Léviathans.
Dick arrive.
Comme je dis toujours : si on veut gagner,
il faut être un requin. Et un requin doit manger.
Le bavoir ?
Tu vois quoi ?
Il force le docteur à se manger.
- Ils l'ont eu. - Il reste au moins quatre Léviathans.
- On sait pas comment les tuer. - Ça va leur faire un choc
si on passe par-devant.
OK, bande de cons. Que préparez-vous ?
Bobby ! Plus vite !
On y va.
Bobby, ta casquette.
Bon Dieu, Bobby ?
- Il est mort ? - Je regarde.
- Il est mort ? - Roule, Dean.
- Parle-moi. - Il respire, il a un pouls.
Arrête l'hémorragie.
Je suis pas bête. Je sais quoi faire.
- L'hôpital le plus proche ? - Tiens bon.
Quelle est l'adresse ?
Tiens bon, Bobby.
Supernatural Team
== Épisode 7x10== Season 7, Death's Door
Tiens bon.
On a trouvé Phil.
Pas si vite.
Un truc cloche.
Sans rire. Y a un cadavre dans l'arbre.
Un truc louche va se produire.
Le danger, ça nous connaît. D'où les armes.
Ou un truc louche s'est déjà produit.
Merde !
- Tu nous dis ce qui se passe ? - T'as quoi à la tête ?
- J'ai pris une balle. - Quoi ?
On t'a pas quitté.
On aurait remarqué.
C'était pas ici.
C'était dehors, dans le monde réel.
On est perdus.
Tu veux t'asseoir ?
Je dois vous dire un truc.
Je m'en souviens pas.
Prends ton temps, on est là.
Pas vous, vous.
Les vrais vous, dans le monde réel.
Des chiffres. Il me faut du papier.
J'ai pas eu le temps, avant...
De vous dire...
ce qu'ils nous mijotent.
Vous devez savoir.
Tu viens ou tu restes planté là ?
Quoi ?
Karen ?
Tu t'attendais à Farrah Fawcett ?
Elle appelle avant.
C'est ce que j'ai dit la première fois.
De quoi tu parles ?
Donne.
C'est...
C'est comme à l'époque.
- Tu es belle. - Arrête les compliments, approche.
C'est comme si on s'était pas parlé depuis des années.
Je connais le sentiment.
Écoute...
J'ai quelque chose à te dire.
Pas d'excuses, cette fois.
Assieds-toi, Bobby.
Je sais quelle nuit c'est.
- Je m'en souviens. - J'y ai beaucoup pensé.
J'ai vraiment réfléchi...
Ne te moque pas.
Je n'oserai pas.
Mais là, je dois...
Il n'y avait pas d'orage, cette nuit-là.
Bon sang, j'ai vraiment la caboche en vrac.
Quoi ?
Rien.
Je dois y aller. Désolé, chérie.
Attends.
N'y va pas.
Le truc essentiel : faire croire qu'on sait ce qu'on fait.
- Rufus ? - J'ai plus le droit de te conseiller ?
Soudain, tu sais tout ? Tu peux attendre dans la voiture.
Non, attends. J'ai vraiment besoin d'aide.
- T'as bien raison. - Non, écoute. Je vais mourir.
Une vue réaliste de la mortalité des chasseurs de fantômes.
Ligne rouge. Allez, c'est parti.
Tu viens ? On rajeunit pas.
J'arrive.
Dieu te punira.
Bonjour, M. Singer.
C'est la fin.
Vous êtes mon faucheur ?
J'ai entendu que vous attrapiez les gens
en plein jour ou dans leur sommeil,
mais jamais d'un faucheur qui se pointe dans la caboche d'un type.
Tu es dans le coma, génie. C'est ce qui arrive.
J'entre dans ta... caboche et je te récupère.
- Tu penses me semer ? - Je vais essayer.
J'ai des choses à faire. Ne me fais pas perdre mon temps.
Tant qu'il m'en reste.
Tu prolonges l'inévitable.
Je te trouverai partout.
Même dans ce labyrinthe imbibé de gin.
Je dis juste que c'est pas comparable.
Je te connais plus. Y a pas photo.
- Ça dépend des critères. - La survie est le seul critère.
Et quand c'est la merde, c'est pas une question de compétences.
Mais qui est le plus gros dur à cuire.
