Com licença.
Policial Morse. Adorei seu canto.
Dorothea Frazil.
Oxford Mail. Conhecemos-nos no caso Tremlett.
Lembro-me de você, claro.
É um bom disfarce: "O detetive cantor."
É melhor do que o que tenho atualmente.
Não gostaria de ver o meu nome nos jornais, Srta. Frazil.
Olhe, correspondente para cobrir as artes locais
nunca vai me dar o Pulitzer. Apenas me dê uma citação.
Verei se há algo nela para você.
Qualquer recompensa deixaria a nós dois
expostos à acusações de suborno e corrupção.
Se me dá licença.
Boa noite.
Boa sorte com a sua história.
Policial!
Estou indo, então, tia.
Phillip virá amanhã para ver se há algo de que precise.
Será que ele terá tempo? Com o recital?
Ele está trabalhando muito.
Mas visitá-la é sempre bom para ele.
- Então... - Como ele está?
ENDEAVOUR 1ª Temporada - Episódio 02
Tradução: Felícia
Revisão e Sincronia @Marocas62
Pode cobrir a madeira? Estou louco para mijar.
Qual é o problema com ela?
Eu disse a você. Ela não está se sentindo bem.
Não vá. Por favor.
Ela é minha mãe, Lionel.
Eu amo você, Evie.
- Que tal uma cerveja? - Se você está pagando.
Não, é uma emergência. Basta vir.
Uma senhora está com uma goteira.
Não posso deixá-la na mão, posso?
Sim. O mais rápido que puder, prometo.
Também te amo.
"Fuga"
- Cuidado. - Morse.
Por aqui, senhor.
O Segurança estava fazendo sua ronda das cinco.
Viu a porta do vagão aberta e pensou em dar uma olhada.
Quantas vezes ele verifica a locomotiva?
Início, meio e fim de seu turno, na maioria das noites.
Mas no final, eu acho, nem tanto.
Todos estes estão quebrados. Esperando pelo desmanche.
- É este? - Senhor.
- Dr. DeBryn. - Inspetor.
Não é necessário perguntar a causa, não é difícil de perceber.
Estrangulamento por ligadura. Quase como num manual.
Quanto à hora...
Três elefantes rosas,
dois elefantes rosas, um elefante rosa.
- Algo entre 21h e meia-noite. - Ela perdeu um brinco.
Tenho um contingente de cadetes fazendo a busca.
- Tem um nome para ela? - Evelyn Balfour.
Ela trabalha no bar em Cowley Bingo.
O marido a viu ontem a noite por volta das 19h,
quando ela saiu para visitar a mãe doente.
Ele não ficou preocupado quando ela não voltou?
Havia uma possibilidade dela passar a noite lá.
Ela disse ao marido que a mãe dela estava doente.
A mãe dela falou que não havia nada de errado com ela.
O que é isso na boca dela?
Um lenço.
Bordado...
com a letra...
D.
Dificilmente o lugar mais romântico para um encontro sexual.
- Privado. - Era para ser isso.
Pedintes não podem, suponho.
Vamos pegar o marido. Você pode fazer o trabalho dela.
Apenas os fatos.
Não precisa confundir com qualquer "teoria".
Então volte à delegacia e retome os Deveres Gerais.
Certo?
Estava tudo bem com você e a Sra. Balfour?
- Sem discussões? - Não.
Nunca uma palavra atravessada? Você saiu na noite passada?
Não. Só tomei meu chá.
Pus as crianças no banho e as coloquei na cama.
Estava organizando minhas coisas.
Você é um agente de seguros. Certo?
Mútuo e Previdente. O que é isso? De porta em porta?
Coleta de pagamentos.
A Sra. Balfour sempre sai sozinha à noite?
Só para visitar a mãe.
Ela não tem passado bem ultimamente.
Herpes.
Há quanto tempo isto vem acontecendo então?
Há alguns meses.
Fora isso, a Sra. Balfour era uma mulher caseira, não é?
Sim. Ela às vezes tinha uma rodada de bingo,
dependendo da escala de serviços. Mas fora isso...
- Lindo. - Acabamos de fazê-lo.
Há alguns meses atrás.
Evelyn tinha visto um.
Uma amiga dela no trabalho tinha uma suíte parecida no Natal.
Sabe como elas são.
A Sra. Balfour parece que se encontrava com alguém, senhor.
Romanticamente?
A opinião geral no bingo
onde ela trabalhava, de acordo com Morse.
Morse? Achei que ele tinha voltado aos Deveres Gerais.
Isso mesmo, senhor. Ele voltou.
Ele estava disponível quando a notícia chegou.
Entre os primeiros na cena.
Será que o marido sabe sobre a... infidelidade?
Não é a impressão que ele está dando.
Tentando proteger a reputação dela, talvez.
Ou a dele próprio.
Nenhum homem gosta de ser um corno.
Não parece que ele se sinta assim.
Homem extravagante, mais provável.
É só uma questão de encontrá-lo então, não é?
Você já conseguiu a descrição daquele roubo de carro?
Que tal você ficar com Deveres Gerais
e deixar os rapazes lidarem com assuntos de adulto?
Por que ele deixou a porta aberta?
Se não estivesse aberta ela poderia ficar lá dias sem ser descoberta.
Pânico, não foi, pelo que fez.
Fugiu da cena do crime e esqueceu de fechá-la.
É imprudente. Não acha?
Ele cometeu um erro.
Ou ele queria que a encontrássemos.
Não ouço você datilografar.
Roubo de carro.
Polícia! Abra a porta!
Olá! Polícia!
Você fechou esta porta?
- Polícia. Foi você? - Não, senhor.
"Oon back-ee-o ankera".
- "Un bacio ancora". - Certo.
Então, o que isso significa?
"Mais um beijo".
Italiano.
"Un bacio ancora" é a última frase de Otello
- na ópera de Verdi. - E daí?
Ele canta isso estrangulando sua esposa num ataque de ciúmes.
Acreditando que ela deu um lenço para outro oficial
- como sinal de sua afeição. - E?
Bem, o nome da esposa dele é Desdemona.
O lenço enfiado na boca de Evelyn Balfour
foi bordado com a inicial D.
