À mes chères amies, Melissa et Sadie.
Cinq ans de vie commune. C'est génial.
- C'est quoi votre secret ? - Y en a pas. Il faut juste...
de l'amour, de la compréhension...
- et deux paires de seins. - J'adore les seins. Vraiment.
- J'adore vraiment les seins. - Oui, moi aussi.
Tous les types.
Moi aussi.
J'adore.
Et la fusée Curiosité vient d'atterrir sur Mars.
C'est quoi ?
- Il se passe quoi ? - Schmidt est avec sa patronne.
Il la divertit.
Je me fous de ce qu'il fait, mais je comprends pas qu'il commente !
Bras robotisé armé !
Il vient juste de l'armer ?
Donc jusqu'ici, c'était des préliminaires ?
C'est ridicule, ça sert à quoi 20 minutes de préliminaires ?
C'est trop chiant !
N'est-ce pas ?
Je sais ce qui va arriver, vous devriez boucher vos oreilles.
De l'eau !
Trop tard !
Si quelqu'un a vu un film récemment, qu'il nous le raconte, bien fort.
- Du vin ? - Non, c'est bon, merci.
Allez, la bouteille m'a coûté six dollars.
J'attendais le bon moment pour l'annoncer.
Melissa et moi sommes tellement excitées...
C'est très perturbant.
C'est quelle mission, ça ?
On va avoir un bébé !
Un bébé lesbien. Toutes mes félicitations.
New Girl 02x09 - Eggs
DelighTeam
Pour u-sub.net et sous-titres.eu
J'ai beaucoup de chance.
C'était maintenant ou jamais.
Tu es jeune.
En tant qu'amie gynécologue,
je dois te prévenir qu'une femme de 30 ans,
perd environ 90 % de ses ovules.
- Quoi ? - Non, c'est impossible.
Tu sais qu'il existe un test qui te dit ce qu'il reste dans ton sac à haricots ?
Ovaires.
Ça estime le nombre d'années où tu peux procréer qu'il te reste.
Écoute ça.
J'ai 32 ans, mes ovules, 48 ans,
et mon vagin, 97 ans.
- C'est gênant. - Ça se bonifie avec le temps.
- Un peu comme le vin. - Oh, punaise.
On va bien fêter le centenaire.
- Et ce test ? - Arrête.
Moi j'en suis encore à la phase Pitié-que-je-sois-pas-enceinte.
Je fais quoi ici ?
Cliniquement parlant,
- c'est bon à savoir. - Je veux faire le test, de suite.
- Je peux ? - Bonjour, mesdames.
Et Nick.
- Bonjour ? - Je bosse de nuit, je vis en décalé.
Je viens de me réveiller, c'est mon petit-déj, je pars travailler.
Je peux venir ? Elles parlent vagins ! Je peux ?
Nos corps ont réussi un exploit.
Comme si on avait ramené le travail à la chaîne en Amérique.
- C'était pas mal. - Comment ça, "pas mal" ?
C'était dément.
Comment dire ça gentiment ?
Je n'ai...
pris aucun plaisir.
Je me suis ennuyée, et j'avais froid.
D'accord...
Tout s'effondre...
On réessaiera. Ce sera mieux.
Plus rien ne sera jamais pareil.
- On se voit au boulot. - C'est ça.
Passez-moi à l'antenne, je veux parler des cheveux d'Andrew Bynum.
OK, c'est toi le suivant.
Regarde-toi, c'est super.
Tu gères.
C'est quoi ça ?
T'as besoin d'autant de stylos ?
J'aime ce que je fais. Ma vie prend enfin tout son sens.
C'est ce qu'il me manque.
Mais ça va changer.
Je vais prendre un stylo,
rentrer, et écrire mon roman sur les zombies.
- Tu m'en crois pas capable ? - C'est pas ça.
Parfois j'ai l'impression que tu veux pas écrire.
Plus d'excuses.
- Je rentre, et j'écris ce roman. - Je le lirai en premier.
Ça marche.
Je suis toujours en ligne. Je parie qu'il l'écrira jamais.
