UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
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É melhor não olhar!
A série que vai destruir Sua noite e o seu dia
E a cada cena deprimente Causa nostalgia
É melhor não olhar, não olhar!
A cidade de CSC Está cheia de pessoas cheias de regras
Por causa das joias Os Quagmire foram sequestrados
Os Baudelaire devem resgatá-los Mas terminam presos
Toda esperança acabou O barco já zarpou
É bem melhor não olhar!
Não há mais nada que terror E noites sem dormir
Pergunte para alguém sensato: Devo assistir? E ouvirás:
É melhor não olhar!
A CIDADE SINISTRA DOS CORVOS: VOLUME 2
É melhor não olhar!
Tenho más notícias que não gostará de ouvir,
isto é, há quem goste de más notícias.
Mataram o Olaf ontem.
Que notícia ruim. Queria que o queimassem vivo.
O que é má notícia para um pode ser boa notícia para outro.
E, às vezes, o que parece ser boa notícia...
Olaf foi morto?
Olaf não foi morto. Esse é o Jacques Snicket.
...pode ser algo repleto de dor, pesar e tristeza.
Sou Lemony Snicket.
A história dos Baudelaire me assombra
como a morte do meu irmão me assombra nesta vila empoeirada,
me enchendo de dor, pesar e tristeza.
Já você não precisa ser tão assombrado quanto eu.
É melhor não olhar. Não há nada pra verem.
Venham. Não há nada pra verem.
Devagar, papito.
Não é legal dispensar suspeitos na cena do crime.
Suspeitos? Se alguém fez isso, foi você.
E é muito menos legal discordar do detetive Dupin.
Seu nome não é Dupin, é...
Silêncio! Aproximem-se!
O Conselho dos Anciãos convocou uma reunião emergencial.
Tivemos muitas delas ultimamente.
Não consigo acompanhar as histórias.
É imprescindível discutir esse assassinato misterioso.
Não é imprescindível. É absolutamente necessário.
É o que "imprescindível" significa, Esmé.
Não me chamo Esmé. É Sarah Petunia Alexandra Maryellen.
-Ela falou isso ontem? -Devem me chamar de policial Luciana.
É meu dever trancafiar presos na cadeia,
e Jacques estava seguro em sua cela ontem.
Quem é Jacques?
É como apelidei o conde Olaf.
Tenho a única chave da cadeia, então sua morte é um mistério.
Eu adoro um mistério.
Ainda mais numa vila aconchegante
e com um detetive de fala engraçada.
Têm razão, velhinhos.
Mas, para a sua sorte, sou um grande detetive bonitão
e já resolvi esse caso cabeludo.
Que emocionante!
Que horrível. Um inocente morreu.
Estou igualmente chocado.
Mas conde Omar não era inocente.
Conde Olaf.
Até o nome dele dá calafrio.
A sobrancelha de taturana e a tatuagem de olho.
Não é olho. São as letras CSC.
Não faz sentido.
Por que Olaf tatuaria o nome da cidade no tornozelo?
Não sabemos, só que ele é o verdadeiro Olaf.
E a policial é Esmé Squalor.
Sequestraram os Quagmire e mataram Jacques Snicket.
Os gatinhos piraram. Sou um homem da lei descolado.
Não machucaria nem uma mosca.
Mas exploremos isto.
Estão apontando os dedos magrelos para mim
porque são, na verdade, 100%
os assassinos.
Não podem ser. São crianças.
Detetive, deve ter provas para esta bela e impressionante acusação.
Correto, dona policial.
Não é legal acusar de assassinato sem ter provas.
Para sua sorte, sou ótimo detetive e achei algumas.
Órfãos são aborrecidos.
Vêm à sua vila, entram sorrateiros na cadeia.
Matam e saqueiam. Com a ajuda disto!
Antas? Sacripantas? Jamantas? Não!
Plantas! Isso.
Foi o que os Baudelaire usaram para achar um ponto fraco na parede,
para conseguirem usar...
O que é aquilo?
Um aparelho mecânico.
Um aparelho mecânico tão cruel
que os Baudelaire usaram... esse troço.
Abriram um buraco na parede da cadeia.
Entraram de mansinho.
E eliminaram o futuro do conde Olaf no escuro.
Órfãos.
-Que chocante. -Ele está errado.
