Está a ser vigiado.
O Governo tem um sistema secreto.
Uma máquina que o espia a toda a hora.
Desenhei a máquina para detectar actos de terror, mas ela vê tudo.
Crimes violentos que envolvem pessoas normais.
O Governo considera estas pessoas irrelevantes.
Nós não.
Procurados pelas autoridades, trabalhamos em segredo.
Nunca nos encontrará.
Mas, vítima ou agressor,
se o seu número surgir, nós encontrá-lo-emos.
Legendas por: MrDrugFree e Barbarela
Enconste aqui, taxista.
Quer ganhar quinhentos dólares?
Dê-me o seu número de telefone, dê a volta ao quarteirão.
Espere pela minha chamada.
Recebe a outra metade quando me vier buscar.
Já tens contacto visual com o nosso novo número, Finch?
Penso que sim.
Fermin Ordoñez. 38 anos. Nascido em Cuba.
Um dos quarenta e dois mil táxistas de Nova Iorque.
Nunca se atrasou a pagar uma conta,
e grande parte dos americanos teria inveja do seu perfil de crédito.
Mas ontem, esvaziou todas as suas contas poupança.
Pode estar em sarilhos.
Ou prestes a arranjá-los.
Considerando que os taxistas têm trinta vezes mais hipóteses
de serem mortos enquanto estão de serviço, do que qualquer outro emprego,
é bom que estejemos em cima dele.
Porque nunca fazemos ideia de quem vai entrar no táxi dele.
- Para onde? - 25th com a Broadway.
Mas não tenha pressa.
Enjoo com facilidade.
Se enjoar,
tem lenços de papel debaixo do banco, sim?
Obrigado.
Fermin Ordoñez.
Desertou de Cuba em 2005.
Era tido como um dos promissores atiradores,
até ter rasgado um ligamento no braço num jogo de basebol em 2007.
É uma pena o que lhe aconteceu ao braço.
- Pelos registos, tinha um bom lançamento. - Até a vida lhe ter pregado uma partida.
De uma promessa da Major League a um zé-ninguém.
Não há dúvida que é uma difícil transição de vida.
Vejamos o que mais conseguimos descobrir.
MODO ADMINISTRADOR
Sei que preferes mexer no sistema informático de bordo, Finch,
mas porque não experimentar um pouco de conversa fiada?
Tenha paciência, Sr. Reese.
Está a falar comigo?
Sim, na verdade. Ouvi falar do taxista
que foi assaltado pelo seu próprio passageiro
na 11th Avenue, na semana passada.
Negócio horrível.
Sim, tem de se ter cuidado com quem se apanha.
Deve ser difícil lidar com completos estranhos a entrarem no carro, diariamente.
Por vezes.
Quando olho para o meu passageiro pelo retrovisor,
nunca sei se estou a dar boleia a um tipo bom ou mau, percebe?
Só posso imaginar.
Mas deve fazer com que seja bom a avaliar as pessoas.
O que consegue aferir de mim?
Esse é um bom fato.
Mas não demasiado vistoso.
Excepto o lenço de bolso.
Mas é educado, asseado, um pensador.
O colete.
Não sei, talvez um professor ou...
Já sei. Um bibliotecário, talvez.
Sim. De certa maneira.
Fique com o troco.
A sério?
Obrigado.
Temos som, imagem e GPS no táxi, Sr. Reese.
Não se afaste dele.
A ameaça pode vir de qualquer uma das oito milhões de pessoas desta cidade.
Estou em cima dele.
Estou a usar o telefone do Ordoñez para aceder ao telefone dos seus passageiros.
Sei quem é essa cabra.
Ninguém me faz isso.
Ele é um homem morto.
Lembro-me quando isto eram terras agrícolas.
Costumava caçar coelhos, a seis metros de distância.
Um lote de personagens na parte de trás do táxi do Fermin.
Nem todos eles aparentam estar sóbrios.
Amigo,
ligue aí no jogo.
Desculpe, nada de basebol.
Como assim? O jogo está a dar agora.
- 880 AM. - Não posso.
O rádio está estragado.
Vá lá, meu!
Meta no jogo!
Volta a fazer isso e temos chatices.
Deve-me dinheiro!
Não consigo perceber se o Ordoñez tem mais problemas
com bêbados, o rádio do carro, ou o jogo de basebol.