Você está brincando?
Não estamos realmente dando importância a isso, não é?
Interessante, você não acha?
Talvez. Mas isso poderia ter sido escrito na porta a anos atrás.
Provavelmente procuramos um cara chamado Dave,
do que alguém chamada Desdemona.
Se é um homem sofisticado que ela encontrava,
teria sido um impulso de momento.
Exatamente. Dificilmente ele ficaria
escrevendo tudo isso na porta
e depois a jogaria longe onde ninguém a encontrasse, não é?
- Foi encontrada. - Senhor?
Ninguém normal, pensaria em olhar ali, não é?
Thursday.
Onde é isso?
Morse.
A falecida é Grace Agnes Madison.
11 de abril de 1896.
Viúva.
Encontrada pela sobrinha, Faye. Às 10h30 desta manhã.
- O patologista foi notificado? - Ele está a caminho.
Mas ela estava bem de saúde de acordo com a sobrinha.
Ela está lá fora, se quiser falar com ela.
A Sra. Madison era sua tia, certo?
Casada com o irmão mais velho do meu pai.
Tio Cedric.
Ele está morto, suponho.
Sim. Morreu em 1962.
Tia Grace voltou à Inglaterra no ano seguinte.
- De onde? - Índia.
Ela nasceu em Witney, mas cresceu
e morou a maior parte de sua vida lá,
onde ela conheceu o tio Cedric.
- Quando a viu pela última vez? - Ontem.
Tia Grace era toda a família que tínhamos.
Um de nós tentava passar aqui todos os dias,
só para ver se havia algo que ela precisasse.
Nós quem?
Meu irmão. Phillip.
Hoje era a vez dele...
mas atualmente ele está ensaiando para um recital de piano.
Ela parecia estar bem de saúde quando a viu da última vez?
Sim.
Perambulando pela estufa como de costume.
Tia Grace era uma botânica notável.
Ela escreveu vários livros sobre a flora do subcontinente.
- Dr. - Morse.
- Alguma coisa? - Por alguma coisa,
Presumo que você quer dizer, algo suspeito?
Não há sinais evidentes de violência.
O que posso dizer por ora
é que ela morreu entre 16h e 19h de ontem.
Ficaria grato se você pegar o conteúdo do bule para análise.
O bule?
As pessoas morrem de causas naturais, Morse.
Acha que alguém a empurrou pela herança?
Acho que a mesa era para dois e o convidado não tocou no chá.
Se é isso que os indianos bebem,
eu sou um chinês.
A Sra. Madison tinha um compromisso em sua agenda
com um senhor Nimmo às 16h, ontem.
Havia uma carta dele. Datada de terça passada.
Algum tipo de jornalista.
Queria escrever sobre a jardinagem dela.
Ela era uma botânica com alguma reputação, aparentemente.
Um dia vou enviá-lo a uma investigação de rotina
e se revelará apenas isso. Mas não vou prender a respiração.
Você encontraria algo suspeito na gaveta de meias de um santo.
Eu não sabia que você falava italiano.
Há mais sob o meu chapéu do que lêndeas.
Fomos para a Itália depois da África do Norte.
Desembarcamos em Reggio.
Então para Cassino.
Tem uma digital na bolsa da Sra. Balfour, senhor.
Roy Adamson.
Três meses de detenção por receptação,
a uns nove anos atrás.
Dirige uma construtora de quintais perto de Headington.
Parece que Otello está limpo.
Certo. Traga o carro.
A sobrinha da Sra. Madison não sabe nada sobre este Nimmo?
- Não, senhor. - Veja se você consegue trazê-lo.
Descubra o que ele estava fazendo lá.
E esse construtor?
Os Balfours reformaram um banheiro há alguns meses.
Na época em que ela estava "visitando a mãe doente".
Digamos que eu ficaria muito surpreso
se não foi a empresa de Roy Adamson que fez o trabalho.
Boa tarde. Polícia da cidade.
Estou à procura do Sr. Nimmo. Acredito que ele mora no número 8.
Eu nunca o vi.
- Há quanto tempo mora aqui? - Quase três anos.
Bem, obrigado pela ajuda.
Ouço ele, no entanto.
Você ouve ele?
Música barulhenta até altas horas.
Escrevi ao senhorio. Não que tenha feito diferença.
- Que tipo de música? - Clássica.
Sabe, malditas coisas horríveis. Cantando.
Bem, gritos muito altos.
Obrigado.
Sim, fizemos alguns trabalhos para o Sr. Balfour.
Aqui está. Um banheiro. Rosa.
A alguns meses atrás.
- O que achou deles? - Não achei nada deles.
Apenas clientes.
- Bons o suficiente. - Viu-os recentemente?
Não. Desde que o trabalho acabou.
- Tem certeza disso? - Absoluta.
Olhe, é o seguinte, Roy...
Encontramos a Sra. Balfour estrangulada, ontem.
E suas digitais na bolsa dela.
Há algo que gostaria de me dizer sobre isso?
Essa é para você.
Vá em frente, entre.
Ele admitiu ter relações com ela. Não que tivesse muita escolha.
O Sargento Jakes encontrou um brinco no chão de um caminhão.
Combina?
Levou-a à Boar's Hill, disse. Estacionamento.
Trouxe-a de volta a Osney depois, onde a encontrou.
Viva e bem, provavelmente.
Ligação para o senhor. Dr. DeBryn.
O "inesperado" esta manhã.
Resultados toxicológicos pendentes,
eu consultei um colega do Jardim Botânico.
Ele identificou as folhas no bule
como sendo de Datura Stramonium.
- Datura? - Uma erva daninha.
Também conhecida como trombeta ou figueira-do-diabo.
- Venenosa? - Altamente tóxica.
As sementes, em particular. Tomei a liberdade.
Sendo usada há séculos pelos indianos e chineses
como um tratamento para a asma.
Mas a linha entre um remédio e um veneno é muito fina mesmo.
Contém atropina e escopolamina.
- A droga da "verdade". - Isso mesmo.
Tomada em overdose, os sintomas são alucinações graves, convulsões.
