MESTRES DO HORROR
PERVERSIDADE "A sede humana por auto-tortura."
Eu permaneço no meio do rugido do litoral auto-atormentado.
E seguro, em minhas mãos, grãos de areia dourada.
Ouça como eles rastejam pelos meus dedos profundamente.
Enquanto eu lamento. Enquanto eu lamento.
Oh, Deus, não posso segurá-los com mais firmeza?
Oh, Deus, não posso salvar um da onda cruel?
Tudo o que vemos ou vimos...
além de um sonho dentro de um sonho?
Oh, Eddie, isso é lindo.
Não tanto quanto você, minha querida Sissy, mas...
- está bom, não está? - É o seu melhor até agora.
Plutão, seu danado! Não liga muito para poesia, não é?
Não, não liga, não é, sua fera terrível?
Saia!
Oh, Sissy!
- Meu anjo, você está bem? - Sinto muito, Eddie.
Não é nada. Deve ser o pêlo do gato.
Sim. Sim. Coisa boa.
Darei-lhe 70 centavos por cada e publicarei na edição de setembro.
Na seção da sociedade.
Mas, Sr. Graham, o que lhe dei é ouro.
Deve ser publicado na primeira página e não enterrado nas páginas para senhoras.
Sim, de fato, mas creio que já li isso na revista do mês passado.
E esse no jornal de sábado.
A senhoras parecem gostar de poesia, mas eu acho cansativo.
Claro. Você está certo. Mas eles são os prediletos das suas leitoras.
- Um dólar por cada. - Eu os aceitarei, Sr. Poe...
- Pelo preço de 50 centavos. - Sr. Graham...
Se concordar em nos dar o que realmente queremos,
outro de seus contos fantásticos. Esse é o seu filão, Sr. Poe.
Como "O Coração Delator". Aquilo foi um verdadeiro sucesso.
Matar o seu senhorio porque ele ficava perturbado pelo olho do homem.
De onde tira as suas idéias?
Aceite meu conselho, Sr. Poe. Deixe a poesia para as senhoras.
Seus contos insanos. Dê-nos outros desses.
O poeta estrangula o seu editor e todos acreditam que ele está morto.
Então, colocam-no em sua sepultura vivo.
Enterrado vivo!
Senhor Poe?
Na verdade, estou trabalhando em um no momento.
Excelente! Vamos tê-lo para a edição de outubro.
Certamente, senhor.
Seus leitores, Sr. Graham, ficarão maravilhados com sua imaginação.
Estava pensando se você poderia dar um...
pequeno adiantamento para assegurar o seu término?
Realmente, Sr. Poe. Para onde vai todo o dinheiro?
Poesia.
Pobreza.
Barman! Outra garrafa.
Você não me pagou por essa.
Meu crédito sempre foi bom aqui.
E esse é o problema. Você não me paga um centavo a meses.
Chega até estar acertado.
Sou Edgar A. Poe, neto do General David Poe, herói da revolução, senhor.
Eu nadei no rio James. 7 milhas.
Eu era o mais rápido da minha turma em West Point.
Sim, Sr. Poe, já ouvimos tudo isso antes.
Griswold! Amigo! Camarada poeta.
Poderia me fazer um pequeno empréstimo para pagar esse cavalheiro?
Depois do modo que destroçou meu último livro em sua crítica?
Pode se enforcar que eu não me importo.
- Mas, Rufus... - É isso, Sr. Poe.
Não. Não. Não. Espere, senhor da casa.
Uma aposta! Crie um enigma, o mais diabólico que puder imaginar,
e eu o resolverei por uma garrafa da sua melhor bebida.
Pergunte-me o impossível e eu lhe responderei.
Por exemplo, eu lhe proponho que posso ficar sobre apenas um dedo.
- Pode ficar sobre um dedo? - Eu posso. E eu irei.
E se não puder?
Eu lhe recompensarei com todo o meu tempo nessa terra.
Senhor, temos uma aposta.
Aponte o ponto exato onde quer que eu fique.
Fique onde quiser, desde que seja em apenas um dedo.
Oh, não. Quero que fique satisfeito que não haja nenhum truque envolvido.