A planta e o aparelho mecânico não são seus?
São, mas não somos assassinos!
Ela tem razão. Eles não são assassinos.
São cúmplices.
-Significa "ajudante de assassinos". -Nós sabemos!
Do que está falando?
Conte a eles do que está falando.
Falo de marcas de dentes no corpo de conde Olaf.
Só existe uma pessoa tão careta a ponto de matar a dentadas.
A assassina que o assassinou por assassinato
é ninguém menos que Sunny Baudelaire!
Ela tem dentes afiados, mas...
Ela é matadora.
Um bebê matador com dentes mortais. Saquem os mascadores.
Ela não matou ninguém a dentadas. O detetive Dupin está mentindo.
Em vez de acusar detetives legais,
os órfãos deveriam se defender das acusações.
Sim. Deveriam revelar sua alpaca.
Sim! O quê?
-Álibi? -Isso! Álibi!
Baudelaire, onde estavam ontem entre o crepúsculo e a alvorada?
Na casa do Hector.
-Ele lhes dirá. -Diga que estava conosco.
Bem, eu... Sabem...
-Hector, por favor. -Hector, estamos esperando.
Não. De novo, não.
Ai, não.
Hector.
É verdade. Eles estavam comigo. Não são assassinos.
De onde vieram os itens?
Deu a eles materiais ilegais,
violando as regras de CSC?
Hector não fez nada.
Querem puxar um inocente para a sua maldade?
Que baixeza.
Já chega. As provas são claras.
Adotamos assassinos.
CSC não pode mais ser tutora de órfãos tão terríveis.
O julgamento acabou. Vamos queimá-los!
Esperem aí. São crianças.
Não vou esperar. São assassinos.
Vamos queimar agora mesmo!
Esperem aí.
Não podemos queimar pessoas quando quisermos.
Somos pessoas civilizadas.
-Que tal após a ceia? -Está bem.
Vou trancar os sanguinários na cadeia.
-Não vamos a lugar nenhum com você. -Resistem à prisão? Chefe!
Podemos agir tranquilamente.
Ou o caldo vai engrossar.
Até a fogueira.
ADMINISTRAÇÃO DE MULTAS
Sim.
Sente cheiro de fumaça?
Tem nozes nos bolinhos.
-Não literalmente. Figurativamente. -Figurativamente, sempre.
-Falei com o Sr. Poe. -Trabalha para ele.
Ficará mais na vila do que o previsto. Tem algo errado.
O jornal não deu nada.
MORREU O CONDE OLAF!
-Olaf morreu? -Os problemas acabaram.
O conde Olaf não morreu.
-Jacques Snicket morreu. -Os problemas mal começaram.
-Vou pegar a moto. -E eu, o sidecar.
MORREU O CONDE OLAF!
Baudelaire, sinto muito. Devia ter previsto.
Crianças com histórico complicado costumam acabar na cadeia.
Eu me culpo.
Somos inocentes.
Vão nos queimar por um crime cometido pelo Olaf.
Olha só o que falam.
Culpam Olaf por tudo,
até pelo seu próprio assassinato?
Essa é meio difícil de engolir.
Pode pagar a fiança com nossa herança?
-Ou contratar advogado? -Não.
Só podem usar a fortuna quando Violet for maior,
o que agora parece improvável.
Não pode ser usada para fins criminosos.
Assumam responsabilidade por seus atos.
-Principalmente você, Sunny. -Não vai nos ajudar?
-O que faz aqui? -Vim me despedir.
Adeus.
PROCURADO CONDE OLAF
Obrigado por me deixar falar com meus clientes.
É simplesmente pavoroso.
Olaf era hediondo. Não acredito que morreu.
Acredite, papai Poe.
Está frio como boneco de neve comendo cubos de gelo num iglu.
Achei você, querido. Digo, chefe de polícia.
Você é a chefe de polícia.
-Delegado? -Detetive.
Funciona. Tinha uma repórter rondando lá fora.
Ela quer fazer uma entrevista. Entre.
Eleanora Poe, editora-chefe do Pundonor Diário.
Querida.
-Arthur? -Eleanora.
O que faz aqui, amor da minha vida?
Vim a negócios, paixão.
-O que faz aqui? -Vim a negócios.
Podíamos ter vindo juntos.
