La Fabrique www.sous-titres.eu
Précédemment...
- C'est quoi, ce bordel ? - Travis m'a attaqué.
Après tout ce qu'il a fait, il méritait de mourir, donc je l'ai tué.
Je dois le signaler.
Débarrassons-nous du corps.
De l'essence, le feu...
Ça effacera toutes nos traces.
Je ne voulais pas qu'elle endure ça.
Moi non plus.
J'ai trouvé une lame de sang.
Comme celles dans la voiture de Doakes.
Des criminels disparaissent...
Doakes était le Boucher, point final.
Je dois préserver mon secret.
Sinon, ma vie et la sienne ne seront plus les mêmes.
Tu es un tueur en série ?
Je choisis mes victimes.
- C'est toi, le Boucher ? - Papa m'a tout appris.
- Il m'a donné un code. - Papa savait ?
T'es un putain d'aimant, t'attires les emmerdes.
Dexter est expert en sang. Doakes l'a toujours trouvé louche.
Et si Doakes l'avait découvert ?
Maria pense que tu es le Boucher.
Moi ?
Hannah McKay. Elle a poignardé une femme cinq fois.
Je suis obsédé par l'idée de lui donner ce qu'elle mérite.
Fais-le.
Tu es la seule personne à qui je n'ai rien à cacher.
Au final, tu me comprends mieux que moi-même.
Je t'aime.
C'est parce que c'est une tueuse ?
- Si tu m'aimes, tu accepteras. - Si je t'aime ?
Je suis amoureuse de toi.
Un accident de voiture.
Tu as empoisonné Debra.
- Tu étais censé me choisir. - On parle de ma soeur !
Une vidéo avant que les pompiers ne soient prévenus pour l'église.
Que faisais-tu là-bas ?
- On est à ce point dans la merde ? - Si elle a que ça, je m'en occuperai.
LaGuerta est innocente. Elle ne répond pas au code.
Pas le choix.
J'avais 3 ans quand tu as tué ma mère.
Tu es Dickie Moser !
Dexter Moser.
Mon prochain meurtre ne sera pas aussi facile.
Deb ne payera pas pour mes actes.
Quoi que tu comptes faire, surtout le fais pas.
Ton plan ?
Je tire avec son arme dans la perforation d'Estrada.
Je tue LaGuerta avec l'arme d'Estrada.
- T'aurais pas dû venir. - Pourquoi j'aurais pas dû ?
Tire, Debra.
Tu dois y mettre un terme. Tire.
Allez !
Ce n'est pas toi.
Tu es quelqu'un de bien. Tu n'es pas comme lui.
Abats-le !
Elle a raison sur tout. Tu es quelqu'un de bien.
Fais ce que t'as à faire.
Rien de tel qu'une crise pour faire le point sur sa vie.
La mort de LaGuerta devrait peser sur ma conscience.
Ça a pourtant résolu tous mes problèmes.
Ça m'a remis sur les rails.
Ces six derniers mois, j'ai entraîné l'équipe d'Harrison,
j'ai relancé l'équipe de bowling,
je me suis fait de nouveaux amis.
Je suis un survivant.
Faire carrière dans la police
fut un choix qu'elle n'a jamais regretté.
Une décision qu'on ne prend pas à la légère.
Tante Deb va venir ?
J'en doute, mais on la verra bientôt.
Maria comptait beaucoup pour moi.
Elle a été un bon flic. Elle a été ma chef.
Et brièvement ma femme.
Elle était avant tout une amie.
Tu nous manques, Maria,
à tous.
Aujourd'hui,
nous inaugurons ce mémorial en son honneur.
Mesdames et messieurs,
je vous présente
le banc "capitaine Maria LaGuerta".
C'est l'heure de la natation. Dis au revoir à papa.
À tout à l'heure.
Un banc. Pourquoi un banc ?
Elle mérite mieux qu'un parking à cul.
Il est chouette.
C'est du béton, très costaud.
Ils en vendent en grande surface.
Désolé.
- C'était déplacé ? - Non, justement.
