mon père a laissé sa jambe à ces fumiers de nazis !
Ma grand-mère a du shrapnel dans le cul,
qui vient d'une bombe nazie.
Jamais de la vie je laisserai mon groupe,
un groupe britannique et fier de l'être,
rapporter du blé à des Huns sanguinaires
qui marchent au pas de l'oie !
Et deux Hollandais.
J'emmerde les Hollandais ! Das Nederlander !
Bande de connards à vélo !
Les bagels étaient tout frais.
Ils ne le sont plus.
Il y a 8 heures,
je t'ai eu au téléphone.
Je t'ai dit de gérer l'affaire Zeppelin.
Non seulement tu ne l'as pas gérée,
mais t'as parlé au manager de l'accord avec les Allemands ?
J'ai fait une gaffe. Le mec m'a intimidé.
Intimidé ? T'as encore rien vu, connard !
Richie, c'est trop tard.
C'est trop tard.
Ils nous ont niqués.
La Warner leur a donné leur label.
Quoi ?
Tu le crois ? C'était une clause du contrat.
Grant s'est servi de nous pour faire monter les enchères.
PolyGram arrive jeudi.
On est carrément dans la merde.
Moi, je ne lui dis pas.
C'est pas tout.
Buck Rogers...
Pour son engagement dans le métier de la radio.
- Le mec de radio. - Je sais qui c'est.
Apparemment,
Donny Osmond l'aurait planté pour la promo.
Il menace de boycotter le nouvel album.
J'irai lui parler.
Il parle d'un boycott du label.
À cause de Donny Osmond ?
Ce type est taré, tu le sais bien.
Il pense qu'on privilégie ses concurrents.
J'appelle Joe Corso.
C'est un voyou.
C'est pas sûr. Tu n'en sais rien.
Il fait bien son boulot.
C'est pas bien de parler de gens
que tu connais pas. Il est...
C'est le meilleur.
14 radios à travers le pays
refuseraient de passer nos disques.
Ça se répandra comme la peste.
C'est pas une blague. C'est la banqueroute...
dans un mois.
OK pour Corso.
Entre-temps, PolyGram nous observe.
Achète des places dans le Top.
Je veux être dans les 20 premiers du Billboard.
Et toi,
je me fous s'il faut livrer des caisses
de Captain Beefheart dans un entrepôt vide.
Gonfle les ventes !
Je mets la pression à l'Artistique.
- Et moi ? - Toi ?
- Fais un tour aux urgences. - Pourquoi ?
Pour retirer ta tête de ton cul.
Bonne idée.
Les bagels sont encore mangeables.
Offrons-les aux assistantes.
Ils sont tombés du bon côté.
Depuis quand les Vikings chantent ?
Ce sont les premiers Blancs.
- C'est du suédois ? - Quelle femme du monde !
T'es déjà sortie du Queens, alors ?
Je fais ce que je peux. Sandwich ?
Clark, ton changement de sexe, c'est réussi ?
- Et prends ça ! - Touché.
Rosbif ici.
Passe-moi le joint. Le barman d'hier soir
m'a arrosé toute la nuit.
Marvin a la gueule de bois. Au moins un de vous
fait ses devoirs.
J'ai filé le bootleg d'Aerosmith à Cece.
C'est quoi, ça ?
Un groupe de Suédoises qui fait un carton en Europe.
On a dit non il y a des mois.
Atlantic vient de les signer.
Abba.
C'est nul, mais je me ferais bien la blonde.
- Elle te sauterait, toi ? - C'est la question.
Comment on supplie en suédois ?
- Ils sont fous chez Atlantic. - C'est accrocheur.
T'aurais pas
un courrier à taper ?
Je dis ça comme ça.
On dirait Alvin et les Chipmunks.
Par pitié !
T'aimes pas Alvin ?
Vous pensez tous pareil ?
Bien sûr.
Trois mesures.
Trois mesures pour comprendre qu'elles vont remplir des stades.
- Tu déconnes. - On en est où avec les Good Rats ?
Tu vas bien finir par avaler. Quand ce sera fait,
je veux des bonnes nouvelles.
Euh... Ils ont...
Ils ont signé chez Warner.
Et t'es là, à bouffer ?
