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A Young Doctor's notebook & Other Stories
2ª temporada Episódio 03
Legenda: Vicente | Érick H. | Vitor S.
Revisão: Junio_Tk2
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Tem certeza de que não há mais morfina?
Você sabe que não há.
Disse que você estava resfriado, não morrendo de tifo!
Sabem onde fica o hospital?
Por favor, me chame de Natasha.
-Esse é por Natasha. -Não!
Você disse que me amava.
Só falei por causa dos efeitos da morfina.
Tenha uma boa noite, doutor.
Grigory e eu teremos de nos habituar ao costume.
-Grigory, seu irmão? -Não, meu noivo.
Ele é bem grande.
Uma ópera. Não é de admirar que você se odeie.
Tentou tocar no meu saco.
Não, não.
Tive uma ideia para minha ópera, uma ária.
Cantarei para você, se quiser.
Prefiro que toque no meu saco.
-Você está terrível. -Eu sei.
Tinha que saber que alguma hora iria acabar.
Precisa dormir bem e de perspectiva.
Não, doutor, estou doente.
Estou com dor de cabeça e entupida.
-Por causa do choro. -Não, na outra parte.
-Estive doente de manhã. -Essa manhã...
Não está gravida?
Não.
-Tem certeza? -Doutor, sou parteira.
Não pode vir para cá toda vez que tem dor de barriga.
Estou ocupado.
Pode ser malária.
Você sabe onde está a quinina em pó.
Ou acabou isso também?
Não tenho uma boa refeição há dias.
Aposto que você faria de tudo por um sanduíche de morfina.
-Não tenho certeza sobre a mão. -Eu sei.
-São tão delicadas. -Sim, e suaves.
Pálidas, esqueléticas.
Estive doente, e ainda estou.
Perdi um pouco de peso.
Mas a doença não diminuiu suas mãos.
-Como as de uma criança. -Sim, é isso.
São tão difíceis de capturar.
As mãos do meu querido Grigory são grandes,
detalhadas, elas contam uma história.
Cicatrizes de batalha e calos.
Aquelas patas gigantes
como um par de luvas de couro de cavalo,
que podem lhe segurar, e lhe deixar tão...
-Segura. -Molhada.
-Segura. -Elas parecem pequenas,
pois ainda não pintou o resto de mim.
"Ainda"?
Faria com que tudo ficasse maior.
Pensei que queria capturar isso, ou isso, ou ambos.
Já falo contigo, só estou...
UMA LONGA E ÁRDUA...
Não chamaria de uma ópera...
Tudo que tenho é um interlúdio inacabado,
está na metade.
Prefiro não falar até que eu termine.
É meio que autobiográfico.
Pode se dizer, que eu mudei do teatro da operação
para o teatro Bolshoi.
Sabe, percebi que nem sempre fui um santo.
Achei que é melhor explorar essas emoções brutas e difíceis
por meio de uma ópera.
Pelageya, por exemplo.
Espero que não me precipite,
mas como você está?
-Rejuvenescido. -Rejuvenescido.
-Há outra palavra sem "j"? -Natasha.
-Sim, mas não é um adjetivo. -Natasha.
Não pensei em morfina há 3 semanas e 1 dia.
Contou com os 14 dias que perdemos
ao usarmos o calendário gregoriano?
Bem, sim. Quem está contando?
Sabe que a Natasha não é do seu time.
Sabe que haverá uma revolução?
Somos iguais, estamos no mesmo time.
Por isso que ela luta pelo o outro time.
Pergunto-me,
acha que é cedo demais para eu me declarar para ela?
Acho que é tarde demais. Grigory, lembra-se?
O General mãos grandes.
-Está com ciúmes? -Eu? Com certeza, não.
Ainda bem.
Noivo dela, seja lá o que isso signifique.
Fizeram uma declaração solene e pública
do seu amor um pelo outro.
Verdade, parece um daqueles noivados arranjados, não é?
-Acho que não. -Por trocas de terras
-ou uma aliança. -Não.
-Deve ser o tio dela. -Ele não é tio dela.
Duvido que se conheçam.
Pobre Natasha, vendida por um pomar.
Vamos voltar para Pelageya.
Deve ser melhor explorar essas dificuldades
e emoções brutas através de um poema.
Pobre Natasha.
Você é a princesa
Dos anjos
Não posso de um tolo para você?
Natasha, volte
Parece um enregelamento de 3º grau.
