Précédemment dans Californication...
Il me vient une idée géniale.
Je vais te gratifier d'une longue léchouille.
Hank, je te présente Gabriel.
Bates, tu te faisais sucer par ton parrain.
Le pénis n'est pas seulement un appendice répugnant,
c'est aussi une arme mortelle.
Qu'est-ce que vous foutez ?
C'était mon meilleur ami. Depuis qu'on était gosses.
Désolée d'avoir été une salope.
C'est moi qui suis désolée d'avoir baisé ton mari.
Tu connais cet enfoiré ?
Cet enfoiré est censé être en désintox en cet instant.
Tu as signé Robbie Mac ?
J'étais pas sûr que ça collerait.
Eh bien, ça a collé. C'est sur Deadline.
Sort du placard.
Il n'est pas homo. Non, il fait semblant.
Il voulait signer Mac.
Je crois que je préfère ta bouche,
et je vais y entrer.
Je ne peux pas !
Mais pour ce qui est de toi en général, c'est moins sûr.
Tu m'as quand même viré.
J'imagine que le contrat tombe à l'eau.
Je t'emmerde, Hank.
Je vais me remettre à écrire.
- Tu vas t'y remettre ? - J'ignore à quoi.
Vraiment ? Intéressant.
Tu vas te retrouver exposée.
Sa situation était désespérée
Salut, femme. Où vas-tu ?
J'ai un rendez-vous.
Tu veux un café ?
J'ai rendez-vous.
Et tu ne peux pas être en retard ?
- C'est un rendez-vous. - Je ne comprends pas.
Il y a des gens qui travaillent pour gagner leur vie.
Quand ça m'arrive, je travaille dur.
Alors faut t'y mettre.
J'ai besoin d'une muse. Où vas-tu ?
Je peux te conduire. On parlera en chemin.
Je vais chez Atticus Fetch. Je crois que t'y es déjà allé.
Oui, mais mon souvenir est un peu flou.
Sans doute. Pourquoi tu l'as envoyé bouler ?
Je ne voulais pas écrire une putain de comédie musicale.
Ce mec m'a l'air cinglé,
et il risque de compromettre ma sobriété.
Dixit le type qui empeste le whisky.
Ça devait lubrifier ma créativité. Mais ça n'a pas bien marché.
Alors ne... Faut que j'y aille.
Alors tu refuses d'être ma muse ?
Chérie. Je m'en souviendrai
quand tu auras besoin de moi.
Quand j'aurai besoin de toi ?
- Si jamais ça arrive. - Oui.
J'aime pas quand tu bosses. Tu deviens brusque et cassante
et tu tiens plus en place.
Ken. Bon Dieu !
Je ne t'avais pas vu.
Tu m'as filé les jetons.
Désolé, Charlie.
Je ne voulais pas te faire peur.
J'apprécie.
- Quoi de neuf, ce matin ? - Pas grand-chose...
Une journée de plus dans une vie de rêve.
Et la fête d'hier soir ?
Eh bien...
Des mecs en cuir,
une odeur de poils de cul...
Que du bonheur.
Ken,
c'est ton pénis que je sens dans mon dos ?
Vois ça comme un flingue pointé sur ta tête.
Vraiment ?
Es-tu homo, Charlie ?
Non, pas du tout. Désolé d'avoir menti, Ken.
Mais je suis un bon agent.
Lève-toi.
T'es un amateur médiocre, Runkle. Regarde sur Deadline.
Robbie Mac quitte UTK L'agent onaniste encore viré
Je m'en fous que t'aies menti, que tu ne sois pas homo.
Je ne te toucherais pas, dussé-je en crever.
Ce qui m'emmerde, c'est que t'as fait perdre un gros contrat à l'agence.
Comment ça va, mon pote ?
Je suis assis dans le noir en caleçon, Hank.
Et je passe la journée à picoler.
Je vois.
Et après ?
Que penserais-tu
d'un bon vieux pacte meurtre-suicide ?
Non, pas encore.
Gardons ça pour quand on aura touché le fond.
Parce qu'on n'y est pas déjà ?
Je suis un raté, Hank.
