- Anteriormente en Lucifer... - ¿Aún no hay rastro de Lucifer?
- He ido a su casa. No está. - ¿De quién es este cuarto?
Os presento a Candy Morningstar, mi mujer.
¿El problema?
Que Lucifer desaparezca para luego aparecer
sin dar explicaciones y con una rubia tonta del brazo.
Creía que ella te importaba.
- ¡Tenía que salvarla! - ¿De ti?
No pasas de Chloe. La proteges.
¿Os vais a París? ¿Puedo acompañaros? París me encanta.
Es el hotel París de Las Vegas.
Pues no voy.
Las Vegas no me sienta bien.
Y te he ocultado la verdad.
- ¿Por qué no funciona? - Yo me intereso, pero tú...
No, inspectora...
Cumpleaños feliz
Feliz cumpleaños, Chloe
Cumpleaños feliz
Te deseamos, Chloe
Cumpleaños feliz
No.
Sí.
Por fin una fiesta de trabajo porno.
Mira que te gusta acaparar el protagonismo.
Aunque me gustaría, Daniel,
aquí el agente cachas no es obra mía.
Ya.
Lluvia, cumpleañera.
- ¿Has sido tú? - Sí.
Eso sí que no me lo esperaba.
¿Qué quieres que te diga?
Sorpresa grande, paquete pequeño.
Pues ese paquete parece grande.
Dale.
¡Dale!
Perdón.
Lucifer Morningstar.
¿La Policía de Las Vegas?
¿Candy? No, alto ahí.
Es mi exmujer.
Parece mentira, pero cuesta un año anular algo
que no duró ni 15 días.
No, hace meses que no hablamos. ¿Por qué lo dice?
¿Qué? ¿Ha desaparecido?
Sí, claro.
Estoy en Los Ángeles, pero si sabe algo, llámeme.
No te preocupes, que tengo más billetes para ti.
No me hacen falta, gracias.
¿Estás bien?
Era la Policía de las Vegas.
Por lo visto, Candy, mi ex, ha desaparecido.
Madre mía. Espero que esté bien.
Y yo.
Candy estaba metida en un asunto muy feo.
Pero creía haberlo solucionado.
- ¿Un asunto feo? - Sí.
A cambio, ella me ayudó con un tema delicado.
Me daría mucha rabia no haber cumplido mi parte.
Pues nada, quito la música, y te ayudamos a buscarla.
No.
No quiero aguarle la fiesta a la inspectora.
No, me voy a la Ciudad del Pecado a buscarla yo mismo.
Yo es que tengo un problema con Las Vegas.
Si no, me ofrecería para acompañarte.
Bueno es saberlo.
Pero como veo lo importante que es para ti
y tengo dos días libres, pues...
Me has convencido. Te ayudaré.
¿Ayudarlo? ¿Con qué?
Por favor, no me digáis que viene otro stripper.
- No. Su... - No.
Nada que deba preocupar a la cumpleañera.
Quiero que te concentres en una sola cosa, inspectora:
en hacerte mayor.
¿Cómo? Un momento. ¿Os vais?
- Ya te llamaré. - ¡Esperad!
En serio, inspectora, quédate.
Es mi cumpleaños.
Menea el esqueleto mientras puedas.
Así.
¿Lo hueles?
Escay, tabaco y vómito, amigo mío.
No sabía que a una católica decente como tú
le atrajera la Ciudad del Pecado.
Más que atraerme,
se me traga como un agujero negro.
Bueno, ¿vamos?
¿Otra vez Chloe? Ya sabes que a la quinta va la vencida.
Lucifer, deberías decirle lo que pasa.
Sigue siendo su cumpleaños.
Y tú sigues con lo mismo. Vale.
Agente.
O aquí celebran otro cumpleaños...
O examinan un crimen.
No.
¿Candy?
Lucifer, cuánto lo siento.
Madre mía, no tiene cara.
Anda.
Mira qué piececitos.
No es por criticar,
pero ¿te parece el mejor momento para ponerte fetichista?