Bobby, tu veux dire à Sam
que Chuck Norris botte le cul de Jet Li ?
Prends-moi une bière.
Bobby Singer, tu as intérêt à être propre.
Tu es sale.
Quel est ton problème ? On dirait que tu le cherches.
La pauvre.
Abandonnée sur l'autel, elle se tue et est enterrée ici.
Elle attaque les briseurs de coeurs.
Poignant, n'est-ce pas ?
T'es essoufflé ? T'as fait un petit jogging ?
- Tu dois m'aider. - Clairement.
- Écoute-moi. - Prends une torche.
Dès que j'ouvrirai son cercueil, elle va débarquer.
Tu vas m'écouter ? Un faucheur me poursuit.
Un faucheur nous poursuit tous.
Très bien, envoyons ce satané fantôme au tapis.
J'ai des projets pour Pourim.
Bipez le neurochirurgien. Et dîtes à l'interne de mettre les électrodes.
Mettez le patient du box 2 dans la chambre 7.
Balle dans le cerveau, du côté droit.
Fréquence respiratoire à 18 et superficielle.
Pouls à 120. Tension à 9/6.
Échelle de Glascow à 5.
Injectez 80 ml de mannitol sur 30 s. Préparez l'intubation.
- Axons-nous là. - Que se passe-t-il ? S'il vous plaît...
- Sortez-les d'ici. - N'entrez pas.
- Que font-ils ? - On doit le stabiliser.
- Vous allez extraire la balle ? - Si on réduit l'oedème,
- si on peut l'atteindre... - S'il vit assez longtemps.
Oublie ça. Je dois continuer.
Bourreau des coeurs.
30 ml de plus en 10 s.
Hémogramme et électrolytes. Un bolus de 500 de solution saline.
Il était stable, il y a 2 min.
Et maintenant, il s'enfonce.
Je te briserai le coeur.
Ça va ? Parle-moi.
Attention !
Tension à 13/9.
Rufus, j'aimerais que tu...
Nom de Dieu.
C'est en faisant ce job que tu as failli mourir.
Tu vas te rendre utile, même si je dois te porter.
Il est stable,
pour l'instant.
Plus qu'à attendre.
Où t'étais passé ?
Toi, gamin !
Pourquoi tu cours partout comme un lapin blanc, espèce de petit...
C'est pas bien de faire peur aux gens.
Qui tu fuis comme ça ?
Attends un peu. Je t'ai déjà vu.
Tu m'as cru mort ?
Tu m'appelles ?
Je suis pas encore dans la tombe.
Après que la mariée funeste t'ait assommé,
tu m'as parlé de ton expérience de mort imminente ?
Non, mais comme tu en parles, je crois en avoir franchi le seuil.
Tu as vu quoi ?
Pourquoi t'es aussi exaspéré, Paco ?
D'accord, j'ai vu un couloir, un tapis à carreaux,
l'immeuble où je vivais étant enfant.
- Et ? - Et je voulais m'en sortir.
Je meurs pas sur un tapis à carreau.
- Non merci. - T'as fait quoi ?
Manifestement, Bobby, n'étant pas idiot,
j'ai cherché l'issue de secours.
C'est vraiment comme si ta vie défilait sous tes yeux,
après chaque porte, il y avait un autre chapitre.
Bon, mauvais et maudit.
- Comment tu as fait ? - J'ai dû trouver la bonne porte.
- Comment tu l'as trouvée ? - Facile, j'ai creusé profondément.
Jusqu'où ?
Profondément jusqu'à...
trouver les conneries auxquelles tu veux pas penser.
Celles que t'enterres avec d'autres conneries,
et où tu ne retournes plus, plus jamais.
Donc, tu me dis
que la sortie passe par ton pire souvenir ?
C'est une porte importante.
Pas mal.
Pourquoi tu me demandes tout ça ?
Pour ça. Je dois trouver la bonne porte pour le donner à Sam et Dean.
Je suis dans le coma, Rufus, en ce moment même.
Arrête.
On m'a tiré dans le bonnet d'âne.
J'agonise.
- T'en es sûr ? - Hélas, oui.
Et moi, je suis danseuse étoile.
Tu essaies de me dire que je suis l'un de tes meilleurs souvenirs ?
J'inventerais cette histoire ?
- Je dois y aller... Avec toi. - Quoi ?
J'ai besoin de mon partenaire.