Il a besoin de se nourrir.
Il a besoin de signer. Il est payé pour ça !
- T'as raison, j'y vais. - Assieds-toi et bouffe !
Quelqu'un ?
Quelque chose ?
Allez, les gars !
Notre répertoire ressemble à un menu. Y a à boire et à manger.
Grand Funk, Donny Osmond, Savoy Brown,
même Robert Goulet !
À qui le tour ? Topo Gigio ?
Il est dispo ?
Pas la marionnette, la voix.
Richie...
- Y a rien dans cette ville. - Sors de la ville !
Ahmet Ertegun a traversé le bayou
- pour signer. - Professor Longhair.
On connaît tous l'histoire.
Tu fais le malin ?
Non, je...
Je t'ai entendu.
Tu m'as entendu ?
Ah bon ? Pourtant, moi, j'entends rien !
Vous connaissez notre surnom, à l'extérieur ?
"American Cemetery".
Là où les artistes vont pour mourir.
Si on s'installait dans un building plus branché ?
Je me sens bien ici, trouduc !
Les bars,
les boîtes de nuit,
les spectacles de lycéens ! Là où on chante.
Les WC publics, patron.
J'y vois des groupes qui répètent
- des chœurs. - Et voilà !
- Ça chante à fond. - 9 mois.
Pendant 9 mois,
j'ai attendu dans le noir, pour signer José Feliciano.
Il est aveugle. Aucune lampe chez lui.
Je veux le prochain gros truc !
J'ai quelque chose, moi. Les Nasty Bits.
C'est brut de décoffrage, mais il y a du potentiel.
4 brutes avec des Telecaster.
Toi, la ferme.
Ils jouent au Coventry ce soir. Je vais y aller.
Tu les as trouvés où ?
J'ai vu le chanteur dans le métro. Son look m'a plu.
Voilà de quoi je parle !
Et ça vient de la fille aux sandwiches !
- Un bon point pour Jamie. - C'est ça.
Écoute-moi bien, étalon.
Tu pars à L.A. en classe éco, pour livrer un chèque à David Geffen.
Je devais enregistrer avec England Dan.
Non, tu devais signer les Good Rats !
Je n'ai rien à y ajouter !
Merci pour le sandwich.
Pas de quoi.
J'adore le blues,
vraiment.
J'adore.
Mais est-ce que ça vend ?
Tu vois ? Frankie Lyman,
Hank Ballard, Chubby Checker, Jackie Wilson...
Je parle de ça.
La musique d'ados.
Qui achète les disques, à ton avis ?
Les fans de Stravinsky ?
Tu chanteras tout ça comme un dieu.
Mais c'est pas moi.
C'est vrai. T'es Little Jimmy Little.
Qui ?
Tu ne lui as rien dit ? C'était ton idée.
Fais quelques disques sous un autre nom.
Après quelques tubes, tu enregistres ce que tu veux.
- Et le blues ? - Donne-moi des tubes
et tu peux chanter Frère Jacques. Tu peux chanter de l'opéra.
Je m'en cogne. Je veux des tubes.
C'est formidable, mais je sais pas quoi répondre.
Tu joues dans des rades.
Ça te plaît ?
T'aimes avoir un trou à pisse en guise de loge ?
Pour toujours ?
Je propose de te signer.
Vous voulez signer Jimmy Little.
"Little" Jimmy Little.
Parce que t'es grand.
Tu vois ?
C'est extra !
500 en liquide plus 3 %.
J'aimerais parler à ton manager.
Deux minutes.
Comment tu vas ?
Bien.
T'es taré ou quoi ?
Pardon ?
- Sérieux. T'es handicapé mental ? - Non.
Mate ton mec !
- Il chante le blues. - T'es son manager.
Alors manage-le ! Un artiste n'est pas un pote.
C'est un produit. Tu le chopes à point,
tu le pousses à fond,
jusqu'à ce qu'on passe à autre chose.
- C'est tout ! - Compris.
T'as une bonne oreille.
J'aime bien ça.
Et je t'aime bien, toi. T'es malin.
Joue le jeu et fais pas le con, d'accord ?
Je te trouverai une place ici.
Ça marche ?
C'est comme ça.
