Agora, a previsão para navegação
emitida pelo escritório de meteorologia
em nome da Agência Marítima e da Guarda Costeira
às 05h05 de quinta-feira 03 de novembro de 2011.
Ela não vai ficar na cadeira de rodas, vai?
Como vamos levá-la? Andrew não pode carregá-la...
Vamos falar com um médico, e então saberemos, está certo?
Não preparei nada de especial para ela comer...
Não!
Não me diga. Não quero ouvir.
Obrigado por vir, Paul.
Queria que separasse fotos da família
onde estão felizes para soltar na imprensa.
Caso contrário vasculharão por conta própria.
Ríamos dele.
Tratávamos como uma piada. Agora não tem graça, não é?
Minha nossa.
Southcliffe. Não é esse tipo de lugar, não é?
Agora é.
Paul? Paul? Algo que pode nos dizer?
Parte 3/4 [Sorrow's Child]
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Andarilho! Abaixe-se!
Abaixa! Abaixe-se!
O achatamento e a luz faz coisas estranhas aos seus olhos.
Acostumamos a assustar-nos com essas histórias
sobre essas criaturas que corriam nos pântanos.
Andarilhos.
Deve ter sido uma maravilha quando criança.
Era merda quando criança.
É uma merda agora.
Qual era o nome dela?
Salter. Anna Salter.
Salter é um nome bastante comum por aqui.
-Quantos anos ela tinha? -Eu não sei. 16?
17?
Estava viva quando acharam ela. Algum garoto passeando com cão.
Depois morreu no hospital.
Tenho algo para você.
É o seu roteiro.
Cada morte dele.
Cara...
Certo.
Bom. Onde conseguiu?
Meu contato em Beeb.
Ele começa em casa.
Pega a mãe e depois a vizinha.
E vai na direção da cidade.
Faz umas coisas pessoais, a partir daí é aleatório.
Como Derrick Bird. Não acha?
É, e abre temporada.
Só uma questão de quantos ele leva com ele.
Como ele era?
Mal consigo lembrar. Éramos crianças.
O quê? Não torturava gatos? Nada do tipo?
Não.
Aqui só tinha um monte de fábrica para caminhar.
Se queremos nossa história, acho melhor irmos andando.
Embalagem para frente. Legal.
Deveriam acabar com esse tipo de lugar.
Só deixando alguns alimentos, policial.
Desculpe, senhor.
É... a porta ao lado é do John?
-John? -Sr. Price. Seu alimentos.
-Stan, quer dizer? -Sim, Stan.
Que tipo de homem ele era?
Era conservador.
A mãe era inválida, não?
Deve ter sido um fardo.
Suponho.
Argumentos?
Gostava de uma discussão, não? Deve ter ouvido coisas.
-Na verdade, não. -Certo.
Aqui.
Compreende o que Morton fez, não é?
Bem, sim.
David, acho que Sr. Price não entende. Realmente.
Stephen Morton atirou e matou 15 pessoas.
Destrói a vida de só Deus sabe quantas outras.
Ele vive ao seu lado e não sabe nada?
Sinto muito.
Não, eu sinto muito, Sr. Price.
Pai?
Ela levantou cedo.
Pensei em dar uma caminhada. Uma corrida.
Alô?
Só um... Sim, um segundo.
É do hospital.
Querem saber se temos certeza de que não queremos ir vê-la.
Anna?
Não.
Você quer? Eu não.
Não.
Não, obrigada.
Desculpe.
Terríveis acontecimentos que se desenrolaram ontem
na tranquila cidade comercial de Southcliffe
temos pessoas chocadas em todo o país.
Nossos pensamentos estão com as famílias e amigos...
e aqueles que foram afetados por esta terrível tragédia.
Minha casa era a última no fim dessa estrada.
É uma rotatória agora.
Madge está circulando.
Sim, vem amanhã. "15 mortos em Hungerford"
-não vai cortá-la, não é? -Sim, obrigada, Anthony.
