EN ORIGINALSERIE FRÅN NETFLIX
Vit flykt!
Ska vi stoppa henne?
Nej. Låt dem hållas.
-Det som händer, händer. -Väldigt zen.
Helvete! Jag är ur fas idag. Vet ni om Merkurius går retrograd?
Jag köper inte förfalskarhistorien.
Det luktar bluff.
Hon har för rena händer för att vara förfalskare.
Hon kanske är så bra på det att hon har förfalskat sig själv.
Vadå?
Hur kan hon vara så snabb?
Adrenalin och lögner.
Ja, du gömmer dig. Jävla termometerplanet.
Kom igen! En omgång till.
Jag vill inte spela med dig längre. "Gyno" är visst ett ord.
Det är en förkortning. Det är inte ett ord i sig självt.
Alfapet-regler.
Inga ord som börjar med stor bokstav, inga utländska ord, förkortningar
eller ord som kräver apostrof eller bindestreck.
Det här är inte Alfapet.
Och vad fan betyder "X-Y-S-T"?
Det är en antik grekisk eller romersk pelargång.
-Låter utländskt. -Det är ett arkitektoniskt begrepp.
Ja, ja. Förlåt, då.
-Jag får migrän. -Jag är för väck i skallen.
Lyckost.
Bättre att ha tråkigt här än där uppe i The Purge.
Säger du, ja.
De kanske har fest där uppe.
Gå, då.
Nej. Det är säkert som i The Purge.
Gratulerar, Red.
Du tog mig.
Berättade inte mamma om sin hemliga plan?
Hur var det nu, kamrat?
Du skulle locka in mig i en fälla,
och sen då?
Hugga ihjäl mig med ditt knivskarpa ryska intellekt?
Snacka om halvdana planer, du.
Du har fångat sex kvinnor i ett förråd.
Vilken man.
Alla de andra små kycklingarna där ute, då?
De som är redo att plocka dig och krossa dina kulor?
Det är 20 kvinnor som vaktar gisslan.
Trehundra andra traskar runt i korridorerna, hungriga och uttråkade,
och letar efter nåt att göra.
Vad exakt tänkte du göra?
Jag är inte här för att rädda gisslan.
Jag har lärt mina vakter att klara sig själva.
Det är dig jag vill åt, Reznikov.
Och jag vill ha en publik när jag jobbar, så jag bjöd in din familj.
Avskyvärda snöhelvete!
Lyssna på mig. Håll er lugna. Jag fixar det här.
Kom igen. Du är ingen galning.
Så gå och rädda ditt folk
som en stor, hårlös hjälte och låt oss slicka våra sår i fred.
Tja, först
ska jag orsaka några sår...
Pundare.
Sen är det bara att slicka på.
Väsnas så mycket ni vill. Ingen hör er.
Jävla as!
Klockan elva är det släckning. Innan dess kollar vi cellerna en sista gång.
-Läslampor, då? -Inte tillåtna.
Hälften av de här bestarna kan ändå inte läsa.
Ska jag se till att de ligger i sina sängar?
Kolla dörrarna bara.
Fängelset är gammalt och ibland fastnar de. Ta avdelning D.
-Jag tar B. -Ja, sir.
Jag ska ingenstans.
Fan!
Passa dig. Du får en varning.
Oroa dig inte. Ingen såg nåt.
Vad heter du?
Wes Driscoll.
-Narr. -Va?
Fyra lodrätt. "Narr".
-Det blir en varning till. -Ditt korsord.
"Falstaff, Puck eller Botten."
Botten?
Ja, från En midsommarnattsdröm.
Jag kände inte heller till det, men jag slog upp det.
Det känns som om det är där, fast ändå inte.
Min morfar blev av med en del av benet i Vietnam,
och han kände också så. Men det var inget problem.
Förutom när han försökte sparka mormor.
Hon brukade låtsas att han träffade, för att inte göra honom ledsen.
Barbecuechips!
Det är bara ett blodigt köttstycke med en nagel.
Herregud.
Det är ditt finger!
Det är mitt finger!
Underfinansierat, underbemannat...
Det gränsar till brottsligt. Och värst av allt:
en del av en cynisk ploj att trycka in hundratals fler interner
i det här sönderfallande rucklet,
så att MCC kan snika åt sig ännu mer skattepengar.
De hade aldrig för avsikt
att förse kvinnorna med livskunskaper
eller betala dem för deras arbete.