-É uma viagem tragicamente longa. -Uma ocasião trágica.
É a reportagem do século.
"Órfãos Baudelaire viram assassinos."
A história tem tudo: aventura, crime, dilema moral.
O mundo vai vibrar com criminosos cruéis sendo presos
ou suspirar aliviado com a morte de um vilão repugnante?
"Repugnante"?
Significa "horrendo e nojento".
Dizem que era um gato bonitão.
Não diria bonitão.
Tinha sobrancelhas muito desgrenhadas.
Não! Apague isso, madame borra-papéis.
Ele era bonito
e brilhava feito salva de moedas de prata na boca do bezerro de ouro.
Tem bom jeito com palavras.
Deviam ouvi-lo improvisar.
Vou entregar digestíveis aos desordeiros problemáticos
e volto correndo para dar a ficha toda. Está sacando?
Não entendi.
Ele dará uma entrevista após dar pão e água aos Baudelaire.
Adorei as obras de arte.
Trago alegria nos olhos. Viram?
Está de óculos escuros.
E agora? Pareço um homem prestes a ficar muito rico?
Sua tramoia fracassará, como sempre.
Não desta vez. Tramoia é como incêndio.
Tudo deve estar em ordem para funcionar:
fósforos, tochas e multidão zangada que não ouve a razão,
e o tipo certo de cavaco.
Órfãos, por exemplo, amarrados à estaca de madeira.
Se nos queimar, nunca terá nossa fortuna.
Nunca se sabe.
Um órfão pode escapar em meio à fumaça e à confusão.
Para os outros, a última refeição.
O mestre-cuca preparou pão velho
e um copo d'água servido com o que a tia Evelyn chamava
de "um punhado de poeira".
Como isso...
-Se tirar da bandeja... -Quê?
Se tirar o pão e a água da bandeja,
-pode colocar... -Assim?
Você não...
Não vai...
Que tal assim?
Última refeição, Baudelaire, sozinhos na cela de luxo.
-Por que de luxo? -Tem uma forca.
Ninguém para salvá-los nem confortá-los.
Ninguém virá...
-É hora de visita? -Quem é você?
O sujeito que vive desmaiando.
Não consigo controlar. Tentei todas as ervas.
A chefe de polícia autorizou a visita.
Se desmaia vendo um chapéu de pássaro,
não o deixarei com dois assassinos.
Pode ficar comigo.
Aviso à repórter que não pode falar?
-Não, eu já volto. -Falou diferente.
Feliz agora?
Tinha de vê-los antes de partir.
-Vai partir? -A casa a ar quente está quase pronta,
a melhor hora de partida é no fim da tarde.
Se escaparem, podem vir comigo.
-Precisamos de um deus ex machina. -O quê?
Em latim significa "deus da máquina".
Algo útil que surge quando menos se espera.
Não vai acontecer.
Estamos numa cela de luxo a pão e água,
prestes a pagar por um crime que não cometemos.
Sei que são inocentes. Tentei ajudar.
Mas o Conselho nos sobrepujou, como no caso de minha pobre mãe.
O que houve?
Ela usou branco após o Yom Kippur. O Conselho a flagrou e a puniu.
-Foi queimada viva? -Não. Foi forçada a pagar uma multa.
-Multa? -Sim.
Depois ela abriu uma galeria de arte bem-sucedida.
Chegou a hora de algo difícil.
-Fugir da cadeia? -Dizer adeus.
Foram amigos queridos. Gostei do nosso tempo juntos,
ainda que fazendo tarefas pelos outros.
O que me lembra. Achei isto
varrendo as penas sob a Árvore do Nunca Mais.
Espero vê-los em breve, Baudelaire. Adeus.
Adeus.
"A que antes se lê contém uma pista Recurso inicial que o bandido despista
Isto é o que o olho nas letras já vê: Zás! Seus amigos e CSC"
Mais dois dísticos da Isadora.
Um corvo deve ter largado perto da árvore.
Está tudo errado!
Devíamos libertar Jacques e achar os Quagmire.
Fomos presos, Jacques morreu e nunca os salvaremos.
Só se fugirmos.
Como?
Deve ter algo aqui para eu inventar.
Pense em algo útil que leu.
Lembrei de algo.
-Vai nos ajudar na fuga? -Não.