Depois do que lhe aconteceu ao braço, provavelmente só quer esquecer isso.
Investigar todos os passageiros que entram no táxi dele é impossível.
Não tem cadastro.
Nem queixas da Comissão de Táxis e Limusinas.
Estou a enviar-lhe o histórico do GPS dele das últimas trinta e seis horas.
O histórico do GPS?
Que tenho a certeza que arranjou por ter enviado um pedido oficial à Comissão.
Nem por isso.
Mas se a fizer sentir melhor,
posso entrar na rede deles e fazer com que se pareça que enviei.
Só levaria uns minutos.
Esqueça.
Vou ver no registo de crimes diários.
Aviso-o se algo aparecer.
Estou-lhe eternamente grato, Detective.
E como correu o seu encontro com o Detective Beecher?
Parece que correu muito bem.
ESCÂNDALO DA "HR" JULGAMENTOS PARA COMEÇAR
Acabei de falar com o Elias.
Diz que acabaram os negócios com a HR.
Grande parte deles ou estão mortos, ou estão presos.
Nesta altura,
temos de nos questionar quem é que ainda sobra.
O FBI está a acabar a sua investigação.
A minha fonte no FBI diz que o Donnelly está de peito cheio por acabar com a HR.
E, contudo, aqui estamos nós.
Mesmo assim, temos um problema maior.
Ninguém nos vai denunciar.
Certifiquei-me disso.
Não te enganes, amigo.
Somos homens de negócios.
E a base dos negócios é o dinheiro, as receitas.
Isso vai levar algum tempo.
Temos de arranjar gente nova.
Reconstruir.
Cometemos um erro táctico ao virarmos as costas ao Elias.
Mesmo preso, é ele quem manda na cidade.
Precisamos do apoio dele para operar.
Isso poderá ser problemático.
Marca um encontro.
Está na altura de fazermos as pazes, de caminharmos
todos na mesma direcção. Para benefício mútuo.
E uma sugestão,
caso este encontro dê para o torto...
Não se preocupe. Levarei reforços.
Detective Fusco, é o teu dia de sorte.
Vou cobrar um favor.
Vamos marcar um encontro, falar com os tipos do Elias.
O Fermin está a fazer uma paragem, Finch.
- Aziz. - Fermin.
Então, meu. Tem-lo?
Sim, disse-te que encontraria um comprador.
Óptimo, preciso do dinheiro. Vou lá agora.
Muito bem.
$800 pelo portátil.
Não confias em mim?
Nem um pouco.
Muito bem.
Obrigado.
- Muito obrigado, meu. - Boa sorte, amigo.
Finch, acho que já sei o que aconteceu às poupanças do nosso taxista.
Ele está com elas neste momento.
Deve ter-nos escapado algo.
Tem dívidas de jogo?
Anda a traficar droga?
Seja o que for, está prestes a acontecer.
Parece que está prestes a comprar algo, ou a saldar uma dívida tremenda.
Sr. Mendoza.
Fermin.
Senta-te.
Quarenta mil pela Maria e pelo Jorge, como combinámos.
Têm uma forma segura de cá chegar?
Esta é a última fotografia que tenho da minha mulher e filho.
Temos um ligeiro problema, Fermin.
O preço subiu.
Como assim?
Só tens dinheiro suficiente para a Maria ou para o Jorge, mas não para ambos.
Não.
Sr. Mendoza, não faça isso.
Sabe que eles já não estão seguros em Cuba.
A Maria diz que os vizinhos começam a suspeitar que ela e o Jorge se vão embora.
Se um agente descobre, prendem-na sob suspeita.
Fermin, já nos conhecemos há quanto tempo?
Ajudei-te quando todos os outros deixaram de se preocupar contigo.
Voltei a pôr-te de pé depois da cirurgia, quando a tua carreira estava acabada.
Estes preços eu não controlo.
Mas como é que é suposto eu arranjar outros quarenta mil dólares?
É a terra da oportunidade, amigo.
Encontrarás uma maneira.
O Ordoñez é um homem desesperado, Finch.
Tem trabalhado como taxista nos últimos cinco anos,
a poupar para trazer a mulher e o filho para cá.
Parece que não conseguiu por pouco.
Quem sabe o que está disposto a fazer para recuperar a família.
Entrei na base de dados do Governo cubano. Um software surpreendemente sofisticado.
Sem dúvida que foi cortesia dos russos.