Es discutible, pero no va por ahí la cosa.
No. Candy tiene los pies enormes.
Así de grandes.
Es decir, esta no es Candy.
Qué pasada.
Perdón. Es que a mi amiga
le caía mal la difunta.
Es que era borde la tía.
Mujeres.
Mejor nos vamos.
Perdonen. Soy el inspector Long. ¿Quiénes son ustedes?
Lucifer Morningstar. Encantado.
- El marido de Candy. - Exmarido.
Ya. Hablamos por teléfono.
- Me dijo que estaba en Los Ángeles. - Sí.
Y no parece usted muy afectado por la muerte de su exmujer.
Será porque esta no es mi mujer.
Claro, porque es tu exmujer.
Lo has dejado bien claro, colega.
¿Qué tal? Ella Lopez, CSI de la Policía de Los Ángeles.
Que conste que acabamos de llegar.
A las 13:14, para ser exactos.
Y según indica la lividez de la víctima,
lleva muerta
desde las 21:00 de ayer.
O sea, que mi compañero de viaje no es sospechoso.
Y no es por meterme donde no me llaman,
pero le he visto examinar el sofá con luz ultravioleta.
Yo lo habría hecho a la antigua, a ojo,
pero cada maestrillo tiene su librillo.
- Gracias por los consejos. - De nada, inspector.
Perdona, ¿eso es alemán? Es que si lo es, es espantoso.
Hazme caso, que yo lo sé. Hitler era hablador.
O más bien chillón.
Lo que digo es que, de momento,
es mejor no decirles que esa no es Candy.
Si el asesino se entera, tal vez vuelva a intentar matarla.
Pues sí, muy buena idea, Srta. Lopez.
¿Qué es tan buena idea?
- Darle mi tarjeta. - Su tarjeta.
Por si quiere más consejos.
- Con mucho gusto se los daré. - Es muy competente.
- Mucho. - Sí.
Tengo la impresión de que volveré a hablar con ustedes
antes de que acabe la investigación.
Lo dudo. Ir con un policía en Las Vegas
es como llevarte a tu abuela de orgía.
¿O no?
- Pues no. - Venga.
- Adiós. - Adiós.
Hola.
Perdona la interrupción. ¿Sabes algo de Lucifer?
No. ¿Por qué? ¿Ha pasado algo?
Pues no, pero...
Quería preguntarle algo de un caso, y no lo localizo.
Celebrábamos mi cumpleaños en comisaría,
y se fue de golpe y porrazo.
Y ahora no coge el teléfono.
¿Quieres sentarte un momento?
No, no es para tanto.
¿Seguro?
Sí, seguro.
No es nada. Cosas de Lucifer, que es como es.
Seguramente.
Siéntate, por favor.
Sé que estás ocupada. No quiero entretenerte.
He ido a Lux, y allí no está.
Y se me había ocurrido ir al ático,
pero la última vez que desapareció fui allí a ver si estaba,
y tenía todos los muebles cubiertos con sábanas
porque se había ido a Las Vegas.
Y claro, aquello fue
cuando estábamos liados, que ya no lo estamos
ni volveremos a estarlo. Pero, en fin, es mi cumpleaños.
Caray. Buen sofá.
Lo sé.
Y te entiendo.
Los cumpleaños pueden ser emotivos.
Supongo. No. Estoy bien.
Estará en el ático hecho polvo o algo así.
Me inclino más por el "algo así".
¿Y si te acompaño?
Por favor.
Por lo visto Candy ha esquivado una bala.
Una perdigonada.
Debemos encontrar al asesino
antes de que se dé cuenta de su error.
El inspector Fisgón tendrá ADN de ese cadáver dentro de 24 horas.
- Necesitamos una pista. - Sí.
Estuviste una semana casado con Candy.
Dos semanas.
¿Se te ocurre quién puede quererla muerta?
Ni sabes cuánto te quiero
Ni sabes cuánto me importas
Cuando me tienes en tus brazos
Me entra una fiebre que cuesta soportar
Me das fiebre
Cuando me besas Fiebre cuando me abrazas con fuerza
Fiebre
Un barman adivino, los que más me gustan.