Lembrei que é meu aniversário.
-Klaus. Esquecemos totalmente. -Também esqueci.
Pensei no livro sobre um garoto preso que vira corredor fundista.
Ganhei esse livro exatamente há um ano.
Papai e mamãe fizeram aquele pudim de pão medonho.
O pior que comemos. Prometeram que no ano seguinte
eu teria o melhor aniversário do mundo.
Não quero soar mimado,
mas esperava mais do que ser preso por assassinato
e ser queimado vivo.
Que aniversário horroroso.
Mas um presente o aguarda.
Pão velho e água suja?
Deus ex machina.
Isso! Quero ver justiça.
Proteger e servir.
Ser naturalmente fotogênicos
ajuda a combater o crime?
Quem se recusaria a parar em nome da lei
após vislumbrar isto?
Minha beleza é poderosa e instila medo. Dá pra sacar?
Sim, estou sacando.
Poesia é difícil de interpretar mesmo sem uma mensagem oculta.
O pão está tão duro que nem a Sunny morderia.
Incomível.
Perfeito.
Policial Luciana, parece que já foi fotografada.
Não seja ridícula.
Sempre fui policial nesta vila cujo nome não decorei.
Parabéns a você
Nesta data querida
Muitas felicidades
Muitos anos de vida
Baudelaire, estão aborrecendo a chefe de polícia.
Que bateção e cantoria infernais são essas?
Não me façam descer aí.
Estamos comemorando o aniversário do Klaus.
-Parece que é aniversário do garoto. -Adolescência é dureza.
Não se tiver unhas compridas.
Fui o único da sala a não ter bar mitzvah.
Eu também!
Parabéns a você
Não aguento essa bateção no capacete.
Vai explodir minha cabeça e estragar meu disfarce.
A entrevista acabou. Vamos construir uma pira funerária.
Vou entrevistar moradores para captar o ambiente.
Boa ideia, Eleanora.
Ei!
REGRAS OFICIAIS DE ORDEM
Klaus. Está sorrindo.
-Estou? -Está preso e sorrindo.
-Acho que sei onde estão os Quagmire. -É mesmo?
Veja os dísticos em ordem.
Isadora não podia contar diretamente onde estava com Duncan
caso interceptassem os corvos. E escondeu o local nos poemas.
Como a tia Josephine escondeu no bilhete.
"A que antes se lê contém uma pista"
Pensávamos ser o primeiro poema,
mas é a primeira letra de cada verso.
"Cá, por safiras, cativos estamos Hoje, em terror aguardamos"
-Até formar... -"Chafariz".
O Chafariz Corvídeo.
-É brilhante. Você é brilhante. -Isadora é brilhante.
O Chafariz Corvídeo fica do outro lado da parede.
Vamos continuar batendo.
Ei!
Vamos, garotos. Não conseguiram escapar.
Fim de tarde.
Quando o céu fica dourado com a promessa de fortunas
e cintila com a luz de mil safiras roubadas.
-Quem disse isso? -O quê?
-É uma citação? -Acabei de inventar, pombinha.
Olaf. Você tem alma de poeta.
E o irmão dela também. Estão enfiados no chafariz, lembra?
Tudo corre justo como planejei.
Planejou a vinda de Jacques
para atribuir aos Baudelaire sua morte?
Parte do plano não foi planejada. É o plano.
Não se planeja em excesso.
Darei ao meu benzinho o melhor presente do mundo...
uma fortuna enorme.
Já tenho isso.
O que falta é a parte mais importante do conjunto de chá.
-O bule? -O açucareiro.
A bibliotecária contou onde está. Quero ir atrás dele.
Nós iremos após cuidarmos dos Baudelaire, meu chuchu.
Adeus, chapéus de corvo! Adeus, regras! Adeus, castigos!
Adeus, prefeitura, onde sempre desmaiava.
Adeus, cadeia, onde temia ser preso.
Adeus, bar seco, chafariz seco, lei seca.
Adeus, corvos assustadores.
Adeus, burro, terei saudade.
Adeus, celeiro. Adeus, Árvore do Nunca Mais.
Adeus, Baudelaire.
Quanto antes construírem, mais rápido a fortuna será minha.
Qual Baudelaire vamos tirar escondido da cidade?
Tomara que o bebê, combina com tudo.