Não me digas que o Fidel Castro está mesmo morto.
Na verdade, sim.
E o seu duplo tem cancro.
Os cubanos têm um ficheiro sobre cada um dos desertores.
Aparentemente, o Ordoñez jogou pela equipa nacional cubana de 2000 a 2005,
ano em que desertou para os Estados Unidos.
Queria uma vida melhor para a sua mulher e filho.
Cuba estava num estado de vigilância muito antes de aparecerem
as câmaras de segurança, e a rede digital.
Se apanham a família dele a tentar desertar,
a mulher dele pode ir para a prisão.
O que explica o porquê do Ordoñez estar tão deseperado em tirar de lá a sua família.
Momentos de desespero requerem medidas de desespero.
Mantenha-se por perto, Sr. Reese.
O Ordoñez desligou a luz do táxi.
Não anda à procura de passageiros.
Então, está à espera de quem?
Acosta! Acosta! Aqui, meu!
Olhe para aqui, Acosta! Linda família.
Rafael Acosta.
Joga como segunda base para os New York Yankees.
O Rafael Acosta? Claro.
Desertaram juntos em 2005.
Escaparam de um quarto de hotel na Holanda, durante um torneio internacional de basebol.
O Acosta está a ter um bom ano.
Ano de carreira, Sr. Reese.
Tem estado nos top 10 melhores jogadores em campo, nos últimos três anos.
És um entendido em basebol, Finch.
Devias sair mais vezes, ir ver um jogo de vez em quando.
Quem diz que não vou?
Olá, Raffi.
Fermin! Que se passa contigo, rapaz?
Pouco, sabes.
Desculpa não te ter reconhecido. Já se passou imenso tempo.
Estou um pouco fora de contacto.
Como está o ombro?
Está bom.
Olha, odeio pedir,
mas sabes...
Preciso de um pouco de ajuda com a minha família.
Sim, claro.
Como estão eles?
Não sei, Raffi.
Não os vejo há muito tempo.
Ainda estou a tentar tirá-los de lá.
Pega, meu.
Toma.
Boa sorte, Fermie, sim?
Querida, vamos.
O Acosta leva a vida que o Ordoñez podia ter tido.
Agora só quer a sua família de volta.
Detective, o encontro com os tipos do Elias está marcado para esta manhã.
- Vamos aí buscar-te. - Não contem comigo.
Tens demasiados esqueletos no armário para decidir seja o que for.
Para não falar que alguns deles estão enterrados no chão.
Mas podem sempre ser desenterrados.
Está bem, lá estarei.
Não precisas de mim para isto.
Tens ali o novato.
Ele que torça uns braço por ti.
O Elias guarda ressentimentos.
Estás cá porque se isto der para o torto, eles vão querer algo em que disparar.
Isso é reconfortante.
Tenho de admitir,
foi preciso tomates para marcar um encontro destes.
No estado em que a HR está,
não tenho certezas do que têm para oferecer.
Um gesto de boa fé.
O teu chefe queria os líderes das cinco famílias mortos.
O Grifoni foi o único que escapou.
Da última vez que soube, estava na Protecção de Testemunhas.
E, na parte de trás desta foto,
estão o seu pseudónimo e a morada actual,
nuns subúrbios por aí.
E em troca querem o quê?
O apoio do Elias na reconstrução da HR.
O chefe aceita a vossa oferta.
Com uma condição.
Não temos interesse em ir atrás dele e tratar do assunto.
O chefe diz para trazerem o Grifoni até nós.
Aí, tudo será perdoado.
Considera-o feito.
Muito bem, taxista,
o que estiveste a fazer aqui, ontem à noite, durante vinte e cinco minutos?
Carter!
Bem, agora é que esta festa está ao rubro.
Quem te chamou?
Ninguém. Estava de alerta.
Mas, pareces um pouco perdido por aqui, Terney.
- Qual é a história. - Gostava que alguém me dissesse.
O que temos é
este tipo...
Parece que está morto há cerca de nove horas.
Múltiplos ferimentos de bala.
Sem identificação. Apenas as roupas que veste.
Quem são os engravatados?
Serviços Secretos.
Não sei quem os informou,
mas apoderaram-se do corpo assim que o reportámos.
Detective Carter, do Departamento de Homicídios.
Já te ligo.
Agente Regina Vickers, Serviços Secretos.