Ce ne sont pas tes potes.
Calme-toi.
Détends-toi.
Écoute-moi. Pendant des mois,
mon équipe commerciale travaillait dessus.
Une réception privée avec mes 40 meilleurs annonceurs,
pour rencontrer ce connard de Donny Osmond.
Le chanteur ? Il est mignon.
Un fumier, oui !
Ferme-la ou je t'enfonce ma bite dans le cul.
Du feu !
Arrive le jour J.
Je fais les choses bien.
Je privatise le meilleur restaurant de Philadelphie.
Les annonceurs sont là, surexcités,
avec leurs femmes ou copines, et les enfants.
J'invite toujours les familles.
J'ai même fait venir ma propre fille.
Mon ex-femme, cette pute...
Richie, elle s'est tapé mon frère
le jour de mon anniversaire, dans mon lit !
Tu vois le genre ?
Quelle grosse salope...
Calme-toi.
- Me calmer ? - Richie n'a rien fait.
D'accord.
Donc on l'attend, une heure puis deux.
Puis, j'apprends que cette enflure de Donny est à l'hôpital.
À l'hôpital, putain !
Il est très asthmatique.
Comment ?
Toute la famille Osmond fait de l'asthme.
Est-ce que j'ai l'air d'un con ?
Sérieusement.
On m'a traité de con des milliers de fois.
Tu l'as peut-être fait, derrière mon dos.
D'ailleurs, Richie,
je sais que je suis un con.
C'est pas la question.
Je veux savoir :
quand tu me regardes,
droit dans les yeux,
est-ce que tu vois, de près ou de loin,
d'une manière quelconque, que mon visage
ressemble à celui d'un con ?
Je cherche.
Quelle question débile. Bien sûr que non.
Alors pourquoi tu me parles d'asthme,
alors que le lendemain, dans la presse et à la télé,
on voit ce petit fils de pute
dans une putain de fête foraine ?
Il est là, avec un grand sourire, entouré de vaches,
devant la grande roue.
Un géant est à ses côtés, et il est tout content.
Et moi, j'ai l'air d'un con.
Buck, écoute-moi. Tu sais
que les artistes ne sont pas fiables.
Ce sont des crétins.
Mais Buck a raison.
Cet enculé aurait dû passer, signer un autographe pour sa fille.
Y avait des gamins. C'est n'importe quoi !
- Les gros sont les plus chiants. - Les gros ?
Je vais t'expliquer un truc.
Il y a toujours plus gros : celui qui a le fric.
- C'est toi, chéri. - Tu l'as dit, putain !
J'ai un truc à te dire.
Si tu veux que tes chansons passent sur mes ondes radio,
ne me laisse pas avec la quéquette à l'air.
Comment laisser cette histoire
derrière nous ? C'est du passé.
- Comment on avance ? - Tu proposes quoi ?
Tu sais qui je suis. Richie m'a demandé de venir.
Je fais de la promo.
Je suis un facilitateur. Et je suis un as.
J'ai un cadeau pour toi.
Tu sniffes de la merde. Ça, c'est le top.
Le Rocher de Gibraltar.
Direct de Bogota.
Voilà pourquoi t'es mon ami, enfoiré.
Richie, t'en veux ?
Oups, j'ai oublié.
On fait la fête ? Le problème est réglé ?
On avance ? Allez, on avance.
OK, on avance.
- À l'avenir. - Tchin.
On est tous sur la même ligne ?
C'est la fête !
C'est la première fois que je fais ça.
Tu étais vierge ?
Mélanger perso et boulot.
Alors, t'es intéressée ?
- Par le groupe, oui. - Aïe.
Je voulais pas dire ça.
Quoique... Restons professionnels.
Penses-y en me remettant un doigt dans le cul.
Je le remettrai peut-être pas.
T'es une petite allumeuse.
Vous n'avez pas le niveau pour être signés.
J'ai vu des groupes de lycée qui jouent mieux.
Votre seul atout, c'est que le public vous déteste.
Ça, c'est notre atout ?
Avant ce soir,
j'avais jamais vu les gens réagir comme ça.
- Ils voulaient nous tuer. - Exactement !
Parce qu'ils ont ressenti quelque chose.
