- Quem é este? O que está a fazer? - A observar.
Por isso, chamamos-lhe "O Observador".
Anteriormente em "Fringe"...
- É um tipo diferente. - Quem é esta gente?
Creio que estes tipos surgem em momentos importantes.
Estávamos mortos, Peter.
Estávamos a afogar-nos e ele mergulhou.
Fomos salvos por um homem que nunca tinha visto.
O rapaz é importante. Tem de viver.
Já falei de mais. Não me devo envolver.
- Pelos vistos, tens andado ocupado. - Alteraste o futuro.
- Tens de restabelecer o equilíbrio. - Como?
Terás oportunidade de resolver isto.
Por favor, não leve o meu filho.
Walter...
Peter! Levantaste-te cedo.
Não, ainda estou a dormir, lá em cima, na minha cama.
Estás a falar com uma projecção astral de mim.
Só dizes isso para ver se estou pedrado.
O que estás a fazer, Walter?
- A tornar-me mais esperto. - É mesmo?
Quando o William removeu aquelas partes do meu cérebro há uns anos,
diminuiu o meu intelecto e agora não sou igual ao meu igual.
- O teu igual? - O Walternativo.
Se conseguir pensar como ele,
poderei perceber o que está a tentar fazer com aquele dispositivo.
- E como te proteger. - Walter...
De certeza que queres fazer isso?
Já fiz centenas de experiências em mim próprio.
Não me refiro a isso, Walter.
Segundo o William Bell, removeu-te partes do cérebro por uma razão:
porque lhe pediste,
porque temias aquilo em que te estavas a transformar.
Não quero que te magoes.
Não me magoarei.
- Quem será, às duas da manhã? - A minha pizza.
- Então, afinal estás pedrado? - Talvez um pouco.
Temos um vivo.
É Mr. Joyce. É sonâmbulo.
Porta aberta na ala dos pacientes.
Quem é aquele?
Vamos.
Mr. Joyce?
Está acordado? Mr. Joyce?
Com quem estava a falar? Onde se meteu aquele rapaz?
Estava a falar com o Bobby.
O Bobby?
De certeza que não estava a falar com o Bobby.
Quem é o Bobby?
O filho de Mr. Joyce. Faleceu em 1985.
O que lhe disse ele?
Disseste-lhe?
- E agora? - Levo-te de volta a casa.
FRINGE O Pirilampo
- Olivia Dunham? - Sim.
Obrigada.
"SE ENCONTRASTE O BUDA NA ESTRADA, MATA-O!"
OLIVIA... PORQUE PERGUNTASTE. PETER
Dunham.
- Olá. - Olá.
O que se passa?
O Broyles estava a contar-nos uma história de fantasmas.
Bobby Joyce. É o filho de um dos residentes, ou melhor, era.
Faleceu há 25 anos. E ainda se torna mais estranho.
As câmaras também captaram isto.
O Observador?
- Há muito que não o víamos. - Agente Broyles...
Vens, Walter?
Sim, claro.
Da segunda vez que vi o vídeo, soube logo quem era.
Mr. Joyce tem uma foto do Bobby na mesa-de-cabeceira.
Desde que aqui trabalho que olho para ela.
Mr. Joyce disse que conversa teve com o Bobby?
Não se lembra. Estava em estado de sonambulismo.
Aquele é Mr. Joyce.
- Roscoe Joyce! - Conhece-o?
Mr. Joyce?
Mr. Joyce...
Sou o Walter Bishop, seu grande fã.
Muito prazer.
- Conhece os "Violet Sedan Chair"? - Não.
É a banda favorita do Walter.
Roscoe Joyce é o teclista. É um herói do Walter.
Está ao nível de Einstein e Tesla.
Olá. Mr. Joyce, sou a Agente Olivia Dunham.
Consta que teve uma visita ontem à noite.
O meu filho.
Não me recordo de falar com ele, mas lembro-me que esteve aqui.