J'ai plus de boulot, plus de femme.
- Je suis un père à chier. - Non.
Vraiment ? Tu trouves que je suis un bon père ?
Pas spécialement, mais pas à chier non plus.
Enfin, pas tout le temps. Parfois, seulement.
On passe tous à côté de nos enfants.
Tu sais combien cet endroit me coûte, Hank ?
Le loyer est dément.
Pourquoi vis-tu au-dessus de tes moyens ?
Je sais pas faire autrement.
Mon ex a épousé un producteur de blockbusters.
Alors j'ai loué ce baisodrome de Malibu.
Si ces murs pouvaient parler...
Il te diraient de te rhabiller,
espèce de singe obsédé.
Obsédé ou pas, je vis au jour le jour.
Sauf que j'ai plus aucun revenu !
Alors, je fais quoi ?
J'ai une idée.
Elle n'est pas spécialement bonne,
et ça va sûrement me retomber dessus,
mais ça pourrait être bon pour nous deux.
Enfin, surtout pour toi.
Je dois encore être homo ?
- Tu as refusé, Hank. - Je sais.
J'étais pas dans mon assiette, à ce moment-là.
Non seulement, tu as refusé,
- mais tu as vomi dans son piano... - Oui.
Et sur sa cocaïne. C'est pas cool, mec.
Oui, mais on s'est réconcilié depuis. On a partagé le pain,
les femmes et la cocaïne.
Je crois qu'il m'aime à nouveau.
Allez, Stu. Aide-nous sur ce coup.
Écoutez, les gars. Comme producteur, je peux pas faire grand-chose.
Sur ce coup-là, c'est le talent qui dicte sa loi.
Mais je passerai un coup de fil.
Merci.
Ceci dit, il y a un truc que vous pouvez faire pour moi.
Tout ce que tu veux.
Convaincre Marcy de venir discuter avec moi.
Je dois plaider ma cause.
Ma vie part en couille sans elle.
Je ne peux pas faire ça, Stu.
Elle va même pas m'écouter.
La schtroumpfette ? C'est le grand Hank.
Tu peux me rendre un service ?
Il faudrait que tu discutes avec Stu.
Je sais que c'est un enfoiré de menteur.
Mais tu lui manques grave.
Oui, ta petite touffe bleue lui manque
et ton joli petit cul.
Je te demande juste de lui parler.
Il gardera sa langue pour lui, promis.
- Parole de scout ! - Il le fera.
Non.
Elle a un super goût.
- Si tu le dis. - Une seconde...
Je bouffais pas autant de chattes.
T'aurais vraiment dû y penser.
Ça compenserait ton manque de performances
et ton manque de centimètres.
Je t'emmerde, Stu !
- C'est la vérité. - Attends.
Fermez-la, tous les deux !
Oui ? C'est d'accord ?
Elle est d'accord.
À plus tard, femme fontaine.
Va te faire foutre !
Quand tu dis "va te faire foutre", ça veut dire quoi ?
Seulement ça, va te faire foutre. Et lui aussi.
Cet enfoiré arrogant était face
à un dieu du rock et lui a gerbé dessus.
Je croyais qu'on avait dépassé ce stade.
Oui. Je t'aime, Hank. Je suis fan.
Mais on peut pas collaborer si l'inverse n'est pas vrai.
- Pourquoi pas ? - Parce que ce n'est pas naturel.
Si je bosse avec toi, une petite voix
me dira sans cesse : "C'est pas un fan,
"il te trouve nul. T'es peut-être nul."
Qui voudrait vivre comme ça ?
- Et en plus, t'es sourd ? - Hank.
Quoi ?
T'es un de ses fans, non ?
Oui. Tu sais quoi ? J'ai fait ce que tu m'as demandé.
J'ai écouté tes vieux trucs.
- Je l'ai fait. - Vraiment ?
- Oui. - Quel disque ?
- Quel disque ?
Quel disque ?
C'était si bon que...
Go Fetch.
T'as pas l'air sûr.
Si, si. C'était... Tu sais quoi ?
C'était vraiment très bon.
J'ai beaucoup aimé.
- Ta chanson préférée ? - Ma chanson préférée ?