Também levaremos os chatos dos Quagmire.
Enfiamos os dois no arenque e pomos no carro.
Não é viável a longo prazo. Uma hora chega o estirão de crescimento.
Precisamos de algo grande para guardar crianças
até serem maiores de idade e sua fortuna ser nossa.
Um lugar grande, móvel e longe de bisbilhoteiros.
Chefe.
Veja.
-O que é, querido? -Algo grande para guardar órfãos.
Um saco?
Pense grande.
Uma nuvem de poeira não é bonita de se ver.
Poucos pintores retrataram grandes nuvens de poeira.
Diretores de cinema raramente as escolhem como protagonistas em comédias românticas.
Até onde minha pesquisa mostrou,
uma grande nuvem de poeira nunca ganhou um concurso de beleza.
Contudo, a grande nuvem de poeira que estão prestes a ver
foi a mais bela que os Baudelaire já testemunharam.
Isso porque era de tijolo e argamassa da parede da cadeia.
Ou seja, a invenção da Violet funcionou.
Sua invenção funcionou.
Isadora e Duncan devem estar dentro do chafariz.
Deve ter um mecanismo oculto que abre uma entrada secreta.
A pista deve estar nos poemas.
Algo me incomodou neles.
O verso do bico é estranho, até para uma poetisa.
Isadora não gosta de linguagem florida.
Concluímos que ela mencionava os corvos de CSC.
E se fosse o bico do Chafariz Corvídeo?
Vamos olhar de perto.
-Mais alto. -Por que "bico" e não "corvo" ou "ave"?
Poetas escolhem palavras com cuidado. Deve ter um significado.
Não quero te apressar, mas não aguento mais a Sunny.
Vê alguma coisa?
Sunny!
-Duncan! -Isadora!
Acharam os poemas.
-Tudo bem? -Muito melhor agora.
Como chegaram aqui?
Olaf nos tirou do leilão dentro do arenque vermelho.
Nós o vimos no bar. Sabíamos que estavam perto.
Não notaram nada escrito dentro?
Não pudemos examinar direito.
Falta muito?
Não sei. Uns quilômetros seguindo o voo. Por quê?
Vejo algo estranho no horizonte.
Querido amado dos meus sonhos,
e se não tirasse um dos Baudelaire daqui?
Já que está comigo, não precisa de dinheiro.
Que queimem. Órfãos saíram da moda. Açucareiros estão na moda.
-Está estragando o clima, querida. -Polícia!
Fujam, polícia!
Esperem aí! Somos nós. Certo.
Onde está a chefe de polícia? Já gritei bem alto.
Sempre funcionava com o último.
O buraco viola a regra contra reformas irrelevantes!
Temos regras proibindo a fuga de criminosos,
mas não pro que fazer quando escapam.
"Assassinos fogem da cadeia!"
Espere só até os leitores do Pundonor Diário lerem isto!
Que horrível.
Quando disse que não podiam usar a fortuna pra sair da cadeia,
não queria que usassem um aríete.
O que esperávamos de um bebê assassino?
E seus cúmplices.
Como ousam escapar? Dei pão e água a eles!
Eu cuido disso, meu querido.
Cidadãos de CSC! Abnegadamente aceitaram os órfãos Baudelaire,
e sua bondade foi paga com infelicidade, transgressões e pesar.
Deixarão os "bambino" estragar a vila
ou mostrarão o que é pesar também?
Enquanto reclamam,
os Baudelaire se safam de assassinato e transgressão.
Estão se safando literalmente!
Chegou a hora de caçar e queimar esses criminosos!
É!
-Forcados pra todos! -Quem quer forcado?
-Forcado! -Quem quer forcado?
Açucareiro.
Olaf nos escondeu para não atrapalharmos.
Isadora pensou nos dísticos codificados.
Duncan descobriu como enviá-los.
Havia umidade do orvalho, e sempre havia corvos no chafariz.
Esperávamos um pousar e prendíamos o dístico úmido na pata.
O papel secava à noite e caía da árvore.
Como sabiam onde estávamos?
Não sabíamos. Só que nos achariam.
É pra isso que servem os amigos.
Multidão!
Por aqui.
O que queremos?
-E quando será? -Já!
-O que queremos? -Queimar crianças!