Estava há 3 verstas daqui, deitado em um pinheiro.
Na beira da clareira, perto da passarela, você sabe.
Nascer do sol bonito.
A neve brilhando como um mar de diamantes.
Procurávamos madeira.
Por lenha.
Parece-me um desertor!
-Deixe-me salvá-lo primeiro. -Tudo bem.
Faça o possível.
Tem notícias do general?
Desculpe-me, não é lugar para uma dama.
Enfermeira, por favor, eu posso ajudar.
Não é enfermeira.
-Onde está Pelageya? -Eu vou.
Desde quando? Estou doente e eu estou aqui.
E ele também.
Esteve perto de Goldieva?
Sabe algo sobre o quinto batalhão?
Onde dói?
Emboscada.
É uma sala de cirurgia, não um salão de beleza.
-Você não é parteira. -Ele deve saber algo.
Leva semanas para se tornar uma parteira.
Eu posso ajudá-lo...
Semanas.
Por que não cuida do seu irmão?
Boa ideia, ele está muito ferido.
Vou ver o que descubro.
Foi um massacre.
-Mikha. -Desculpe-me, fiz o possível.
Sinto-me terrível.
Não, ele morreu das balas e hipotermia grave.
Devia estar com tuberculose. Acho que não faria diferença.
Ele disse alguma coisa?
-É melhor se sentar. -Prefiro ficar em pé.
Está bem. Importa-se se eu me sentar?
Receio que houve um massacre em Goldieva.
E o quinto batalhão?
Houve sobreviventes?
Não
-Não foi o que ele disse, não é? -Ele disse massacre.
Ele teria falado se fosse massacre agradáveis
onde milhares de soldados morrem.
-E os oficiais? -Sinto muito.
Mutilados.
Ele não disse isso.
Fique fora disso. Já é muito difícil
Isso significa que o general, meu querido Grigory...
-Todos mortos. -Meu Deus.
Agora está inventando.
Quase certeza. Foi um banho de sangue.
Em quê falsa esperança ajudaria?
Não sei, fazê-la se sentir menos desolada?
-Tem certeza? -Tenho.
Ele disse que foram baleados nas costas
enquanto fugiam.
-É uma coisa terrível de guerra. -Abrace-me, por favor.
Estou lhe abraçando.
Mentiria para colocar a mão em qualquer coisa.
Que bom que se juntou a nós, doutor.
Também estou doente, sabia?
Jesus.
Percebo que está livre da prisão de ventre.
Ela ainda está com febre.
Dores de estômago e perda de apetite.
Sorte dela, não há quase nada para comer.
-É verdade. -Usei o quinino.
-Para quê? -Para malária.
Claro.
-Não é malária. -Você disse que era.
Você que disse.
-Você é o médico. -E ela é uma parteira.
A menos que ela esteja grávida...
Ela não está. Você está?
-O que pode ser? -Um vírus, ou difteria,
ou tifo.
-Tifo? -Eu disse "pode ser".
-Tifo? -Não!
-Tifo? -Pode não ser tifo.
É uma ideia bombear seu estômago.
-Então, é tifo. -Meu Deus, tifo.
Quantas vezes direi que pode não ser?
E mesmo se for, pode não ser contagioso.
Depende do tipo de tifo.
Acho que a Natasha pode esperar, não é?
-Como ela está? -Destruída, pobre garota.
Perdeu um grande homem, como todos nós.
Grigory era como um irmão para mim.
Obrigado.
-Posso? -Não.
Ela quer ficar sozinha.
Claro. Eu entendo.
O coronel disse...
Por favor.
Você parece triste.
Ele disse que esse dia chegaria.
Fez-me prometer não chorar.
Não se preocupe.
-Ninguém nunca vai saber. -Verdade.
É irônico.
Passei sete anos na melhor universidade médica da Rússia,
aprendi a curar toda parte do corpo humano,
exceto o coração.
Falo metaforicamente.
Tive as melhores notas em cardiologia.
Eu escondo a verdade. Sinto isso quando a dor vem.
Podemos encontrar conforto em belas palavras.
Nunca houve um inverno com neve,
um corvo nunca mais cantou, ou o vento soprou mais forte,
mais forte do que esse amor.
Obrigado, Mikha.
Por tentar me fazer rir.
Em qualquer outra ocasião, adoraria a poesia,
-mas não hoje. -Claro.
Foi muito gentil de sua parte me ver.
Estou mais do que feliz por isso.