La ferme, Manny de Cerritos.
On a rien demandé. Raccroche.
On devrait y aller. Melissa a bu pour deux.
- Plutôt trois. - C'était super.
J'ai beaucoup appris, merci.
- Quoi ? - Désolé.
Avant que tu partes, j'ai une question.
- Je sais ce que tu vas dire. - Tu es gynécologue et lesbienne,
ce qui fait de toi un va-génie.
- Pot. - Ça n'a plus de secrets pour moi.
Toi aussi ? Pot.
En tant qu'homme, j'ai quelques questions.
- Sur le bocal à cookies des filles. - Le pot, le pot !
Je ne suis pas en consultation.
Tu peux prendre rendez-vous et payer 40 $.
Je répondrai à tes questions.
D'accord ! Merci.
Je devrais me mettre dans les étriers ?
- Pourquoi ? - Je demande par curiosité.
- Par peur aussi. - T'as fini ?
Oui. À plus tard alors. Je prendrai rendez-vous.
Merci pour cette soirée bien alcoolisée,
et pour la descente forcée.
Sadie t'a fait peur avec ces tests, mais souviens-toi,
le plus important dans tout ça, c'est que tout n'est qu'amour.
Tu vois, j'aime énormément Sadie.
Je veux que mes bébés soient aussi beaux.
Tant qu'ils ont pas ses gros pieds. Beurk.
Plutôt ceux du donneur.
Partons avec grâce.
Allez-vous-en, lesbiennes folles, avec vos histoires de bébés.
Je suis mariée, pas morte.
- Rentrez bien. - Salut.
Attention sur la route.
90 % de nos ovules ?
C'est dingue. Je panique, pas toi ?
Pas du tout. Les bébés, ça te démolit.
Ils mangent carrément ton corps.
J'ai 30 ans, je suis célibataire, et je viens de commencer un boulot.
Ce soir,
j'ai essuyé du beurre sur mon visage, avec du pain, et je l'ai mangé.
En gros, j'ai utilisé mon visage comme couteau à beurre.
Je pense pas être prête à donner la vie,
mais s'il me restait que les ovules bizarres ?
Et les maléfiques ?
T'as pas d'ovules maléfiques.
Je le sens, ils le deviennent.
Ils regardent mourir leurs frères et soeurs.
Ils veulent naître à présent.
Je dois être fécondée.
Féconde-moi, Los Angeles !
Calme-toi.
- Tu dramatises. - Oui ! Et tu sais pourquoi ?
Je veux une famille.
Donner un but à mes mamelons.
Donne un but à mes mamelons !
J'aurais pas dû.
Baisse-toi, j'aurais pas dû.
On fait ce test.
Vous avez fait un choix intelligent en venant ici aujourd'hui.
Une fois, pendant une fête de fin d'année,
je suis restée dans un jacuzzi pendant 12 heures.
- Est-ce que ça vieillit les ovules ? - Non.
Entre 1998 et 2005, j'ai utilisé beaucoup d'autobronzant.
Vraiment beaucoup.
- C'est possible que mes... - Non.
C'est fini.
- Je suis tombée au cheval d'arçons... - J'appellerai pour les résultats.
C'est bon.
J'ai rien du tout. C'est...
Jess, tu fais quoi ? C'est ma collection de ketchup.
Ce site sur la fertilité me dit de jeter les trucs toxiques.
T'as jeté le micro-ondes ?
- Pourquoi ? - Ça me tue à l'intérieur.
- Je l'adore pour les burritos. - C'est trop risqué, je m'en fiche.
Tu t'en fais plus pour tes burritos que pour mes enfants ?
Choix impossible.
Je suis dans un vrai pétrin sexuel.
Mon incapacité à satisfaire Emma me détruit complètement.
J'ai tout tenté.
Et là ?
Attends, je shazam cette chanson.
Sérieusement !
Et moi je m'inquiète pour ce bruit.
Tu le connais ?
Le son d'un utérus vide.
J'ai pas besoin de test pour le savoir, c'est Les raisins de la colère là.