Ça paraît tellement froid.
Hermano,
tu souffres.
Faut que t'arrêtes de baragouiner espagnol.
Et me touche pas.
Ça va faire six mois, et t'arrives pas à tourner la page.
Comment je ferais ?
Mon salon est rempli de cartons contenant ses affaires.
C'est vrai, déjà six mois.
- Débarrasse-t'en. - Et après ?
Elle disparaît ?
Je pensais que ta soeur passerait.
Comment elle va ?
Elle voulait être là, mais elle est débordée.
Elle va mieux ?
- Oui, beaucoup. - Tant mieux.
La mort de LaGuerta l'a beaucoup affectée.
Elles semblaient pourtant pas si proches.
On sait jamais comment les gens vont réagir.
Quand Anderson a été tué,
je voulais tout plaquer.
C'est la mort de Maria qui m'a fait revenir.
Je voulais plus qu'une chose : choper les délinquants.
Je sais pas combien de fois j'ai failli faire pareil que Deb :
partir déjeuner et jamais revenir.
Elle est parfois impulsive.
Dis-lui de passer à l'occase. C'est plus pareil, sans elle.
J'ai eu de ses nouvelles régulièrement pendant un moment.
Mais là, ça va faire deux semaines de silence radio.
Pourquoi ça ?
Elle a quitté la ville.
Oui, pour les Keys.
Non, Fort Lauderdale.
Exact.
Pour son retour,
faudra organiser un truc.
Je lui en parlerai.
C'est Deb. Laissez un message.
Messagerie pleine.
- Tu me couvres, ce matin ? - Comme d'hab.
Deb gère ça à sa façon.
J'aimerais juste qu'elle me parle.
C'était pour nous deux.
Désolée.
Je me suis emballée.
Faut partager.
Je dois répondre, c'est le business.
Je divise pas. C'est tout ou rien.
C'est mon meilleur prix.
T'as jamais bossé avec moi, mais tu sais que c'est un bon deal.
Il est 11 h 47. T'as jusqu'à demain, même heure.
Putain d'amateurs.
- Tes fourgues habituels ? - Disparus.
C'est un job plutôt précaire.
Et lui, tu peux lui faire confiance ?
Pas plus qu'un autre.
Je pourrais t'aider.
Hors de question.
Mais je voudrais vraiment...
C'est gentil,
mais je gère.
- On fait quoi ? - Moi, tant que t'es en bikini...
On loue un bateau ?
Avec un ponton, et on se la coule douce sur l'eau.
Non, un truc rapide, un hors-bord.
On klaxonnera les paquebots.
- T'aimes faire du grabuge, toi. - C'est plus fort que moi.
C'est marrant, les coïncidences.
Comment ça ?
Quand je t'ai rencontrée, je glandais dans ce bar.
J'allais partir.
Et t'es entrée.
C'est marrant
qu'un truc aussi anodin
que toi qui passes la porte à cet instant
ait pu tout faire basculer.
- Qu'est-ce que tu fais ? - Elle est peut-être ici.
Tu sais ce qu'elle endure. Elle a pu faire une bêtise.
Deb, t'es là ?
Elle n'est pas là.
- Tu es censé la laisser en paix. - Longtemps ?
Ça fait un mois qu'on s'est pas parlé, deux mois qu'on s'est pas vus.
Elle a disparu.
Elle t'évite.
Par choix.
Et ça ?
Xanax.
Paxil.
Adderall. Et encore du Xanax.
Prescrits par différents médecins.
De l'herbe.
Elle mélange toutes ces merdes.
Je dois la retrouver.
Tu es le problème, pas la solution.
Le mieux pour Debra, c'est que tu la laisses.
Je suis le seul à savoir et à pouvoir l'aider.
Elle a besoin de moi.
C'est Deb. Laissez un message.
Messagerie pleine.
Je dois la retrouver.
Vous désirez ?
Elway. Sympa, les locaux.
J'ai fait du chemin depuis que j'ai quitté les Vols.
Et c'est bon aussi pour Deb.
Elle a bien fait de passer dans le privé.