- Escolha o lugar. - Está bem.
- Ali. - Onde?
- Bem ali. - Ali?
Não, bem ali.
Você não disse que tinha que ser o meu dedo.
Um sonho dentro de um sonho.
- Aí está você, Eddie. - Sissy, eu espero...
Olá, Plutão.
Nosso convidado, Sr. Fordham, estava imaginando onde você estava.
Oh, senhor.
Obrigado.
Senhor, eu peço desculpas.
Fui detido por...
Fui detido por admiradores.
Amantes da literatura. Eles insistiram em um brinde.
Vários brindes ao meu trabalho.
É um homem das letras, senhor...
Fordham. Não, meu gosto é mais do entretenimento musical.
Mas poesia é música, quando é poético mesmo.
Devo-lhe recitar uma de minha letras, senhor... Desculpe. Senhor...
O Sr. Fordham veio aqui para comprar o piano.
- Sim. - Não se lembra, Eddie?
Sinto muito, senhor, mas aquele é o piano da minha esposa.
E não está à venda.
- Eu... - Nós discutimos isso.
Não vou deixá-la desistir de sua música.
- Precisamos do dinheiro. - Não!
Deixe-me fazer isso. Por nós.
Como vê, senhor Freemont, ou qualquer que seja seu nome...
não posso negar à minha querida esposa nada.
Virginia, deve tocar para ele.
E para mim.
Uma última vez para mim.
Meu anjo, você está bem?
Meu Deus, homem! Dê-lhe uma bebida.
Rápido!
Aqui. Aqui. Aqui. Tome isso.
Oh, meu Deus!
Sissy? Sissy?
Chame um médico! Chame um médico!
Sissy. Sissy. Meu Deus!
Eu dei à ela uma dose de láudano. Ela precisa dormir.
Está tudo bem, querida. Você ficará bem. Eu cuidarei de você.
Ela deve ficar calma. Isso é de grande importância.
Nada deve incomodá-la. Nada.
Dê-lhe isso com freqüência.
Ela se recuperará?
- Sua esposa é tuberculosa, Sr. Poe. - A peste branca?
Por que não me chamou antes? A hemorragia poderia matá-la.
Eu não ousava acreditar.
Existe uma cura?
Deve se mudar para um clima mais ameno, senhor, se ama a sua esposa.
São dez dólares pela taxa e dois dólares pelo sedativo.
Fala de dinheiro enquanto minha esposa sofre no outro quarto?
Sou um médico. Quando deveria falar sobre isso?
Mande a conta para o Sr. Graham.
Vou escrever uma história para ele para a edição de outubro.
Essa é a última vez, Poe.
Eu tratei seus ébrios estupores e seus delírios e nunca pagou o que prometeu.
Mas não pode deixá-la assim.
Aqui. Aqui. Pegue o meu re...
Espere!
Eu lhe pagarei quando puder. Por favor!
Sugiro que encontre outro médico para tratá-la. Boa noite, Sr. Poe.
Plutão! Pare com isso!
Pronto, pronto, Annabelle.
Ele não te machucará.
Mas...
Virginia, o que está fazendo fora da cama?
Temos que vendê-lo. Precisamos do dinheiro.
Precisa descansar. Ordens do médico.
Respire devagar. Aqui.
Aqui, Sissy. Tome um gole.
Pronto.
- Desculpe-me, Eddie. - Não tem que se desculpar.
Receio que tomar conta de mim te inspira a beber.
Escrever é a sua genialidade. A sua vida.
Por favor, não os destrua com a bebida.
Escreva, Eddie. Por favor.
Por mim.
Eu escreverei.
Eu prometo.
A peste branca.
Plutão!
O que deu em você?
Maldição!
Plutão?
Plutão, o que você fez?
Plutão!
Plutão?
Venha cá nesse instante.
Pelo amor de Deus!
Meu Deus!
Sissy?
Minha nossa!
Anjo.
Não vou deixá-la.
Sinto muito.
Plutão.
Plutão, saia de perto dela!
Plutão, não!
Seu... saia! Você está matando ela.