C'est le bassin de poussière de 1930 là-dedans.
Et tout le monde boîte.
C'est pire pour moi.
J'ai du mal avec mon roman.
Tu compares vraiment
ton roman de zombies
à ma capacité à créer la vie ?
Je suis écrivain, on crée la vie.
- Ça craint d'être une femme. - Tu prêches un convaincu.
Vous pouvez arrêter de hurler ?
C'est pas grave,
mais je vis en décalé.
Désolé. Jess a perdu la boule.
- Pas du tout ! - Mais si.
- J'ai peur. - Fais-moi confiance. Ça va aller.
Tu vas rencontrer quelqu'un,
tomber amoureuse,
et avant de dire "ouf" tu...
Mais avec qui ?
Qui va planter son drapeau sur ce mignon continent ?
Je vais le faire.
Mais je dois te prévenir, je n'ai pas de spermatozoïdes.
Ce sont les têtards des dieux.
C'est vrai.
Et je vais te les donner.
Tu peux tout avoir, même.
Je t'aime.
Je ressens ta douleur. Je veux que tu aies des bébés.
- Prends mon sperme. - Non.
- Prends le mien. - Quoi ?
Avec tes beaux et grands yeux bleus, et ma si belle peau...
- On aurait le plus beau bébé du monde. - Il a pas tort.
Ils iraient dans n'importe quelle école.
Soyons clairs. Je vous ai pas demandé de me féconder.
C'est important de le dire.
Bien, je veux pas.
Je veux pas de toi.
J'aimerais ce petit bébé, de tout mon coeur.
Même si je le montre en allant le chercher à l'école en caleçon,
draguant celle qui fait traverser.
- Et ton roman ? - Super. J'ai rien écrit.
T'es sérieux ?
C'est pas si dur.
Assieds-toi et écris. T'es pas Hemingway.
C'est vrai.
Je dois être comme Hemingway.
J'ai perdu un ovule
pendant que tu te comparais à ce célèbre écrivain.
Peut-être que je suis bloqué parce que je fais rien avec vous.
J'ai besoin de vraie aventure.
Comme Ernest Hemingway à mon âge.
Je dois courir avec les bisons.
Tuer un homme de mes mains après avoir fait l'amour avec lui.
Et dormir sur le ventre chaud de son cheval.
Manger dans une sandwicherie.
- Tu sais quoi sur Hemingway ? - Pas grand-chose, je vais apprendre.
Je vais être Hemingway, bande d'abrutis.
Alors, Schmidt.
Le plaisir féminin.
Regardons ces schémas,
qu'on sache où tu en es.
Le vagin. Je connais.
Bien.
Je commence d'habitude par là,
puis je vais ici,
dès que je me suis bien occupée de cette partie.
C'est ce que je fais.
J'appelle ça "la Caverne de Nemo".
Un mouvement plus sophistiqué serait...
Tu sais quoi ? Je vais te montrer.
C'est un peu... Tu rentres par là
Je vois ce que tu fais. Cette asymétrie, là ? C'est crucial.
Ensuite, je vais dehors,
je prends le journal,
et dis bonjour au voisin.
Intéressant.
Après, je fais un noeud parce que c'est Noël.
Puis je monte sur scène pour récupérer mon oscar
et remercie le public.
Merci au public, puis je vais dans les coulisses,
rassemble tout le monde dans le cercle de partage
juste là, dans le cercle.
Et après...
Je smashe. Et après ça ?
Je vais jusqu'au pont, pour rencontrer le troll
et résoudre sa troisième énigme.
Puis on danse.
Pendant un moment,
jusqu'à épuisement.
Jusqu'à ce qu'on en puisse plus.
Et puis tout le monde...
prend...
un churros.
Ça va ?
C'est les hormones.
Elles ne sont pas aussi gay que moi.
Je suis bon, non ?
Selon mon opinion professionnelle,
tu as gagné le titre de...
et je vais te citer... Va-génie.
Merci, merci beaucoup.
J'avais besoin d'entendre ça.
Tu dois partir.
On part à l'aventure !