Just det. Säg åt henne.
Hör på, Joe. Du kan peka hur mycket finger du vill,
och skylla på MCC och på mig.
Men ärligt talat, borde du inte peka på dig själv också?
Lägg av, för fan, Natalie.
Du vet en del om hur det här fängelset blev en korruptionens dypöl, eller hur?
Allt från risigt avlopp till bristfällig el,
dålig kontroll av anställda,
icke-existerande vidareutbildning av vakter och så vidare.
Mat som smakar arsel. Läkare som inte kan skilja på en fitta och ett hål i marken.
Att vi tvingas gräva hål i marken.
Vita vakter som knallar runt som om de var grisarna i Djurfarmen. Säg det.
Oätlig mat. Undermålig hälsovård.
Kroppsarbete. Rasprofilering.
Godtyckliga bestraffningar.
Vakter som runkar hela dagarna.
Vakter som sitter och...
Inte gör sitt jobb.
Och säkerheten är så svag
att en vakt lyckades komma in med ett laddat vapen.
Och vem är det som är ytterst ansvarig för hela verksamheten,
inklusive, men inte begränsad till
internernas säkerhet, arbets- och fritidsprogram,
vaktutbildning och så vidare?
Direktören.
Och vem är det?
Vem är chefen?
Kom igen, mr C.
Det här fixar du.
Eller hur...
Vart har alla tagit vägen?
Det är mitt i natten. Även upprorsmakare måste sova ibland.
Kissa. Äntligen kan jag kissa.
Spöken finns inte på riktigt.
Spöken finns inte! Och clowner kan inte hjälpa det! De gör bara sitt jobb!
Mitt ansikte är fel.
Mitt ansikte...
...finns under...
...det som är fel.
Älska ansiktet Gud gav dig, Suzanne.
Svart är vackert.
Från håret till ändan, från näsan till tårna.
Du får alla färgerna
att explodera!
Tvätta ansiktet, annars får du akne.
Riv inte på utslagen, för då får du ärr!
Din hud är vacker.
Som...
...valnötsträ...
...och jord.
Och...
...trollrudbeckia.
Och gammal metall.
Och mörk lönnsirap i en brun burk.
Men ta på dig en hatt, annars blir du ännu mörkare.
Och smörj alltid in dig!
Suzanne?
Jag måste smörja in mig. Det är viktigt.
Maureen, har du hudlotion?
Snälla.
Inte bra.
Men oroa dig inte.
Ditt ansikte finns där under.
Och det är vackert.
Det syns inte nu, men du ska få se.
Det är varmt.
Det är nog dags att be om hjälp.
Ibland måste man det, och det är helt okej att fråga.
Jag behöver bara ett bergamottomslag,
kamfer och en ögonfrans från en oskuld...
Nej. Sjukavdelningen.
Vi ska till sjukavdelningen. Nu måste de vuxna hjälpa oss.
Ni jobbar hårdare än nån annan på det här fängelset.
32-timmarsskift utan rast?
Jag är imponerad.
Vi tog en rast för Pennsatuckys rättegång.
Och för fiket, men det var ju jobb. Underhållning är jobb.
Hör på Latina Fey.
Knappast. Hon spelar bara den där Alaska-bruden med störda ungar.
Jag är mer mångfacetterad. Jag är som Kate McKinnon.
Kate Dominican-an.
Du kan bättre än så. Vad fan?
Hände det där med fiket på riktigt? Det känns som länge sen.
Ni minns inte ens vad som är på riktigt längre.
-Ni behöver en paus. -Nej, vi stannar här.
Vi släpper dem inte med blicken förrän förhandlingarna är klara.
Nu när Daya har överlämnat sig dröjer det säkert inte så länge.
Okej, hör på. Allvarligt.
Om det här ska fortsätta, så måste ni vila.
Kroppen börjar stänga av efter 31 timmar utan sömn.
Är det sant? Hur då?
När kissade ni senast?
-Det är njuren som lägger av. -Va?
-Vi tar en snabbvila. -Gå. Jag håller ställningarna.
Gå och vila lite.
Lägg er nån annanstans, i nåt av rummen.
Avskilt. Stäng ute oljudet och lamporna.
De har dubbla madrasser där inne.
-Jaså? -Men bara en kort stund.
-Så att vi kan komma tillbaka utvilade. -Självklart. Sov gott.