Tu sais ce qu'il te manque ? Un personnage.
Un personnage ?
Tu veux des gimmicks ?
Genre, un python autour du cou ? Tirer des lasers de mon cul ?
- T'aimes bien Iggy ? - Ouais.
Il fait ça. Il se couvre de paillettes,
et sa musique est top.
J'aime les Stooges.
Les frères Asheton font la musique.
Iggy fait que se pavaner. Ça me rend malade.
Ça sonne tellement faux. J'en ai plus rien à foutre.
Alors qu'est-ce qui t'intéresse ?
Dis-moi.
La baise.
La baston.
Rien.
Ben voilà.
Voilà ton personnage.
- Se foutre de tout ? - Oui, de tout !
Se foutre vraiment de tout.
Tu veux pas rester ?
Non, je dois y aller.
Fais gaffe avec ça.
Qu'est-ce que t'en sais ?
Salut.
Elle est pas au lit ?
Une gastro.
C'était bien, l'Oasis ?
- Toujours du cul au menu ? - Oui.
Tous ces types...
Des bêtes.
Joe Corso, un mec de promo...
Buck Rogers...
Flash Gordon était pas libre ?
Il possède des radios.
Ne la réveille pas.
Tu as les yeux rouges.
C'est la fumée.
Je ne suis pas défoncé.
Tu rigoles ?
J'ai seulement remarqué. Détends-toi.
Désolé.
Dev...
L'avenir...
Tout se joue sur cette vente.
Le label est mort.
Il n'y a plus rien.
Même si j'arrive à vendre,
les Allemands verront que c'est une coquille vide.
Tout sera détruit.
Comme si ça n'avait jamais existé. 20 ans, disparus !
Pour rien.
Tout ça, c'est rien ?
T'es pas obligé de prendre ta retraite.
- Accepte le poste chez PolyGram. - C'est pas pour moi.
J'en sais rien.
J'essaie de t'aider mais j'ignore ce que tu veux.
J'ai besoin de changement.
Moi aussi.
Je sais.
Je le sais.
Vas-y. Je vais la coucher.
Viens là, ma puce.
Rejoins-moi là-haut.
Hé, Néfertiti !
Vire les babioles.
Merci.
Elle se croit où ?
Je miserai les 20 000.
Si le cheval gagne, je récupère 500 000.
C'est une fusée, cet enculé.
C'est mon problème ?
Non, ça ne l'est pas. C'est le mien.
Il n'y a pas de problème. J'en parle comme ça.
Lester, t'es prêt ?
- Ouais. - D'accord.
Little Jimmy Little, The Cha Cha Twist.
Encore. Booste un peu.
Tu veux aller devant ? Vas-y.
Tu l'encourageras.
Richie est un bon gars.
Plus fort.
Ça te plaît ?
Elle l'adore.
Sa mère ressemblait à ça, autrefois.
Du point de vue fiscal, pour l'année 1972,
le label a déclaré un bénéfice de 6 millions de dollars.
Mais 92 % des disques lancés,
pour parler franchement, étaient des navets.
Techniquement, c'est vrai.
Mais en réalité,
ce n'est qu'une apparence.
Expliquez-vous.
Nos artistes ne sont pas des maestros
en smoking diplômés en musicologie.
On est crédibles.
Pas de Bernstein.
- Ni de Von Karajan. - Des chanteurs populaires.
Et ce thé ?
Pas des êtres sophistiqués, en règle générale.
D'un côté, il y a nous,
les cadors du disque. De l'autre côté,
les avocats des artistes, qui nous envient.
Ils évitent de nous agacer, en faisant trop bien leur boulot.
Mes excuses.
Ensuite,
il y a le contrat.
Disons que l'artiste touche un dollar par disque vendu.
Moins les frais récupérables.
Si on vend un million de disques, ça fait un million de dollars.
Pas mal, hein ? Mais...
Il y a ce mot-clé : récupérable.
Peu importe le nombre de disques vendus.
Le coût réel de la production
sort toujours de la poche de l'artiste.
Les coûts de fabrication,
de tournée,
d'enregistrement,
de marketing, de packaging...
Si le batteur boit un coup pendant la séance,
c'est lui qui paie, et la marge est de 700 %.