-E quando será? -Já!
Não aprovo queimarem crianças, mas devemos seguir as regras.
"Multidão irada eleva venda de forcados!"
Espere só até os leitores do Pundonor Diário lerem isto!
-O que queremos? -Queimar crianças!
-E quando será? -Já!
-Aonde iremos? -Estamos no meio do nada.
Tem uma saída.
Uma casa móvel.
-Precisamos chegar à fronteira. -Ficaremos a salvo pra sempre.
-Pra sempre? -Nunca descobriremos a CSC.
A real, não esta vila sinistra.
Jacques disse que fazia parte. Por isso tem a tatuagem de Olaf.
O corpo de bombeiros era a sede.
Anotamos o que sabemos em cadernos.
O que pensam da sua fuga ousada?
-Fujam. -Não podem se esconder da imprensa!
Lá estão eles!
De onde vieram as crianças adicionais?
Aqueles Baudelaire sabichões.
As crianças assassinas recrutaram cúmplices.
Vamos queimar todos eles!
Precisamos distraí-los.
Vamos matar os assassinos!
Boa ideia, Sunny.
-Vejam o burrinho. -Que gracinha.
Ele está todo faceiro.
Não tem mais esconderijos.
-É um aparelho mecânico? -É uma moto.
-É Jacquelyn. -E Larry, o garçom.
Um termo descreve a chegada da ajuda mais inesperada.
Ele provém do teatro antigo.
Perto do fim da peça, quando tudo parece desesperador,
entra uma autoridade poderosa num aparelho mecânico e salva o dia.
Por isso, chamam de "o deus da máquina",
ou no original em latim: deus ex machina.
É a minha secretária? Jacquelyn, o que faz aqui?
Faço a mesma pergunta a todos vocês.
Que fim levaram sua consciência e noção de decência?
Deviam tomar vergonha na cara.
Aqui não é lugar para gente da cidade. Vaza, dupla.
É coisa de vila.
Gente da cidade às vezes vem de vilas. Olá, Sr. Lesko. Como vai a aposentadoria?
É a Sra. Morrow?
Era do clube do livro com minhas mães. Tem lido algo bom?
Só lemos revistas agora. Eu odeio.
Esta já foi uma vila boa,
com gente boa que se ajudava, apagava incêndios.
-Ela pode voltar a ser boa. -Um homem nobre foi assassinado.
Examinem seus corações e perguntem o que desejam.
Queimar crianças!
Não podem nos deter, somos o deus ex machina!
Estão vindo. Qual a distância da casa móvel?
A questão não é a distância, mas a altura. Temos de pegá-la.
-Como? -Queimem as crianças!
Não têm onde se esconder, órfãos.
Queimem as crianças!
-Sua irmã dirige? -É o que parece.
-Olho no balão. -E na estrada.
-Era o neném guiando? -Está mais pra criança.
Oi. Órfãos fugindo. Os dois grupos.
Para o carro!
Querida, hora de testar o novo brinquedo.
Larry. Jacquelyn.
-Destruíram o posto de gasolina. -Tinha a melhor salsicha.
Hector!
-Baudelaire! Que bom que conseguiram! -Aceita passageiros extras?
Claro que sim.
A casa móvel autossustentável a ar quente requer muitos a bordo!
-Vocês primeiro. -Vamos logo atrás.
Queimem as crianças!
Uma casa móvel autossustentável a ar quente!
Não deixem que escapem
ou precisaremos de novos órfãos pra trabalhar!
E queimar.
Trabalhem vocês!
Ou revezem numa escala justa.
O aforismo diz: "É preciso uma vila pra criar uma criança"
não "três crianças pra limpar a vila."
-É o Hector? -Que traidor e transgressor!
Vamos queimá-lo junto! Vou buscar gravetos!
Terra das aves! Escutem só.
Vou falar por todos vocês.
Vamos subir na geringonça e trazer os assassinos!
-Não tem água. -Eles não sabem.
Para trás! Ela tem uma mangueira.
Verdade. Pra trás, quem não quer se molhar.
-Certo, Klaus? -Absolutamente certo.
Pode ser um International R190 de 1956,
mas reformaram como um La France de bomba tripla,
carregando três mil litros de água. Quem já leu a respeito
sabe que dispara água a 110 bars.
É muito forte.