S'il te plaît.
Pense à ton pire souvenir.
Réfléchis. Concentre-toi.
Ça y est ? Le pire, d'accord ?
J'ai une flopée de pires souvenirs.
Essaie au moins.
Au fait, pourquoi la mariée tueuse t'a appelé bourreau des coeurs ?
Tu as des valeurs familiales.
Merci de m'aider dans ma recherche.
J'arrive pas à te croire.
Je te hais.
C'était que des mensonges.
Toute notre vie...
Nos voeux...
Tout.
Tu savais que je voulais des enfants.
Pourquoi tu ne t'es pas...
assis pour me parler...
Je ne comprends pas.
Tu es un homme bien.
Tu serais un bon père.
Qu'est-ce que ça veut dire,
tu détruis tout ce que tu touches ?
C'est quoi cette excuse ?
Ne m'approche pas !
Tu m'as brisé le coeur, Bobby !
T'es content ?
Va-t'en !
Je voulais te dire...
Je suis désolé.
Je l'ai regretté toute ma vie.
Je croyais que tu voulais une ribambelle d'enfants.
- Combien de temps après ça... - Elle a été possédée ?
Trois jours.
Mon plus grand regret, cette dispute.
Tu penserais que c'était quand je l'ai poignardée à mort,
mais... non.
Après tout ça...
j'ai pensé
qu'on n'avait jamais eu l'occasion de se réconcilier.
Si j'avais su,
je lui aurais dit tout ce qu'elle voulait entendre.
Essaie la porte.
Allez.
Merci, Rufus.
Et merde.
On est en quelle année ?
88 - 89 ?
On s'en fout.
Je suis encore coincé dans mon subconscient.
Je me demandais juste. T'as l'air en forme.
Tu picolais moins.
- On va où ? - D'après toi ?
Papa a dit que je devais m'entraîner au tir.
Pas de fusils aujourd'hui.
Aujourd'hui,
tu vas jouer à la balle,
comme un petit morveux normal.
Pour un gars qui préfère briser un coeur que de faire un gosse,
- tu fais une sacrée nounou. - Ferme-la, Rufus.
Trouvons une autre porte.
Allons-y.
- Sérieux, pourquoi... - Lâche l'affaire.
Pourquoi t'as pas d'enfants ?
C'est simple.
Mon père était un ivrogne violent, je pensais que je serais pareil.
Et regarde, j'avais raison.
- Pas la peine de transmettre ça. - T'es trop dur avec toi-même.
T'es plutôt un ivrogne grincheux.
Ce que tu essayes d'éviter avec ton attitude de grognon,
c'est là où tu dois aller.
- J'évite rien. - C'est ça !
- Lâche-moi, Rufus. - Je veux juste t'aider, d'accord ?
Tu veux t'échapper ou mourir ?
J'essaye.
Comment savoir ce que je ne tiens pas à savoir ?
Tiens donc.
Le petit prince a décidé de venir manger un morceau.
Il faisait sa toilette.
Qui veut dire le bénédicité ?
Je m'en fous du bénédicité. Donne-moi les biscuits.
- Pardon. - C'est quoi ton problème ?
Tu casses tout.
Dînons tranquillement.
Tranquillement ?
Là, c'est tranquille.
On ne me respecte pas ici.
Quoi ?
Tu trouves pas que ça mérite d'être exploré ?
C'était une soirée banale, rien de spécial.
- Non, tu as peur. - Pas du tout.
Je sais qu'on est pas au bon endroit.
T'as pas le temps. C'était pas un orage, ça.
Ça suffit avec le best of de souvenirs. Le faucheur arrive.
S'il y avait un moyen de l'arrêter...
Mais c'est un faucheur. T'es foutu.
- Je sais ce qu'on va faire. - Quoi ?
On va l'arrêter, ce foutu faucheur.
On peut rien faire ?
Désolé. Il faut attendre.
- Voir si l'oedème diminue. - Ça sera long ?
Difficile à dire.
Il a tenu jusqu'ici, c'est bon signe.
La balle n'a pas éclaté. Un seul lobe est touché.
Tout cela est positif.
Mais je ne veux pas vous donner de faux espoirs.
Le chemin est encore long.
En général, dans de tels cas,
c'est la mort.
C'est à lui de jouer.
Je vous tiens au courant.
Excusez-moi.