¿Quién es? La que canta no, la razón por la que bebe.
No quien creía que era.
Ella no tiene la culpa.
Nunca la tienen ellas.
Hoy todos me leen el pensamiento.
Cuando me besas Fiebre cuando me abrazas con fuerza
Fiebre por la mañana
No sé cómo voy a negarme.
Qué bonita forma de arder
¿Quién es?
Se llama Candy.
Me gustaría proseguir la charla con Candy.
¿Y mi dinero?
Y el anillo.
Muy bien, Candy.
El de emergencias.
Me haces daño.
Dame más tiempo, por favor. Lo tendré todo.
Se llama Louie Pagliani.
Prestamista de aquí, además de sinvergüenza integral.
Creía que le di lo suyo a ese cerdo la última vez que vine.
Ya, pero esto es Las Vegas.
Esta ciudad siempre se apunta a un bis.
CAÍDO N.º 1
Ya está.
¿Enseñan a forzar cerraduras en la policía científica?
No. En el instituto.
Srta. Lopez, eres un enigma
con tu sudadera y tu graciosa coleta.
No. Qué espanto.
Aunque Louie no hubiera matado a la falsa Candy,
esta decoración basta para ejecutarlo sumariamente.
¿Cómo se le ocurre?
Por lo visto se te han adelantado con lo de la ejecución.
Louie.
Sin duda. Reconozco esas manazas peludas.
La trayectoria de la salpicadura
con respecto al fiambre no tiene lógica alguna.
Es imposible que el gatillo lo apretara Louie.
Típico de Las Vegas. Hasta los suicidios son de pega.
Sí, como el color del pelo.
Fíjate. Es rosa.
Candy.
¿Qué? Ha estado aquí.
¿Ves capaz a Candy de matar a Louie
y fingir su propia muerte para desaparecer?
No. Candy no es ninguna asesina.
No, es ladrona y timadora.
- Solo la conociste una semana. - Dos.
Pues no sabes de lo que es capaz.
Candy le debía dinero a Louie, pero saldé la deuda.
A lo mejor quería más.
Esa debe de ser la señora de manazas peludas.
Madre mía.
Qué mensaje más doloroso.
Si Louie quería sexo de Candy...
A lo mejor su parienta se enteró,
siguió a quien le parecía Candy de su casa hasta el club,
le pegó un tiro e implicó y remató a Louie.
Y debemos encontrar a esa pelirroja asesina
antes de que dé con la verdadera Candy.
Roxy Pagliani. Supongo que la parienta es ella. Llamo con número oculto.
No puedes llamarla sin más. ¿Qué vas a decirle?
Voy a preguntarle si es la asesina, claro está.
No. Muy mal pensado. Voy a necesitarlo.
- ¿Qué haces? - ¿Diga?
Hola. Soy Marsha, y llamo de Estatuas Sensacionales.
- ¿Quién? - ¿Estatuas Sensacionales?
Sí, ya tenemos el nuevo
busto de César que nos pidió.
- Ha quedado muy sexi. - ¿Sexi?
Sí. Le descontamos el 30 % si se lo llevamos adonde esté ahora mismo.
Perdone, pero yo no he comprado ningún busto.
¿Seguro? Es que...
Huy, me he equivocado, guapa.
¿Lo ves? La verdad habría sido mucho más eficaz.
No. Sé dónde está Roxy exactamente.
He oído el sonido de la máquina tragaperras Guidos Rainbow
al fondo.
Es una máquina antigua,
y solo hay en un casino de Las Vegas.
El Moonbean.
Muy bien, Srta. Lopez.
No ha cubierto los muebles. Buena señal.
Y parece que...
Sí, falta el bolso de viaje. A lo mejor se ha ido.
El día de mi cumpleaños.
Y ahora que lo digo, esto es una estupidez.
¿Qué pintamos aquí? Deberíamos celebrarlo.