En fait, on court aucun risque.
Le seuil de rentabilité est atteint, même sur les navets.
Et pour les succès, c'est le gros lot.
Les "Led Zeppelines" auraient été votre plus gros succès.
Peut-être.
Mais je dois vous dire...
Je peux pas travailler avec eux.
Leur manager,
Peter Grant...
Désolé de vous dire ça, mais...
il déteste les Allemands.
Ce type
est un gros raciste.
C'est vrai. Je n'ai jamais rien vu de tel.
J'en étais malade.
J'aime pas dire du mal de la concurrence.
C'est pas notre style.
Je dirai seulement :
vous êtes allemands, nous, américains.
Mais on est tous des êtres humains.
Cet homme-là, il incarne la haine.
Voilà qui il est.
Et qui connaît la haine mieux que vous ?
Pas vous, personnellement.
- Des gens comme vous. - Comme nous tous...
Je ne parle pas de votre génération.
Plutôt celle de votre père.
Mais pas votre père.
- Va chercher à boire. - Avec plaisir.
Hé, c'est ta fête !
Dom, je t'en prie.
Comme t'es beau.
Des souvenirs,
pour la famille.
Tous nos petits-enfants pourront voir ça.
Tu veux dire un mot ?
Vas-y, dis un truc.
- Un truc ? - Ouais.
Tu m'as offert la caméra. Dis quelque chose.
OK, d'accord.
Salut, Dom.
Vire-moi la caméra, ou je te mets dans la piscine.
Richie,
merci beaucoup. Bon anniversaire !
- Ingrid ? - Salut.
Tu fais quoi ici ?
Je fais quoi ici ? Tu me brises le cœur.
Je plaisante.
Je suis avec un ami, John Addison,
le patron du "Jardin".
Une nouvelle boîte de nuit. À ce sujet,
Warhol était là l'autre soir. Il voulait de tes nouvelles.
De mes nouvelles ?
Lou était avec nous.
Il s'était maquillé les yeux en bleu et noir,
comme toi.
Comme moi...
Andy a dit :
"Devon la diablesse ! Est-ce qu'elle est heureuse ?"
Un truc à la Andy. C'était mignon.
Alors... Quel lieu de rêve !
- C'est magnifique. - Merci.
Tu es magnifique aussi.
La vie saine
et l'abnégation.
Tu m'as l'air heureuse.
Richie et les enfants...
Je suis comblée.
"Le Jardin", vendredi prochain.
Tu devrais passer.
Je dois lancer les festivités.
Merci d'avoir fait le long chemin jusqu'au ghetto de Greenwich.
On est ravis d'être ici, pour fêter l'anniversaire de Richie.
- Il n'a pas l'air ravi. - Mais si !
Certains côtoient Richie depuis très longtemps.
Tous se souviennent de lui avant qu'il devienne
le cadre dirigeant discret et réservé d'aujourd'hui.
Non, ça a toujours été un trou du cul.
À force d'en lécher !
Il y a quelque chose
que vous ignorez peut-être.
Je pensais que ce soir était l'occasion idéale
de tout dévoiler.
Alors,
si tu permets...
Ça s'est passé
lors de notre 1er anniversaire de mariage.
Ronnie était chez la mère de Richie.
Notre premier week-end à deux depuis 1 an.
On devait aller à Woodstock,
avec des passes coulisses, un accueil VIP... La totale !
On n'est jamais arrivés à Woodstock.
C'est pas qu'on était défoncés,
c'est qu'on a pas quitté notre lit.
T'étais pas vraiment au 1er rang
quand Pete Townshend a frappé Abby Hoffman avec sa Gibson ?
Alvin Lee...
On l'a entendu en boucle !
T'as fumé un joint en coulisses avec Alvin Lee...
Combien de fois tu nous l'as raconté ?
Comment vous avouer que j'ai planté Woodstock ?
J'aurais perdu toute crédibilité !
Mais pour mémoire,
je dirai ceci,
et c'est la vérité :
je n'ai aucun regret.
Je t'aime.
Bon anniversaire.
- Par ici, mon grand ! - Casanova !
C'est pour toi. Ouvre-le.
"De Zak, Skip, Levitt et tout l'Artistique.