Elle est là ?
Non.
Elle revient quand ?
Aucune idée.
Elle a l'habitude de s'évanouir dans la nature.
Comment ça ?
M'appeler, c'est pas son fort.
Son dernier appel date de quand ?
Au moins deux semaines.
C'est habituel ?
Habituel ? Avec Debra Morgan ?
Elle connaît pas. Je le savais en l'embauchant.
Elle s'autogère, choisit ses affaires.
Et appelle si ça lui chante.
Mais...
Quoi ?
Deux semaines sans appeler, c'est une première.
- Elle bosse sur quoi ? - Un cambriolage.
Le type a fui pendant sa conditionnelle.
Son nom...
Andrew Briggs.
Une histoire de conditionnelle, y avait pas mieux ?
Amen.
J'ai voulu lui filer de grosses affaires,
mais elle préfère se salir les mains.
Elle cherche le frisson.
- Vraiment ? - C'est de l'argent facile.
Elle touche un pourcentage.
Des détails sur l'affaire ?
Rien d'autre. Trouver le mec, le ramener.
Avec une récompense pour les bijoux.
- C'est tout ? - Appeler, c'est pas son fort...
Je file.
Prévenez-moi s'il y a du nouveau.
Retrouverai-je Deb ainsi ?
Morte et seule ?
Tu me reluques ?
En fait, oui. Tu fais quelle taille ?
C'est pas tes oignons.
J'ai les vêtements de Maria et je me disais...
C'est pas ton style, je comprends.
Elle était haute en couleur.
Au rapport.
Robert Bailey, 42 ans, habitant à Miami.
Tué d'une seule balle juste au-dessus du coeur.
Et compte tenu des marques sur la blessure,
le canon de l'arme était collé contre la poitrine.
Un suicide ?
Non, il a été tué ailleurs et déposé ici.
Os pariétal et occipital découpés.
Arrière du crâne enlevé.
Chelou.
On dirait qu'un morceau
a été prélevé à la cuillère à melon.
- De pire en pire. - On a une arme.
Quelqu'un abat ce type,
lui découpe le crâne et triture son cerveau.
Il prend le corps, l'arme
et vient tout déposer ici.
Pourquoi ?
Les gens sont cinglés.
On a fini.
Cherche de l'ADN et des empreintes sur l'arme.
- Avec la pluie... - Fais-le quand même.
- Dexter, suis l'autopsie. - Sans faute.
C'est Deb. Laissez un message.
Messagerie pleine.
Où t'es passée, Deb ?
Andrew Briggs.
L'homme que Deb cherchait.
Assomme un vigile et pille une bijouterie de luxe.
Un demi-million en bijoux toujours dans la nature.
En fuite lors de sa conditionnelle.
Arrêté trois fois pour agression, dont une mâchoire brisée.
Il est dangereux.
Debra a-t-elle vu trop grand ?
"Motdepasse" ?
"Putaindemotdepasse".
Bingo.
Depuis trois semaines, des dépenses à Fort Lauderdale.
Surtout au El Mercado
sur la 4e rue.
Encore hier après-midi.
J'y serai en 30 minutes.
C'est le type qu'elle est censée arrêter.
T'aimes quel genre de tequila ?
Celle qui te fait tomber.
Je vais chercher ça.
Putain.
Tu fais quoi ?
Je bosse sur un truc. Tire-toi.
- Tu l'as trouvé. Embarque-le. - Tu sais ce que je fais ?
Je suis passé voir Elway.
Comment ça ?
Tu l'as pas appelé. J'étais inquiet.
Je vais bien. Casse-toi.
Tu me parles pas depuis des semaines. Tu rappelles jamais.
Tu as raté la cérémonie pour LaGuerta.
Et ça t'étonne ?
Tu pourrais vider ta messagerie ?
On s'inquiète.
Je suis avec Briggs
pour trouver les bijoux avant qu'il les refourgue.
Je fais mon travail. Tire-toi avant de tout gâcher.
Tu couches avec ?
Putain.
C'est pas tes oignons.