Eso. Celebrémoslo.
Sí. ¿Adónde vamos?
Sé de un sitio con sonido de primera
y alcohol del caro.
¿Con buenas vistas de la ciudad?
Sería una pena perdernos la puesta de sol.
¡Hamlet!
Hamlet.
"Gracias por el punzón. Con cariño, Will."
- Hala. - ¿Qué miras?
Nada del otro mundo.
¡Soy Lucifer Morningstar!
Soy británico, sofisticado, y sé tocar al piano.
Echemos un vistazo a su cajón de los calcetines.
Pero Dra. Martin, usted es su psiquiatra.
¿No se lo impide la ética profesional?
Hazme caso, lo sé todo de Lucifer Morningstar.
Menos lo que contiene su cajón de los calcetines.
- Pues vernos no nos ve. - Vamos a verlo.
- Es Lucifer. - Es él.
Sí, ya lo veo. ¡Qué susto!
No lo cojas. Espera. Cógelo.
- Pero no digas dónde estamos. - Vale.
Hola.
Doctora, pensaba que no lo cogerías.
Llamo para aplazar mi cita.
Estoy fuera por unos días.
Está fuera.
- ¿Dónde? - En ningún sitio especial.
- En Las Vegas. - ¿Otra vez?
¿Qué haces en Las Vegas?
- Qué estupenda estás. - ¿Lucifer?
Perdona. Tengo que colgar. Hasta pronto.
- Adiós. - ¿Qué ha dicho al final?
No sé qué de una merienda.
Estás radiante.
Sin ánimo de ofender, me ha costado reconocerte.
Cuesta lucirse encerrada todo el día en el laboratorio.
Pero en Las Vegas...
¿Dónde, si no, voy a lucir el tipo?
No hay razón para no ir estupendos
y atrapar a una pelirroja homicida.
Exacto.
No ha dicho "merienda". Ha dicho "estupenda", ¿verdad?
Está en Las Vegas con una tía estupenda
el día de mi cumpleaños.
¿Sabes qué te digo? No sé por qué me preocupo.
¿Por qué? Menuda tontería.
A ver, los sentimientos no son tonterías.
Pues este sí.
Este lo es.
Lucifer y yo somos amigos,
compañeros, y nada más.
He superado totalmente lo romántico.
Lo veo detrás por el retrovisor.
Es de lo más razonable
que un viaje a Las Vegas
despierte sentimientos pasados.
Sentimientos que no has acabado de superar.
La fase de curación no tiene fecha de caducidad.
- Deberíamos irnos. - De nada.
¿Y mis pantalones? Yo llevaba...
¿Estás bien?
A la mierda el cajón de los calcetines.
Seguro que es esa.
La señora de manazas peludas.
Parece que es jefa de sala del casino.
Venga, charlemos con la asesina.
Puede que no sea tan fácil.
Los jefes de sala no son fáciles de distraer.
Solo prestan atención a las ballenas,
los clientes que apuestan mucho.
¿Te apetece jugar al blackjack?
- Yo soy más de póquer. - ¿Póquer?
No, en el póquer hay que tirarse faroles, que es mentir,
cosa que, según dices, tú no haces.
Los faroles no tienen nada que ver con las mentiras.
¿Y lo que hiciste con Chloe en el pasillo
de no decirle que estás en Las Vegas no es mentir?
No, omisión selectiva. A ver si te enteras, Lopez.
Lo que tú digas.
Pero tú, amigo mío, compartimentas las cosas.
No sé ni de qué hablas.
En fin.
Parece que Roxy trabaja en la zona de blackjack.
Así que vamos a llevarte a la mesa.
¿A mí? ¿Y tú qué?
Es mejor que me limite a mirar.
¿Otra vez? La suerte del principiante.
Bueno, a ver si esto atrae la atención de Roxy.
Toma ya. Así me gusta.
Me lo paso bomba jugándome dinero a espuertas.
Y tengo mucho más.
¡Bien! Tienes un 11. Dobla la apuesta.
Vale. Doblo la apuesta.