Consegue aquele jovem soldado? Qual o nome dele? Cooper?
Sim, estou vendo isso.
O que os moradores já descobriram?
"O Assassino Stephen Morton define de forma sistemática
como privar uma cidade inglesa pacata de suas mulheres."
Mulheres? Que maravilha!
Conseguem fazer um tiroteio soar acolhedor.
Diz que há uma irmã. Ela não fala.
Está certo. Ele tinha uma irmã.
Acha que consegue ela?
-Sra. Saunders? Mary? -Não estou falando.
-Me chamo David Whitehead. -Sim, sei quem você é.
Cresci em Southcliffe. Sou amigo...
Era amigo do Stephen.
Não sabia que ele tinha amigos de verdade.
Olha, eu...
Sinto muito.
É.
Costumava... vê-lo sabe, às vezes, não?
Eu? Não sei. Acho que não. Fui embora assim que pude.
Me lembro que tinha... galinheiros.
Stephen trabalhou lá um tempo atrás, não?
Sim, ele odiava. Pobre Stephen.
Manteve contato com ele?
Não, não mantive.
Ele não era um rapaz mau.
Tivemos uma vida difícil.
Muita gente tem vidas difíceis. Elas não saem atirando por aí.
Não foi meu Stephen, não o Stephen que eu conheci.
Mas foi, não?
Estou de luto também, sabia?
Era minha mãe! Ele era meu irmão!
Disse que não vou falar!
O que acha que o motivou, Alan?
Ele pirou.
Simplesmente sucumbiu.
Sucumbiu ao quê?
A merda que é tudo.
Acha que não aconteceria com você?
O que, fazer o que ele fez?
Eu já vi. Caras normais.
Omã.
Bósnia. Croácia.
Acontece todo dia.
Isso é guerra. Isto é diferente.
Sempre há uma guerra.
O que acha que Chris fará agora?
Ficar com seus pais até conseguir se reerguer.
-E então voltar para o exterior. -Ficarei surpreso se acontecer.
Por que não?
É um soldado perfeito.
Não tem nada a perder.
Tenho pena dos putos do outro lado da história.
Merdas como essas acontecem. Tem que superar.
Seguir em frente.
Parem de perder tempo procurando respostas.
Não precisamos de mais gente fodendo tudo por aqui.
-Jimmy. Danny. -Até, Al.
Prepare uns copos, Dan.
Eram bons amigos, Alan e Stephen?
Não interessa.
Caso lembre de ago.
Não é algo que se queira lembrar, é?
Não sei se tem escolha.
Dia 2. Contaram sua história. Agora querem que vamos embora.
Não sei. Em Raoul Moat, nos serviram chá.
São todos fodidos. Isso não vai desaparecer.
Madge está pedindo por uma transmissão ao vivo.
-Ela não disse nada. -Horário nobre.
Jesus, Anthony!
Nosso cara de Southcliffe, para a câmera, pessoal.
Faz todo sentido.
-Não faz. -Do que está falando, cara?
Conhece o lugar. As pessoas. Atraia-os.
Não tem a ver comigo.
-Está bem, chefe? -Sim, estou.
-Se não estiver bem aqui... -Estou bem sim.
Então faça.
Diga que me ama.
Diga que não quer mais ninguém.
Te peguei.
Não acho que viria com essa, não é?
-Aonde está indo? -Diga que me ama!
Sarah, o que está fazendo?
Diga.
Não consegue, não é?
Isso é idiotice.
-Um trem pode vir. -Posso escutá-lo na linha.
Vai acabar se matando.
-Levanta. -Diga.
-Tudo bem, eu te amo. -Com sentimento.
Te amo, te amo, te amo! Levanta, levanta, levanta.
Te amo. Não quero mais ninguém, só você.
Essa é engraçada.
Seus pais hippies.
Nunca se interessou por ela ou pelas crianças.
Isso é na Itália?
Queria ver se o Papa existia mesmo.