Sur Go Fetch, ta chanson préférée ?
C'est comme les enfants. Comment choisir ?
Mais si je devais choisir, un flingue sur la tête...
Step and Fetch It.
Vraiment ?
- Moi aussi ! - Chouette !
Je l'ai écrite en 15 minutes aux chiottes.
Elle est responsable de ma pire crise d'hémorroïdes.
Step and fetch it
Écoutez, je suis en pleine merde.
J'ai viré mon agent, il y a une semaine, ce bon à rien.
Je crois qu'il me volait.
Ils volent tous.
Mais celui-là était franc comme un âne qui recule.
En plus, je suis en rade de cocaïne.
Mon dealer ne répond pas à mes coups de fil
et j'ai besoin de ma poudre magique pour composer.
J'en chie rien que d'y penser.
- Charlie ? - Oui ?
T'es un âne qui recule, n'est-ce pas ?
Oui.
Tu ne te chercherais pas un nouvel agent, Atticus ?
Mec, t'es un agent d'Hollywood, un branleur en costard.
T'y connais quoi à un groupe de rock ?
Ne juge pas les branleurs à leur costume.
Ce type a beau être chauve et moche, il a le rock'n'roIl dans la peau.
Et il adore pilonner les chattes.
C'est vrai. J'adore pilonner les chattes.
C'est vrai.
Écoutez.
Si tu peux m'avoir de la pure péruvienne,
peut-être que je penserai à toi pour la gestion du groupe.
De la pure bolivienne. D'accord.
Péruvienne ! De la pure péruvienne, crétin.
D'où que tu veuilles.
- Autre chose. - Ce que tu veux.
Il faut que tu me trouves la guitare acoustique Martin D-28 de 1945
de l'ami d'enfance
qu'on a enterré il y a quelques semaines.
J'enregistre une chanson en hommage,
et il me faut cette putain de guitare.
Elle était si belle, avec un son parfait.
C'était comme écouter Jésus éjaculer
dans la bouche de l'ange Gabriel.
Ça roule.
Tu nous dit où elle est, on te la trouve.
Si je savais où elle est,
à quoi tu me servirais, connard ?
Salut.
Salut, toi-même, jeune fille.
On cherche Faith.
Vous êtes au bon endroit.
Entrez.
Hank Moody.
Tu n'as pas l'air surprise de me voir.
J'imagine que je t'ai invoqué.
Ce livre te plaît ?
Merci d'avoir acheté la version reliée.
Jusque-là, ça va.
T'as bien saisi le monde du rock.
Peu d'auteurs y arrivent.
Tu vas te calmer, Runks ?
T'as jamais vu une paire de nichons, avant ?
Je regardais pas les...
C'est pas contre toi. Ils sont adorables.
C'est rien. Je sais qu'ils le sont.
- Tant mieux. - Elle le sait.
Bien sûr qu'elle le sait.
Et côté sobriété, comment ça va ?
Presque aussi bien que toi.
Que puis-je faire pour toi ?
Eh bien, j'ai besoin d'une guitare.
Tu sais quoi ? Je crois avoir vu un magasin au bout de la rue.
- Tu peux pas le rater. - Et de la cocaïne.
- Pas n'importe quelle guitare. - Pas n'importe quelle cocaïne.
De la pure péruvienne.
Elle appartenait à ton D.C.R.S., ton défunt copain rock star.
Je me lance. Une vieille guitare sèche.
- Une Martinelli. - Une Martin, crétin.
Je le sais bien.
Il la laissait ici tout le temps.
Il disait qu'il adorait que sa guitare préférée
soit avec sa nana préférée.
- C'est charmant. - Alors, elle est ici ?
- La guitare est ici ? - Plus maintenant.
Il a fait le con avec son cinglé de dealer,
alors il la lui a donnée en paiement.
- Et merde ! - Ça peut peut-être s'arranger.
Je pourrais sans doute vous conduire à lui
pour faire des courses.
Ce serait génial de ta part.
Tu crois qu'il nous aura de la cocaïne ?
Il est toujours aussi con ?
T'es Hank Moody.