Ja.
Och försök kissa.
Här finns cayennepeppar nog för att överleva en apokalyps eller två.
Det håller katter borta om man strör ut det.
Vet du nåt som vi inte vet? Är marsmänniskorna på väg?
Hörni, låt mina grejer vara!
Allt har sin plats.
Visst är det bra att vara förberedd,
men det här är på Hitler-nivå.
-Inget illa ment. -Nej, då. Han var onekligen förberedd.
Vem är Bone?
Sluta rota runt.
Är Bone storväxt?
Bone står för Skin and Bones.
Han var volontär här på 70-talet.
Han höll i simträningen.
Men sen tömde de poolen och så var det med det.
Varför skickade han ett vykort från Guatemala 1982?
Varför har han skrivit "älskling"?
Jäklar.
-Vem vill ut och grottforska? -Är det här dynamit?
Honom skulle jag gärna rulla runt i sänghalmen med.
Okej, nu räcker det!
Sätt er ner, allihop!
Sluta pilla på sånt som inte tillhör er.
Dumma haschare!
Ni är gäster i mitt hem!
Tvinga mig inte att utlösa fällorna.
Du är patetisk. Vet du det?
Vad har du varit med om som har gjort dig sån här?
Va? Plågade du husdjuren hemma i gränden?
Eller var det mer som i Det självutplånande barnet?
Fick du skäll av pappa Piscatella för att du var en fjolla?
Titta noga nu, Nichols,
-för du blir deltagare nummer två. -Kom igen nu.
Jag är uppriktigt intresserad av att veta hur man blir så här jävla störd!
Kom igen!
Vilket var det ursprungliga narcissistiska såret?
Nicky, sluta. Han förstår inte människospråk.
Det stämmer faktiskt, Stalina.
Jag upptäckte för länge sen att handlingar smäller högre än ord.
Interner försöker alltid lura en, manipulera en eller föra en bakom ljuset.
Det måste få konsekvenser.
Sluta!
Sluta, för fan!
Vad fan är det för fel på dig?
Hörde ni nåt?
Upplopp är högljudda.
Sluta nu.
Nej, fortsätt du. Gör vad du vill, men låt dem gå.
Du vill väl inte ha vittnen.
Men det är ju hela poängen.
Jag vill att alla ska se
när jag sliter av dig mamma Björn-kostymen som du bär så stolt.
Vad gör du?
Jag ska visa din familj vem du egentligen är.
Jävla...
Du är en fåfäng...
...svag...
...patetisk...
...bräcklig gammal kåkfarare.
Du kan färga håret och sminka dig...
...men det förändrar inte sanningen.
Här har ni er modiga ledare.
Titta!
Se efter ordentligt vad fängelset gör med en människa!
Jag ska döda dig!
Oye, Rosado...
Titta på den jäveln.
Han är en akterseglare, den där.
Lägg av, för fan.
Goliat? Inte en chans.
-Jag lovar. Han är en stjärtgosse. -Fjolla eller inte...
Han ska lära sig vem som styr här.
Ursäkta mig.
Hör på! Arbetet avslutas tidigare idag på grund av en hälsoinspektion.
Ni ska gå till era celler när timmen är slagen.
Och ni får ingen ersättning för den förlorade tiden. Inget gnäll!
Ni är interner, inte kockar på Applebee's.
Det står varor på lastkajen,
och de måste tas in. Rosado och Hernandez,
ta in lådorna, så är ni klara för idag sen.
Vakt Samuelson följer er tillbaka till avdelningen.
Ni borde också gå. Det är mycket att bära.
Alle man på däck.
Som det heter.
Driscoll!
-Vad är det här för sörja? -Gulasch.
-Vad fan sa du? -Ursäkta.
Det är köttgryta.
Ja. Det var väl det jag trodde.
Ja, ja. Du kan lägga av nu, elaka farsan.
Gick de på det? Det kändes som det.
Ja. Du var rena rama Bruce Willis.
Vad fick du på 18 vågrät idag?
"Dancers ledare."
Jag har tom, tom, M, T, tom, tom.
Jag har T, O, tom...
Tomten!
-Tomtens ren, Dancer! -Snyggt.
Härligt.
Är nåt på tok? Du verkar nere.
Det är dumt.
Inget som är viktigt för dig är dumt.
Okej. Det är inget märkvärdigt.