Va-t'en.
Hors de question.
Tu sais pourquoi je te rappelle pas ?
Je veux pas te parler.
Et encore moins te voir.
- Pourquoi ? - Tu rigoles ?
À cause de toi, j'ai compromis tout ce que je suis.
Et je te hais pour ça.
Mais non.
Je me suis trompée de cible dans le container.
C'est qui ?
Un pauvre mec.
T'as un problème ?
Allez.
Elle m'en veut pas. Elle sait pas ce qu'elle fait.
Ça te regarde pas.
Elle utilise ce boulot pour fuir la réalité.
Elle arrive pas à encaisser. Elle est perdue.
C'est ta faute. N'en rajoute pas.
Fiche-lui la paix.
Quel connard !
Ça va pas !
Qu'est-ce qu'il y a ?
- Tu m'as coupé la route. - Désolé.
Tu as perdu ton sang-froid.
Il sait ce qu'il a fait.
Rentre chez toi.
T'arrête pas.
Je suis rentré.
Tu t'es arrêté.
- Quelqu'un est rentré. - C'est Angel.
- Quoi ? - Quoi ?
Je peux pas baiser avec mon chef juste à côté.
- J'en ai rien à faire. - C'est parce que t'es pas normale.
Le risque de se faire prendre,
- c'est encore plus excitant. - Ça n'arrivera pas.
Si tu viens chez moi demain matin, on pourra continuer.
Je peux pas. Je dois être chez Dexter à 7 h.
Quoi ?
Rends-moi un service.
Distrais-le pendant que je sors par-derrière.
Et je fais comment ?
- Jette des côtelettes par terre. - Tu me revaudras ça.
T'es en sueur.
C'est bien que tu fasses du sport.
Je faisais un peu de cardio.
T'en fais quoi ?
- Ça part demain. - Pour où ?
Une oeuvre caritative vient demain matin.
C'est triste.
Une vie entière
emballée dans quelques cartons.
Peut-être...
que tu devrais garder des souvenirs.
- Ça te fera du bien. - Tu as raison.
Des mandats
pour repérer les téléphones de Dexter et Deb.
Obstinée jusqu'au bout.
Elle a poursuivi Estrada toute seule et elle en est morte.
Elle était comme ça.
C'était un flic.
Tu as raison.
Deb aurait dû tenir ce briefing.
Je dois trouver un moyen de la convaincre.
- C'est pas bon, ça. - Tu penses que c'est qui ?
Une devinette
vêtue en Dolce & Gabbana...
Parle normalement.
Votre attention.
Nous avons une invitée.
Voici le Dr Evelyn Vogel.
Elle a été consultante sur une affaire par le passé.
Vous étiez encore au lycée.
Le Dr Vogel est de retour à Miami après quelques années
et nous offre sa précieuse aide sur l'affaire en cours.
On a à peine démarré l'enquête.
Je ne viens pas marcher sur vos platebandes.
C'est officieux.
Evelyn est neuropsychiatre.
Elle a été consultante sur quelques affaires importantes.
Et elle a écrit la bible sur le cerveau des psychopathes.
Vos livres sur le profilage sont des classiques.
Je n'ai pas l'habitude de m'introduire dans une enquête.
"M'introduire".
Mais en lisant la presse,
un détail de ce meurtre m'a intriguée.
Vince, apporte les radios.
Voyez, ici.
C'est le cortex insulaire antérieur,
la partie du cerveau associée à l'empathie.
Et le trait commun des psychopathes est...
L'absence d'empathie.
... l'absence d'empathie.
La coïncidence est possible,
mais le soin apporté à l'extraction de cette partie du cerveau
suggère que le coupable l'a sciemment choisie.
Pourquoi ?
Trop tôt pour le dire. Ça peut être une expérience.
Ou un message.
Il ne serait pas le premier à communiquer via une victime.
- Qui est la victime ? - Robert Bailey.
Un garagiste.
Disparu depuis une semaine, d'après sa femme.
A-t-il été trépané vivant ?
Post mortem, selon le légiste.