Identificaram o corpo?
Sem ofensa, mas este caso é confidencial.
Não me ofendeu.
Mas, se um cadáver aparece na cidade de Nova Iorque,
vão ter de identificá-lo.
Vadim Pushkov, nacionalidade russa.
O que mais nos preocupa
é se ele tinha algo em sua posse.
Já apareceu alguma coisa? Um portátil? Um telemóvel?
Bem, apenas uns recibos.
E... E isto.
Dá que pensar para onde foi a outra metade.
Mas continuaremos a passar a área a pente fino.
Comprou uma piza no aeroporto de JFK ontem à tarde,
e aparece morto no Parque Morningside
às 2 da manhã, sem bagagem.
Alguma ideia de como cá chegou?
Carro com motorista? Táxi?
Se calhar se encontrarmos quem o trouxe até aqui,
conseguimos encontrar o assassino.
Ou uma testemunha.
Façam perguntas pela zona, e nós vamos ver as câmaras de vigilância.
Encontramos o carro, e encontramos quem fez isto.
Com licença.
É a Vickers.
Olá, Detective.
O GPS colocou o seu condutor no Parque Morningside
por um período de 25 minutos, ontem à noite.
Mesmo por volta da altura
em que um russo sucumbiu devido a excesso de chumbo no corpo.
E acha que o nosso condutor está relacionado com esse homicídio?
Pensei que você mo pudesse dizer.
Juntamente com o porquê dos Serviços Secretos estarem
a tomar conta desta investigação.
Não faço ideia.
Mas, tudo o que conseguir descobrir será bem-vindo.
Pouco provável,
visto que eles são tão dados a partilhar
informações como você.
Vou ver o que consigo descobrir.
Então, o que sabemos sobre o russo morto
no parque, Finch?
Vadim Pushkov.
Se os Serviços Secretos estão envolvidos,
é provável que ele seja algum tipo de criminoso internacional.
Parece que o nosso taxista deu boleia à pessoa errada ontem à noite.
Siga pela ponte da rua 59th até Queens.
Tem uma morada?
Não há morada.
Apenas siga.
Não consigo aceder ao telemóvel desta mulher.
Ou ela não tem nenhum, ou no momento está desligado.
Eles estão a atravessar a ponte até Queens.
Agora vá até ao fim desta rua
e vire à direita na Vernon.
Tenho um mau pressentimento em relação a isto, Finch.
Vire à direita aqui.
Que lugar esquisito para ela estar a ir.
Rua de sentido único que afunila ao fundo.
Está bom aqui.
Pararam a meio do quarteirão.
Ela isolou-o, Finch.
São $11.50.
Primeiro, umas perguntas.
Desculpe?
Um amigo meu esteve no seu táxi ontem à noite.
Reconhece-o?
Vejo muitas pessoas,
todos os dias.
Pushkov. Você transportou-o.
Ele deixou alguma coisa para trás?
Não me minta.
Oiça, senhora,
eu devolvo o táxi todas as noites.
Se alguém deixou cá alguma coisa,
eu não encontrei.
Tratem disto.
Peço desculpa, não estou de serviço.
Mas olhe uma coisa,
vai querer dar-me boleia de qualquer maneira.
Oiça, estou a ter um dia lastimável, está bem?
Importa-se de sair?
Temo que só vá piorar, Fermin.
Eu não quero sarilhos.
Infelizmente, nós não temos muito a decidir sobre esse assunto.
Agora, oiça-me,
estamos prestes a ser encurralados por dois carros.
Entre quatro a seis atiradores.
Quero que faça pontaria à traseira do carro deles,
e não tire o pé do acelerador, percebeu?
Agora seria uma boa altura, Fermin.
- Espere, o quê? - Agora, Fermin.
Sr. Reese, está bem?
Estou óptimo, Finch.
Mas acho que a verdadeira ameaça acabou de nos encontrar.
Que raios se passa?
Quem são aquelas pessoas?
Sr. Reese, a loira que o conduziu à armadilha
fez uma chamada mal saiu do táxi.
Não consigo perceber muito bem,
mas creio que seja estoniano.
Máfia estoniana.
Reconheço o método deles.
É uma forma de encurralamento.
Tive uma experiência parecida na Rússia.
Não lhes correu muito bem.
Desactivei o GPS.
Não podemos arriscar que eles o acessem para o localizar.