Rosado och hans subbor snodde min radio igår.
Jag ska döda dem.
Allvarligt. Ska jag döda dem?
-Nej. Lägg av. -Jag ska döda dem.
-Jag har med mig nåt åt dig. -Vadå?
-Julen kommer tidigt i år. -Det är bara nåt litet.
Det...
Nåt sött till min sötnos.
TILL W.D. PUSS, D.P.
Du pratar alltid om godis.
"Min kolavirvel." "Min mockabit."
Nej, jag menade inte...
Jag...
Jag älskar det.
Och det är gulligt att du är en gottegris.
Du är ju min sugardaddy.
När jag var liten
snodde jag Tobleronebitar ur mammas PMS-gömma.
En gång haffade hon mig och tvingade mig att äta en jumbo-Toblerone som straff.
Spydde du?
Nej, jag åt upp allt och bad om en till.
-Du är visst omättlig. -Ja.
Det var då hon gav upp att försöka fixa till mig.
Tack och lov för det.
Du är perfekt precis så som Gud skapade dig.
-Hör du det? -Är jag?
Jag hatar det här.
Att vi måste gömma oss och vara ifrån varann.
Jag ska visa dig en sak.
-Va? -Så att du alltid är med mig.
För alltid.
Även om vi är ifrån varann.
Och jag sa åt O'Brien att använda en ny nål och en nyöppnad burk skovax.
-Så... -Bra.
Och jag sa att det står för "dubbel penetrering",
så att han inte skulle tänka på nåt annat än det.
Städa upp här!
Herregud! Försök att inte stöka till det så jävla mycket!
Ja, sir.
Här blir bra, Rosado.
Här blir bra!
Finns det nån läkare här?
Vi måste sy fast ett avhugget bihang!
Doktorn!
-Vakna! -Vad är det?
-Det är ett nödläge. -Vänta.
Han är för snygg för att vara läkare.
Han är en sån där tv-typ som kan läkarsnacket,
-men som inte ens hittar sitt eget arsel. -Fort. Kan du sy fast den här igen?
Den har varit avskild för länge. Vävnaden är för skadad.
Och den är täckt med Cheetossmulor.
Jag är fängelsesköterska, inte plastikkirurg.
Jag har knappt sovit på flera dagar.
Jag tog bara det här jobbet för att kunna köpa en flygskärm
och en enkel biljett till Denali.
Och nu vet jag inte ens om jag tar mig härifrån levande.
Är hoppet helt ute?
En fingertransplantation då, dr Samosa?
Vem skulle donera sitt finger till mig?
-En av skinnskallarna kanske? -Ja.
Men kolla vad hon sitter inne för först.
Annars kanske du mördar folk med ditt mordiska finger.
Ta en meth-kokare.
Eller förfalskaren! Nån som har en användbar färdighet.
Gandhi där borta, kanske?
-Jag skulle få helandets gåva. -För mörk.
Men ett mansfinger skulle vara schyst.
Jag har en idé.
Kom igen.
Nej.
Du följer med oss.
-Hej. -Hej.
Jag vet inte vad som händer, men det låter jobbigt.
Jag hoppas att du mår bra.
Tack.
Jag försökte bara hjälpa till.
Det kvittar vad jag gör. Oavsett hur mycket jag försöker bevisa...
Ingen kommer att ändra åsikt om mig. Det känns som om...
...livet är jävligt konstigt.
Ja.
När man hamnar på en sån här bana, är det svårt att ta sig ur det.
Ja, jag...
...lider med dig.
Du måste se det ur ett större perspektiv.
Skattepengarna räcker inte till vad som helst.
Berättar du för barnen i kommunala skolan att deras musiklektioner är inställda
för att några interner måste få sjunga ur sig sin ilska?
Det handlar inte om att omfördela resurser utan om prioriteringar.
Är målet att rehabilitera dessa kvinnor eller att fylla MCC:s fickor?
Vem fan bryr sig om MCC?
Du diskuterar med fel motpart.
Jag representerar guvernören, och han vill få ett slut på det här.
Och jag vill att dessa kvinnor ska behandlas rättvist.
Varför tror du att jag är här?
För att ha en trekant med dig och galningen som sprang in här förut?
Jag gav det här stället flera år av mitt liv.
Jag vet att jag tog en del också, men det kanske är därför jag är här
och jobbar natten igenom i en rasande containerbrand
och försöker hitta en fredlig lösning. Så kom igen nu.