Más dinero.
¡Sí! Muy bien, Srta. Lopez.
- Veo que no se te da nada mal. - Labor de equipo.
Mira cuánto dinero.
Me apetece una copa.
- Aquí tiene. - Qué maravilla de servicio.
Gracias. ¿Cómo te llamas?
Perfecto. Gracias.
¿Qué te apetece a ti, Lopez?
Que te concentres en el juego. Tienes dos ases.
Pero... Vale.
- ¿Te apetece que...? - Cambiamos.
Da resultado. No sé qué haces, pero sigue así.
Ya. Pídeme otra a mí.
Y 20.
Muy bien, Srta. Lopez. Pero que muy bien.
Perdone, caballero. Acompáñenos, haga el favor.
Fantástico. Ha dado resultado.
Directos a la sala de grandes apostadores, ¿no?
Me da que no.
¿Qué trastienda de casino es esta?
¿Dónde están la bombilla colgando y el suelo manchado de sangre?
¿Dónde está Joe Pesci?
Ten más cuidado, que me dejas ciega.
Esto es excesivo. No es lo que pretendíamos.
Me decepcionan ustedes, la verdad.
Ahora un poco menos.
Es usted. Al final no habremos perdido el tiempo.
Deberíamos empezar a hablar. O sea, tú.
Supongo que el disfraz no ha colado.
Muy pocas personas cuentan cartas como usted, Srta. Lopez.
¿Contar cartas? Me dejas impresionado.
Y a mí. Su técnica es tan célebre
que la hemos detectado en media hora.
Cuarenta y tres minutos.
Les veo muy relajados.
La cuestión es qué hago con usted.
Si prohibirle el acceso al casino no ha dado resultado,
a lo mejor debería llamar a sus nuevos amigos
de la Policía de Las Vegas.
Pues vale. Llámelos.
Y ya que está, cuénteles lo de sus delitos.
- ¿Qué? - Sí. J'accuse.
En primer lugar, mezclar capiteles corintios y dóricos
en su casona. En fin.
Y luego, matar a su marido y a la que le pareció su amante.
¿Louie está muerto?
Pues sí, muerto. Brutalmente asesinado por usted.
Su cara de póquer es tremenda. Toma nota.
Mi marido era un criminal.
Sabía que era cuestión de tiempo que lo mandaran al otro barrio.
Pero yo ni lo he matado a él ni a nadie más.
Pues muy bien, Roxy.
Si no deseabas la muerte de Louie, cuéntame, ¿qué deseas?
- Pues... - ¿Sí?
Deseo al golfista profesional de la mesa cuatro. Perdidamente.
Llevo dos días detrás de ese culo que tiene.
Llevo tres turnos seguidos para no perderlo de vista,
y creo que me falta poco para llevármelo al huerto.
- ¿Me explico? - Vaya.
Pues como diría la inspectora en este caso, no hay móvil.
Ni oportunidad.
¡Maldita sea! El 666 tampoco es.
Prueba con el 7374.
¿7374?
"Teta" con números.
No. Normalmente no me obcecaría tanto
en abrir este trasto
si no creyera que contiene pistas del paradero de Lucifer.
Porque, esté donde esté, puede que corra peligro.
Ya. A lo mejor "estupenda"...
O sea, "merienda", es "socorro" en clave.
Sí. A lo mejor por eso se ha ido de la ciudad.
Porque alguien va a por él.
Y sería de irresponsables no abrir la caja.
Eso, u os habéis tomado unas cuantas de más,
sois muy curiosas para dejarlo estar,
y por eso me habéis hecho venir.
¿Eso es que no piensas ayudarnos?
Yo no he dicho tal cosa.
Qué fuerza tienes en las manos.
¿Te lo pasas bien tú solito?
¡Ya vale!
Eres una caja de sorpresas, mi pequeña rainman.
¿Qué quieres que te diga?
Todos tenemos mecanismos para sobrellevar las cosas,
y el mío es contar cartas.
O era.
¿Para sobrellevar qué? ¿Ser pobre?