É uma maldição, não nos lembrarmos de um milagre.
Foi um milagre vê-lo novamente.
- Consegue imaginar o que isso é? - Consigo, sim.
- Mr. Joyce... - Desculpem.
Está na hora da fisioterapia e da medicação.
Está pronto, Mr. Joyce? Então, um, dois, três.
Habituei-me a acreditar em coisas bem estranhas, mas fantasmas?
O Bobby não era um fantasma.
O Observador não tem a mesma percepção do tempo que nós.
Se cremos que viaja do passado para o presente e de volta ao passado,
então é possível que consiga trazer outros com ele.
Temos de tentar ajudar Mr. Joyce a lembrar o que o filho lhe disse.
Tenho de levá-lo para o meu laboratório.
Mas porque traria o Observador alguém morto há 25 anos,
só para falar com o pai? - Não sei.
Mas sempre que o Observador aparece, tem algo que ver contigo.
E, de todas as vezes, é algo mau.
- Ora, Walter... - Vou esperar no carro.
Vou tratar de tudo para darem alta a Mr. Joyce.
Três comprimidos às oito da noite.
E fica um bocadinho rabugento se não comer.
Tudo bem. Tenho experiência com rabugice. Obrigado.
Que corra tudo bem.
Que queridos!
Pois são.
Não creio que isto fosse para mim.
Chegou hoje de manhã e reparei na data da encomenda.
Era de quando estava no outro lado, por isso devia ser para ela.
- Olivia... - Tudo bem.
Consta que vão ajudar-me a recordar o que o meu filho me disse.
Vamos tentar.
JOALHARIA DA HANNA FECHADA
Estou quase a acabar. Já terminaram à frente?
Estou na Skelton Avenue, 719. Houve um assalto.
Ajude-me.
Obrigada.
- Walter, onde queres isto? - Aí mesmo!
Perfeito. Obrigado, rapazes.
- O que está ele a ouvir? - Ondas do mar.
Num estado de espírito calmo talvez a hipnoterapia resulte.
Ao atingir um estado mais flexível talvez aceda às suas recordações.
- São muito giros, Walter. - Foram criados por um velho amigo.
O Dr. Jacoby, da Washington State.
Permitir-me-ão ver a aura do Roscoe,
de modo a poder medir a profundidade do seu estado hipnótico.
E o piano?
A mente do Roscoe não funciona como as nossas.
A sua criatividade expressa-se através da música.
Tocar piano poderá ajudá-lo a recordar a conversa com o filho.
E se conseguires um concerto privado do teu ídolo musical?
Não é por isso que o faço, mas não posso negar que gostaria.
Mr. Joyce...
- Estamos prontos. - O que quer que faça?
Deixe-me guiá-lo. Ouça a minha voz.
Vou falar para o microfone.
Agora imagine-se num lugar tranquilo,
sereno, seguro.
- Desça a escadaria. - Então, não há imagens?
Obrigada por ter verificado.
Pensei que as câmaras de trânsito tivessem apanhado o Observador,
mas não tivemos sorte.
- Como vão as coisas ali? - O Walter armou-se em mentalista.
- Só queria tentar explicar o livro. - Não é preciso.
Ela perguntou-me qual era o meu livro favorito.
Entendo que estaria a tentar obter informações sobre mim,
mas também sei que não sou dos mais fáceis de se darem a conhecer.
Sempre me foi mais fácil manter as pessoas à distância,
que é algo que, por acaso, creio que temos em comum.
O livro não era para ela.
Era para a Olivia com quem passei os últimos dois anos da minha vida,
porque queria que o lesses. Era contigo que queria partilhá-lo.
Sinto-me como o Rip van Winkle.
Está tudo diferente.
Até o facto de te abrires comigo é diferente
e este livro serve apenas para me recordar tudo o que perdi.
As conversas que não tivemos...
Se fosse a vocês, vinha ver isto. O Walter conseguiu.