Möt mig halvvägs.
Du kan inte fixa fängelseindustrin
i boxers med skitfläckar.
Systemet är trasigt.
Och hur gick det till?
En mellanchef med stora tänder kanske hade hål i fickorna.
En småsint byråkrat som behöver ständig bekräftelse hjälpte inte direkt till.
Jag försökte åtminstone.
-Om inte du hade kommit före mig... -En gång.
-Och även då var det målfoto. -Snyggt.
Verkligen.
-Väckte du oss för det här? -Det här är en katastrof.
Det där är inget sunt förhållande.
Jag tycker att det är sexigt.
Så ilsket och svettigt.
Som om de vill knulla ihjäl varann.
Så här kommer vi aldrig åt Bayley.
De har inte kommit överens om några nya krav sen de började.
Jag säger ju det, T. Vita sabbar allt.
Twerking, cornrows, Afrika.
Vita huset.
Hon har en poäng.
Inse fakta, Joe. Du sjabblade till det.
Det är nog inte första gången du får höra det.
Din hand är motsatsen till Midas.
Allt du vidrör förvandlas till skit.
Och vad gör det dig?
Vad fan är det här?
Tanken var att ni skulle förhandla.
Jag vet inte vad det här är för snedvridet myssnack, men lägg ner, för fan.
Vi har viktiga saker att avhandla och klockan är två på natten, så sätt er ner!
Under den kommande timmen
ska vi träffa den nyligen rentvådda "Kannibalsnuten",
få en uppdatering från Litchfield-fängelset
samt en smygtitt på den överraskande accessoaren
som alla It-girls kommer att bära under modeveckan.
Stäng av. Det får mina ögon att blöda.
Då är du förberedd.
Jag kan hjälpa dig.
Det är hundar.
-Den nya accessoaren är hundar. -Hur vet du det?
Galna subbor letar jämt efter sätt att bära runt på sina hundar.
Min syster har sin chihuahua Hannibal i skjortfickan.
Jag får inte nog av 24-timmarsnyheterna.
De slutar aldrig prata.
Jag behöver aldrig tänka på mitt eget liv.
Jag är beroende.
Det låter som blanco.
Snarare metadon. Hela beroendet, men inget rus.
Det är därför det kallas ett opiat för masochister.
Höj. De pratar om oss nu.
-Kom igen. -Sånt här slutar aldrig bra.
När det gäller dödsoffer är frågan inte "om",
utan "hur många".
Attica hade 43.
New Mexico hade 33 och 100 skadade.
Och så har vi Huntsville 1974.
Det var ett av de längsta upploppen i historien.
När internerna blev trötta, lyckades tre gisslan ta sig ut.
En fick en hjärtattack och släpptes. En annan låtsades få en.
Den tredje flydde genom glasdörrarna.
Det kulminerade i ett flyktförsök
som pressen döpte till "den trojanska tacon".
Fan ta njurarna.
Vi kan inte låta dem sticka i en kondomtaco.
Kommer du?
Nej, jag vill veta mer om Kannibalsnuten.
Det var så klart ett självmordsuppdrag.
Alla internerna dog. Antingen tog de livet av sig,
dog i eldstriden eller dog senare, genom verkställda dödsstraff.
Det är den kunskapen vi har tagit med oss,
att internerna som vaktar gisslan nästan aldrig överlever.
Hårda bud.
Härnäst, har du en vovve i väskan?
Vad trodde du skulle hända, Red? Att du skulle komma ut en dag?
Ta vid där du slutade med dina maffiapolare?
Var ärlig.
Har du ens nåt kvar där ute?
Vad gör du?
-Hur fick du bort tejpen? -Jag är bra med tungan.
Hjälp!
-Det lät som ett rop på hjälp. -Jag undrar var Red är.
Hon skulle kunna laga en riktig festmåltid av det som finns här.
Varm mat vore gott.
Hon fick en inbjudan,
men tydligen har hon nåt bättre för sig.
Hon styr säkert halva fängelset. Här.
Vad sägs om rostade flingor?
Hjälp!
-Vi borde kolla upp det där. -Skulle inte vi hålla oss utanför?
Vi borde definitivt kolla upp det.
Jag håller med.
Vissa människor... De kan inte uppskatta nåt som är bra förrän det är borta.
Du har rätt.