Pardon de vous interrompre.
L'un de vous est-il un proche de Robert Singer ?
J'ai conscience que c'est un moment difficile.
Pardon, mais inutile d'enjoliver. Son assurance a expiré ?
Désolé de vous demander ça...
Savez-vous ce que votre oncle pense du don d'organes ?
Les organes ne sont viables qu'un court laps de temps...
Viables ?
Du bon peut toujours sortir de ce tragique...
Je ne le répéterai pas.
Il ne va pas mourir. Ça n'est qu'une balle.
Il s'en sortira, comme toujours.
- Pardon. - Vous parlez comme s'il allait mourir.
Je fais mon boulot, faites le vôtre.
Sauvez-le !
Ils font tout ce qu'ils peuvent.
Hors de ma vue.
Maintenant !
Dick ! Je sais que t'es là-dedans.
Dehors, sale enfoiré.
T'es venu finir le boulot ?
Viens donc.
Ici, de suite, devant tout le monde. Toi et moi, Dick Roman.
Tu vois ?
Prendre la peau d'un mec connu, c'est pas top.
Si tu me tues maintenant, tu le verras sur internet.
Tu devrais aller voir ton ami.
Il ne doit pas être très en forme.
Je suis un très bon tireur.
On t'aura.
Pas pour t'en coller une,
mais pour te tuer. Compris ?
- On ne peut pas me tuer. - Tu vas le souhaiter.
Quelle conviction.
Tu ferais un tabac chez les coaches.
Tu ris car tu as peur ou car tu es stupide.
À très bientôt, connard de Dick.
Une vieille Bible du roi Jacques.
À quoi ça rime, Bobby ?
Techniquement, tu as raison.
On peut pas arrêter un faucheur pour toujours.
Seul leur patron le peut, mais je préfère m'en passer.
Le temps presse.
C'est quoi ?
Sam et Dean
ont eu affaire à eux, deux, trois fois.
Ils ont chopé quelques trucs pour les ralentir un poil.
Bon, place à la magie.
- Il voulait quoi ? - Rien, entourloupes d'assurance.
Dick Roman est venu.
Il s'est passé quoi ?
Rien, pour le moment.
On s'est affrontés du regard.
Rien de plus.
Du nouveau ?
L'oedème diminue un peu. Ils ont arrêté les sédatifs.
Il ne supporte plus le tube.
Ils l'ont enlevé et il respire de lui-même.
C'est une bonne chose ?
Le docteur n'attendait pas mieux.
Ils enlèvent la balle quand ?
Ils ne vont pas...
Ils ne vont même pas essayer, pas encore.
Comment ça ?
- Ils ont parlé d'abrasion. - En clair ?
Enlever les tissus morts.
Seulement si le médecin estime que ça en vaut la peine.
On peut discuter ?
Quoi ? À quel sujet ?
Tu le sais.
Pas question.
- Il le faut. - Il va vivre.
Pas sûr. Écoute, on doit se préparer.
- Pourquoi ? - Ça risque d'arriver.
Tu veux faire quoi ?
Un câlin et dire qu'on s'en est sortis à la mort de Papa ?
On en a trop vu.
Il nous faut de l'or, de la ciguë et une masse.
Du classique, quoi ?
Au contraire, on a pas utilisé de fusil. On a joué au ballon.
Ce sont des gosses, John. Tous les deux.
Ils en ont le droit.
Je sais que je suis pas leur père.
Bon sang...
Sympa.
C'est la première fois que quelqu'un m'attrape
en étant inconscient.
Mets-toi à l'aise.
Pas si vite.
Désolé, j'ai à faire.
J'essaie de t'aider.
Tu vas mourir.
Tu penses l'éviter avec ton attrape-fourmi ?
Tu as vu les ténèbres approcher.
Les gens disparaissent, tout s'estompe progressivement.
Regarde bien.
Cellule après cellule,
cette balle achève ton cerveau.
Tu ne pourras plus te cacher longtemps.
Comprends que ce piège ne tiendra pas indéfiniment.
Car cette pièce ne tiendra pas, puisque tu meurs.
C'est ce que tu penses.
Suis-moi.
Finis-en.
Tu l'as mérité.
Ou affronte-moi, et reste ici.
Et tu joues à la roulette russe.
Ça vaut le coup ?
Tu veux vraiment rester coincé, et devenir un fantôme ?