Sente-se.
Quando disser "três", abrirá os olhos,
não estará acordado, mas estará aberto e receptivo como agora.
Está pronto?
Um, dois, três.
Há muito tempo que não toco piano.
Roscoe, quero que recue no tempo.
A noite em que viu o Bobby.
Na quinta-feira.
- Na quinta o jantar é frango. - Sim.
Mas depois de se ter ido deitar e adormecer, o que aconteceu?
Bobby, o meu filho.
Não acreditei que fosse ele.
Há muito que não o via.
Perguntei-lhe se era real.
Ele pegou-me na mão.
Era real.
- O que disse ele? - Murmurou-me algo.
Estava tão perto. Senti o seu...
Céus! Eu... Eu...
Dunham. Pode aguardar, por favor? Sinto muito, Walter.
- Fala a Dunham. - Roscoe, o que disse o Bobby?
- Não me lembro. - Entendido. Vou já para lá.
O Observador foi visto em Brookline, por isso...
- Walter, estás bem? - Se "bem" for desalentado, estou.
Vai, Peter. Eu olho por ele.
Walter, sinto muito.
Ele tinha...
... uma camisa castanha.
- Quem? - O Bobby.
Foi a mãe quem lha deu.
O que lhe disse o Bobby?
Disse que me encontraria consigo.
Walter Bishop. Tratou-o pelo nome.
Segundo o Bobby, deveria ajudá-lo.
- Ajudar-me? Como? - Não sei.
Você não sabe?
Já começou. Dei início aos eventos.
Observo o Dr. Bishop ao mesmo tempo que tu,
talvez não de tão perto, mas creio que estás errado. Não o fará.
Discordo. Creio que mudou.
Crês que mudou e eu não acredito que assim seja.
Em todo o caso, suponho que não tardaremos a descobrir.
De certeza que não sabe o que devo fazer por si?
- Não faço ideia. - O Bobby mandou-me ajudá-lo.
E já me ajudou.
Só de o ouvir tocar, sinto-me novamente adolescente.
Posso perguntar-lhe algo, Roscoe?
Porque se separaram os Violet Sedan Chair?
Não sei. Aconteceu, apenas. Tínhamos divergências criativas.
Concluímos que o melhor seria fazer uma pausa,
dar tempo à banda para se reagrupar.
Certo dia, reparei que se tinham passado alguns anos.
Raramente tocava. Depois, passaram-se mais alguns.
Acabou por ser mais fácil não o fazer.
Suponho que seja difícil de compreender.
Passei anos afastado das coisas que amava.
Tenho tentado voltar ao que era, desde então.
Estava a ter um ataque de asma.
Foi como se ele visse o que eu precisava.
Tirou o inalador da minha mala.
Ele disse-lhe alguma coisa?
Não, nada. Foi como se nada o afectasse.
Estava muito calmo. Nem pensei que fosse real, só que...
... salvou-me a vida.
Então?
O que vem a ser tudo isto?
Inventei há pouco uma base líquida para ajudar no mapeamento cerebral.
A sério? Mapeamento cerebral? Belo nome para um álbum!
Pode explicar isso a um simplório como eu?
Não quero incomodá-lo com detalhes, mas faltam-me partes do cérebro
e tenho que rejuvenescê-las, para poder enfrentar
os desafios intelectuais com que me deparo.
E quais são?
Descobrir porque o seu filho Bobby deixou a mensagem
e como afastar o meu filho Peter do perigo que o envolve.
Isso é leite?
O leite age como aglutinante para os outros componentes.
E ajuda a disfarçar o sabor.
Não vejo em que posso ajudar.
Os meus conhecimentos científicos começam e acabam
com a invenção de uma receita de batido de morango.
Gosta de batido de morango?
É a minha bebida favorita, desde que deixei de beber.
A minha também! Ashram, chegue aqui, por favor.
- O que foi, Walter? - Preciso que vá à mercearia.