De klarar sig aldrig utan oss.
Hjälp!
Jag kan inte tänka.
-Hjälp! -Håll käften med din gälla röst!
-Jävligt irriterande. -Hjälp!
-Trapporna är grymma. -Jag ska visa dig.
-Okej. Håll käften! -Tyst.
Det ordnar sig.
Trevliga indiska mannen?
Du borde sova.
Sömn är läkande.
Sen när du vaknar, mår du bättre.
Då får du soppa och piller.
Vi gör som i "Godnatt"-boken.
Ja, okej.
Godnatt, rummet.
Godnatt, månen.
Godnatt, skeden.
Godnatt, alla elaka och godnatt, alla snälla.
En mänsklig lilltåfälla.
Goddag, sjukhusnalle!
Godmorgon, virriga skalle.
God... Vad är klockan?
Snälla eller elaka vita flickor på jakt.
Där ligger en död eller döende vakt.
-Vänta. -Godnatt.
En död vakt?
Ja. I sängen bredvid.
Jag har utmärkt periferiseende.
Jag ser på dig, men i ögonvrån kan jag se att han är väldigt olevande.
Han andas inte.
Nej.
Sluta vara död!
Fan.
Jag måste hitta en omintetgörare. Herregud. Jag behöver en raderare.
-Jag har sett det på film en gång. -Suzanne.
Kom igen.
Jag tar honom till trollkarlen. Eller en häxa.
Eller en läkare.
Eller en häxläkare.
-Var är alla vuxna? -Suzanne, vänta.
Vänta.
Rör den inte! Mjältbrand!
Det är ett kvinnofängelse. Det är mer troligt att det är ett brev till tomten.
Pucko.
"Hot Cheetos. Beyoncé. Årliga gyn-besök."
-Smart unge. -Vänd på den.
"Försök inget, annars dör vi allihop."
-Vi tar henne. -Gör det ordentligt den här gången.
Om nån mer försöker ligga med mig...
-Ingen vill ligga med dig. -Lägg av.
Ja, lugna ner dig, mjältbrand.
Jag ska hjälpa er, okej? Följ med. Skynda er.
Vad fan är det här?
De behöver en pisspaus. En har redan pinkat ner sig.
Fan heller! In i bubblan med er!
-Jag måste kissa. -Det skiter jag i.
Du är för slapp. Dina ungar kör säkert över dig jämt.
Jag trodde att ni skulle sova.
Nej. De sa på tv att vi måste skärpa oss nu,
så vi ska vaka över dem extra noga tills det är över.
De ska inte kunna smyga ut utklädda till enchiladas eller nåt.
Stanna, om du vill.
Men du måste tuffa till dig.
Ja.
Det lustiga är att jag tyckte om små utrymmen när jag var liten.
Jag var en sån där unge
som gillade själva lådan som trillade av lastbilen,
istället för bildelarna eller leksakerna i den.
Jag ville ha lådan.
Jag tillbringade min åttonde födelsedag i bakluckan på min morbrors Subaru.
Jag lekte grottjej, och jag var så nöjd där inne.
Jag kunde ha stannat där för gott,
om inte han hade försökt köra över delstatsgränsen fast han var efterlyst.
Ja, jag brukade...
...gömma mig på översta hyllan i linneskåpet när jag var liten.
Då kände jag mig trygg.
Undrar du aldrig...
...varför sånt som kändes bra förut känns så fel nu?
Jo.
Jag menar, visst, det här är ett fängelse.
Äcklig diarrémat, inget att göra förutom att vänta, men...
Förr kunde jag hantera det.
Nu tar jag mig inte ens upp ur sängen.
Som om det finns mindre luft att andas här nu.
Och förr kunde man hitta nån att prata med om man ville.
Eller så hade de kakor i ärmen och...
Nu är det bara: "Dra åt helvete, intern.
Jag ska sabba ditt liv bara för att jag kan."
All vänlighet är som bortblåst, och den verkar inte vara på väg tillbaka.
-Jag är ledsen. -Ja, jag med.
För den trista sanningen är att alla här inne kommer att få det värre
än de hade det i början.
Ja.
Du har helt rätt.
Du...
Vi kanske kan hjälpas åt att ta oss härifrån. Det där stängslet...
Undrar om grävskopan funkar.
Kom igen. Vi måste försöka.
Vi gör det som ett team och har ett speciellt handslag eller nåt.