No.
Así acallaba las voces.
¿Qué voces?
Es igual. Olvídate de que lo he dicho.
La cuestión es
que todos queremos evitar cosas.
Como tú con Chloe, que la evitas.
Te tengo dicho que ni evito
ni miento a la inspectora. Lo que hago es...
...protegerla.
- ¿A quién proteges, a ella o a ti? - No sé por qué hablamos de esto.
Ahora la que necesita protección es Candy, y estamos en punto muerto.
Vale, pero espera. Para buscar otras pistas,
mejor cuéntame cómo acabasteis casados.
Hola, Candy,
ladronzuela mía.
No sé de qué hablas. ¿Cómo has entrado?
Tienes muy bien montado el tinglado.
Pero mucho me temo que eso no puedes quedártelo.
Por favor. Lo siento.
Tiene valor sentimental.
Pero quédate la pasta si quieres.
A saber dónde la llevas.
Lo siento mucho. No llames a la policía, por favor.
Mi padre murió hace poco,
y era dueño del club en el que cantaba.
El Fletchers.
Le debemos un pastón a un prestamista de cuidado,
Louie Pagliani, y como puso el club de garantía,
si no le doy 300.000 dólares ya,
se lo queda Louie.
Y a saber qué más.
Ya no sabía qué más hacer.
Bravo. Estás hecha una artista.
¿No me crees?
¿Tu numerito lacrimógeno? De ninguna manera.
Pero tu historia sí parece auténtica.
Lo es. Y mis disculpas también.
Me sentía mal de verdad.
Y por la pinta que tenías en el bar,
tú también tienes problemas que solucionar.
Nada con lo que no pueda yo solo.
¿Seguro?
Y como ves,
tuve que irme.
Lo entiendo.
Lo de que tu padre te hiciera topar con la inspectora, ya no tanto.
Pero parece que te importa de verdad.
Pues sí.
Mucho.
¿Y no se te verá el plumero por haberte ido?
Ya te he dicho que ella me importa.
Amor no correspondido.
Eso también lo entiendo.
No es que sea no correspondido.
La inspectora siente algo por mí,
pero no lo controla.
- Pues no lo entiendo. - Es difícil de explicar, pero...
Es que...
Quiero portarme bien con ella.
Te creo. Toma. Te lo cambio.
¿Alguna vez te preguntas:
"Cómo narices he acabado así"?
¿Cómo? ¿Tomando helado de menta con chocolate y una bata rosa?
El rosa te sienta bien, todo sea dicho.
- Qué bien sabes mentir. - Yo no miento.
Perdona, pero eres una timadora.
De eso nada. Soy cantante,
y me veo obligada a hacer cosas que me avergüenzan,
pero solo para saldar la deuda del club de mi padre.
Me crie en ese escenario. Es mi casa.
Medidas drásticas para las cosas que nos importan.
Lo entiendo.
A veces hago como que soy algo menos amenazadora,
pero no miento.
Digamos que son faroles, que no es lo mismo.
Y eso lo entiendo aún mejor.
Somos bastante parecidos tú y yo.
Pues sí.
Menos en los pies, que en tu caso son enormes.
¿Sabes?
Es posible que podamos echarnos un cable mutuamente.
Yo saldaré tu deuda
si a ti no te importa echarte un farol por mí.
Cásate conmigo.
Total, que nos casamos. Y ya está.
O sea, hiciste como que te casabas con Candy para evitar a Chloe,
a pesar de que te importaba.
¿Quién es el enigma ahora?
Disculpa.
Perdón. ¿No he dejado propina? Qué falta de consideración.
- ¡Lucifer! - ¡Candy!
¿Qué haces tú aquí? Vas a estropearlo todo.
Por mucho que me guste tu rollo a lo Bettie Page,
llevas una diana en la espalda. Es mal sitio para esconderte.
Pero es donde trabaja mi asesina.
¿También ibas detrás de Roxy?
Hasta que tú y tu compinche me lo habéis jorobado.