Quem é você?
Apenas um tipo que precisava de boleia.
Aquela mulher perguntou
sobre um passageiro que entrou no seu táxi, ontem à noite.
O nome dele é Pushkov. O que lhe aconteceu?
Eu não conheço esse Pushkov!
Sou apenas um taxista!
O quê, vai mentir-me como mentiu àquela mulher?
Há uma grande diferença aqui, Fermin.
Sou a única pessoa que o pode ajudar, compreende?
Então, porque me está a ajudar?
Talvez sejas um tipo honesto que apenas cometeu um erro.
Mas tem de decidir se a sua vida vale mais
do que o que seja que aquele indivíduo deixou no seu táxi.
Está bem.
Apanhei esse tipo no aeroporto, certo?
Andámos às voltas por um bocado. Ele pareceu-me nervoso.
Falou em russo ao telemóvel.
- Percebe russo? - Um bocadinho.
O meu avô falava quando eu era miúdo, em Cuba.
Parecia que ele estava a tentar vender alguma coisa.
Deu-lhe o nome de, "H-said,"
ou, ou... "viajantes".
Não sei do que estava a falar.
A senhora loira disse que ele deixou algo no seu táxi.
O que era?
Eu não sou polícia, Fermin,
mas, se quer a minha ajuda, tem de me dizer
o que ele deixou no seu táxi.
Deixou um portátil.
Deixou-o por baixo do banco.
Deve ter-se esquecido.
O que fez com ele?
Vendi-o.
A um amigo, por dinheiro.
Oiça, eu nunca faria isso, mas...
Andei com ele às voltas o dia todo
e no fim ele não fez o pagamento.
- Finch, estás aí? - Sempre, Sr. Reese.
Parece que esse Pushkov tinha algum tipo de acordo
de vender o portátil aos estonianos.
Mas depois deixa-o no táxi?
Ele sabia que ia ser perigoso.
Queria negociar um valor mais alto.
Claramente, os estonianos não estavam dispostos a negociar.
Mas que raios poderá estar naquele portátil?
- Com quem está a falar? - Com o meu colega.
Os estonianos não querem saber se ele não tem o portátil.
Vão matá-lo simplesmente porque ele sabia da existência dele.
Só por causa de um portátil?
Por causa do que está nele, e recuperá-lo
poderá ser o único trunfo que temos para o manter vivo.
Vamos começar pelo amigo a quem o vendeu.
Finch, parece que os estonianos já cá estiveram.
Aziz?
Lamento, Fermin.
Eu vendi-lhe o portátil.
Fui eu que fiz com que o matassem.
- O portátil ainda cá está? - Não me parece.
Ele disse-me que tinha encontrado um comprador esta manhã.
Pagou-me a minha parte.
O Sr. Mansoor vendeu o portátil
antes de ter sido morto pelas mãos dos estonianos.
Destruíram este lugar à procura dele.
Como eles vieram aqui parar?
O Pushkov pode ter instalado um localizador
que começa a emitir quando se liga o portátil.
Qualquer pessoa com um código de acesso
poderia segui-lo geograficamente.
E estão dispostos a matar qualquer pessoa
que tenha contacto com ele.
Entrei na conta de e-mail do Aziz.
Parece que ele vendeu o portátil
a um utilizador de Internet chamado d3mn8.
Há maneira de o localizarmos?
Se o d3mn8 descobre o que está no portátil,
poderá tentar livrar-se dele.
E nesse caso, poderá tentar uma rede fechada,
para o tentar vender numa comunidade de trocas,
ou num daqueles fóruns do mercado negro.
Vou tentar localizá-lo,
ver se consigo marcar um encontro.
E em relação ao Aziz?
A Polícia chegará aqui não tarda.
Tentar descobrir quem fez isto ao seu amigo.
É melhor irmos andando,
porque você será o próximo.
Deixa-me adivinhar,
o teu taxista confessou ter morto o russo no parque.
Não propriamente.
Queres as notícias boas, ou as más?
Começa pelas boas.
O Pushkov foi morto pela máfia estoniana.
Andam à procura de um portátil que ele deixou no carro do nosso taxista.
O que explica
o facto dos Serviços Secretos estarem a examinar o corpo.
Porque tanto querem esse portátil?
Ainda não sabemos, mas estão dispostos
a matar qualquer pessoa que tenha contacto com ele.
