Vous allez pas croire ce qui se passe. Écoutez un peu ça.
J'étais défoncé à l'huile de kush pastèque-cerise,
et j'ai fait "Haka, j'ai trouvé !"
Je faisais pousser le cannabis n'importe comment.
C'est tout simple.
Mieux vaut mettre les plantes la tête en bas,
avec les lampes par terre, pour que la pesanteur les attire.
Comme quand on se met un poids aux couilles pour les étirer.
C'est du génie !
Quoi ?
Reggie, qu'est-ce qui se passe ?
Tiens bon, trouduc.
Les flics débarquent. On se tire.
Vous rigolez ?
Arrêtez immédiatement le véhicule.
Je suis là !
JULIAN A SUCÉ UNE BITE
Julian ! Regarde ce truc !
Une montre GPS que j'ai achetée au centre commercial. Une vraie beauté.
Je peux trouver nos coordonnées.
Tu veux connaître ta position ?
45.380328 nord
et 63.266579 ouest.
Voilà. C'est ta place dans l'univers.
Remets une couche de peinture.
Je lis encore "bite".
Quel satellite vole au-dessus de nous ?
Il y a la fusée Delta 1 juste au-dessus de nos têtes.
Allô, fusée Delta 1 ? Ici l'indicateur international 10989-B.
On vous traite de débris spatial, mais je vous trouve d'enfer !
C'est super, mais je m'en fous, en fait.
Je peins mon mobil-home.
Putain. Jacob, ne peins pas les fenêtres !
Désolé ! J'essayais de te montrer le truc le plus cool que j'aie jamais eu.
Si j'établissais tes coordonnées où tu peux aller te faire foutre.
- Ça te dit ? - Désolé, Bubs.
Je suis toujours obligé de surveiller cet imbécile.
Amenez-vous ! Venez voir.
- C'est quoi, ça ? - Les infos.
Sans déc ? Je le vois bien. Qu'est-ce qui se passe ?
C'est Reggie ?
Une course-poursuite palpitante se déroule sur Portland Street
au centre-ville de Dartmouth.
Le conteneur vole dans tous les sens
et détruit des voitures sur son passage.
Espérons que personne ne meure.
Putain de merde !
Ce flash info vous est offert par les cacahuètes de Gary.
Gary et ses cacahuètes, y a rien de plus chouette.
Oh non ! Ils font tomber des poteaux téléphoniques.
Merde !
- C'est pas Ricky ? - Putain.
Ricky devait faire pousser ses plantes chez Reggie.
Putain !
On reconnaît le visage familier de Ricky de Sunnyvale.
Et évidemment, une fois de plus,
il s'est attiré de très gros ennuis.
Il doit vraiment se plaire en prison.
Va te faire foutre, Steve Rogers !
- Putain ! - Je peux vous confirmer
qu'il expose son pénis en public une fois de plus.
Vous n'avez pas intérêt à zoomer sur ma bite !
UNE SÉRIE ORIGINALE NETFLIX
POSTE DE POLICE
T'es mal barré, je sais pas quoi te dire.
Ta petite culture de cannabis à l'envers a fait les gros titres.
Faudrait être un sorcier pour te sortir de ce merdier.
Qu'est-ce que tu racontes ?
T'arrives toujours de nous faire sortir.
Déconne pas. Suce quelqu'un s'il le faut.
Il y a bien une solution, mais ce sera pas donné.
- Combien vaut ta bagnole ? - Quoi ?
Ricky, vous pouvez sortir.
Vous déconnez ? Je suis libre ?
Quelqu'un a payé votre caution.
J'y crois pas !
Ça doit être un sorcier, hein ?
C'est quoi, ce bordel ?
Et moi ?
Alors, vous avez détruit tout le centre-ville,
fait couler le ferry dans le port
en chargeant une grue de six tonnes dessus.
Vous allez rester un moment ici.
Faut arrêter les champignons.
Pourquoi t'as mis une grue sur un ferry ?
C'était pas des champignons. J'avais pris une tonne d'acide.
Ça paraissait logique sur le coup.
Ricky, c'était bien, la taule ? L'éclate ?
Je sais pas qui vous êtes, mais lâchez-moi la grappe.
Mon patron veut vous parler.
- Vous montez ? - Réfléchissons.
Il vaut que je rentre à pied
ou que je me prenne une bite dans la bouche
et que je finisse avec du sperme dans la barbe ?
Mon patron a payé votre caution.
Montez dans la bagnole ou retournez en taule.
Bordel !