"Maintenant, tu n'as plus d'excuse."
Une Gretsch de 59. La "Twang Machine".
Elle était à M. Gretsch lui-même.
Au fait, c'était mon idée.
Il avait admiré celle de Bo Diddley...
Des nouvelles
des Chleus ?
Silence radio.
On fait quoi ?
On attend.
Si, par miracle,
cette vente se fait,
nos artistes,
tous les gamins à l'Artistique...
Tu sais ce qu'il va leur arriver.
On s'en branle, non ?
PolyGram les mettra dehors.
Les assistantes aussi.
T'es communiste, tout à coup ?
C'est les affaires.
La gratte est super, merci.
Bo Diddley...
J'écoutais ses disques
en me mettant devant la glace,
avec le balai de ma mère.
Screamin' Jay Hawkins.
Joe Huston.
All Night Long.
Putain, ouais !
L'été 1955.
Le Kingsway, à Brooklyn.
Graine de violence est à l'affiche.
On décide d'y aller, avec les potes.
On s'installe.
Il fait noir.
On voit apparaître le logo MGM.
La caisse claire... pète !
La vache, on était déchaînés.
C'est quoi, ce truc ?
C'est le rock'n'roll.
- Téléphone pour vous. - Merci.
- C'est Corso. - Salut, Joe.
- Ça gaze ? - On est à fond.
- Ça veut dire quoi ? - On est chez lui.
On n'a pas arrêté.
- Depuis l'autre soir ? - Il veut te parler.
- Faut que tu viennes illico. - Attends...
C'est mon anniversaire.
- Je croyais que c'était important. - Viens me voir !
Allez !
Des harmonies à quatre voix ? C'est une putain de chorale ?
Je connais les tendances. Dis-le à Maury.
Envoie-moi une cassette.
Et voilà ma vedette !
Tout baigne ?
À toi de me le dire. J'attends toujours mon chèque.
Les ventes sont au ralenti.
Laisse-moi faire un nouvel album.
J'ai une chanson de Leiber & Stoller.
Ça, c'est du Little Jimmy.
Je parle d'un disque de Lester Grimes.
Je peux pas lancer un nouvel artiste.
On s'était mis d'accord,
il y a plus de quatre ans !
Calme-toi, mec !
Assieds-toi.
Écoute-moi.
Ça vient de Maury.
Il a des soucis de trésorerie parce qu'il joue.
Moi aussi, j'ai des factures.
D'accord. Tiens.
C'est pas ce que je veux.
Je veux chanter.
Je le sais bien.
Je vais parler à ses créanciers. Je trouverai une solution.
Tu m'écoutes ?
Je vais faire cavalier seul.
Je lance mon propre label.
Je t'emmène avec moi, OK ?
Plus de disques à la con. C'est toi, le chef.
Putain, qu'est-ce que tu foutais ?
T'es venu à...
à vélo ?
J'arrive du Connecticut.
Le Connecticut... Oh, pardon !
Tu sais qui habite le Connecticut ?
Des enculés de bourges,
qui vivent au milieu des bois,
avec tous leurs petits secrets et la maladie de Lyme...
Voilà qui habite le Connecticut.
Tu sais combien m'a coûté cette maison ?
Vous me faites rire, les mecs du disque.
Avec vos diplômes, votre langage sophistiqué,
et vos belles fringues.
La vérité :
vous n'êtes rien, sans moi.
De la merde.
C'est la radio
qui a inventé le rock.
Pas vous !
Pas cet enculé de Donny Osmond. Moi !
"Le rock'n'roll, mon pote, si ça te plaît,
"tu bougeras malgré toi."
Lâche ce flingue, bordel !
"Laisse-le, Vance !"
- Lâche ce flingue... - "Laisse-le !"
Baisse ce flingue, connard !
Vous êtes nuls, c'est Elvis !
Elvis dans Le Cavalier du crépuscule.
Vous, les mecs du disque...
Joe m'a dit que tu voulais me parler ?
Quoi ?
Souviens-toi, tu m'as demandé de le faire venir ici.
Tu voulais lui parler. T'as déjà oublié ?
Mangeons un truc. Je crève la dalle.