Var det du, din subba?
Du stal min vän bakom min rygg. Boo var min bästa vän.
Kvinnor måste börja behandla varann bättre.
Vad sägs om henne?
Nej, för kort nagelbädd.
Hörru, Red Light-specialaren, var gömmer du dig?
Hallå, här är jag!
Tack ska ni ha.
Hej.
Hej. Vad kul att se dig.
Vi behöver din hjälp,
för Leannes finger blev oförskämt bortskjutet av din beväpnade kollega.
Är det... Humps?
-Munkpojken. -Angie! Herregud!
Fan, förlåt. Jag glömde.
Det här är dr McCurry.
Han ska skära av ditt finger och sy fast det på Leanne.
-Va? -Jag är redo, doktorn.
-Nej, jag går inte med på det. -Inte jag heller.
-Varför vill du ens ha hans finger? -Så att hon kan pulla sig själv med det.
-Håll käften. -Så klart.
Vänta nu.
Då måste du vara säker på att det funkar. Eller hur?
Varför inte provköra det först, innan du bestämmer dig?
Okej, Apu. In i bajamajan.
Gå ingenstans nu.
Här har du A.
Jag vet inte. Det känns bortdomnat, liksom.
B?
-Jag vet inte om det här funkar. -Vad menar du?
Har du aldrig...
Herregud! Du har aldrig...
Jo, kanske. Jag vet inte.
En gång kissade jag lite, så jag trodde...
Då skulle du veta det.
Backa! Vad var det där?
Det var W.
-Gör om det. -Okej.
Gör om det. Ja.
-Ja. -W!
-Hjälp! -Du tänder på det här.
Eller hur, din sjuka jävel?
Red, du är jättefin. Det växer ut igen.
Säg det till hans ansikte.
Tack, din skithög.
Alla flator är visst inte bra med tungan.
Du är en riktig martyr, va?
Nej.
Var inte så dramatisk. Jag ska inte döda dig.
Jag vill bara att din familj ska se ditt rätta jag.
Se hela Galina.
En kvinnas ansikte kan dölja svaghet.
Men det kan inte deras kroppar.
Just det.
Titta bort, tjejer.
Vilken karlakarl som ger sig på en gammal kvinna.
Jävla fitta!
Nej, sluta!
Det räcker med olydnad nu!
Ni är federala interner, inte Nilens drottningar.
Säg det, så att jag vet att du förstår. Säg det!
Snälla.
Sista chansen.
Jag hoppas att nån behandlar dig som du behandlar oss
när du blir inlåst för misshandel, ditt jävla as!
Vilken fin fantasi, January Jones.
Om en dag eller två, när det här är över,
blir det mitt ord mot ert. Ett gäng brottslingar på högsäkerhetsanstalten.
Vem tror du att de lyssnar på?
Jag kör in kuken i boca sucia qué tienes om du inte håller käft...
-Hallå! -Håll käften!
Vi brottades lite bara.
Vill du vara med?
Vi har tänjt ut honom ordentligt. Alla vet att en sån puto knullar
för pengar eller vad man nu kan erbjuda.
Jag ska krossa dig.
Om nån av er försöker med nåt, flår jag er levande.
Kod 10-2 på avdelning D, frisersalongen.
10-18, 10-20, och en läkare till avdelning D.
Det är uppfattat.
Vakt Berk, 10-18, uppfattat.
-Andas han? -Ja.
Vad gör ni?
Söker igenom rummet. Det är standard vid 10-2.
Gömmer du knark här, snygging?
Om du ljuger, får du ångra det så länge du lever.
Hör du det? Du kommer att leva länge!
Vi är nog alla överens om att det var ni som sabbade det här stället.
Men kan vi återgå till att prata om hur det ska rättas till?
Jag vill inte höra nåt mer om att han gjorde saker förhastat
eller att hon hade händerna i syltburken.
Och inget mer skitsnack om att böja sig ner och ta den i arslet,
eller nåt annat sjukt som MCC har fått er att göra av nån anledning.
Du har helt rätt.
-Kan jag bara få... -Du ska bara lyssna.
Det är det du ska göra.
Det är dags att prata om Bayley.
Det är dags att prata om vakten som Diaz sköt.
Hon sköt honom med hans eget vapen, som han tog in hit och viftade runt med.
Jag är ledsen, men vapen skjuter inte folk. Människor gör det.