Fica atenta a uma loira.
É a manda-chuva deles.
Vou ver a nossa base de dados analítica dos estonianos.
E agora, quais são as más notícias?
Acabaram de fazer outra vítima.
Vou-te mandar a morada.
Nunca deveria ter levado aquele portátil.
Sabia que isto tudo era um erro.
Não importa o que faça, parece que nada corre bem.
Está a referir-se em como escolheu envolver-se
com um bandido como o Mendoza?
O Mendoza era o nosso contacto.
Quando nós saímos de Cuba,
ele tratou de tudo para nós jogadores.
Trouxe-nos até Nova Iorque.
E em troca, ele fica com uma parte do vosso contrato
quando são pagos?
O Mendoza disse que só assim é que resultava.
Ele promete a Lua.
Pensava que o basebol, este país,
me iam tornar rico.
Mas este jogo...
Sabe. Engana-o.
E assim que uma pessoa se lesiona, acaba-se.
Não se pode jogar, não se pode fazer dinheiro.
Tornas-te num zé ninguém.
Então, o Mendoza encontrou outra maneira
de lhe sacar dinheiro.
- A sua família. - Sim, ele disse que ia ajudar.
Mas agora anda-me a aldrabar. Não quer saber.
Às vezes desejava nunca ter saído de Cuba.
Fez uma coisa corajosa.
Ir-se embora para encontrar uma vida melhor para a sua família.
O sonho americano, certo?
Arranja um bom trabalho, compra uma casa...
Trocava tudo isso
para voltar a ver a minha família outra vez.
Para ver o meu filho crescer, sabe?
Ele nem sequer saber quem eu sou, de qualquer maneira.
Eu posso ajudá-lo a endireitar as coisas, Fermin.
Mas tem de confiar em mim.
Tenho alternativa?
Esse seu informador...
Como é que ele sabe que os estonianos mataram o Pushkov?
Eles andam atrás de um portátil que ele tinha consigo.
Sabe o que está nessa coisa?
- Você sabe, Detective? - Ainda não.
Mas estou com um forte pressentimento
que o quer que seja, pode envergonhar o Governo.
Estou certa?
Oiça, eu só estou a tentar ajudar.
O Vadim Pushkov era um extraordinário hacker solitário.
Demos conta dele pela primeira vez há cinco anos.
Roubou mais de 100,000 números de cartão de crédito.
A vez seguinte que deu sinal de vida,
foi quando entrou numa Estação de Pilotos, no Nevada,
e vendeu o protocolo de encriptações dos controlos de voo na Internet,
a um comprador no Paquistão.
Então, ele voltou a aparecer no vosso radar,
e vocês esperavam apanhá-lo
antes de ele vender o que quer que tenha roubado.
O problema é que não fazemos ideia
do que o Pushkov andava a tramar desta vez.
Até tenho medo de pensar no que aconteceria
se o conteúdo daquele portátil
fosse parar às mãos erradas.
É melhor vir comigo.
Aonde vamos?
Há um cadáver numa loja de informática,
em East Village.
Foi o último indivíduo a vender o portátil.
Sr. Reese, a minha busca pelo d3mn8 continua.
Mas, sou capaz de ter descoberto
o que estava no portátil do Pushkov.
O que é, Finch?
A Detective Carter disse
que encontraram um recibo de $275 no Pushkov,
por pouco tempo de estacionamento no aeroporto JFK.
$275?
Não foi pouco tempo de certeza.
Ele não apanhou nenhum avião, por isso...
Se o Ordoñez o ouviu a dizer "H-said",
é possível que ele estivesse a falar
do sistema de identificação automatizado da Segurança Nacional.
O meu melhor palpite é que ele roubou informações
a um número enorme de viajantes.
Moradas, ilibações do FBI, informação biométrica...
Isso quer dizer que eles podiam enfiar quem quisessem
directamente no país, usando dados roubados.
Os terroristas podem meter as mãos nisto.
Uma falha destas só tem valor
se ninguém souber dela.
É por isso que andam a matar toda a gente
que tenha contacto com o portátil.
As minhas suspeitas confirmaram-se.
Encontrei o portátil listado
num canal restrito de IRC frequentado pelo d3mn8.
Está a tentar vendê-lo por $50,000.
Descobriu o que tem em mãos
e o que vale.
Se sobreviver tanto tempo.