Hank Moody, je suis. Comment tu sais ça ?
Tu crois pas que je sache lire ?
Tu pourrais pas être plus condescendant.
Tu crois que vendre de la drogue
m'empêche d'apprécier un putain de bon livre ?
Ma came est juste un peu plus chère, enfoiré.
Attends, c'est moi qui dis "enfoiré" de cette façon.
Eh bien, t'es pas le seul, enfoiré.
- Enfoiré. - Enfoiré.
Monsieur, il nous faut 500 g
- de votre meilleure péruvienne. - Pure péruvienne, crétin.
500 g ? Vous êtes sérieux ?
Oui. Ça me ferait dans les combien ?
- Trente cinq. - 3 500 ? Ça fait un peu cher.
On va devoir s'arrêter
au distributeur.
Mille. 35 000.
Il nous faut aussi la guitare de Tony.
- Pourquoi ? - Atticus Fetch.
Il veut à tout prix enregistrer avec.
Aux chiottes, ce dinosaure !
C'est exactement ce que je lui ai dit.
- Boum, mon pote ! - Boum.
Donc, vous voulez une guitare actuellement en ma possession
et un stock de ma précieuse marchandise.
La question est...
Qu'êtes-vous prêts à faire pour moi ?
Écoute...
Je crois qu'on sait tous les deux que cette guitare n'est pas à toi.
Tony te l'a donnée pour effacer son ardoise,
mais en vrai, elle appartient au monde entier.
Elle devrait être en train de jouer au lieu de croupir dans un terrier.
Et qui sait ?
Elle permettrait peut-être à Atticus
de revenir nous faire de la bonne zik.
Tu sais être convaincante, Faith.
Je me suis toujours rêvé en mécène.
Je me suis mis au deal pour côtoyer mes musiciens préférés.
Mais je ne sais pas.
En prime, Shari pourrait te tailler une pipe à réveiller un mort.
Quoi ?
Pourquoi tu me fais toujours ce genre de plan ?
Tu l'as dit toi-même, t'as besoin d'entraînement.
Ça me plaît.
D'habitude, ce sont de vieilles strip-teaseuses pour de la drogue.
Mais il m'en faut plus, les gars.
Si tu veux, tu peux lui éjaculer
dans la bouche.
Il y a peu, il était homo.
- Très homo. - Écoute...
J'ai essayé de sucer un type, j'ai pas pu.
Je suis trop hétéro pour ces conneries, d'accord ?
Je peux faire autre chose ?
J'aime bien ce costard.
Tu aimes ce costard ?
Je sais où tu peux te l'acheter.
Ils ont toutes les tailles. Je peux te donner l'adresse.
Boum !
Enlève-le.
Merci d'accepter de me voir.
Va dans le salon. Je te rejoins.
Bonjour.
Je suis Stu, un ex-mari de Marcy.
Ophelia.
Ravi de vous rencontrer, Ophelia.
J'ai cru comprendre que vous aviez trahi sa confiance.
C'est vrai. Certainement.
Et que vous aviez glissé votre queue dans la bouche d'une jeunette.
Deux fois.
Désolé. Qui êtes-vous, au juste ?
Et maintenant, vous essayez de rentrer dans ses bonnes grâces ?
C'est vrai.
Je ferais n'importe quoi pour ça.
Vous croyez que le pull et la bouteille suffiront ?
Non, bien sûr que non.
Mais c'est un Georges de Latour 1964.
J'espère juste qu'il ne sera pas bouchonné.
- C'est quoi, ce truc ? - C'est une cage à queue.
Oh, mon Dieu !
C'est quoi, une cage à queue ?
Une ceinture de chasteté pour homme. Disponible sur mon site web.
Ça capture ton sexe au repos, Stu,
en restant agréable et élégant.
Mais si jamais tu t'excites,
si tu succombes à tes bas instincts,
elle deviendra très désagréable pour ton gros bonhomme.
Oh, mon Dieu !
Suggères-tu que je porte ce truc ?
Je ne suggère rien.
C'est toi qui as dit vouloir que je te pardonne.
Vous ne pensez pas que vous devriez porter ce truc ?
Il a raison.