Tu dois rester, bordel ! Ça fait 2 jours que je suis là.
Vous avez faim ?
Tu m'as laissé en plan l'autre soir.
Je pensais qu'on avait fini.
C'est moi qui décide quand on a fini.
Ben, j'avais du boulot
et des obligations familiales.
Ah, la famille...
Viens là.
Faut que tu voies ça. S'il te plaît !
J'arrive.
T'as déjà vu ce film ?
Frankenstein ?
Ça m'a foutu les chocottes quand j'étais gamin.
Tu sais ce que c'est...
Dans la vie, il faut affronter ses angoisses.
Affronter ses angoisses...
Oui, j'ai compris.
Richie,
il essaie de te dire que tu dois affronter tes angoisses.
Voilà ! C'est exactement
de ça que je parle !
Tu entends cette chanson ?
Frankenstein. C'est le titre de la chanson.
Comme le film. Tu sais comment on appelle ça ?
La synergie !
Enculé !
Baisse ton flingue, couillon !
Putain, qu'il fait chaud !
Enlève ta chemise, si t'as chaud.
Tu veux parler de quoi ?
Viens.
Danse avec moi.
Le jukebox est en mode aléatoire,
aléatoire comme la vie. Danse !
- Je dois rentrer. - Reste encore 5 minutes.
- Je veux retrouver ma famille ! - Ta femme ?
Tu l'aimes, hein ?
Ça commence comme ça.
J'étais fiancé, tu sais.
"Épouse-moi, tu es mon âme sœur."
Qui est mon âme sœur aujourd'hui ?
Celle dans laquelle j'enfonce ma bite.
- J'y vais. - Écoute-moi !
Tu veux mon respect ? Qu'on fasse affaire ?
Où est ma femme ?
Dis-moi, Richie.
Je t'en supplie.
Où est ma femme ?
Elle baise ton frère.
Tu sais,
tes yeux,
ils brillent comme le Nil.
T'es mort, enculé !
- Lâche-moi, j'ai rien fait ! - Calme-toi !
Qu'est-ce que t'as fait ?
Moi ? Tu l'as frappé en premier.
Mais je ne cherchais pas à le tuer.
Il est mort.
Mort de chez mort.
Merde... Non, ne sois pas mort !
Putain, il est mort !
Viens avec moi !
- On doit l'emballer... - Comment ça ?
Pour s'en débarrasser.
C'est un hippopotame. On y arrivera pas !
À deux, on y arrivera.
Lâche-moi !
Putain, lâche-moi !
Faut appeler les flics.
- Faut les appeler... - Ta gueule.
On doit les appeler.
On appelle pas les flics dans un cas pareil !
Ils vont fouiller la maison. C'était de la légitime défense.
Tu parles ! On lui a enfoncé le crâne.
Son cerveau, on dirait de la ricotta.
Nous ?
C'est ça, nous.
Toi et moi.
Ouais, d'accord.
Maintenant, il faut ranger ce bordel
et se débarrasser de lui. D'accord ?
Détends-toi.
Détends-toi, fiston.
Tu n'étais pas à une fête ?
L'anniversaire de mon patron.
Là, j'ai une autre soirée, pour le travail.
Ta mère me demande
si j'ai de tes nouvelles.
Je suis ravie de t'héberger, mais...
Encore un mois.
Allez, Bellamy... J'ai trouvé un super groupe.
Ça veut dire quoi ?
Si je les fais signer,
je deviendrai DA junior et j'aurai mon propre appart.
On va le larguer.
Les flics le trouveront et se diront
qu'il s'est disputé avec son dealer.
- Et puis ? - Et puis...
tu vis ta vie, bordel !
Et si les flics m'interrogent ?
Je te l'ai dit : tu sais rien.
Crois-moi, les flics n'auront pas envie
d'enquêter sur le meurtre d'un crevard pareil.
C'est bien, ici. Arrêtons-nous.
C'est pas du Donny Osmond, ça ?
T'entends ça, enfoiré ?
C'est de l'énergie brute,
plus tranchante que les Neon Boys,
plus enragée que les New York Dolls.
J'ai vu jouer je groupe. Ils déchirent sur scène.
Ils sont déchaînés, électrisés... incroyables !