Vou tentar fazer uma proposta, marcar um encontro.
Sr. Reese, consegui entrar em contacto com o d3mn8,
no mercado negro.
Chegámos a um acordo no preço pelo portátil.
Estou a enviar-lhe a morada agora
para se encontrar com ele para a compra.
Que lugar é este?
Finch, não está aqui ninguém.
Este lugar está vazio.
Como assim, vazio?
Podemos ser os únicos neste espaço,
mas não estamos sozinhos.
Estamos a ser vigiados.
Fusco.
O Bowman vai passar por aí a apanhar-te.
Vão tratar da encomenda tal como combinado.
Ouve, tenho pensado sobre isto.
Não consigo fazê-lo.
Tenho de me manter imaculado.
E nem vos serei útil encarcerado.
Tenho a certeza que encontraríamos algo
para fazeres a ti próprio, Lionel.
Além disso, já não me serves de muito, de qualquer maneira.
Não, desculpa, simplesmente não consigo.
Ai não? Muito bem, Lionel.
Traçaste o teu destino.
Assunto: Maior parte dos acidentes não requerem uma pá
DESAPARECIDO Detective Ian Dadivson
Grifoni. Esta noite.
Sr. Reese, acabei de receber uma mensagem do d3mn8.
Ele cancelou a venda.
Ao que parece, não gostou do seu aspecto.
Que raios há de errado com o meu aspecto?
Diz que se parece com um Agente Federal.
Anulou a transacção.
Aquele portátil pode ser a nossa única esperança
de devolver a vida ao Ordoñez.
O d3mn8 não é tão inteligente como se acha.
Agora, também ele está em grande perigo.
Peguei no sinal da câmara dele
e localizei onde ele está neste preciso momento.
Tenho a morada de uma casa de snooker Yeongson.
Parece que os nossos amigos estonianos
também estão à procura do d3mn8, Finch.
Vamo-nos atrasar.
Sr. Reese?
Se calhar vou ter de me ir encontrar com o d3mn8 sozinho.
Queres ir dar uma volta? Anda.
Sim, Lionel?
É uma má altura?
Mais ou menos.
Já te ligo.
Sim?
Pronto, está bem.
A que horas queres fazer isto?
Esta é a câmara de vigilância
que tirámos da loja de informática.
Temos o Aziz Mansoor a sair com o portátil.
Cerca de 45 minutos depois, ele volta sem ele.
Sem portátil... Deve tê-lo vendido.
Mas, veja isto.
- 20 minutos depois. - Ela está no relatório.
Operadora estoniana chamada Irina Kapp.
A Interpol emitiu um aviso vermelho nela, há seis meses.
Ela vai-se embora, e dez minutos depois
o Sr. Mansoor morre numa precipitação de balas.
O nosso anjinho da morte.
Sim?
Estou aqui para me encontrar com uma pessoa.
Quem é você?
E o que quer?
Eu trouxe o dinheiro,
mas você não é ele.
- Não é o d3mn8. - O que é que você sabe?
Sei que ele está mesmo ali sentado.
E que se ele vai monotorizar uma câmara sem fios
através do seu telemóvel,
devia ter mais cuidado,
e esconder o seu endereço de IP.
Não vai querer fazer isso.
Obrigado.
Fica!
- Vejamos o dinheiro. - Sou novo neste tipo de coisas,
mas acho que é suposto eu ver o portátil primeiro.
Você não faz parte dos estonianos.
Pois não.
Tentou comprar o portátil antes,
mas não gostei do aspecto do seu colega.
Então, combinou fazer negócio com os estonianos,
a achar que eles pagavam mais.
Enganar-se-ia.
$100,000. Notas pequenas.
O dobro do que está a pedir.
Qual é a contrapartida?
A contrapartida, Albert,
é que te vás embora neste instante,
desapareças, e não voltes a aparecer pelo menos durante um ano.
Principalmente na casa da tua mãe em Queens,
onde habitas presentemente.
Pega no teu dinheiro e vai para muito, muito longe.
Há pessoas muito más a quererem esse portátil.
E se sabem que o viste,
matam-te.
A contrapartida é essa, Albert.
Então, porque o quer?
Deixa-me ser eu a preocupar com isso.
Pega no teu dinheiro.
Vai-te embora. Agora.
Desculpa, Finch. Distraíram-me.