On doit expérimenter la vraie vie, comme Hemingway.
Je me sens comme Hemingway.
- C'est ça, l'aventure ? - Y a pas mieux que le zoo.
Y a tout.
La vie, les animaux, l'homme, des bêtes.
Désolé, c'est juste que je devrais dormir
- vu que je vis... - En décalé, oui.
13 minutes.
Sérieusement, j'ai que 13 minutes de sommeil.
Tu ressembles à un oreiller.
Tout ce que je pense, c'est : "Nick ressemble à un oreiller."
- Quoi ? - Va dormir.
Mais je suis là, avec toi.
Car je t'aime. Et tu dois finir ton livre.
OK mais regarde où on est.
C'est de l'expérience,
ça va me motiver à écrire.
C'est ça, l'important.
- Tu fais quoi ? - Le carburant de l'écrivain.
Selon Hemingway.
Sache que...
je suis...
Quoique tu me dises, ça va aller.
Si tu dis que j'ai un an, ça me va.
Si je peux avoir des bébés jusqu'à 80 ans, ça me va aussi.
Si tu me dis "tu es stérile",
ça me va aussi.
Pourquoi y a que moi qui parle ?
Vas-y.
Annonce la couleur.
Tout va bien. Ton taux d'hormones est remarquable.
- Quoi ? - Il est même hors du commun.
Pour ton âge.
Comment t'arrives à marcher avec autant d'ovules ?
Je suis la reine des ovules
Je suis la reine des oeufs
Tu sais quoi ? On devrait parler en privé.
Attends, tu veux en parler ?
Tu comprends pas.
Sadie vient de me dire que si je veux un enfant,
je dois commencer de suite.
Tout de suite.
Je pensais avoir du temps.
Je ne voulais pas avoir à y penser.
Je sais, je suis désolée.
Je t'ai fait faire le test.
Que puis-je faire ?
Transforme-moi en mec, que j'ai plus à m'en inquiéter.
Tu sais quoi ? Oui !
Jouons aux mecs, juste aujourd'hui.
Pensons à des choses stupides,
parlons de requins,
de science-fiction, et de tout ce qui est sans fil.
"Mec, j'ai un téléphone sans fil, un ordi sans fil,
- "tout est sans fil." - T'es nul comme mec.
"Allez."
Je suis le meilleur.
On y va.
D'accord.
Comment c'était ?
Mais pourquoi ?
J'ai joué tes fantasmes les plus secrets.
L'infirmière,
- Les Dieux... - Les Dieux du Stade.
- C'est décevant. - Je pensais gérer.
Et je t'ai engagé pour tes performances au lit.
Je suis performant. Je le sais de source sûre.
Mon ex, le mannequin,
et une gynécologue lesbienne
disent que je sais exactement ce que je fais, ça doit venir de toi.
C'est nous. Ça fonctionne pas.
Quand j'ai divorcé,
je pensais pouvoir expérimenter plein de choses...
Conclure un contrat pour coucher avec un collègue de boulot,
un sous-fifre, tu vois.
Quelqu'un sans pouvoir.
J'imagine que je dois avoir des sentiments.
C'est pas mon cas.
Je comprends même pas.
Mon ex, le mannequin.
On faisait l'amour, et j'étais heureux.
On était liés, je pensais à rien.
- C'est quoi ? - C'est de l'amour, idiot.
De l'amour.
- Beurk. - Ça craint.
Je dois être amoureux pour m'éclater au pieu ?
Et moi alors... Je sors,
je vois du monde, j'ai des rencards.
Tout ira bien pour toi.
- Tu penses ? - Oui.
Notre contrat sexuel est caduque.
- Comment je vire les plumes ? - Aucune idée.
Jess et cette fille !
Je suis si content de les voir !
Ça bosse dur ici ?
Moi contre un gorille, qui gagne ?
- Le gorille. - Moi contre un gorille.
- Le gorille. - Non, en combat.
- Le gorille. - En duel ?
- Le gorille. - Tu piges pas.
T'es bourré au zoo, là ?
Allons voir les serpents.