Si j'entre et que je vois des bites s'approcher de moi,
je les arrache une par une.
Cool. Merci pour l'avertissement.
Salut, je suis Kevin Rush,
l'un des entrepreneurs les plus riches au monde.
Super. Je m'en fous.
Ricky, je suis impressionné par la façon dont votre cerveau tourne.
Personne m'a jamais dit ça.
En fait, on s'entend pas toujours.
Quoi ? Avec qui ?
- Votre cerveau ? - Oui.
C'est un vrai connard, des fois.
Il m'emmerde, il me fait faire des conneries.
Une fois, j'ai mis ma langue dans un ventilo.
J'ai brûlé mon mobil-home.
J'arrête pas de me faire arrêter, poignarder, électrocuter.
Tout ça, à cause de ce connard là-haut.
Intéressant.
J'aimerais en savoir plus sur votre agriculture inversée.
Vos plantes à l'envers.
C'est tout simple.
On se sert de la pesanteur.
Ça les aide à pousser, et plus vite.
Comment feriez-vous pousser des plantes en apesanteur ?
En apesanteur ? Putain.
La première chose qui me vient à l'esprit,
ce serait de les planter dans de la terre gluante,
mettre des lampes, les laisser pousser dans tous les sens.
Ce serait trop délire.
Ce serait comme avoir des couilles poilues partout.
Une idée de génie.
Du vrai génie.
Ricky, j'aimerais vous faire une offre.
Descends, putain !
Impossible, je suis trop haut.
Range ton flingue. Il a le vertige.
Comme un chat dans un arbre.
Ouais, d'accord.
J'emballe tout et je vous appelle.
J'ai hâte de travailler avec vous. Attendez, voilà ma carte.
Les sales mômes.
Salut, les mecs.
Putain, t'as été libéré.
C'était qui, ce mec ? Pourquoi t'es pas en taule ?
Un connard en costard-cravate a payé ma caution.
Il a une société spatiale.
Une société spatiale ?
C'était qui ?
J'en sais rien. Ça tourne pas rond chez lui.
Il trouve que je suis super intelligent,
il aime ma façon de penser.
Putain ? C'est lui qui a payé ta caution ?
- Kevin Rush ? - Ouais.
- C'est qui ? - C'est qui ? Ricky !
Il possède une société spatiale. C'est le PDG de Rush Space Dynamics,
l'une des plus grandes au monde.
Putain. Sérieux ? D'accord.
Je sais pas qui c'est, mais je croyais qu'il déconnait
avec son truc d'herbe dans l'espace.
Dans l'espace ?
- Quoi ? - Putain !
- Tu rigoles, Ricky ? - Non.
- Tu vas aller dans l'espace ? - Ouais.
Il aime mon idée de faire pousser du cannabis dans l'espace, alors...
Putain !
C'est incroyable !
Je m'entraîne pour être astronaute, ça ne mène nulle part.
Tu cultives du cannabis dans un conteneur,
et les offres affluent.
- Incroyable ! - Merde !
C'est pour de vrai ?
Tu crois que je devrais le faire ?
- Aller dans l'espace ? - Quoi ?
Évidemment que tu devrais y aller. T'es malade ?
Kevin Rush t'invite dans l'espace.
C'est comme si Glen Sather te demandait de jouer avec Gretzky en 1985.
Tu pourrais être un pionnier de la culture du canna.
Putain, je pourrais être dans les bouquins d'histoire.
Ricky, appelle tout de suite ce connard,
dis-lui que toi et tes assistants irez dans l'espace !
Appelle-le tout de suite !
D'accord. Putain, c'est mon grand moment !
Je vais me faire un nom en allant dans l'espace.
Comme Apollo Creed quand il est allé sur la Lune.
- Ricky ! Apollo Creed... - Bubbles.
Laisse-le, pour une fois.
Bon, d'accord.
Comme quand Apollo Creed et Rocky Balboa sont allés sur la Lune.
Putain de merde !
Le centre de contrôle.
Chouette !
Bienvenue chez Rush Space Dynamics, Messieurs.
Parfait ! Allons-y !
Entrons dans la navette spatiale et partons dans l'espace.
J'attends ce jour depuis que je suis tout petit.
Je suis content que Bubbles puisse réaliser son rêve,
qu'il aille dans l'espace, mais franchement,
y a que l'herbe qui m'intéresse.
Je sais pas quelle sera notre part,
mais on cultive l'herbe,
alors ils nous écoutent ou on envoie tout dans l'espace.
On les emmerde !
Avez-vous étudié le manuel de vol ?