Venha. Seu... Não!
Venha cá!
Onde está você?
Aí está você.
Não se mova.
Seu... Seu...
Te peguei.
Não.
Eu te peguei.
Demônio!
O que está fazendo, Eddie?
Plutão?
Venha cá. Vamos.
O que aconteceu com você?
Ele deve ter entrado em uma briga. Eu o encontrei assim. Tentei ajudá-lo.
Pobrezinho.
Meu Deus! O que tem acontecido com nossos bichinhos?
Sissy, eu estava tentando escrever e...
Plutão... Plutão comeu o peixinho dourado.
- Phineas? - Sim.
- Plutão comeu Phineas? - Sim, e matou a pobre Annabelle.
Não. Não, eu não acredito.
Foi ele quem foi atacado. Olhe para ele.
Não. Não. Não. Tinha outro gato. Um gato preto.
Igual ao Plutão. Ele deve tê-los matado e então Plutão lutou com ele.
- Você tem bebido de novo. - Não, o gato derramou aquilo.
Você prometeu. Disse que ia escrever de novo. Você me prometeu.
Sei que prometi. Sinto muito mesmo. Não posso explicar.
Tenho essa ânsia em minha alma de praticar a violência.
Contra aqueles que amo e minha própria natureza.
Fazer o errado simplesmente por fazer.
Eddie!
Sissy?
Sissy!
- Vou chamar um médico. - Não, não me deixe.
Está bem.
Sissy? Sissy?
Não! Não, Sissy! Não! Não! Não!
É uma pena. Ele nunca poderia cuidar de uma mulher da sua...
delicadeza.
Como poderia? Enquanto ele se achar um poeta.
E ela é tão jovem.
Muito jovem.
Uma mera... uma mera garota. E prima dele.
Um casal inaceitável em Richmond, mas aqui é a Filadélfia.
Senhor Poe.
Minha esposa e eu só queríamos dizer que sentimos muito pela sua perda.
Bem, eu agradeço, senhor...
- Ela não está sofrendo agora. - Sim, não está.
Olhe, Edgar, posso lhe dar um adiantamento pela sua história.
Ela deveria ter um enterro apropriado.
Sim, deveria. Para que ela apodreça em uma cova anônima...
com vermes e formigas comendo a sua carne.
Controle-se, Edgar. Todos temos que continuar, sabe?
- E você tem a sua escrita. - Não desejo mais escrever.
O que mais você faria? Nossa, homem, você já é famoso.
Eu não me importo mais com a fama.
Há modos de aliviar a dor.
Saia! Eu não desejo aliviar a minha dor.
Deixe-me em paz.
Não é assim que um cavalheiro se comporta.
Como você saberia?
Todos vocês! Saiam!
Agora!
- Edgar, acalme-se. - Deixem-me em paz. Todos!
Saiam!
Pelo amor de Deus, acalme-se, senhor.
Deixem-me em paz!
Você. Você a matou.
Venha cá.
Nós ficamos à beira do precipício. E encaramos o abismo.
Ficamos doentes e atordoados.
Nós caimos.
Nunca mais.
Sissy?
Sissy!
Sissy. Venha, Sissy.
Eddie?
Virginia.
Anjo.
Pensei ter visto...
Tenho medo de ficar sozinha. Não me deixe de novo.
Você voltou para mim da sepultura e ainda assim eu a decepciono.
Que os céus me amaldiçoem se eu beber de novo.
Virginia.
Não.
Não. Vai pegar uma corrente de ar.
- Olá. Quem é você? - Não.
- É o Plutão. - Não, ele morreu no incêndio.
Ele deve ter escapado. Você voltou para nós.
Sissy, não pode ser. Ele se queimou. Não restou nada.
Está certo. Não é o Plutão. Olhe essa marca branca.
Fica ao redor do pescoço dele.
- Como uma coleira. - Ou uma forca.
Pare, Eddie. Sua imaginação mórbida é demais às vezes.
Virginia, ele não pode ficar. Sua condição...
Preciso de uma companhia enquanto você escreve. Ou quando sai.
Ele pode te deixar pior, a fera imunda.