Levando, passo a passo, à cegueira, coma
e a um eventual "como vai" para São Pedro.
Se alguém se interessar por esse tipo de coisa.
O que motivou isto? Sra. Madison.
Dinheiro?
Com apenas a sobrinha e o sobrinho vivos,
acredito que eles têm que herdar.
- E o Sr. Nimmo? - Ninguém o viu no seu apartamento.
Mas uma vizinha disse que ele escuta música alta até altas horas.
Ópera, pelo som.
O pagamento do aluguel é realizado através de um advogado.
Eles estão executando um cheque.
Deve ser possível conseguir um endereço mais confiável do banco.
Uma erva daninha, disse o Dr. DeBryn.
Não parece algo que ela estivesse cultivando, não é?
Eu não pensaria assim.
Há algo sobre a Datura que não consigo atinar.
Pelo menos o caso Balfour parece que está tomando forma.
O construtor? Ele confessou?
Ainda não. Vou deixá-lo suar um pouco.
Terei outra chance depois do almoço.
Falando nisso...
Agora, vamos ver.
O que tenho que esperar ansiosamente?
Carne de porco enlatada.
Lembre-me de nunca passar o Natal em sua casa.
"Ici... loin du monde réel".
São as últimas palavras cantadas por Lakme, senhor.
- Quem? - Lakme, senhor.
Uma princesa indiana. A heroína de uma ópera de Delibes.
De acordo com Morse, senhor, esta menina Lakme se mata
comendo folhas da planta Datura.
A mesma que foi utilizada para envenenar Grace Madison.
Já são duas, senhor.
- Duas o quê? - Duas mortes, senhor.
Com uma conexão com ópera.
Havia uma frase de... Qual é?
Otello, senhor. De Giuseppe Verdi.
Escrita na porta do vagão onde encontramos Evelyn Balfour.
"Mais um beijo". Suas últimas palavras, diz Morse.
Quer dizer Otello de Shakespeare?
- O negro? - Ele mesmo, senhor, sim.
Evelyn Balfour foi estrangulada,
como Desdemona, esposa de Otello.
Um lenço foi enfiado em sua boca,
bordado com a inicial D.
Achei que tinha alguém pelo assassinato de Balfour.
Certo, Morse. Pode ir.
Ópera? Meu Deus!
Teria que ser um tipo de lunático delirante para ir a tais extremos.
Se ele é um lunático, senhor, eu diria que é muito inteligente.
Se você não tiver nenhuma objeção,
gostaria de tirar Morse dos Deveres Gerais por um tempo.
Isto é necessário?
Conhecimento específico, senhor,
se for este tipo de coisa.
Muito bem. Mas só enquanto durar o inquérito.
Não quero que ele tenha ideias.
É com isso que estou contando.
Senhor.
Horário habitual de manhã, não é?
Não, tudo bem. Morse pode me buscar.
Você está fora de Deveres Gerais até aviso prévio.
8h15 em ponto. Certo?
Morse.
Alô?
Viu isso?
Última edição.
POLÍCIA PROCURA ASSASSINO FANTASMA DA ÓPERA
Como diabos eles souberam disso?
"Fontes confiáveis", espero.
- Você está falando sério? - Pense desta maneira, amigo.
Para um cara que gasta do jeito que ele gasta,
Jakes não é nada menos do que abastado, não é?
Enfim, pegue-os, então.
Achei que poderíamos ir até Fitton.
Nunca será Sargento, de outra forma.
Eu ia embora, na verdade, se dá na mesma.
- É a sua vez. - Fico devendo uma.
Certo.
Não acho que sua tia
possa ter mencionado o Sr. Nimmo ao seu irmão?
Ela pode. Mas, se o fez, ele nunca me contou.
Eu...
Eu gostaria de falar com ele.
Receio que ele esteja muito ocupado no momento.
Claro.
Quando for conveniente.
Bem, boa noite.
Lamento tê-la incomodado, Srta. Madison.
Papai!
Bem, não faça cerimônia.
- Provavelmente é melhor esperar... - Acho que provavelmente é melhor
se você apenas fizer o que disse.
Você entrou, então. Estou impressionado.
Para a maioria dos policiais leva pelo menos seis meses.
Esse bobo é meu irmão Sam. Você quer uma xícara de chá?
- Não, obrigado, Srta. Thursday. - Srta. Thursday!
Ela recebe o suficiente daquele banco.
Comece a chamá-la assim em casa e ela vai ter ares.
- Ela é Joan, amor. - É um dos do papai, mãe.
Não achei que ele fosse da piscina.
Sente-se. Ele não virá logo.
Então.
Como eles te chamam, então?
- Morse. - Morse?
- Morse de quê? - Código Morse. Dit-dit-dah!
- Ainda está aqui, Joan? - Bom dia, senhor.
Achei que foi há 20 minutos,seu ônibus.
- Eu já estou indo. - Sam,
ponha o lixo fora antes de ir para o trabalho.
Não deixe isso para sua mãe.
Certo. Estamos indo.
Aqui, deixe-me dar uma olhada em você.
Venha para casa em segurança. Então, veja o que vai fazer, Fred.
Foi bem esta manhã?
- Você não disse. - Não quero falar sobre isso.
Mas isto ajuda. Phillip?
O que o policial queria ontem à noite?
Eu lhe disse. Ele está investigando o que aconteceu com a tia Grace.
Por que ele veio aqui em casa?
Não gosto de pessoas vindo aqui em casa.
Ele estava perguntando sobre alguém chamado Nimmo,
um jornalista qualquer.
Sim?
O banco forneceu o endereço do Sr. Nimmo, senhor.
Um lugar chamado Drover's Rest.
- Ótimo. - Thursday, queria apresentar
o Dr. Daniel Cronyn.
Dr. Cronyn, Detetive Inspetor Thursday.
- Como vai? - Dr. Cronyn
é um psiquiatra com consultório particular.
Ele fez um estudo específico deste tipo de indivíduos dementes.
Você pode se beneficiar de sua opinião profissional.
O perpetrador destes crimes claramente exibe
uma psique profundamente perturbada.
De fato.
Estou certo que não estou dizendo nada que você não saiba.