Aqui tem uma melhor.
Vamos deixar com as possíveis.
Lucy foi dormir.
Isso mesmo, querida.
Ela foi.
O tio Paul disse que ela não vai acordar.
É melhor deixarmos ela dormir.
Como o vovô?
Sim, como o vovô.
-Boa noite. -Noite.
Paul, deixe-nos decidir o que a Rosie sabe ou não, tudo bem?
Não pode mentir para ela. Crianças entendem essas coisas.
Ela não é idiota.
Só, deixe conosco, certo?
Ele se sente culpado.
Deveria mesmo. A tratava como lixo.
Que coisa horrível de dizer. Ele não merece isso.
É irmão dele. Por que age como se fosse superior?
Não saio por aí tendo casos com colegiais.
Ela não era colegial.
Ele me falou da sua paixonite.
Que paixonite?
Disse que ele e Sarah riram disso,
do irmão mais velho gostando da sua esposa.
Sarah era uma pessoa boa e gentil.
Sabia que tinha uma queda por ela.
Não tem problema.
Um dia quero fazer tudo nos conformes.
Quero madrinhas.
Chapéus e flores para os rapazes.
Um toldo, discursos. Tudo isso.
-Não está falando sério, está? -Estou.
-Quero tudo certinho. -Não sou assim, Sar.
Quero que torne público.
Não preciso disso. Sou dono de mim.
Muito bem, Paul.
Aqui.
-E se deixarem o caixão cair? -Não vão.
Precisam lembrar de tirar o chapéu.
A porta é baixa.
-Dará tudo certo. -Sim.
Está bom.
Não faria isso sem você.
Desculpe.
De verdade. Passei dos limites.
Não, está tudo bem.
Está tudo bem.
-O que está fazendo? -Paul, sinto muito.
Eu disse sem preto, sem luto.
-Paul, Sarah era muito... -Tire isso ou vá embora!
Olá, meu chamo Andrew Salter.
Estou aqui para ver minha filha, Anna, no necrotério.
Sim, claro.
Passe pelas portas duplas à esquerda.
-É logo ali embaixo. -Muito obrigado.
Andrew.
-David. -Oi.
Te vi na TV.
É, sou um dos abutres.
É meu trabalho contar ao mundo o que está acontecendo aqui.
Elas precisam saber.
Me perguntava o que aconteceu com você.
Minha mãe me levou de volta para Londres.
Ela gostava mais de lá.
Escuta, sinto muito pelo seu pai.
Obrigado. Obrigado.
Nunca disse antes, porque não era uma criança, sabe?
É, foi há muito tempo.
Lamento pela Anna.
Era uma garota adorável. Pena que não a conheceu.
Estou indo vê-la agora.
Certo, talvez te veja depois.
Não. Por que não vem comigo?
Gostaria que viesse.
Oi, meu amor.
Olá, minha linda garotinha.
Quanto o teu pai te ama?
Ela não é linda?
Sério. Sei que sou o pai dela.
Mas ela não é linda?
Sim.
Te amo, querida!
Não!
Andrew, o que está fazendo?
Revelando um filme.
O quê? Que filme?
Diga a ela que é apenas coisas do seu hobby.
Tem alguém com você?
É o David, Claire. David Whitehead.
Andrew!
São fotos de Anna!
Você... Andrew!
-São fotos de Anna. -O que faz aqui?
O quê? O que quer?
-O quê? -São apenas fotos. Veja.
Amor, tirou fotos da nossa filha?
-Mas é a Anna. -Não... Andrew!
-Não! Tire... -Não, não, por favor. Não.
Não!
-Não! -Não!
É como se eu não estivesse aqui.
Não posso sequer sentir as coisas com as mãos direito.
Nada faz sentido, Andrew.
Nunca irá, não é?
Tem amigos com quem possam conversar?
É claro que temos. Temos amigos.
Não saberia o que dizer a eles.
-Está indo bem agora. -Bem, você é um jornalista.