Ne vous en faites pas,
je l'ai lu assez pour nous trois.
Montrez-nous les combinaisons et on est bons !
C'est parti.
Non. On n'en est pas encore là.
Il y a un protocole à suivre.
C'est quoi, un probocolle ?
Je me suis chié dessus.
Chouette !
Putain de merde !
On va dans l'espace !
Attention au décollage !
Commandant Bubbles, prêt.
Spécialiste de mission 1, Julian et spécialiste de mission 2, Ricky, prêts.
Je répète : on est prêts.
J'imagine qu'on peut pas fumer ?
Fumer ? Tu te rends compte de ce qui se passe ?
C'était quoi, ça ?
T'as pas amené un chat, quand même ?
Julian, la ferme.
Allumage des moteurs.
Compris, allumage des moteurs.
Prêt au décompte du décollage manuel.
Activation du système d'hydro-combustion.
Préparation du programme pour 500 nœuds.
Négatif. Toutes les commandes sont désactivées au lancement.
Le système manuel n'est pas opérationnel.
Quoi ? Comment ça ?
Vous rigolez ? J'ai pas le contrôle de ce truc ?
- Bien reçu. - Putain. Vous rigolez ?
J'ai passé des centaines d'heures sur le simulateur de vol.
Je me suis entraîné avec le commandant Chris Hadfield
de la navette spatiale.
Vous allez me dire que je ne peux pas piloter ?
On sait que tu t'y connais, mais pour l'instant,
joue avec les boutons et amuse-toi.
Imagine qu'on joue à l'espace comme à la maison,
sauf que là, on va vraiment dans l'espace.
Je sais, mais je voulais piloter !
Trois, deux, un !
Allumage du propulseur et décollage.
Calmez-vous, putain !
On vient d'atteindre la pression dynamique maximale.
On va quitter l'atmosphère.
Allez, ma grande.
On y est presque.
Oh, putain !
Chouette.
Regardez-nous, les mecs.
On est dans l'espace.
Putain, c'est incroyable.
État de la bite du commandant ?
T'as la trique ?
La vérité ?
J'ai un début d'érection, Ricky.
Je vais pioncer. Réveillez-moi à la station spatiale.
- Pour cultiver. - T'as raison.
Dormir ? Vous avez regardé dehors ?
Y a que des étoiles, c'est sombre.
Regarde en bas.
- Putain, c'est quoi ? - C'est quoi ?
C'est le soleil, Ricky.
- Cool. - Putain.
Salut.
Permission de monter à bord du complexe Starlab International,
section deux-C, division de l'hydroponie.
Ouais, c'est ça.
Quoi ? C'est pas...
une réponse d'astronaute, ça.
Lieutenant Vernon Chad, voici le commandant Quigly Bain
et le commandant en second, Freja Gustafsson.
Enchanté, les amis. Je suis le commandant Bubbles.
Voici le spécialiste de mission, Ricky, et Julian.
Vous avez lu les instructions pour mes boules ?
Les deux pages au crayon de couleur ?
Oui, on a lu l'essentiel.
Allez vous faire foutre.
Vous êtes jaloux parce que j'ai juste besoin de fumer,
et les idées de génie fusent !
Vous avez dû aller à la fac pendant quatre ans
pour avoir vos PfD, je parie.
Ne cherche pas les emmerdes.
On va tout installer et commencer.
Qu'est-ce que vous faites ?
Il est interdit de fumer à bord de la station spatiale.
Vous déconnez ?
Interdiction de fumer, boire et de faire la fête à bord.
C'est clair ?
Putain, c'est des conneries ?
Bon, c'est vrai, désolé.
Pas la peine de fumer. Ça me fera du bien d'arrêter.
C'est vrai. Je vais faire ce que vous dites.
Je vous adore.
Qu'est-ce que tu mijotes ?
Ça prendra combien de temps à pousser ?
J'en sais rien. J'en ai jamais fait pousser en apesanteur.
Enfin, tout est installé.
Un petit joint pour fêter ça !
- J'ai trop envie de me défoncer. - Ricky !
- Qu'est-ce que tu fous ? - Bubbles !
Il y a une forte concentration d'oxygène.
C'est la première culture dans l'espace.
Je te parie que si Neil Stongarms
et Buzzed Almond me regardent d'en bas, ils se disent :
"Ricky, fume ce truc, putain."
J'ai pas suivi après "Buzzed Almond".
Ne l'allume pas, on va avoir des ennuis.
Relax, c'est cool. Les astronautes sont partis.
Il n'y a personne.