Eu não tossi desde que ele veio.
Ele é só um gato. Não é, Plutão?
Não é o Plutão!
Que os céus me amaldiçoem.
Você!
Eddie?
Qual é o problema? Por que está agindo assim?
- Vá lá para cima. - Você está bêbado.
Você prometeu. Você jurou que ia parar.
E você acreditou em mim. Sempre acredita em mim.
Eu não tenho escolha. Eu te amo.
Como pode me amar? Não consigo vestí-la, alimentá-la ou curá-la.
Não consigo escrever!
Deus! Ajude-me, Sissy.
Não consigo escrever.
Venha comigo, Eddie. Volte lá para cima comigo.
Ficará tudo bem. Por favor.
- Aí está você. - Não!
- Eddie, não! - Deixe-me em paz.
- Não, Eddie. Por favor. - Onde está aquele maldito?
- Onde? - Eddie.
Eddie.
Sissy! Não!
- Que barulho é esse? - Será que alguém está ferido?
- Ninguém responde. - Vou chamar a polícia.
Adeus, meu anjo.
Não!
Volte para o inferno, seu demônio...
Com licença, senhor. Senhor Poe, não é? O escritor?
Sim, de fato. Eu sou o poeta, sim.
Como podem ver, estava trabalhando agora em um de meus contos fantásticos.
Peço desculpa por qualquer insulto, senhor...
Sargento Booker, da Delegacia do sul da Filadélfia.
Vários de seus vizinhos alegaram ouvir gritos a duas noites atrás.
Duas noites atrás? Bem, eu estive escrevendo...
e como viram, quando estou ligado à atos da imaginação...
tenho pouca noção do mundo ao meu redor, tal é a minha geniosidade.
De fato. Os vizinhos pensaram que os gritos vinham desse quarto.
Bem, como disse, pode ter havido um homícidio brutal nesse quarto e eu não notei.
Mas, por favor, cavalheiros, entrem e se satisfaçam.
Posso lhe perguntar, senhor, onde esteve desde a noite em questão?
Creio que já lhe disse. Nesse quarto. Escrevendo.
Estivemos aqui ontem, Sr. Poe, quando a queixa foi feita.
Você não atendeu a sua porta ou parecia estar em casa.
É claro.
Sargento, eu senti a necessidade de...
embeber alguma inspiração.
Obrigado, senhor. É um trabalho sedento.
De fato.
Por que será que meus vizinhos não me perguntaram pelo distúrbio?
Eles têm medo de você, senhor Poe.
Nada aqui, Sargento. Algumas roupas de mulher...
e acessórios, mas sem sinal de violência.
Você é casado, não é, Sr. Poe?
Minha esposa está visitando parentes em Baltimore.
Os Poes de Baltimore são muito conhecidos.
Descendentes do General David Poe...
- da revolucionária... - Não o perturbaremos mais, senhor.
Sem incômodo. De forma alguma, cavalheiros.
Obrigado.
Espere!
Vocês não vasculharam o porão.
Cuidado onde pisam, cavalheiros.
Esses degraus estão bem velhos. Não querem cair e partir suas cabeças.
Aqui. Por favor, que nenhum esconderijo não seja descoberto.
Que nenhum segredo fique ocultado.
A parte de madeira dessa casa está ruim, mas as paredes, cavalheiros...
as paredes estão muito bem construídas, não acham?
O que acho, Sr. Poe, é que não há nada aqui para vermos.
Obrigado pela sua ajuda. Mas temos muitos assuntos...
assuntos criminais para tratar. Bom dia, senhor.
Fiquei feliz em esclarecer suas suspeitas.
Gostaria que correspondessem mais a cortesia.
Essas paredes... Cavalheiros, onde vão?
Essas paredes foram solidamente construídas.
Arrebente!
Sissy?
Meu anjo! Minha nossa! Minha nossa!
O que?
- Vem cá, Plutão. - Plutão?
É claro.
Plutão!
- Eddie, você está bem? - Sim, eu estou.
Posso dar ao velho Graham o que ele quer.
Eu tenho, Sissy.
Eu tenho.
O GATO PRETO