O que pode ser menos óbvio, talvez,
é que ele também será altamente funcional.
Que, lamento dizer, vai torná-lo muito difícil de prender.
Mas não impossível?
Bem, acho que estes casos são poucos
e distantes entre si por aqui, mas meus colegas nos EUA
acreditam que este tipo de assassino é uma tendência.
- Uma tendência? - Claro.
Nos últimos 10 anos tivemos o caso Starkweather,
os corpos no pântano em Fairvale
e DeSalvo em Boston.
O que ele procura? O que está por trás dele?
É impossível dizer.
A não ser que ele se encaixa na tríade de personalidade
narcisista, maquiavélica e psicopata
formulada por McDonald a alguns anos atrás,
suponho que ele seja extremamente inteligente.
Embora possa não ser devidamente refletida em conquistas acadêmicas.
- Quantos anos? - Entre 20 e 30. 40 forçando.
Não há nenhuma possibilidade de que isto pode ter acabado?
Senhores, vocês estão confrontando uma mente...
sem restrições...
por noções de culpa...
arrependimento,
certo e errado...
bem e mal.
No que diz respeito a ele, somos apenas...
presas.
Presas?
Aos olhos dele. Gado...
criados para o abate.
Vamos detê-lo.
Como?
Acha que vai apelar aos seus instintos mais nobres,
seus melhores anjos?
Ele não tem nenhum.
A única coisa que eu posso dizer com certeza absoluta...
é que ele vai matar de novo.
- Boa tarde. - Boa tarde.
Estou procurando por Drover's Rest.
Um tipo de fazenda, acho.
Slaughteryard.
A casa do velho Ben Nimmo.
O Sr. Nimmo não seria um jornalista, então?
A não ser que ele escreva sobre alimentos para animais.
Entendo.
Poderia nos mostrar a direção certa?
- O que você quer com o velho Ben? - Assunto de polícia.
Polícia da cidade.
Estamos longe?
Você passou a entrada a uns três quilômetros.
Bem, obrigado, Sr...?
Oakshott. Lemuel.
Você não vai encontrá-lo lá.
Ele foi embora.
Não o vejo desde que Ada morreu, sua esposa.
Foi com seu filho, talvez.
Canadá.
Sr. Nimmo?
Derrube-a.
Você vai lá em cima, eu vou descer aqui.
Isto é Aida, senhor.
A ária final de Radamés.
Pouco antes de ser enterrado vivo.
O misturador de cimento no jardim, não estava lá?
Isto parece novo.
Tivemos uma patrulha neste apartamento
alugado em nome de Nimmo, aquele que você foi.
Nada ali, a não ser um toca-discos e uma pilha de LPs.
Não foi ocupado, pelo que os rapazes notaram.
Eu não achei que tivesse sido.
Fique atento, então, Morse. É a competição.
Alguém com ideias ainda mais malucas que as suas.
Enterrado vivo?
Nada muito rápido, receio.
Foi emparedamento.
Confinado entre paredes.
A causa da morte teria sido mais desidratação do que asfixia.
- Por quanto tempo? - Por alguns dias.
- Meu Deus! - Então, como os órgãos do corpo
começam a falhar...
delírio...
loucura.
Só podemos rezar para que seu coração
tenha parado em primeiro lugar.
Podem me dar licença?
Há maldade nisso, Morse.
Posso entender até mesmo a ambição, o ciúme, vingança até.
Mas matar apenas pelo puro prazer?
Isso é algo novo.
Alô, Oxford Mail. Como posso ajudá-lo?
O que é isto?
Encontrado na vítima, senhor.
É O Mikado, canção de Koko.
"Como um dia pode acontecer que uma vítima possa ser encontrada".
Suponho que ele acha isso engraçado.
Também conhecida por A Lista de Canções, senhor.
- Lista? - Koko era
o Senhor Verdugo do Mikado.
Ele lia uma lista de infratores da sociedade
que ele disse que ia executar.
O coral canta,
"Ele os tem na lista e nenhum deles será dispensado".
Nossas três vítimas, presumivelmente.
Quantas mais ele tem em mente? Isso é o que me preocupa.
Algo que você deve ver, senhor. Por aqui.
Você também, Morse.
Parece que ganhou um admirador.
Havia uma partitura musical enfiada no bolso do Sr. Nimmo.
A lista de Canções, aparentemente.
- Dr.? - Não. Por um momento, eu...
Mas não pode ser. Só estou...
Houve um...
um paciente.
Eu o conheci no início dos anos 50,
quando estava trabalhando no Sanatório Bellevue com o Dr. Elias.
- Ele teria uns 20 anos então. - Quem teria?
Um jovem chamado... Miller.
Keith Miller.
Ele era uma espécie de criança prodígio na música.
Muito brilhante, sem dúvida.
Mas, na manhã de seu aniversário de 15 anos,
ele pegou um machado do sótão e...
enterrou-o na parte de trás do crânio de sua mãe.
O que aconteceu com ele?
"Culpado, mas insano".
Ele foi sentenciado a ser detido na prisão de Sua Majestade.
O que o faz pensar que há uma ligação com ele?
Quando ele estava em terapia,
ele descreveu fantasias de mortes terrivelmente violentas,
o que gostaria e não gostaria de fazer a vários membros da equipe
que o tinham irritado.
Era um refrão disso.
"Eu tenho uma pequena lista".
Onde ele está agora?
Bem, lembro de um colega...
dizendo que ele tinha sido solto, curado...
a uns cinco ou seis anos atrás.
A questão é...
que ele era um rapaz de Oxford.
- Mau agouro, Thursday. - Sim, senhor.
Chegar ao fundo disso e rápido. Estou confiando em você. Morse!
Está fora dos Deveres Gerais
porque eu disse que esta é a sua área.
- Veja se você prova ser útil. - Senhor.
Tudo bem, Morse?
Por que ele tem a minha foto na parede?
Ele só fez graça. Eu não ligaria muito para isso.
- Ele está só tentando nos abalar. - Está funcionando.
Então, não deixe.
Preciso de você pensando claramente.
Foi entregue por volta das 11h.
"?: 3 - OCP: 0."