Ils sont partis faire des courses dans l'espace.
Des courses dans l'espace ? T'es taré ?
Pourquoi tes yeux regardent dans tous les sens ?
J'en sais rien, sans la pesanteur, ils restent pas droits.
T'as fait quoi ?
Attends, repassons la vidéo.
Ils m'emmerdaient alors j'ai mis des somnifères dans leur jus.
- Quoi ? - Deux se sont chiés dessus.
Mais tant pis.
Salut, connards de scientifiques !
Oh, mon Dieu.
Je savais pas qu'il y avait des caméras.
T'as envoyé ces gens dans l'espace !
Ils l'ont mérité. S'ils ne savent pas se débrouiller,
ils n'auraient jamais dû venir dans l'espace.
- C'était quoi ? - Putain !
Des aliens qui viennent nous violer ?
Putain, c'est les Russes.
Ils débarquent.
Qu'est-ce qu'on va leur dire ?
Les Russes ? Qu'est-ce qu'ils foutent ici ?
Ils déposent des vivres.
Tu le saurais si t'avais regardé l'emploi du temps.
Mon Dieu !
Quand ils arriveront, il faudra leur dire la vérité.
Rends-toi. C'est le mieux à faire.
Je ne me rendrai pas.
On les emmerde. Ne les laisse pas entrer.
Il faut les laisser entrer si on veut manger.
Qui sait combien de temps on va rester ici,
maintenant que t'as envoyé l'équipage sur Mars !
Inutile de leur dire la vérité ou de les envoyer promener.
Je m'en occupe, les mecs.
Bonjour, Camarades !
Allongez-vous ! Tout de suite !
Comment tu veux qu'ils fassent en apesanteur ?
- Allez, les mecs. - C'est parti.
Il a apporté un revolver dans l'espace.
Ricky, va chercher tout ce qui nous sera utile.
J'ai bossé dur pour être un astronaute respecté
et me voilà pirate de l'espace, qui pille une navette de sauvetage.
Putain, c'est pas facile !
Regroupe-les, comme les vaches d'un ranch.
J'ai jamais regroupé de vaches.
C'est pas si facile. On est dans l'espace.
Putain !
- Pousse-moi, Bubbles. - J'essaie. Y a pas de pesanteur.
Pousse plus que ça.
Bon, sans rancune, les mecs. Tenez.
Pour vous aider à rentrer. Tirez-vous maintenant.
T'es taré ? On en a besoin. Reprends-la.
Désolé, je la reprends.
Je vais te gratter le ventre !
Je dois l'admettre.
Je me sens bien ici.
Je déteste la vodka, mais franchement,
quand tu bois ça dans l'espace,
y a rien de meilleur.
Regardez, les mecs.
C'est trop cool.
Vous avez déjà vu un truc plus beau que ça ?
Angélique. Qu'est-ce que c'est ?
Mon urine.
Ce bruit me tape sur les nerfs. C'est quoi ?
C'est le centre de contrôle qui nous appelle.
Ça me gonfle ! Je le vire tout de suite.
- Ricky, non ! - Ne fais pas...
On ne va plus vous entendre maintenant, connards !
Et voilà, parfait ! On n'a plus aucun moyen de communication.
Qu'est-ce qui t'a pris ?
C'est pas moi, c'est mon cerveau. Dis-le à ce connard.
DEUX SEMAINES MERDIQUES PLUS TARD
Ça fait 15 jours qu'on flotte dans l'espace.
- Je sais. - T'as un plan ou quoi ?
Je m'amuse bien. Je pourrais continuer à faire ça
aussi longtemps qu'il le faut.
On a assez de nourriture pour six mois.
Putain ! Je peux pas boire de la vodka six mois de plus.
Ça ne te manque pas, la maison ? Et de baiser ?
Ouais, ça me manque vachement, de baiser autant qu'à la maison.
Les mecs ! Regardez ce truc.
- Putain ! - Chouette.
- T'es un génie. - C'est la folie.
- Merci. - Ricky...
ton cerveau n'est pas doué à grand-chose mais regarde ces plantes !
Ça a marché !
C'est ce que je pensais. Je l'ai visualisé dans ma tête,
j'y ai bien réfléchi et je l'ai fait !
Maintenant, c'est l'heure de se rouler un joint spatial et de fêter ça.
Putain, qu'est-ce qui te prend ?
Combien de fois vais-je te dire que tu ne peux pas fumer ici ?
Allez, vas-y !
Ça fait deux semaines qu'on est dans l'espace,
et j'ai rien fumé du tout !