Walter...
Precisamos de quatro litros de gelado de morango,
um pouco de soro de leite doce, um nadinha de fermento e açúcar.
Está bem. Assim como assim, precisamos de café.
Obrigado, querida.
Levei seis anos a aperfeiçoar a minha receita. Tem de prová-la.
Enfim, às respostas.
Esqueceu-se de algo? Oxalá não tenha acabado o soro de leite doce.
Olá, Walter. Temos de falar.
Chamam-lhe Outono, não é?
Bela palavra.
Tínhamos um acordo.
Por favor, não mo tire.
O desenho. O Peter no dispositivo.
Você conhece o futuro.
Diga-me como posso impedir o meu filho de morrer.
Há coisas que sei, mas há coisas que não sei.
Vários futuros possíveis estão a acontecer simultaneamente.
Posso contar-lhos todos,
mas não lhe posso dizer qual deles virá a acontecer,
porque cada acção causa ondas,
consequências tão óbvias como imprevistas.
Por exemplo, depois de o ter tirado e ao Peter do lago gelado,
no fim daquele Verão, o Peter apanhou um pirilampo.
Não podia saber que ele faria tal coisa.
Ou que, por tê-lo feito, uma menina, a 5 km de distância, não o faria.
E, por isso, mais tarde, de noite, continuaria à procura,
na esperança de encontrar outro.
Não podia saber que, como não foi para casa, o pai iria à sua procura,
a conduzir à chuva
e, quando o semáforo ficou vermelho, a sua carrinha derrapou
no cruzamento de Harvard Yard, matando um peão.
Isso aconteceu?
Eu e você interferimos no curso natural dos acontecimentos.
Perturbámos o equilíbrio, de formas que não poderia prever.
E é por isso que preciso da sua ajuda.
Como?
Quando chegar a hora, dê-lhe as chaves e salve a rapariga.
"Dê-lhe as chaves"? Como assim? Qual rapariga?
Se fosse a si, atendia o telemóvel.
Está?
Pelos vistos, o teu amigo agora combate o crime.
- O meu amigo? - O Observador.
Acabou com um assalto numa joalharia.
Três assaltantes mataram o dono e ataram a rapariga que cá trabalha.
A rapariga?
Sim. Segundo ela, o Observador salvou-lhe a vida.
- Quem é essa rapariga? - Chama-se Victoria DiMiro. Porquê?
Preciso de falar com ela. Trá-la cá.
Por favor, não discutas comigo, Peter. Isto é importante.
- Tenho de falar com ela. - Está bem, mas tens de esperar.
A Polícia vai levá-la à baixa para depor.
Mal terminem, trá-la até cá.
Ei-lo!
Tenho várias coisas para lhe dizer.
Primeira, Miss Farnsworth voltou.
E lembrei-me de outra coisa.
O Bobby ligou-me.
- Agora? - Não. Não, não.
Há anos.
Andávamos em digressão
e ligou para me contar um sonho estranho que tivera.
Sonhou que um careca de fato escuro...
... o levara a ver-me.
Eu era um velho, a viver num lar de idosos.
Sonhou com algo que aconteceu...
... 25 anos depois.
Não creio que tenha sido um sonho.
Creio que o homem de fato levou o seu filho através do tempo
e só ontem à noite é que você chegou ao outro lado da visita.
Porreiro!
Sabe, pensando bem, foi a última conversa que tivemos.
Quando ele me contou o sonho.
Naquela noite tínhamos um concerto
num clube de Harvard Yard.
O Bobby ia a caminho do local.
Lembro-me de olhar lá para fora e de ver como chovia.
Lembro-me de receber um telefonema da Polícia.
Disseram-me que ele tinha começado a atravessar a passadeira...
... quando uma carrinha... - Derrapou no semáforo.
Disseram que a culpa não foi de ninguém.
Quando perdi o meu filho,
mais nada pareceu ter importância.