Il rapporte également des ecchymoses articulaires,
suggérant une captivité dans un espace réduit.
Ainsi qu'un estomac vide et des signes de déshydratation.
La victime a disparu cinq jours.
Un rituel pré-exécution très élaboré,
pour un tueur en série.
Un tueur en série avec une seule victime ?
Je doute que ce soit sa première victime.
Ça manque de spontanéité.
C'est planifié, pensé dans les moindres détails.
J'aurais tendance à imaginer
un trentenaire intelligent, organisé,
fier de son oeuvre.
Il jubilerait
de savoir qu'on parle de lui.
- Il va récidiver ? - Le contraire me surprendrait.
Des indices ?
Pas d'empreinte sur l'arme,
il a plu toute la nuit.
Idem pour le corps, on cherche encore de l'ADN.
Étendons les recherches à l'entourage de la victime.
Il faut trouver le point de raccordement au tueur.
- Masuka, la balistique... - Sur ton bureau.
Dexter, reste sur l'ADN.
Le FBI l'appelle "Celle qui murmure à l'oreille des psychopathes".
- Quelle chance de l'avoir. - Ouais, quelle chance...
Dr Evelyn Vogel, neuropsychiatre,
conférencière, vient de publier un 3e ouvrage.
La dernière personne que je veux dans mes pattes.
Qu'en dis-tu ?
Joli, non ?
J'imagine.
Maria l'avait dans son bureau.
Prends-le.
En son honneur.
Merci, c'est gentil.
- Tu lui as toujours pas pardonné ? - C'est difficile.
C'est rien, je comprends.
Mais c'est pas Maria qui te l'offre.
C'est moi.
Pour me faire plaisir.
C'était compliqué entre vous deux.
Avant sa mort tragique.
Sa mort tragique ? Son obstination l'a tuée.
Je voulais pas dire ça, désolé.
J'espère que tu trouveras la force de lui pardonner.
Yo, Dexterminator. Vogel te réclame à la morgue.
Super.
El Sapo.
Salut, M. le Crapaud.
Bouge pas, je sors le voir.
- Tu lui fourgues les cailloux ? - Je les ai pas.
Il verra que ça.
Deb, ça fait un bail. La forme ?
Je suis sur une affaire. Andrew Briggs.
Sur la brèche ?
Je suis speed, là.
Tu peux me rencarder sur un "El Sapo" ?
Bouge pas.
- C'est qui ? - Un putain de fourgue.
Je vois avec les Vols
et je...
De rien.
- Alors ? - Je vais palper.
Vous vouliez me voir ?
Oui, merci d'être venu.
Du nouveau sur les prélèvements ADN sur la victime ?
Non, des cheveux, mais uniquement ceux de la victime.
Il va falloir trouver le tueur à l'ancienne.
Travail de terrain.
J'imagine.
- Quinn et Batista ont progressé ? - Pas que je sache.
La victime était sans histoire. Il n'avait pas d'ennemis.
Les tueurs en série non plus.
Nous sommes tous des cibles.
Appelez le labo, en cas de besoin. N'importe qui vous répondra.
J'aurais voulu votre avis sur l'affaire.
Mon avis ? Je suis que l'expert en sang.
Expert en sang. Comment en êtes-vous arrivé là ?
Mon père était flic.
Mais il a découragé ma vocation.
Ce job semblait plus approprié.
La médecine légale m'attirait,
mais j'ai préféré les neurosciences,
option psychopathe.
Nous avons tous deux choisi le crime.
Peut-être un signe de folie.
Peut-être.
Les scientifiques s'efforcent de n'y voir qu'une masse biologique.
Un organe.
Et pourtant,
de cet amas de neurones et de signaux électriques
émerge quelque chose d'intangible.
Des émotions.
La confiance, la morale, l'amour. Sauf si vous êtes un psychopathe.
Mais même alors,
émerge la conviction.
Comme pour...
le Boucher de Bay Harbor.
Comment était-il ?
Qui ?
Le Boucher.
Sauf erreur de ma part, il a travaillé avec vous,
au commissariat.