- Où ils sont ? - Depuis ce matin.
Tu sais quoi ?
On devrait pas jouer aux mecs.
Qu'est-ce que je vais faire ?
Je vais dire quoi à Robby ?
Tu es un crotale du Mexique.
Et t'es croc-mignon.
On m'a jamais dit ça à moi.
Nick, tu fais quoi ? T'expérimentes rien,
tu procrastines au zoo.
- Je crois pas. - Je dois dormir, je bosse ce soir.
Félicitations, content que t'aies trouvé ta voie
et que tu aimes ce que tu fais. Mais ça suffit.
- Me nargue pas. - C'est comme ça ?
Me nargue pas.
- Nick, je vis en décalé... - Dis pas ça.
- C'est chiant. - Décalé.
Arrête de dire ça, ou je libère les serpents.
Décalé. Lâche-les.
Je vais laisser...
Ce truc est super hermétique.
- T'es pas un finisseur. - Si.
Pas du tout.
T'as pas fini la fac de droit,
et t'as vu trois épisodes de Downton Abbey.
Trop de personnages, c'est compliqué.
Je comprends, t'as peur. C'est pas un souci.
Me fais pas perdre mon temps, je suis crevé et je dois dormir,
avant d'aller à mon boulot passionnant.
Content que t'aies appelé, j'adore le zoo.
Je ressemble à un ours ?
J'en ai un peu la démarche,
et cet ongle d'orteil long et tranchant
que tu aimes tant.
Randa.
Ça dit que tu as 43 ans.
Tiens bon, ma fille.
- Tu penses quoi des enfants ? - Je les adore.
- J'aimerais en avoir un jour. - Un jour ?
Genre, dans 10 ans.
J'ai plein d'ovules.
Malheureusement, j'ai pas vraiment d'amateurs.
Je devrais pas me plaindre.
Ça va aller.
Navré de te réveiller. Z pour Zombie.
- Quoi ? - Je l'ai terminé.
Je suis resté debout 14 heures. J'ai même pissé dans une bouteille.
On a des WC.
Tu me l'as dédicacé.
"Pour Winston. Passe une bon été.
"J'espère voir..." Vraiment ?
Sache que William, le mec noir, meurt vite.
Te vexe pas, c'est une base du genre.
Je peux pas, c'est trop stressant. Je vais dans ma chambre.
Winston, t'es en train de lire ?
Je le savais.
Que tu me choisirais pour faire un bébé.
- C'est parti. - Jess !
J'étais amoureux de Cece.
- Tu es amoureux. - Tu crois ?
Je dois aimer pour coucher.
J'espérais mourir avant que ça arrive.
Pourquoi on est tous dans ma chambre ?
C'est la pire chose que j'ai lu de toute ma vie.
T'as mal orthographié "rythme" 38 fois.
- Z pour Zombie ? - Oui.
Son roman.
- Culpabilise pas, c'est dur comme mot. - Merci.
Et les mots mêlés ?
J'ai mis des mots mêlés dans le roman.
Mais la blague, c'est qu'il n'y a aucun mot.
T'as l'air con à regarder que des lettres.
Mais tu sais quoi ? Tu l'as terminé.
Et pour ça, je suis fier de toi.
- Merci. - T'as terminé un truc.
Lis-le.
Vas-y, lis à voix haute.
D'accord, si vous insistez.
Ça peut être humiliant.
"Personne dans la ville de Rimte..."
C'est "rythme".
"Ne savait pour le météore,
"Mais c'est sûr, Mike Junior gardait le rymhte."
Rythme.
"Qui m'a mordu le visage ?
"Dit Mike Junior à son nul de père."
Le père est nul.
C'est le thème principal.
"Mike Senior craint un max, bien plus que son voisin Rallo."
T'arrête pas.
"Zombie zoo, zombie zoo, zombie zoo, zombie zoo.
"Qui a libéré les zombies de ce foutu zoo ?
"Fais gaffe, Laura."
Et j'imagine que Laura est un nouveau personnage.
- Et voilà les mots mêlés. - Bonne chance, abruti.