Och det var en av de dina som sköt.
Förhandlar du åt guvernören eller NRA?
Det där är redan löst.
Diaz är borta.
-Hur vet jag att vakten lever? -Du har mitt ord på det.
Däremot vet vi att internen som Bayley dödade är död.
Jag vill se den där Humphrey innan vi går vidare.
Inte för att jag misstror dig.
Litar du på mig?
Jag har sett honom.
Och?
Han hade ont, men var stabil.
Tack.
Okej, då.
Ska vi titta på krav nummer tio,
internernas önskan om nyttigare mat?
-Kostnaden är tyvärr... -Snacka inte skit om budgeten igen.
Och sluta gäspa! Vi har jobb att göra. Jag har rapporterna här.
Det är vetenskaplig skit.
Titta här. "Om man ger internerna färsk frukt och grönsaker,
minskar hälsovårdskostnaden med 30 % per år."
De besparingarna borde räcka till att bekosta ett utbildningsprogram.
Hej då mopp, som liknar mamma. Hej då sörja, som smakar detsamma.
Hej då, Poussey... Taystee!
Röd ballong. Månens språng.
Glöd. Död. Taystee!
Grace? Graystee?
Nej! Vad fan är det här?
-Problemet är att han inte andas! -Va?
Kroppen behöver syre,
annars torkar cellerna som gamla löv. Men man får inte hoppa i högen.
Där kan finnas fästingar och spindlar.
Okej. Vad är det som har hänt?
Jag behöver hjälp! Sen måste vi stryka hans celler...
Men man får inte röra strykjärnet. Då bränner man sig.
Man måste spotta på det och lyssna!
Lyssna på fräsandet.
Vad ser ni, ögontittare?
Nej...
Taystee måste få se det här.
-Hon måste! -Nej.
-Taystee är upptagen just nu. -Ja. Det är ingen fara med honom.
Titta, han ler ju. Vänta...
Han andas igen. Han behövde bara lite luft.
-Ja. -Nej.
-Bra jobbat, Suzanne. -Ja.
Såja. Jag ska bara...
Okej. Vi gör en U-sväng och går till sjukavdelningen.
Vi gör en saxvändning.
Titta. Sådär, ja!
Vi ska ta en tur till sjukavdelningen.
Jävla psykfall.
-Hon behöver en läkare. -Piper, håll tyst.
Provocera inte en arg björn. Eller nån jävla björn alls.
Då får man på pälsen.
Har inte du gjort nog?
Snart, så.
Vad mer vill du?
Du har satt en gammal kvinna på plats.
Mina egna döttrar kan inte se på mig utan medlidande.
Du vinner.
Är du nöjd nu?
Ja, det är jag.
Det är som jag fick lära mig på Jesus-lägren för små homosar.
"Den rättfärdige gläder sig då han ser hämnden.
Han ska bada sina fötter i den ogudaktigas blod."
Dina fötter är säkert vidriga.
Det är det som är grejen med kvinnliga fångar.
Män förstår sig på våld. De har respekt för det. De är hundar.
Om man slår dem, lyder de en. Men inte kvinnor.
Kvinnor räds inte smärta. Det gör män.
Kvinnor måste knäckas på andra sätt. Men faktum kvarstår:
De måste knäckas.
Många interner har försökt lura mig genom åren.
Ingen har lyckats. Och ingen kommer att lyckas.
Fan också!
Ska du sätta på mig? Eller vill du att jag ska sätta på dig?
Alla vet att det är så du vill ha det.
Du är en jävla kåtbock, eller hur?
Kyss mig i arslet, subba!
Dra åt helvete!
Tänder du på det här?
På att se mig svettas?
Din jävel!
Herregud!
Nej!
Det räcker nog.
Kom igen. Vi brukar ta ut dem när de börjar skrika.
Jag hörde inget. Gjorde du det?
Han såg mig.
Jag vet att du är här nere, intern.
Snälla, gör det svårt för mig.
Då blir det desto roligare att göra mos av dig sen.
En kartnål räcker inte så långt.
Samarbete!
Hur känns det, din fjolla?
Jag ska flå er levande.
Oleander?
Nej. Gammalt skopolamin som Bone skickade på 80-talet.
Just det.
Vi hade trädgårdsintresset gemensamt, jag och Bone. Och en del annat.
Men det har inte ni med att göra.
Översättning: Hanna Waurio