Il était colérique. Il démarrait au quart de tour.
Étrange.
Un psychopathe est distancié, pas soupe au lait.
S'il ne l'était pas ?
Le Boucher était un psychopathe, c'est certain.
Indispensable, pour jouer sa mascarade.
Singulier, je l'admets.
C'est vous, l'experte.
Rien que son choix de victimes.
Essentiellement des criminels, ce qui indique une forte conviction.
Comme s'il agissait suivant...
une doctrine morale.
Doctrine ?
Ce n'était pas par choix.
Les psychopathes n'ont pas de conscience.
Pourquoi tuait-il ainsi ?
Pour passer entre les mailles du filet aussi longtemps que possible ?
On ne pleure pas les criminels quand ils disparaissent.
Ça lui venait peut-être de son passé de commando.
Peut-être.
Le cas est intéressant. J'aurais aimé l'interroger.
Désolé.
J'ai hâte de collaborer avec vous.
- Entre. - Merci.
- Cette Evelyn Vogel... - Une belle plante.
- Vous la connaissez ? - Oui.
Elle nous avait aidés quand j'étais capitaine.
Elle était rentrée en Angleterre pour quelques années.
Et elle est là...
parce qu'un tueur a prélevé du cerveau de sa victime ?
Son appel m'a étonné.
Elle m'a annoncé son retour.
On a déjeuné, j'ai parlé de l'affaire, elle s'est proposée.
Elle t'emmerde ?
J'essaye de savoir si elle peut s'avérer utile.
Elle est intelligente.
- N'hésite pas à passer par elle. - Entendu.
Pourquoi maintenant ?
Ça vous a "étonné".
L'alignement des étoiles, le mouvement rétrograde de Mercure.
Je m'en fiche.
La police accepte toute aide gratuite.
Tiens-la informée.
Entendu.
Et si elle était venue pour moi ?
Tu diras à ta soeur d'écouter ses messages.
Elle m'a demandé de l'aide, mais elle est injoignable.
Entendu.
C'est à propos de Briggs ?
Elle voulait des infos sur un fourgue, El Sapo.
Personne aux Vols ne le connaît.
Tout ce que j'en sais,
c'est que Briggs a braqué la bijouterie d'un truand.
Personne veut acheter ce qu'il vend,
sauf ce fameux El Sapo.
Quelle surprise !
Pas vraiment. On en a discuté...
Ah ?
J'adore travailler pour toi, mais j'ai besoin d'une soirée.
Ah oui.
J'ai son dîner. Spaghetti bolognaise,
haricots verts, pudding au chocolat.
Pour ce soir, on pourrait...
- Harrison, c'est à papa. - C'est quoi ?
C'est une centrifugeuse hors de prix.
Allons préparer le dîner.
- Pudding ! - Après le dîner.
J'ai pas été clair ?
Tu te ramènes avec la thune, je te conduis aux cailloux.
Oui, je serai seul.
C'est pas El Sapo, mais El Idiot.
Quand il arrive, tu restes cachée, bébé.
Pourquoi ?
Qui sait s'il est taré ?
- Je veux venir. - On en a parlé.
Je veux qu'il t'arrive rien.
Ça se passera dehors.
Tu restes ici.
J'adore ce type.
De son vrai nom : Javier Guzman.
Harrison, s'il te plaît.
Inconnu aux Vols,
car c'est pas un receleur.
C'est un tueur à gages.
Regarde ce que tu as fait !
Pardon.
C'est rien.
Pardon d'avoir crié. C'est rien.
Je reviens tout de suite.
- C'est Deb. Laissez un message. - Messagerie pleine.
Allez. On y va.
Si Deb est avec Briggs quand El Sapo arrivera,
il l'éliminera aussi.
Joey Quinn. Faites-moi frissonner.
C'est Dexter. Rappelle-moi.
J'arrive !
Quoi ?
T'es venu avec ton gosse.
- Un problème ? - Tu décroches pas.
Je suis un peu occupé.
Je dois joindre Deb.
Et t'as besoin de moi ?