-Que tal? -Abrangente.
Saiam da frente! Andem!
É um lançador de arpão?
Sim. Ganhei do meu namorado.
São arpões perfeitos para estourar balões.
-E se atingir uma criança? -Tudo beleza, papaizão.
Atirar, policial.
-Isadora! -Segure-se!
-Impressionante. -Eu me esforço, querido.
Vou mirar no faz-tudo.
Ai, não.
É só suco de amora!
Quase chegaram.
Pegue a Sunny e suba. Vou retardá-los.
Por que espera? Atire!
Tente carregar sem estragar as unhas.
Já tentei!
Tomara que não caiam! Temos de queimá-los!
Queimá-los!
Vamos. A casa móvel não aguenta novos danos.
Verdade. Se outro balão estourar,
vai cair, e os Quagmire correrão perigo.
Eles precisam partir. Suba o balão!
-Como vão nos alcançar? -Não vamos!
-Não atirem! -Estão descendo!
Devem estar se entregando.
-Não! -O que estão fazendo?
-É pra isso que servem os amigos. -Estão fugindo com minhas safiras!
Querido, calma.
Vou acertar um balão ou um órfão.
Pare de atirar!
Com seu aparelho mecânico!
É um aparelho mecânico?
Policial Luciana, usou um aparelho mecânico?
-Violou a regra 67! -É pra prender assassinos, careta!
Os assassinos...
Os Baudelaire desceram. Não vão fugir.
Não podem violar regras pra prender quem as violou.
Estão fugindo com a herança.
Abaixe a arma em nome das aves maravilhosas.
Só gosto de ave em sanduíche.
Se não nos virmos outra vez,
eis a informação sobre a CSC real!
Tem tudo nos papéis.
-O plano do Olaf. -Jacques e associados.
Vocês nos ajudaram, Baudelaire. Esperamos ajudá-los.
-Adeus. -Adeus.
-Adeus, Quagmire.
Tchau.
Machucou um corvo.
Violou a regra número um!
A mais importante de todas.
É só uma ave estúpida.
Ave estúpida?
Esta é a vila dos Cultores Solidários de Corvídeos.
Levamos os corvídeos muito a sério.
Relaxem. Está tudo beleza.
Estava antes de chegarem aqui.
Você e sua fala estranha, e você com seu arpão.
-É uma pena desperdiçar os gravetos. -E forcados.
Vamos queimá-los!
Parem em nome da lei!
Não...
Eu tinha tudo.
Dois grupos de órfãos e fortunas.
Agora tudo se foi. Tudo!
Você não perdeu tudo.
Ainda tem a mim. Sei onde está o açucareiro.
Vamos escapulir daqui.
Aonde pensam que vão?
Detetive Dupin, deixou assassinos fugirem.
Policial Luciana, feriu um corvo. Pagarão por seus crimes.
Pra fogueira!
É insensato queimar alguém agora que o carro dos bombeiros se foi.
Outro aparelho mecânico?
E não só isso: é um veículo de fuga.
Comam pó!
-Depressa! -Transgressores!
-E pior! -Temos de ir atrás deles!
Não, cidadãos.
Vamos levar o corvo a um veterinário.
-Crianças a bordo? -Os Quagmire.
Estão se elevando,
onde vilania e traição não os alcançarão.
Estão finalmente a salvo.
Sobem tão depressa.
Enquanto os Baudelaire viam os amigos sumirem no ar,
seus sentimentos também estavam no ar,
isto é, eles não sabiam como se sentir.
Estavam tristes, pois talvez nunca mais os veriam.
Mas também estavam aliviados pelos amigos a salvo.
Enquanto a casa móvel autossustentável a ar quente subia no céu,
os Baudelaire não sabiam o que pensar dos acontecimentos
e do mistério do que aconteceria a seguir.
-Estamos correndo. -Não podemos parar.
-Aonde vamos? Fazer o quê? -Ser autossustentáveis.
Quanto restou das anotações?
Não sei. Está rasgado.
Notas. Pesquisa. Esboços. Códigos. Este parece poema.
-Da Isadora? -Letra do Duncan.
"Quando você se afasta em segredo, seja um voluntário."
"Então não grite quando o aceitarmos."
"O mundo está calmo aqui."
Legendas: Leandro Woyakoski