Sabe todas as perguntas certas para perguntar.
Posso entrevistá-lo, Andrew?
-Sabe que eu poderei usá-la? -Bem, é o seu trabalho.
Obrigado.
Está pronto?
Estou... um pouco nervoso agora.
-Envergonhado. -Apenas...
Conte-me sobre a Anna.
Anna era...
Era iluminada.
Desde o dia em que nasceu.
Era muito inteligente.
Dizem que ensinamos os filhos, com Anna foi o contrário.
Ela me ensinava.
Uma garota brilhante.
-Ia para a faculdade ou...? -Não, é isso.
Ela queria viajar o mundo.
Ela queria... ver tudo.
Estar realmente lá, não apenas ler sobre.
Claire sempre disse que era minha culpa esse jeito dela.
Porque eu a segurava, para ver os trens.
Ela me perguntava para onde eles iam.
Então, ela ia sair de casa?
-Como? -Ela ia sair de casa?
Sim.
Anna conhecia Stephen?
Como?
Anna conhecia Stephen Morton?
Não sei.
Por que está me perguntando isso?
As pessoas conheciam Stephen. O viam por aí.
Ninguém... leu os sinais?
Não havia sinais.
Andrew...
Sua esposa cuidou da Queenie.
Ela nunca veio para casa e contou algo sobre Stephen,
algo que ela ouviu ou viu?
Não, eu te disse, não havia sinais.
Ninguém nunca vê nada em Southcliffe, não é?
Não, isso não é justo.
Esta é uma comunidade unida.
Sim. Sim, como era quando meu pai morreu.
David. Esse foi um assunto péssimo.
É, pode apostar que foi.
Mas as coisas são diferentes agora.
Acredita mesmo nisso?
Sim. Sim, acredito.
-Está bem? -Sim. Chaves, por favor.
Um homem quer vê-lo. Parece ser policial.
Está bem. Obrigado.
Olá. Queria me ver?
Sr. Whitehead. Ex-superintendente Marsden.
Certo, você não faz parte da investigação?
Melhor organizado seria se eu estivesse lá.
Tenho informações que podem te interessar.
Conheci seu pai.
Sério? Conheceu-o bem?
Bebíamos uma cerveja de vez em quando.
Era um bom homem.
-Gostava dele. -É, eu também.
Pretendo ir à público com isso.
Com o quê?
Ouvi o tiro, Sr. Whitehead.
Entendo de armas.
Glock 17. Edição padrão AFO.
Acha que... a polícia atirou nele?
Acho que Morton escapou e a polícia encobriu.
Por que forjariam sua morte?
Porque não queriam que todos soubessem
que um assassino em série ainda estava foragido.
Certo, não acha isso um pouco paranoico?
Digo... desculpe.
Culparam seu pai por aquela bagunça na fábrica.
Eles encobriram.
Sim, eu lembro.
A cidade fechando o cerco... assim como estão fazendo agora.
Só estou dizendo que é muito improvável.
Ele ainda está vivo senhor Whitehead,
mas ninguém quer comentar nada.
Obrigado por aparecer. Manterei em contato.
Estou desapontado.
Esperava mais.
Não é o filho do seu pai.
Pessoas não cometem homicídios em massa em cidades como esta.
Pessoas não cometem homicídios em massa...
Pessoas não cometem homicídios em massa em cidades como esta.
...o privilégio de contar com o colega
e repórter-chefe, David Whitehead.
David tem uma conexão muito especial com Southcliffe.
Ele nasceu e cresceu lá.
Um lugar pelo qual ele estima e conhece muitos
daqueles ligados diretamente nos trágicos eventos recentes.
Vamos falar com ele ao vivo direto do centro da cidade
para uma perspectiva única.
Venho deste lugar.
Uma dorminhoca cidadezinha comercial inglesa.
Pessoas não cometem homicídios em massa
em uma cidade como esta.
Uma comunidade unida e cumpridores da lei.