Foi por isso que desmantelei a banda.
Mas cá estou eu!
Voltei a tocar. Senti-me bem. Pareceu-me acertado.
Talvez tenha sido por isso que o Bobby voltou.
Talvez.
Dá-me licença por um momento?
Olá. O Peter ligou.
Pediu-me para lhe dizer que já vêm a caminho
e que trazem a vendedora com eles.
- Walter, o que se passa? - Sei o que o Observador faz.
No dia em que atravessei e salvei o Peter,
iniciei uma reacção em cadeia.
Desequilibrei o universo. Ambos os universos.
Vi os danos com os meus próprios olhos.
Não chega. Entender o sofrimento que causei não é suficiente.
Walter, já falámos sobre isso. Não podia saber.
Precisamente. Consequências imprevistas,
mas culpa minha, à mesma.
E aquele homem perdeu um filho porque eu não quis perder o meu.
O Observador está a tentar restabelecer o equilíbrio
e quer que o ajude
a desfazer todos os danos que causei, mas não posso, não vê?
Se o fizer, perdê-lo-ei novamente.
- Quem? - O Peter.
- Walter... - Preciso de um telefone.
Está?
Faz uma pergunta à vendedora por mim. Onde estava ela em 1985?
Não posso perguntar-lhe, Walter. Vai no carro à nossa frente,
mas estamos na Porter Square. Chegamos daqui a 5 minutos.
Perguntas-lhe o que quiseres nessa altura.
Peter?
Peter, o que se passa?
Verifica o outro carro. Vou atrás dele.
- Peter, o que está a acontecer? - O Observador bateu no carro.
- Peter, estás bem? - Ligue para a sede.
Chame uma ambulância.
- Peter! - Tenho de desligar!
Onde tem o inalador?
- Não está aqui. - O careca, na joalharia, levou-o.
Agarre-se ao meu pescoço.
Com licença.
FBI, afastem-se!
Tente manter-se calma. Vai correr tudo bem.
- Peter, estás bem? - Estou, mas ela não está.
- O que se passa com ela? - É asmática. A adrenalina...
Elevou o ritmo cardíaco e causou um ataque.
- Isso. A ambulância vem a caminho. - Aonde vais?
A Olivia foi atrás do Observador. Vou ver se a apanho.
- Dá-me as chaves. Salva a rapariga. - O que disseste?
Disse: "Dá-me as chaves e salva a rapariga".
- Ele disse-me que dirias isso. - Quem?
O Observador.
É isto! É este o plano. É isto que ele quer.
- Falaste com o Observador? - Sim. Está a corrigir o curso.
Não sei como, mas causou uma espécie de reacção em cadeia.
Começou mal entrámos no lar de idosos, para conhecer o Roscoe.
Tudo o que aconteceu desde então tem sido uma sequência que culmina agora
e, se eu salvar esta mulher e te deixar ir,
receio que as consequências... Vais morrer, Peter.
- Vão tirar-te de mim. - Walter, Walter...
Não podes prever o futuro, nem eu,
mas se não ajudares já a rapariga, ela morrerá na rua, entendido?
- Vão tirar-te de mim. - Walter, dá-me as chaves.
Dá-me as chaves, Walter.
Com licença, saiam da frente. Mexam-se!
FBI, deixem passar! Com licença.
- Sim? - Estou na State Street. Perdi-o.
Estou a vê-lo.
Vai entrar numa hospedaria, na Main Street, 2119.
Está bem. Vou a caminho.
Walter, ela está a piorar.
Quero que se deite, por favor, para a podermos ajudar. Deite-se.
Astrid, ponha as mãos de cada lado das suas costelas, por favor.
Está tudo bem.
Quando eu disser, exerça pressão constante para cima.
Vou usar esta garrafa de plástico
para inserir ar nos seus pulmões, está bem?
Aperte o nariz, por favor.
Muito bem. Está pronta? Então, empurre.