- Laisse-moi essayer. - Non, passe-le-moi.
- La sécurité avant tout. - Putain !
J'ai fait pousser des plantes de canna dans l'espace.
Faut bien que j'essaie.
On fume pas dans la station spatiale ? D'accord.
J'ai mis ma combi. Je suis dans ma combi.
Pas dans la station.
Je suis dans ma combi.
Oh, ouais.
Enfin !
C'est vraiment d'enfer !
Une autre première.
Un four de l'espace.
Oh, merde ! Putain ! Fais chier !
Oh, merde !
C'est quoi, ça ?
C'est Ricky.
Oh, bordel.
Regardez l'univers.
C'est énorme et...
si beau.
Ricky, tu m'entends ?
- On vient te chercher. - Quoi ?
On te tient, mon pote.
- Reviens dans la navette. - T'as failli te tuer.
Attendez, les mecs.
Vous comprenez pas... Deux trucs m'arrivent en même temps.
J'ai jamais plané autant et...
j'ai jamais plané autant.
Putain.
C'est de la fumée qui sort de ta combinaison ?
Quoi ? Merde, le joint ! Putain !
Ne retire pas ton casque, tu imploserais.
Faut retourner dans la station, vite.
Putain !
Retire-moi ça !
On a réussi, les mecs ! On est en sécurité.
Dieu merci.
Merde. C'est pas bon, hein ?
Putain ! Abandonnez le vaisseau !
À la capsule de secours !
Protocole d'évacuation d'urgence 18.2.
Allez, Julian. Qu'est-ce que tu fous ?
Je ne vais pas laisser ma retraite dans l'espace !
Ouais, bien joué !
Qu'est-ce que tu racontes ?
Putain !
Comme si on n'était pas assez serrés comme ça !
Tu sais piloter ce truc ?
Oui, c'est bon.
J'ai attendu toute ma vie de faire ça.
Je vais piloter cette navette !
- Putain. - Allumage du moteur.
Prêt au décompte du décollage manuel.
Allez, rappelle-toi ta formation.
Activation du système d'allumage principal.
Préparez-vous et accrochez-vous à vos bites, c'est parti.
Le commandant Bubbles nous sauve la mise.
Bravo, mon pote.
Putain de merde !
- Maintenant on va mourir ! - Mais non.
Accrochez-vous, les mecs.
Je dois entrer les coordonnées du plan de vol !
Putain, ma montre GPS !
Ouais, super !
J'entre les coordonnées.
45.38 nord...
- Tiens bon ! - 63.2...
C'est trop loin.
Gary Laser Eyes, appuie sur le six.
C'est bon ! OK, les mecs.
On retourne à Sunnyvale.
- C'était quoi ? - Bordel.
J'ai déployé les parachutes.
Préparez-vous pour l'atterrissage.
Ça risque de secouer.
Non, c'est bon. Ça va.
Où est-ce qu'on est ?
Au Zimbabwe, si ça se trouve.
C'est quoi, tout ce boucan ?
J'essaie de dormir, sales trouducs.
On dirait qu'on est rentrés.
Bienvenue, messieurs.
J'ai une nouvelle extraordinaire.
Vous n'irez pas en prison. La moins bonne nouvelle ?
Ne dites à personne ce qui s'est passé
ou... vous êtes morts.
Putain.
J'ai trop fumé ou c'est vraiment arrivé ?
Ils ont pris toute l'herbe !
Ça se serait vendu cher ?
J'imagine même pas. Y a jamais eu d'herbe de l'espace.
Peut-être 500 $, 5 000 $ ou un million ! Tout ce qu'on aurait voulu.
- Tu rigoles ? - On s'en fiche.
- Pas moi ! - Venez.
Inutile de déprimer pour ça, réfléchissez-y.
Trois mecs d'un terrain de caravaning sont allés dans l'espace.
J'ai commandé un vaisseau spatial
et je l'ai piloté jusqu'à chez nous.
Ricky, t'es un pionnier de la culture du cannabis spatial,
même si personne ne le saura jamais.
Julian, tu t'es soûlé à la vodka dans l'espace.
Réfléchissez-y. C'était une journée réussie.
- T'as raison, je suppose. - Évidemment.
D'accord.
Je peux fumer maintenant ou c'est contre les règles ?
DEUX SEMAINES MERDIQUES PLUS TARD
LE CANNABIS SUR LA LUNE FAIT MONTER LES ACTIONS
Les actions montent ?
Heureusement que Ricky sait pas lire.
Sous-titres : Françoise Sawyer