Pardon ?
Ce groupe. Les Nasty Bits.
Ouais, super.
Zak voudrait te voir, tout de suite.
Et ce monsieur est passé te voir.
Il veut que tu le rappelles.
On a reçu un appel.
- T'es un bel enfoiré. - Ça alors...
Quoi ?
C'était les Allemands. Ils ont approuvé le rachat !
Putain, on a réussi !
Félicitations, grand couillon !
Que dire ?
Alors ?
Ça te fait quoi ?
Je me sens pas très bien.
- J'ai du bicarbonate, tu veux ? - Je vous appelle.
- Appelle ma voiture. - On a ce qu'il faut.
Tu sais que je te rembourserai. Tu as ma parole.
Maury, sois sérieux !
Je comprends pas les types comme toi.
Tu sais comment gérer le fric,
sauf en ce qui te concerne.
Selon ton propre comptable, ma boîte vaut 1,3 million.
Dont 150 000 que tu me dois encore.
Notre répertoire est top :
les Drifters, les Monotones, plusieurs numéros un.
Voilà le deal que je te propose.
Je vais t'offrir une part
de la boîte. C'est une vache à lait.
J'ai une idée.
Pardon ?
Monsieur Galasso...
Et si vous me rachetiez, moi ?
Avec mes actions, je détiens 25 % du label.
Selon votre comptable, ça vaut plus de 300 000.
- Écoute-moi. Je refuse de... - Il sait compter.
Un putain de génie, le petit !
Je vous céderai
la totalité de mes actions contre 150 000.
- La moitié de sa valeur. - La discussion est close.
Pourquoi tu ferais ça ?
Franchement...
Quand j'ai commencé, j'avais pas un rond.
Mais cet homme,
il m'a donné ma chance.
Si, en vendant mes parts,
je peux l'aider à garder l'œuvre de toute une vie,
je le ferai sans hésiter.
Quel merdier...
Je peux pas te laisser faire ça. Tu vas m'achever.
Une dernière chose,
sauf votre respect.
Je veux Little Jimmy Little.
Laissez-le partir avec moi.
C'est qui, celui-là ?
Le tube des discothèques, le Cha Cha.
Cha Cha Twist.
Ma fille aime cette chanson.
Il a du talent. Il reste.
Félicitations, paisan.
Tout va bien, mon ami ?
Très bien.
Les corps de deux hommes blancs
ont été retrouvés dans un terrain vague à Brooklyn
ce matin.
Sauvagement battues, les victimes ont reçu
des coups à la tête. Elles n'ont pas été identifiées.
Touche pas à ma voiture !
"Cha Cha Twist" !
Les gars... Je vous l'ai dit hier.
Je ne ferai plus de disques pour ados.
Mon accord était avec Richie...
Relève-le. Là, c'est bon.
Écoute-moi bien.
Ton contrat m'appartient, putain de négro.
Pigé ? Tu chantes pour moi,
ou tu ne chantes plus. Tu captes ?
- Oui. - Tu captes ?
- Dis que tu comprends ! - Je comprends.
C'est bon, lâche-le.
Bravo, t'es un bon gars.
- Ça va ? - Mon chapeau !
T'es con ou quoi ?
- Quel bordel... - Tirons-nous d'ici.
Vous matez quoi ? C'est pas vos oignons !
Vous êtes débiles ou quoi ?
Papa ?
Salut, Ronnie.
Ça va, mon pote ?
Tu fais quoi, papa ?
Papa danse.
Tu veux danser avec moi ?
- Viens, mon pote. - Au lit.
Laisse-le !
Quoi ?
J'ai merdé.
J'ai merdé grave.
Je veux te raconter...
Tu peux.
- Mais je peux pas. - Si, tu peux.
Tu peux tout me dire.
Je sais... Mais c'est pas grave.
Je sais.
Notre vie ne te suffit pas.
Ça ne suffit pas. Il te faut ça.
Tiens, voilà. Prends-la.
Notre vie ne te suffit pas. Tu veux ça.
T'as besoin de ça. Vas-y, prends-la !
Bois une gorgée. Vas-y, bois.
Monsieur, ça va ?
Adaptation : Holly Diener
Sous-titrage : VSI - Paris