Somos nós, suponho, A polícia da cidade de Oxford.
Três a zero para o Fantasma da Ópera.
Essa foi a minha leitura disso.
Houve uma outra?
De fato, Srta. Frazil, pedimos nos termos mais fortes possíveis
a não tornar esta comunicação conhecida do público.
Como um favor.
Esta pessoa que estamos procurando
está claramente trabalhando num tipo de plano.
Espero que concorde em não publicar,
podemos inviabilizar o esquema que ele tem em mente
ou atrasá-lo, pelo menos.
24 horas.
- Depois disso... - Reze para que seja suficiente.
Morse.
Eu ouvi.
Coloque seus sapatos, então.
"Every"...
"Good"...
"Boy"...
"Deserves Favours".
Falei com Bellevue, senhor.
Parece que houve um incêndio lá, há três anos,
destruiu várias alas do sanatório,
juntamente com os registros do escritório.
Certamente, se isso aconteceu no local...?
Nada em nossos arquivos, senhor.
Enviei uma solicitação ao município.
- Senhor... - Nosso especialista residente.
- Ópera! - Não acho que o assassino
escolhe as vítimas a esmo, senhor.
- Pode ser um padrão. - Um padrão?
Para os assassinatos. Não posso ter certeza, mas...
"Every Good Boy Deserves Favour".
- Todo o quê? - É um mnemônico
para lembrar as notas numa clave de sol.
A linha, "Every Good Boy Deserves Favour",
EGBDF.
Evelyn, Grace, Ben.
É isso?
Então o próximo começará com um D.
Debbie?
Debbie!
Debbie Snow, senhor. Seis anos de idade.
Levada da rua de sua casa.
A descrição foi divulgada a todos as patrulhas.
- É ele. - Não podemos afirmar.
- Só porque o nome começa com D. - Há mais do que isso, senhor.
O tradutor de Lonsdale identificou a pontuação
enviada à Srta. Frazil como Snegurochka de Rimsky-Korsakov.
Snegurochka é russo para A Donzela de Neve.
Alguém morre, presumivelmente.
A Donzela de Neve. Ela se derrete ao amanhecer.
- Enquanto o sol se levanta. - Algo enfiado no dedo do pé,
de acordo com o policial.
"No alibi err badly." O que diabos isso significa?
Talvez esteja dizendo que erramos, senhor.
Uma das pessoas que vimos em relação aos outros assassinatos.
Alguém sem um álibi ou...
"Near by Libra idol"?
Algum tipo de direção, talvez?
Ele está nos preparando um teste.
- Que tipo de teste? - É um jogo.
Resolva o quebra-cabeça, salve a criança.
"Near by Libra idol"?
Libra é a balança, senhor. Justiça, talvez?
O ídolo pode ser uma estátua do Tribunal.
- Acha que pode resolvê-lo? - Posso tentar.
Tentar? Precisa fazer mais do que tentar.
- Tudo bem, Jakes. Faremos isso. - Quer ser o especialista, não é?
- Poster do Garoto Sorrindo. - Eu disse que faremos.
Estou pensando na criança, senhor.
Pressionando uns aos outros vai ajudar a encontrá-la, não é?
Exatamente o que ele quer.
Estas mensagens são para Morse, senhor.
Todos sabemos disso.
Ele viu a foto dele no jornal.
Um maldito desajustado falando para outro.
Cuide de sua vida, sargento.
Ele está certo.
Se não posso decifrar isto...
Não é tudo sobre você, Morse, seja o que o Sargento Jakes diz.
A Donzela de Neve derrete, senhor...
ao amanhecer. A menos que ele pretende executar isso pelo fogo...
Temos menos de 12 horas para encontrá-la.
Então é melhor começarmos a nos mexer.
Morse.
Onde ela está?
"Libra idol".
Burro!
Olá, senhor. Detetive Policial Morse.
Polícia da Cidade.
Gostaria de saber se alguém solicitou a partitura
de A Donzela de Neve. Rimsky-Korsakov.
É aquela Partitura Ocidental?
Espere um momento.
Sim, é verdade, ela foi retirada das estantes
no dia 17 do mês passado pelo Sr. Miller.
Miller?
Keith Miller?
Isso mesmo.
Ele é um leitor regular?
No ano passado, sim, realmente. Na verdade,
um novo conjunto de partituras acabou de ser entregue a ele.
Ele está aqui agora?
Ele chegou a quinze minutos atrás.
- Feche a biblioteca. - Desculpe-me?
Preciso que você feche o edifício.
Portas. Janelas. Escada de incêndio.
- Eu não tenho autoridade. - Eu sou um oficial da polícia.
Essa é toda a autoridade que você precisa.
A vida de uma criança está em jogo. Por favor.
Srta. Crane, você e Srta. Thornhill podem fechar a biblioteca?
Fechar a biblioteca, Sr. Straker?
Rápido e silenciosamente, por favor.
- E os leitores? - Eles permanecerão dentro.
Ele é da polícia. Andem rápido, agora.
Ele se foi. Ele estava sentado aqui.
O homem que estava sentado aqui, você viu para onde ele foi?
Por aqui.
- Existe uma maneira de sair daqui? - Não lá em cima, não.
E você não vai pegá-lo se ele desceu para as estantes.
Há cinco andares subterrâneos. Os corredores são enormes.
- E quanto às saídas? - A corrente de bicicleta.
Uma polia de trem sob a principal.
Ligue para 190. Diga-lhes que DC Morse
da Delegacia de Cowley precisa de assistência imediata na Bodleian.
Polícia. Saia. Agora.
Morse?
- Morse? - Você o viu?
Qual o caminho que ele foi?
- Viu quem? - Ele! O suspeito!
Está tudo bem, amigo?
Sua camisa...
Por aqui, homem ferido!
Tudo bem, cara. Você está bem, amigo.
Não fique aí parado, consiga ajuda!
Tudo bem, amigo. Ligue para a delegacia.
- Certo. - Morse,
vou fazer uma pressão nisso, certo?
Eu sei, cara, eu sei. Eu sei.
Não é muito profundo. Felizmente.
Um corte limpo, como se fosse um desgraçado a tricotar.