J'ignore où elle est.
Comment ça ?
Je sais pas, c'est tout.
Je sais qu'elle est à Fort Lauderdale. Tu lui as parlé, tu sais où elle est ?
Aux dernières nouvelles, elle était au Pink Motel.
Un taudis.
C'était Dexter ?
Il cherche Deb.
Super zarb.
Oublions ça. Viens là.
C'est pas possible. On est maudits.
Laisse couler.
Ici Jamie Batista. Veuillez laisser un message.
Pourquoi personne répond, putain ?
On va faire un petit tour.
- C'est Deb. Laissez un message. - Messagerie pleine.
Je t'avais dit de me lâcher la grappe.
T'es en danger.
Quelqu'un va venir tuer Briggs. Viens avec moi.
Tu rêves. Son fourgue va se pointer. Je vais palper un max.
C'est l'assassin. Je veux te protéger.
- Foutaises. - Non.
El Sapo est un tueur à gages. Il va tuer Briggs pour les bijoux.
Tu veux pas me voir, mais je devais te prévenir.
C'est fait.
- C'est dangereux. - OK.
Rentre avec moi, ou tu mourras.
Je m'en tape !
Quoi ?
Les criminels méritent de mourir, tu te rappelles ?
- T'en es pas un. - J'ai tué LaGuerta.
- C'est pas grave. - Quoi ?
Putain de merde, tu t'entends parler ?
C'est pas ce que je voulais dire.
Deb, des mois ont passé. Tu pourras pas toujours m'ignorer.
T'as rien capté.
J'arrête pas de repenser aux erreurs que tu m'as fait faire.
Et ça me tue
de pas pouvoir revenir en arrière.
Désolé.
T'excuse pas en faisant cette tête.
Même si c'était vrai, ça changerait rien.
C'est trop tard.
Retourne à ta petite vie, fais comme si de rien n'était.
Moi, je peux pas, car je suis pas comme toi.
On en reparlera plus tard.
- Sûrement pas. - Rentre avec moi...
Encore toi ?
Viens.
Vire tes pattes, connard.
T'as fait quoi ?
Je me sentais bien avec lui.
T'as rien à faire avec lui.
Allez, dégage.
Va-t'en.
Je suis venu te sauver.
Ouvre les yeux. Tu es perdue.
Je suis pas perdue.
Je sais où je suis.
Je suis dans un merdier pas possible, que je mérite.
Mais toi...
c'est toi qui es perdu.
J'ai toujours cru que j'avais besoin de toi.
Que je survivrais pas sans toi.
C'est le putain de contraire.
Tout le contraire.
Dégage.
Laisse, je me débarrasserai de lui.
Tu feras rien du tout. Je m'en occupe.
- Si El Sapo arrive... - Il sait pas qui je suis.
- S'il te voit avec... - Dégage.
Je vais le signaler.
- À la police ? - Oui.
Pars.
J'aimerais signaler un homicide.
Va-t'en.
Au Pink Motel à Broward.
Viens là.
Je te trouvais pas.
Je suis là.
Où on est, papa ?
Perdus.
Vous travaillez pour Elway Investigations.
Vous filiez Briggs, vous êtes sortie acheter un sandwich,
et à votre retour, vous l'avez retrouvé mort.
C'est ça.
Une idée de qui a pu le tuer ?
On vous appellera, si on a d'autres questions.
Elway, j'ai une bonne et une mauvaise nouvelle.
Briggs est mort, mais j'ai une piste pour les bijoux.
Donc, rien n'est perdu.
Je t'en parle à mon retour.
Debra avait raison, et moi, tort.
Je suis perdu.
Je devrais la laisser partir, mais j'ignore comment.
Sans elle,
je ne sais plus qui je suis.
Vous tombez assez mal.
J'aimerais partager quelque chose avec vous.
Je ne suis pas d'humeur.
Alors, je me contente de vous laisser ça.
Que voulez-vous ?
Lâchez-moi.
Vous ne me tuerez pas.
Pourquoi ?
Je ne réponds pas au code de Harry.
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