No es compinche mía, y no es por aguarte la fiesta,
pero Roxy Pagliani no ha matado a tu doble.
Ally. Se llamaba Ally.
La acogí en mi casa porque había cortado con su novio.
Quería comportarme como una buena amiga.
Cuánto lo siento.
En todo caso...
En todo caso, Roxy Pagliani no mató a Ally
ni a su marido en un ataque de celos.
Tiene menos pasión que una barrita energética.
La pasión no tiene nada que ver.
El asesino quiere el club de mi padre.
El Fletchers. ¿Cómo lo sabes?
Cuando encontré a Ally muerta, vi que solo faltaba una cosa en mi piso.
La escritura sin registrar del Fletchers.
Quien la tenga en su poder es el propietario.
Mi padre la puso como garantía al pedirle dinero prestado a Louie.
Pero cuando fui a hablar con él ya estaba muerto.
Por eso había pelo suyo en el lugar del delito.
Y pensé: "A lo mejor Louie le contó a Roxy lo de la escritura,
"y es ella la codiciosa..."
Por desgracia, no. Roxy trabajaba cuando lo asesinaron.
¿Quién más puede saber lo de la escritura?
No hay por qué preocuparse.
Hay una forma mucho más rápida de descubrir al asesino.
Candy sigue siendo mi mujer, aunque sea legalmente.
Cosa que anula cualquier escritura.
Exacto. Es decir, Fletchers es del afligido viudo: servidor.
Ya, pero así también eres el próximo objetivo del asesino.
Eso espero.
Venga. Que empiece la función.
¿"La función"?
Te llaman la dama de la suerte
Pero hay lugar
Para la duda
A veces desapareces
De forma impropia para una dama
Pero esta noche no.
Buenas noches, señoras y señores. Soy Lucifer Morningstar,
el nuevo dueño de Fletchers. Eso es, el dueño.
Un fuerte aplauso para las Morningstars.
Qué suerte ser una dama esta noche
Qué suerte haber sido una dama alguna vez
Qué suerte ser una dama esta noche
¿A ti te convence todo esto?
Lo que está claro es que Lucifer se ha hecho de notar.
¿Hay algún rastro del asesino?
¿Ves algo raro o sospechoso?
¿Aparte de tu patada alta? No. Lo siento.
A ti me gustaría verte bailar con una pipa del 22 en el muslo.
Qué suerte ser una dama a mi lado
- Jorobado malas pulgas a las dos. - Entendido.
Chándal azul. El grandote.
Ese.
Nada. Lo único que le importa son los muslos de cangrejo de cortesía.
Que no decaiga la fiesta
No te apartes de mi vista
Quédate a mi vera Que soy con quien has venido
Qué suerte ser una dama esta noche
Qué suerte ser una dama
Esta noche
¡Gracias!
Muchas gracias. Estaré aquí toda la noche.
En serio. Toda la noche.
Y ahora a esperar que empiece la función de verdad.
- Huy. - ¿"Huy"? ¿La has abierto?
No te preocupes. Tengo mucha experiencia en agujeros grandes.
En paredes.
- Con un poco de masilla, arreglado. - Menos mal que he traído.
- ¿Has traído masilla? - Pues claro.
Enseguida vuelvo. Con permiso.
Fíjate.
- Es de locos. - Sí.
Pero superdivertido.
Es...
Es inútil abrir su caja,
porque contenga lo que contenga
no va a cambiar que, en primer lugar,
Lucifer tiene cosas que nunca comprenderé,
y en segundo lugar, la masilla poco hará
en esa antigüedad de mural asirio.
Las dos sabemos que la cuestión no es la masilla.
Se ha ido en mi cumpleaños.
Y no esperaba una gran fiesta ni nada del otro mundo.
Con una tarjeta bastaba.
Lucifer no es lo que se dice tradicional.
Y él celebra las cosas
de formas poco tradicionales.
Ya, como yéndose de merienda a Las Vegas.
Lucifer se preocupa por ti.
Seguro que volverá con una explicación disparatada...