-Gostaria de ficar só. -Claro.
-Te vejo mais tarde. -Sim. É claro.
Estarei em meu quarto.
Que horas?
Ela está te chamando, doutor.
É tifo.
Como imaginei, vamos catar os piolhos.
Pelageya, preciso que tire suas roupas.
Mikha.
Acho que está aqui em algum lugar.
Anna, pode pegar a escova?
E Feldsher, feche a porta, por favor.
-Espere, onde está indo? -Meu quarto.
Preciso checar um artigo no jornal de Viena
sobre Pragas e Pestes.
É bom deixar respirar antes de beber,
vinhos precisam respirar.
Não estes em conserva.
Você quer deixar a tampa, até o último momento possível.
Talvez ela tenha dito 8 da manhã.
Incrivelmente atrasada.
É você.
Precisa ficar com Pelageya, agora.
Estou lendo o Jornal das Pestes o mais rápido.
-Tem três horas já. -Já li quatro vezes.
Não pode abandonar ela.
Não abandonei.
Anna está lá.
O que está fazendo?
A valsa a.
Se ela me pedir para dançar?
Perdeu o sentido?
O quê? A valsa, não é?
Você percebe que não é um encontro?
Mesmo que ela apareça.
1, 2, 3, 223. Perdão, dois pés esquerdos.
Ouça.
Natasha não pensa em você de jeito romântico.
Eu fascino-a, ela mesma disse.
Ela disse a pintura.
Você é um pano de fundo para um jarro com flores mortas.
Ela diz que sou doce e delicado.
Sim, como bonecas chinesas.
Ela me trouxe de volta a vida.
Como mães fazem com crianças.
Ela prometeu vir me ver antes de dormir.
Sim, não está me vendo?
Pelageya é real.
Essa é apenas outra sessão auto destrutiva
que você mantem com mentiras.
-Mentiras, que mentiras? -Todas elas.
Você destruiu a garota.
-Natasha. -Sim, Natasha.
Ela faz cara de brava.
Mas é frágil, sozinha e vulnerável.
Então acha que tenho escolha.
Doutor.
Olá, mas que surpresa agradável.
Não sabia que você...
Doutor, lamento importunar a essa hora.
Não mesmo, sem problema.
Minha porta está sempre aberta.
É que não consigo dormir.
E pensei que pudesse ter algum remédio.
Receio não ter mais nada no hospital,
exceto esta meia garrafa de vinho.
Mas é de 1916.
e, na verdade, beber parece bom no momento,
se achar que vai ajudar.
Conservas?
Não, obrigado, já comi uma vez.
Música sempre ajuda a mente.
Não creio que ele se foi.
Por quê? Você ouviu diferente?
Não. Só falei.
Não precisa fazer cara brava comigo.
Que gentil.
Sei que se sente sozinha.
Mas não está.
Não precisa ir a Paris buscar conforto e gentileza.
O que está fazendo?
É uma valsa, não é?
Sim, doutor, nem sempre temos oportunidade de conduzir.
Por favor, me chame de Mikha.
Acho que o vinho está fazendo efeito, já me sinto...
Com licença, é hora de eu virar.
Sabe, me ocorreu que estou sendo um péssimo anfitrião.
Me daria a honra de dormir em minha cama esta noite?
Precisa pedir ao meu pai.
Não aceito não como resposta.
Alas, ele está morto.
Não, eu não...
Digo, só dormir...
Por quê? O que você faria?
Não aqui.
Não estarei no quarto. Tenho pacientes para ver.
É uma cama é confortável.
E o importante para mim é você estar confortável.
Quer que eu me retire enquanto se troca?
Ajudaria, me deixaria mais confortável.
Obrigado Doutor,
pela cama.
E se houver algo que possa fazer...
Venha aqui em uma hora,
ainda estarei acordada.
Certo.
Em uma hora, ainda estarei bem acordado.
Não...
Quase desisti de você.
Mikha.
É você?
Como se sente?
Se tivéssemos mais morfina...
Deus, não se preocupe com isso,
estou bem,
23 dias e meio e contando.
Ela quis dizer ela.
Certo.
Lençóis limpos.
Não sei mais o que fazer.
Ore...
por uma morte sem dor.
Certo então.
Temos trabalho a fazer.
Mais agora.
Sério?
É isso?
Fiquei aqui por horas.
Natasha, volte.
Morte, ó morte
Fria como a neve
Fria como o inverno
Fria como o coração
Com quem a abandona
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