É muito melhor rasgar-se de forma irregular.
Pensarei nisso da próxima vez
que perseguir um louco sob a Bodleian...
O que te levou lá?
Um anagrama. Bem, duplo anagrama.
"No alibi err badly". "Near by libra idol".
Ambas as frases usam as mesmas letras.
"Bodleian Library".
- Saúde! - À sua saúde, com certeza!
Vai ficar apertado e bastante sensível pelos próximos dias.
Então... repouso na cama.
Não obstante ser meu melhor Bordado Inglês,
não se esforce em demasia.
A menina ainda está desaparecida. Eu tenho que voltar.
Morse...
Se ele tivesse decidido apunhalar e não cortar,
eu agora estaria mais familiarizado com sua anatomia
do que qualquer um de nós pode querer.
Assim como não levar suas tripas numa bandeja, se é tudo igual.
Não ainda, pelo menos.
Os policiais recuperaram isto de uma lixeira
em Catte Street perto da biblioteca.
Mais uma daquelas partituras aqui.
"Alguns policiais não têm cérebro.
"Todos os policiais são bastardos."
Eu quero isso de volta, limpo, engomado e passado.
Tem certeza que está apto para o serviço?
Sim.
Parece muito pior do que parece.
O que eu perdi?
O sorveteiro foi encontrado.
Ele acha, só acha, atenção
que viu uma menina que corresponde à descrição de Debbie
conversando com um homem.
Barba. Óculos. Bengala.
É um silogismo de Modus Bocardo.
Um tipo de argumento lógico. Duas proposições,
uma maior, uma menor, e o...
símbolo "portanto" é a pista.
"Alguns policiais não têm cérebro.
"Todos os policiais são bastardos.
"Portanto, alguns bastardos não têm cérebro."
Tem que ser mais do que isso.
Ele tem que nos dar uma chance. Senão, onde está diversão?
Bem, seja lá o que significa,
como um exercício para enganar a polícia, é brilhante.
Duvido que Debbie Snow veria isso dessa forma.
Isso realmente importa para você, não é?
Encontrar essa garota.
Digo, isso é importante para mim. Não me entenda mal.
Mas para você é...
Por que se tornou um policial?
Não viemos aqui para falar de mim.
- Se não tem nada a acrescentar... - Na minha experiência,
a necessidade de um policial salvar pessoas,
tipicamente nasce de uma necessidade de salvar uma pessoa.
Quem não conseguiu salvar, Policial Morse?
Boa noite, Dr.
A menina é "equipamento militar"
no jogo diabólico que ele está jogando.
O verdadeiro objetivo aqui é provar quem tem o maior intelecto.
Até agora, é...
Você o admira.
Respeito, talvez. A capacidade dele.
O propósito singular dele.
- O qual é? - Ele vive para matar.
Ele come, dorme, mata. Isso é tudo o que ele faz.
Com tanta simpatia pelas suas vítimas
quanto você sentiria ao matar uma vespa.
Então por que ele não me matou?
Porque convém a ele ter você vivo.
Nós não vamos conseguir.
Vamos?
Bocardo.
Prisão Bocardo...
Morse.
O enigma que o assassino usou foi um silogismo Bocardo.
- Bocardo? - Esta é a chave, senhor.
A palavra Bocardo, não o silogismo.
Sabia que havia uma conexão Bocardo com Oxford,
mas não podia situá-la até que passei pelo Memorial na principal.
O Memorial dos Mártires?
Antes de serem queimados,
os três estiveram na prisão Bocardo.
Em Oxford? Nunca ouvi falar.
Costumava ficar aqui em St Michael no Portão Norte.
A cela dos Mártires está em exibição na Torre da Igreja.
- Certo? - Sim, senhor.
Abram.
Você vai ficar bem.
- Obrigada. - Até logo.
Quando foi isso? Câmbio.
Morse?
- Não, obrigado. - Vamos lá, amigo.
Com barriga cheia e horas dormidas, você estará novo em folha.
Foi muito fácil.
Não foi o que eu soube.
Não faz nenhum sentido.
Não, se está jogando pelas regras.
A Donzela de Neve... Ela derrete.
Derrete?
Você acha que ele queria queimá-la então, ou...?
Debbie Snow nunca esteve realmente em perigo.
Havia buracos de ar no caixão.
Não, ele estava apenas brincando conosco.
Desligo.
O que me preocupa é por quê.
- Cronyn? - Dada à condição do corpo,
não há muita coisa que posso lhe dizer.
Além, é claro, de que ele está morto.
- Quem encontrou o corpo? - Phillip Madison, senhor,
e sua irmã Faye vieram para uma sessão às nove horas
com o médico e, bem...
Eu o aconselho que fique bem afastado, Inspetor.
Até que possamos fechá-lo com segurança.
- Ácido? - Aqua regia pelo cheiro.
Água Real.
Ácido Nitro-clorídrico.
Daí, o estado dele.
Pela coloração verde, o recipiente foi fechado com uma rolha de latão.
O ácido teria corroído isto em cerca de uma hora.
E derramou sobre a cabeça dele.
Derretido.
Como a Donzela de Neve.
Não era Debbie, era Daniel.
Daniel Cronyn.
EGBD.
Então precisamos descobrir quem é F,
antes que o assassino aja.
Há quanto tempo o seu irmão estava vendo o Dr. Cronyn?
Quatro meses.
Phillip é...
altamente nervoso.
O temperamento artístico, suponho.
Perdemos nossos pais, sabe.
Muito jovens.
Phillip levou a pior, é claro, sendo o mais velho.
Ele sofre terrivelmente com seus nervos.
Eu tive um forte ataque. Ontem à noite.
Telefonei para o Dr. Cronyn
e marquei uma consulta para logo cedo.
Quando cheguei, a porta estava só encostada.
Eu entrei e...
Bem, você viu o que encontrei.
Ele tem um recital chegando, você disse.
De fato. Amanhã.
Será que ele vai estar apto para isso?
Este será o seu primeiro recital de memória.
Mas ele está determinado a ir em frente.
Pelo amor de tia Grace.
Eles eram muito chegados?
Muito.