De la que no me enteraré.
No pasa nada.
Pero me da rabia parecer celosa, porque no lo estoy.
No estoy celosa.
No.
Somos amigos y ya está.
Lo sé.
¿Qué os decía?
Soy de lo que no hay.
Salud. Por el cumpleaños más raro de mi vida.
Y gracias por la fiesta,
aunque sea poca cosa.
Madre mía. ¿Una noche difícil, amigo?
Lo siento. Pero este local...
...es mío.
Vaya. Por lo visto el malo es el bueno del barman.
Ve olvidándote de la propina.
Antes de nada,
muy bueno el farol, Sr. Barman Asesino.
Pero tengo que decirte...
Tengo que decirte...
¡Por Dios!
Lo que quería decirte antes de tu grosera interrupción
es que, dado que sé que eres el asesino y no puedes matarme,
lo mejor sería que te entregaras.
- Pero si acabo de dispararte. - Ya lo sé.
¿A que es desconcertante, Juddy?
¿Jud?
¿Cómo has sido capaz?
Candy,
no puede ser.
¡Te maté! ¿Qué narices me pasa?
¿A quién le hablas?
¿No la ves?
Ay, Dios. ¿Qué diablos?
Es curioso que lo digas, Juddy,
ya que yo soy el diablo.
Y te veo atormentado.
Si te arrepientes de tus pecados, a lo mejor se te perdona todo.
La verdad es liberadora y todo eso.
Eras como un hijo para mi padre, un hermano para mí.
Volví a apostar. Estaba endeudado hasta las cejas.
¿Por qué no me dijiste que necesitabas dinero?
¡Porque no tienes!
El local no vale nada, pero el solar vale millones.
Intenté convencer a tu padre, y sabía que tú tampoco venderías.
Por eso me pegaste un tiro en la nuca.
Sí.
Es verdad.
¡Y ahora vete!
- ¡Así se hace, Juddy! - ¡Déjame en paz!
¡Líate a tiros! Pareces un crío en una pastelería.
¡Muy bien, Juddy, sigue!
¡La pierna!
Buena puntería, Srta. Lopez. Otro talento oculto.
Gracias.
Y tranquilo,
que la detención será tuya.
Yo soy así de guay.
Gracias.
Hola.
Quiero darte las gracias por salvarme el pellejo otra vez.
Es lo que haría cualquier marido que se precie.
Venga, invita la casa.
Por mucho que me apetezca, en cuanto Layla acabe de ligar,
debemos volver a Los Ángeles.
Hablando de Los Ángeles, ¿qué ha sido de la inspectora?
¿La has cagado ya?
Aún no, pero mucho me temo que no tardaré.
¿Y qué diablos haces aquí plantado?
Vete a casa, demonio.
Ya.
Cuídate.
Sí.
¡Lopez, espabila!
Lamento habérmelo perdido.
No me vendría mal una copa.
No sé muy bien qué hacíais aquí,
pero imagino que tiene que ver con que yo no estuviera.
Y lo cierto es...
...que me fui a Las Vegas.
Y aunque fui por un buen motivo,
no se lo dije porque
la última vez que me fui de excursión a Las Vegas
hubo sentimientos de lo más desagradables
para los dos.
Y no quise volver a sacarlos.
De ahí el farol.
Pero he comprendido que es posible
que los faroles sean como mentiras, y como ya sabe,
yo no quiero decir mentiras.
Y a usted, aún menos.
Vaya.
Qué atareados habéis estado.
Muy oportuna.
Te has despertado justo a tiempo para tu sorpresa.
¿Una sorpresa? ¿Qué sorpresa?
Perdona el retraso, pero me pareció más prudente
darte tu regalo a solas.
Gracias.
Es preciosa.
¿Qué es?
La bala.
La que me disparaste. ¿Te acuerdas? En el almacén,
cuando empezamos.
Me acuerdo.
Y como parece poco probable que llegue a penetrarte,
se me ocurrió conmemorar la vez que tú me penetraste a mí.
Felicidades, inspectora.