On dirait Jésus qui jouit dans la bouche de quelqu'un.
- Tu en saurais quelque chose. - Bien, messieurs.
Où est ma putain de cocaïne ?
C'est tout ? Vous m'avez trouvé que ça ?
C'est tout ce qu'on pouvait se payer.
M. Fetch, monsieur.
Cet échantillon va me durer tout au plus 12 minutes.
Stupide, crétin d'enfoiré !
Ne jamais donner à un mec en costard un boulot d'homme.
"Un mec en costard" ? C'est comme ça que tu me traites ?
J'ai abandonné le mien pour toi.
N'y pense même pas !
T'as raison. Elle a raison. Vous avez raison.
C'est un magnifique morceau de l'histoire du rock'n'roll
qui doit être traité en conséquence.
Au fait,
ton intervention
me fait foutrement bander.
Regardez dans l'étui.
Vérifiez le compartiment.
C'est toujours là qu'il gardait sa drogue.
Voilà, connard de rock star.
Ça se fête ! Bien joué, les gars !
C'est un honneur de travailler avec vous deux.
On se voit demain au réveil...
Dans l'après-midi.
Bon, et si on allait dîner ?
- Je peux venir ? - Non, animal répugnant.
Marcy, tu devrais peut-être lui laisser la télé.
- Bonne idée. - Oui.
Oh, non, pas le porno lesbien !
- Marcy ! - Quoi ?
N'oublie pas d'embrasser ton mari avant de partir.
Bien sûr, tu as raison.
- Quel manque de tact. - Non, chérie.
Non.
Le vin et la beuh
ont assoupi ce grand manager de rock.
Déchiqueté, oui.
Pour côtoyer les rock stars,
t'as intérêt à apprendre à tenir la dope.
Stupéfiant, comme conseil.
T'as qu'à squatter ici. Shari, tu peux...
Je lui suce pas la queue.
C'est pas ce que j'allais te demander.
Peux-tu le conduire à la chambre d'ami ?
D'accord, bien sûr.
- Je peux revoir tes nichons ? - Non.
- Un seul ? - D'accord.
Pour répondre à ta question de tout à l'heure,
oui, il est toujours aussi con.
Mais il est pas méchant.
Il est drôle.
Vous êtes vraiment mignons ensemble.
Merci de ton aide, aujourd'hui.
Non.
T'as été super, l'autre jour, aux funérailles.
Ravie de te renvoyer l'ascenseur.
- Boum. - Boum.
J'aime ta façon d'écrire, Hank.
Continue. J'aime ton entrée en matière.
T'arrête pas en route. Je ne dirai rien.
Eh bien, tu étais
pénible en désintox.
Mais t'avais ce truc que je guette partout.
Quoi donc ?
C'est dur à décrire.
Une sorte de flamme, d'étincelle.
Certains appellent ça le génie.
Certains, mais pas moi.
C'est le mot le plus galvaudé au monde
de nos jours.
Tout juste.
Mais je dirai qu'il est clair que tu fais
ce pour quoi tu es sur Terre.
Tu fais usage de ton don, et c'est attirant.
Attends... Laisse-moi résumer.
Tu m'as rencontré et tu m'as trouvé agaçant.
- Carrément. - Puis tu as lu mon œuvre
et tu m'as trouvé moins agaçant, voire même attirant.
Un truc comme ça.
Tous les écrivains rêvent de l'entendre.
Et ça n'arrive jamais.
Enfin, ça m'est arrivé une fois. Une seule.
Je pourrais faire de grandes choses avec toi.
C'est clair que t'as plein de talent. Mais tu ne l'as pas encore finalisé.
Classique peur de réussir. Mes proches me le répètent.
C'est vraiment excitant.
- Quoi donc ? - Je pourrais t'y aider.
Glups...
La seule question, c'est : veux-tu réussir, Hank ?
C'est comme ça que je laisse mon empreinte sur le monde.
En aidant les autres à laisser leur empreinte sur le monde.
Bonsoir.
Oh ! Non.
Tu veux pas m'aider à laisser mon empreinte ici ?
Je n'ai pas dit que ce serait facile.