Je sais ce que je fais.
Tu penses pouvoir aider ces gamins.
Combien as-tu rencontré d'esprit avec toute sa tête ?
- Des chasseurs t'auront. - T'es de son côté ?
Tu as aidé.
Tu es parti d'une vie tout à fait quelconque,
et tu en as fait quelque chose.
Les gens comme toi meurent d'une cirrhose,
en regardant des rediffusions de Barney Miller.
Tu en as assez fait.
Crois-moi.
- Je m'en fous. - Pourquoi ?
Car ce sont mes gamins.
Très bien.
Il faut en passer par là.
Passe devant.
Content de t'avoir revu, mon vieux.
Merci pour la conversation.
C'est bon, j'en ai pour une seconde.
Tu vas rester assis ?
Va chercher un balai !
Tu sais pourquoi il est comme ça ?
Car tu le laisses tout faire.
C'est bon, j'ai presque fini.
Détends-toi et reprends un verre.
Me dis pas quoi faire.
Non, attends.
Pourquoi tu le provoques toujours ?
Car c'est un mauvais fils,
c'est tout.
C'est n'importe quoi.
- Qui es-tu pour dire ça ? - Ton père.
Tu lui dois le respect !
S'il le mérite,
espèce d'ivrogne.
Frapper femme et enfant, c'était ça être un père, à ton époque ?
Tu le méritais, crois-moi.
- Tu n'avais aucune reconnaissance. - J'étais un gosse !
Les enfants n'ont pas à l'être !
Ils doivent bouffer, t'emmerder. Sale égoïste de merde !
Tu es mort, et j'avais si peur d'être comme toi
que j'ai jamais eu d'enfants.
Tant mieux.
Tu casses tout ce que tu touches.
Le destin m'a donné deux garçons
que j'ai adoptés, et qui sont devenus géniaux.
Ce sont des héros.
Donc, va te faire foutre !
Tête de lit surélevée,
gardez le cathéter en place, respirateur à portée lors du transfert.
Il se passe quoi ?
Il montre des signes de réactivité, on l'emmène en chirurgie.
Si vous voulez le voir, faites vite.
- Je suis désolée, vraiment. - Tu dis ça tout le temps.
Arrête, pitié.
- Non, cette fois tu écoutes. - Arrête !
C'est une blague ?
T'es pas assez viril pour l'utiliser.
Laisse les adultes régler ça.
Je m'occuperai de toi après.
- Va-t'en, fais ce qu'il dit. - Non, laisse-la tranquille.
Qu'est-ce que t'as fait ?
Dieu va te punir.
Tu as bien fait.
C'est aujourd'hui que tu apprends
qu'ils ne remercient jamais quand on les sauve.
Va chercher une pelle.
Enterre-le derrière le cabanon.
Tu es le seul cas héréditaire de balle dans la tête
que je connaisse.
Pas si vite, Singer.
Désolée, on doit y aller.
D'accord.
Merci,
pour tout.
Reculez, s'il vous plaît.
Attendez, il a ouvert les yeux.
Dis rien. Un stylo !
En voilà un.
C'est quoi ?
Idiots.
Une urgence en traumato.
Tu la fabriques ta bière ou quoi ?
Dépêche, on a plein de Chuck Norris à voir.
Bien joué, se réveiller comme ça.
C'est ça, la motivation.
Tu sais pourquoi c'est si sombre ?
Cette maison, c'est ton dernier îlot.
Tout le reste a fondu à cause de la balle.
Disparu.
C'est ta dernière chance de m'accompagner et d'avancer.
Pour ton bien,
lâche prise.
Ils se débrouilleront sans toi.
Mon dernier souvenir.
J'ai gardé le meilleur pour la fin.
Bouge, ducon, respecte tes aînés.
Bouge toi-même, crétin.
On a de la réglisse ?
Non, on en a pas.
On a mieux, la réglisse c'est dégueu.
J'ai dû mal comprendre,
M. Sandwich banane/beurre de cacahuète.
Je soutiens ce sandwich.
Personne aime la réglisse, c'est de la merde.
C'est ce qu'on mange au ciné, à égalité avec les popcorns.
Les popcorns ? T'as pété un plomb.
C'est comme un morceau de paradis.
Oui, si t'es une fille.
Alors, Bobby ?
Rester ou venir, que choisis-tu ?