O que vem a ser isto? Sabe, não sabe?
O que significa a minha foto no dispositivo?
O que me vai acontecer?
Deve ser muito difícil.
- O quê? - Ser pai.
Têm de mantê-la calma para evitar outro ataque.
Obrigada.
- Está? - Walter, perdemo-lo.
- O Peter? - Não, Walter. O Observador.
O Peter está bem, apenas um pouco magoado.
Porque acharia que perdemos o Peter?
O Peter está bem?
Está.
Não faz sentido.
Porque faria o Observador tudo isto?
De volta a casa!
- Foi um prazer conhecê-la, Kelly. - Igualmente, Roscoe.
- Não sei o que dizer. - Venha visitar-me.
Traga-me um batido de morango.
- Tocarei piano para si. - Será uma honra.
Tinha-me esquecido do toque do meu filho, do seu cheiro,
de como era estar junto a ele, mas agora lembro-me.
Ninguém deve ter uma segunda oportunidade assim.
Primeiro ele salva a rapariga e depois tenta matá-la.
De seguida, sobe cinco lanços de escadas
só para me atingir com a sua arma de ar mágica e desaparecer.
- Nada faz sentido. - E em que difere dos outros dias?
Peter, de certeza que não queres ir ao médico?
Não, estou bem. Obrigado.
Não te parece que sempre que estamos perto de obter respostas,
alguém muda a pergunta?
Olivia...
Então, o que faz deste o teu livro favorito?
Fala sobre não dependermos de outros para obtermos respostas.
Diz que só poderemos encontrar respostas dentro de nós.
Dada a actual situação, não deixa de ter graça, pensando bem.
Peter? Peter!
- Está? Walter Bishop. - Walter, o Peter teve um colapso!
Está a ter umas convulsões. Tomou umas aspirinas com leite.
- Leite? - Sim, do frigorífico.
- Meu Deus! - Meu Deus, porquê?
Os organometais no soro devem ter reagido com os fosfatos do leite.
- O que faço? - Um anticoagulante trava o ataque.
Na minha mala de médico, na prateleira junto à centrifugadora.
- Já a tenho. - E o jarro de solução salina,
que está na prateleira de baixo.
Abra a mala. Encontrará um frasco de sulfato de magnésio.
Use a seringa. Um cc de sulfato de magnésio,
nove cc de solução salina. - Não está aqui, Walter.
O sulfato de magnésio. Não o encontro.
Espere! Não, não, não. Mudei-o de lugar,
para não me esquecer de onde o tinha posto.
Pareceu-me um lugar tão óbvio na altura.
- Por favor, Walter! - Sim. Foi por ordem alfabética.
Está no frigorífico, ao lado da maionese.
- Pronto, já o tenho. - Depressa!
- Pronto, Walter. Onde a espeto? - Na perna. Na perna direita.
Olivia?
Por favor, diga-me o que se passa.
Olivia?
Pronto. Acho que está a estabilizar. Parece-me bem.
Fiz-te canja de galinha com rosmaninho.
- Como te sentes, filho? - Estou melhor.
Obrigado.
- Porque me agradeces? - Pelo que fizeste.
O meu soro tinha falhas.
Ter-me-ia matado se o tivesse tomado.
Só sobreviveste porque és jovem e saudável.
Suspeito que tudo isto serviu para isso mesmo.
Baralhaste-me, Walter.
Creio que o Observador me salvou a vida.
Deu-te uma pancada na cabeça para tomares uma aspirina
e empurrá-la com leite, de modo a ingerires o soro no meu lugar.
Se só quisesse isso, certamente haveria uma forma mais simples.
Ele não é um ser humano. Não pensa como nós.
Obrigado.
Admito que temi que a minha experiência falhasse.
Mas tinhas razão. Ele mudou.
Estava disposto a deixar morrer o filho.
Sim.
E agora já sabemos.
Quando chegar a hora, estará disposto a voltar a fazê-lo.
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