Ela e o tio Cedric cuidaram de nós.
Digo, ficávamos na Inglaterra a maior parte do ano,
mas geralmente passávamos o verão em Jaipur.
Só para registro, Srta. Madison,
onde estava Phillip ontem à noite?
Em casa comigo.
Quem faria uma coisa tão terrível?
Deixaram você sair, então.
Pequeno conforto, mas se serve de consolação,
o Dr. Cronyn já estava morto quando o ácido fez o seu trabalho.
Então, qual foi a causa?
Pelo exame que fiz nele,
parece ter sido um viciado em morfina.
Havia uma seringa na gaveta da escrivaninha, não é?
Morse?
Sim.
Junto com algumas ampolas de morfina.
Alguém lhe deu uma overdose, talvez,
ou colocou algo na seringa que não foi morfina.
Possivelmente, é claro.
Mas até que eu receba os resultados do sangue...
A hora foi entre 2h e 5h desta manhã.
- Mais alguma coisa? - Falta generalizada de cuidado.
Mas nada que eu não esperaria encontrar em outro viciado.
E ele é um médico da mente.
Médico, cura-te a ti mesmo.
Morfina.
Acesso não seria um problema em seu ramo, suponho.
Mas ele não me parece o tipo. E para você?
Morse?
Quando foi a última vez que dormiu?
Encoste.
Certo. Sente-se por aí.
- Estou bem, senhor. - Não discuta.
Você não me serve caindo em pé.
Vou pegar uma cerveja.
Ou há um pouco de conhaque se você quiser.
É melhor trazer conhaque.
O que é isso, em casa no meio da tarde?
- Tenho Morse na outra sala. - O quê, o rapaz novo?
Ele pareceu agradável, achei. Muito educado.
Tímido, achei.
O que é isso, conhaque?
Espero que você não o esteja desviando.
Ele esteve em combate. Perdeu um pouco de sangue.
Você tem algum ensopado e bolinhos que possa aquecer?
Eu vou arranjar algo.
É de sólidos que precisa, não de conhaque.
Algo com um pouco de ferro. Para recuperar a força.
Há uma garrafa ali atrás.
Pronto.
- Ronnie? - Ronnie Gidderton do banco?
Disse que ele estava meio alto.
- Você assustou todos os decentes. - Entre, Morse.
Não faça cerimônia. Chegue para lá, Sam.
Não deveria ter-me deixado dormir, senhor.
Parecia que você precisava.
- A Sra. Thursday vai fazer-lhe um chá. - Win, querido.
- Está se sentindo melhor? - Sim. Muito. Obrigado.
O que aconteceu com você, então?
Não no chá, Joan, obrigado.
- Estou apenas perguntando. - Sei o que está "apenas".
- Há uma regra nesta casa. - Onde deixamos o trabalho?
No chapeleiro da porta da frente.
Certo.
O que podemos falar, então? O clima?
Sim, se você for muito grande para uma surra.
Gostaria de ver você tentar.
Espere até eu voltar do exército.
Conselho de amigo, Morse. Não tenha filhos.
Eles o deixarão velho antes do tempo.
A Srta. Frazil ao telefone, Pai.
Depois que você ligou, falei com meu editor, Sid Mears.
Ele enviou isto.
Ele conhecia o Caso Miller?
Talvez. Lembrou-se de algo semelhante no final de 1943.
Ficou registrado na cabeça dele.
Só que o nome da família era Gull.
Eles dirigiam um albergue em Wolvercote.
Eu digo "eles". Eram apenas Mason Gull e sua mãe.
A história é,
houve um general americano alojado lá.
Este foi o preâmbulo do Day-D, não se esqueça.
Enfim, este general se apaixonou
pela Sra. Gull, segundo todos os relatos,
e isso levou a isto.
Sid e seu fotógrafo foram os primeiros a chegar ao albergue,
e tiraram estas fotos antes que a polícia militar
invadisse o lugar e os expulsasse.
No final, a palavra veio do Ministério da Guerra,
do mais alto nível, que a história não fosse publicada.
Dia D próximo.
"Assunto Perigoso custa vidas", suponho.
Se o nome dele era Gull,
por que o Dr. Cronyn o conhecia por Keith Miller?
Talvez mudaram o nome dele,
o enviaram para o interior, em algum lugar e esqueceram dele.
Em todo caso, Sid nunca encontrou uma palavra
em qualquer prisão posterior ou julgamento.
O garoto apenas desapareceu.
- Não vou humilhar você. - Você nunca humilha.
Pronto?
- Ele tocou um disco. Tosca. - Tosca?
É um romance terrivelmente dramático.
Repleto de assassinato, tortura, suicídio.
- Ideal para ele, então. - No climax da ópera,
a heroína, Floria Tosca,
atira-se das muralhas do Castelo Sant'Angelo.
Em resumo, então, além do método
pelo qual ele pretende eliminar esta quinta e última vítima,
não sabemos nem onde, nem quando, nem quem.
Se o assassino estiver aderindo ao padrão EGBDF de Morse, senhor,
tem que ser alguém cujo nome começa com um F.
É Cronyn.
O que é?
O assassino. É Cronyn.
Aprecio seu trabalho nisso, mas acho que você encontrará...
- Cronyn veio até nós, não foi? - Sim, mas...
Foi ele que nos desviou para procurar por este Keith Miller.
- Mas Morse! - É uma piada, senhor. Sem saída.
Keith Miller não existe, senhor.
Reorganize as letras do nome dele e você tem...
"I'm the killer". Ele está brincando conosco,
desde o início...
fingindo ser o Dr. Cronyn.
Então, quem é ele realmente?
Mason Gull, senhor.
Meu Deus!
De quem é o corpo que encontramos no consultório de Cronyn?
- Tem certeza que é aqui? - Fora das salas da cidade,
este é o único endereço de um Daniel Cronyn
que aparece no Registro Eleitoral.
- Ele esteve aqui. - Claro que ele esteve.
Este tem sido o seu esconderijo.
Dr. Cronyn, presumo.
O verdadeiro Daniel Cronyn.
Ele o manteve drogado com morfina.