Onde é a casa de snooker? Conseguiste o portátil?
Sim, estou aqui,
e tenho o portátil, Sr. Reese.
Mas temo que seja melhor vir aqui ter o mais depressa possível.
Acho que tem algo que me pertence.
Abriu-o?
Não preciso. Sei o que está nele.
E também sei que nunca a deixarei levá-lo.
Custe o que custar.
Até gosto de homens com óculos.
É uma pena.
Matem o cão.
Eu não faria isso, amigos.
Sr. Reese!
Boa tentativa.
Um pouco alta,
e por fora, mas ainda assim acertei.
Lindo menino. Lindo menino.
Então, Carter, perdeste toda a diversão.
Onde tens andado?
Os Agentes Federais localizaram o telemóvel da loira,
numa casa de snooker coreana.
Suponho que vocês estão aí.
Por isso, têm de sair.
Pode dar-nos boleia?
O Grifoni deve estar a sair não tarda.
Dá-me um segundo. É a minha ex.
Tenho de lhe dizer que me vou atrasar
a ir buscar o miúdo.
Está bem.
Sim, Fusco.
Olá, Lionel.
Não falamos há muito.
Então, que se passa?
Foste tu que me ligaste, Lionel. Lembras-te?
Estou a ligar-te de volta.
Pois, desculpa lá isso.
Tenho andado mergulhado num caso.
Pois, bem, tinha-nos dado jeito a tua ajuda neste também.
O que queres?
Não é nada.
Não te preocupes com isso. Está tudo bem.
Óptimo.
Ainda bem que falámos.
Tenho de ir.
Sim, eu também.
Vamos.
Sentes-te bem? Estás com péssimo ar.
Sim, estou óptimo.
Aí vem ele.
Matamo-lo no carro.
Espera um segundo. Ele está a rir-se?
Que raios tem tanta piada, Grifoni?
Estou a rir-me
porque não sou eu que estou prestes a levar um tiro.
Desculpem, amigos.
O Elias disse-me que eram capazes de aparecer.
Desde que fiz asneira que tenho tentado
voltar a cair nas boas graças dele.
Tal como vocês, e a HR.
Enfim.
E tu...
O Elias quer que entregues uma mensagem
ao teu amigo Simmons e à HR.
Não há sinal da Irina Kapp em lado nenhum.
E ninguém sabe nada sobre o portátil.
Ainda anda por aí, no mercado negro.
Não é um bibliotecário, pois não?
Não se preocupe com o seu táxi,
está um novo em folha a caminho.
E, antes que me esqueça,
estou a dever-lhe a corrida de hoje.
Acho que vai gostar da sua gorjeta.
Agente Vickers,
o nome deste senhor é Fermin Ordoñez.
Disseram-me que foi fundamental
para descobrir os estonianos
que mataram o Pushkov e o Mansoor.
Obrigada pela sua ajuda.
Não tem de quê.
Também parece que ele possa ter algo
que você tem andado à procura.
A sério?
Onde está?
Talvez ele nos possa dar,
se o pudermos ajudar com uma coisa.
E o que é isso?
Só é preciso um pouco de dinheiro,
e a ajuda da Guarda Costeira.
Nem consigo acreditar que estão aqui.
Nem eu.
Sabes apanhar?
Boa, boa.
Afasta-te.
Muito bem.
Não sei como conseguiste esta,
mas sabe muito bem.
Pois.
Também tenho os meus truques.
Anda cá.
Parece que sim.
Mas, tenho de te perguntar...
Que se passa com o Lionel?
O que queres dizer?
Nada em especial.
Vou ficar de olho nele.
Obrigado.
Que raios aconteceu?
Diz-me tu.
Porque eles sabiam que nós íamos atrás dele.
Fomos atraiçoados.
A parte que não percebo
é que mataram o Bowman,
mas a ti deixaram-te simplesmente vir embora.
Porque queriam que eu enviasse uma mensagem à HR.
O Elias disse "vão para o inferno".
E, muito sinceramente, eu subscrevo.
Carter.
Espere. Calma, calma. Quem fala?
Que quer dizer com isso?
Espere. Aguarde.
- O que era? - Dica anónima.
- Sobre o quê? - O Davidson.
O Detective que desapareceu em Fevereiro último.
Disseram que foi assassinado... Por outro polícia.
Tradução: MrDrugFree e Barbarela wareztuga.tv