Almas sem complicações...
Um povo boa gente.
Inglaterra Anglo Saxã.
Isso é o que diz sua TV.
É o que acha que somos?
Não que eu me lembre. Não é o que vejo agora.
No dia de finados, Stephen Morton executou 15 pessoas.
Como é que a boa e velha Inglaterra não leu os sinais?
Como esse povo bom não notou alguma coisa?
Que porra está acontecendo?
Talvez essas tragédias estejam embutidas em seus DNA.
Talvez tivessem desejado.
Talvez porque essa boa gente não desse a mínima.
Eles nos cortaram.
Que diabos fez, David? Que porra você fez?
Falando a verdade. Não é o que devemos fazer?
Acho que vou subir.
Foi bonito.
Foi muito bonito.
Uma dose de Shep, por favor.
Não tem Shep, só cerveja.
Que hilário.
-Tudo bem. -E uma torta.
-Não tem torta. -Vamos para outro lugar.
Está na hora de partirem mesmo.
Nos poupe.
Poupá-los?
Você se foder, caiam fora, maldito bisbilhoteiros!
Desculpe, acha que quinze pessoas levando tiro
na sua cidadezinha, e ninguém virá?
Você é o idiota que estará lendo
o The Sun amanhã tomando café! Não me mande ir embora.
-David se acalme. -A boa gente branca!
Time da Grã Bretanha!
Não viram que isso aconteceria? Todos se acham tão espertos.
-Não vira que isso aconteceria! -David...
Porque são uns putos que não dão a mínima.
Contanto que tenham bebidas e seus bonés de basebol.
Teria eu mesmo puxado o gatilho e limpado
a porra vocês da face da terra.
Estavam pedindo por isso!
-David. -Merecem!
-Stephen fez um favor. -Sai daqui, porra.
Estou falando sério. Fodam-se todos.
Deve cobrir as notícias e não ser uma.
Oi, Madge.
Sim, sim. Estamos voltando.
Sim, eu sei. Eu sei.
Dá isso aqui, me passa.
Ela desligou.
Seu show no pub já se tornou viral.
Alguém colocou no youtube.
Da porra da face da Terra! Estavam pedindo por isso!
-David. -Vocês merecerem isso.
Que coisa extraordinária.
Isso foi uma parte da inexplicável queixa
do jornalista David Whitehead.
Cara, ainda tenho uma vida.
Você ainda tem uma vida.
Sabe, temos sorte.
Até que algum louco chegue, estupre sua mulher
e queime sua casa com as crianças dentro.
Que legal. Encantador.
Quer saber, David? Precisa resolver as coisas com a Madge.
Foda-se! Olhar para você, todo receoso.
É a minha opinião, beleza?
É a primeira coisa honesta que alguém diz aqui.
É melhor que aprendam a engolir.
Quer saber, cara? Precisa ir para casa descansar.
Me veja mais dois.
Dá um beijinho, ratinha.
Vai, vai, vai. Rápido.
Coloque o cinto.
O cinto, Lucy.
Eu...
Dormi embaixo, não quis te acordar.
-Te vejo hoje à noite? -Sim, claro.
Não consigo manter esse sorriso por mais tempo, Paul.
Está tudo bem.
-Está tudo bem. Acabou. -Tem certeza disso?
Podemos ir para casa agora? Estou cansada.
Certo.
Não é o caminho de casa.
É um caminho novo.
É um trem vindo?
Sabe como pode descobrir?
Ouça.
Não consigo ouvir nada.
Agora.
Ele está cantando.
Posso ouvi-lo.
Ele está vindo!
Tio Paul, ele está vindo.
Estamos realmente muito preocupados.
Sim, eu sei. Eu sei.
O que fez, Paul?
Que porra você acha que está fazendo?
Eu não sei, Geoff. Realmente não sei.
Talvez esteja procurando um desfecho.
É o que se está destinado a fazer, não é?
Busque isso em outro lugar.
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