Longe o bastante para que ninguém pudesse ouvir seus gritos.
Por que simplesmente não matá-lo imediatamente?
Porque o corpo no consultório tinha de ser fresco.
O assassinato da Sra. Gull foi investigado
pelo Detetive Inspetor Foxley da Polícia da Cidade de Oxford.
Duas testemunhas apareceram para a acusação,
o abatedor Benjamin Nimmo,
que passou pelo albergue para uma cerveja
e encontrou o corpo da Sra. Gull,
e a garçonete Gertrude Tate,
que estava lá com a filha de oito anos de idade, Evelyn.
Qual é a probabilidade do Sr. Balfour confirmar
que o nome de solteira de sua mulher era Tate?
O caso foi ouvido pelo magistrado Sr. Justice Madison.
Gull não matou ninguém ligado ao julgamento.
Ele vai perseguir Faye Madison.
Agora. F de Faye. Ela é a quinta vítima.
Precisamos mandar oficiais ao Alfredus College imediatamente.
É por isso que Gull tocou para mim Tosca pelo telefone.
Alfredus College é a sede de
"The Oxford Scholars Choral Association".
- O coro que eu canto. - Então onde é que Tosca entra?
"The Oxford Scholars Choral Association".
Nós às vezes nos referimos a ela pelo acrônimo.
TOSCA.
É a polícia no telefone para você, senhorita.
- Eles disseram que é urgente. - A polícia?
Alô.
É isso?
Os reservas estão a caminho.
Acha que virá? Deve saber que estamos esperando por ele.
- Ele sabe, tudo certo. - Como você pode ter certeza?
Este é o "grand finale" dele.
Ele não vai perder isso.
Aqui, senhor.
Gull a pegou.
Se ele seguir a trama da ópera,
ele vai jogá-la do telhado.
Há uma escada em cada canto do prédio.
Vou esperar os reservas chegarem.
Ele não vai fugir.
Jesus!
Eu a encontrei!
- Sargento, siga-me. - Sim, senhor.
Não se preocupe, Srta. Madison. Está segura agora.
Onde está Cronyn?
Ele disse que não me preocupasse e saiu.
- Você a pegou. Ela está bem? - Sem danos.
Onde está o Inspetor Thursday?
Scarpia.
Morse?
A Srta. Madison não é a última vítima.
Este não é o plano de Cronyn. Eu cometi um erro.
F de Faye, de qualquer forma.
Não, não é Faye.
É Fred. Fred Thursday.
Bem. Aqui está como você faria.
- Onde ela está? - Bem segura.
A isca de sempre.
E você a cavala.
De que modo você imagina que eu o trouxe aqui?
Quando se trata de uma donzela em perigo,
a polícia pode ser sempre usada para agir de maneira previsível.
Achei que Tosca era atirada do telhado?
No ato três, sim. Mas é o ato dois que eu sempre tive em mente.
A morte de Scarpia,
o corrupto e venal Chefe de Polícia, a mão de Tosca.
Temo que os papeis já foram distribuídos.
Não tenho nada contra você pessoalmente.
Você simplesmente ocupa o lugar
do Detetive Inspetor, cujas mentiras me destruíram.
- Foxley. - Deveria ser ele aqui comigo hoje.
Mas ele morreu quando eu estava... longe.
Bem, o que você está esperando?
Uma audiência. O que mais?
Onde é que Morse se encaixa em tudo isso?
Tem que ser mais do que tormento.
Podia tê-lo matado em Bodleian. Por que não matou?
Beethoven teve seu Schindler. Haydn seu Griesinger.
Todo grande artista precisa de um biógrafo.
Alguém para dar testemunho à sua grandeza.
e deixá-lo para a posteridade.
Como você se sente...
sendo a minha maior conquista?
Cinco é um bom número, não acha?
Agradável e simples.
Conta-se numa mão.
Vai ficar aí, não me importaria
de uma tragada em meu cachimbo, se é tudo a mesma coisa.
No lugar de um cordial café da manhã.
Certamente.
Eu encarei olhos muito piores do que os seus.
Pessoas que cometeram verdadeiras atrocidades.
E eles eram sãos.
Perto deles, você não é nada mais do que um show de terceira.
A mulher barbada com cola escorrendo pelo queixo.
Não vai me incitar à imprudência, Thursday.
Eu estou sereno.
E serei lembrado.
Um ano ou dois. Talvez cinco.
Para os anais do crime,
você não é nada além de uma nota de rodapé.
É aí que você se engana. Dez anos,
menos, talvez, eles vão me declarar curado.
Enganei-os uma vez. Posso fazê-lo de novo.
Na hora certa, Morse. Na hora certa.
Cuidado com o pé. É um pouco escorregadio.
Aí vem Spoletta. Bem na hora.
"La commedia e finita!"
Scarpia morre. Você me prende.
- É assim que acaba. - Não, se eu reescrevê-la.
Então é melhor ser rápido!
- Tudo sob controle, Thursday? - Mais ou menos, senhor, sim.
Dê uma mão, Strange.
Você acha que é o fim? É onde isto começa.
- Já chega de você. - Nós somos iguais, você e eu.
Nós carregamos o mesmo fardo. Inteligência.
Ser inteligente é ser sozinho. Para sempre.
Eu vejo isso em você.
Eu sei quem você não conseguiu salvar, Morse.
Miserável.
Eu quebrei meu cachimbo.
Que azar.
Um reserva, felizmente.
Lembre-se, se Morse não aparecesse...
Sim, bem...
Imagino que voltar aos Deveres Gerais depois de tudo isso
vai parecer umas férias. Hein?
Senhor.
Muito bem.
Vou falar com ele.
Como você faz isso?
Deixa isso na porta da frente.
Porque tenho que deixar.
Casos como este acabam com o coração de um homem.
Encontre algo que valha a pena defender.
Eu pensei que tinha...
encontrado algo.
Música?
Acho que a música é tão boa quanto qualquer coisa.
Vá para casa,
coloque o seu melhor disco
toque bem alto...
e em cada nota,
lembre-se...
que isso é algo que a escuridão não pode tirar de você.
Tradução: Felícia Revisão e Sincronia: @Marocas62