ANTERIORMENTE
Mi hermano es un asesino.
Lo siento, esta vez no podrá ser el héroe, señor Holmes.
Investigue un poco. No soy un héroe.
Soy un sociópata bien integrado. Feliz Navidad.
No soy dado a arrebatos de amor fraternal.
Ya sabe lo que le pasó al otro.
¿Me echabas de menos?
- Me he ido hace unos minutos. - Espero que hayas aprendido la lección.
Lo que van a ver son imágenes de altísimo secreto.
¿Queda claro? Que no conste en acta.
Una vez salgan de aquí, no deben decir una palabra de esto.
Se ha pedido a la prensa que no publique nada del incidente.
Solo los aquí presentes,
con los nombres en clave: Antártida, Langdale, Porlock y Amor,
conocerán la verdad.
Por lo que respecta al resto,
desde el primer ministro y hasta más arriba, Charles Augustus...
- ¿Estás usando Twitter? - No.
- Pues lo parece. - Qué va. ¿Por qué iba a usarlo?
- ¡Dámelo! - ¿El qué? No.
- ¿Qué haces? Suelta.. - ¡Que me lo des!
- "De vuelta a tierra firme". - No los leas en alto.
- "Libre como un pájaro". - ¡Qué aguafiestas!
Tómatelo en serio, Sherlock.
Me lo tomo en serio. No sé por qué dices eso.
"Hashtag: quémañanatanbonita".
Estaba de camino a una misión suicida que ponía en riesgo mi vida,
pero he vuelto a un precioso despacho con mi hermano...
¿Son galletas de jengibre?
- Ay, Dios. - Me encantan.
- El médico dijo que estaba limpio. - Y lo estoy.
¿Nada de estimulantes, recuerdas? Tengo que trabajar.
- Está colocadísimo. - Pero sin ayudas. Todo natural.
Simplemente me alegro de seguir vivo.
- ¿Qué hacemos ahora? ¿Cuál es su nombre? - Vivian.
- ¿Qué harías tú, Vivian? - ¿Disculpe?
Hace un día precioso. ¿Das un paseo? ¿Haces un avión de papel?
- ¿Te vas a comer un helado? - Iría a comer un helado, supongo.
- Pues a por el helado. ¿Cuál te gusta? - Pero no debería...
- Venga. - ¿Aún venden los Mivvies?
- Señor Holmes. - ¿Sí?
- Necesitamos continuar. - Sí, claro.
Investigue un poco. No soy un héroe, soy un sociópata bien integrado.
Sociópata.
Entiendo. ¿Quién se supone que le ha disparado entonces?
Alguien del equipo de gatillo fácil, ese le ha disparado.
- Pero eso no es lo que pasó. - Ahora sí.
- Magnífico. ¿Cómo lo ha hecho? - Tiene un equipo con mucho talento.
Si Moriarty puede piratear todas las televisiones del país,
le aseguro que nosotros tenemos la tecnología
para "toquetear" las imágenes de seguridad.
Esa es ahora la versión oficial, la que nosotros enseñaremos.
Así nos ahorramos que tenga que pedir perdón públicamente.
- Se ha librado, Holmes. Está limpio. - Muy bien, hasta luego.
- Aunque hay un cabo suelto: Moriarty. - Ya se lo he dicho, Moriarty está muerto.
- Dijo que grabó el vídeo antes de morir. - Sí.
Y también dijo que sabe qué piensa hacer ahora. ¿A qué se refiere?
Quizás no sea más que eso. Quizás solo quiera asustarlo.
No, eso sería demasiado decepcionante viniendo de él.
Ha planeado algo, algo a largo plazo.
Algo que habría llevado a cabo si hubiese salido vivo de aquella azotea.
Una venganza póstuma. O mucho mejor: un juego póstumo.
Lo hemos traído para que lo solucione. ¿Qué piensa hacer?
- Esperar. - ¿Esperar?
Pues claro. Yo soy el objetivo y los objetivos esperan.
Mire, sea lo que sea lo que haya ideado, sabré qué es cuando empiece.
Siempre sé cuándo comienza el juego. ¿Y sabe por qué?
- ¿Por qué? - Porque me encanta.
Había un mercader en el famoso bazar de Bagdad.
Un día vio cómo un forastero lo miraba con sorpresa.
Y supo enseguida que aquel forastero era la Muerte.
Pálido y tembloroso, el mercader salió del mercado
y recorrió miles de kilómetros...
LAS SEIS THATCHERS
...hasta la ciudad de Samarra.
Pues allí estaba seguro de que la Muerte no lo encontraría.
Pero cuando finalmente llegó a Samarra, el mercader vio
que la funesta figura de la Muerte lo esperaba.
"Muy bien", dijo el mercader. "Me rindo, soy todo tuyo.
Pero dime, ¿por qué te sorprendiste esta mañana cuando me viste en Bagdad?".
Y la Muerte contestó: "Porque debía buscarte esta noche...
...en Samarra".
- Como esto siga así, me compro otra daga. - Vale la pena por la publicidad.
- ¿Y qué pasa con Moriarty? - Tengo un plan.
Vigilaré el mundo del hampa y cuando algo salte, sabré que ha llegado el momento.
- O sea, que seguirás resolviendo casos. - Brillante, ¿verdad?
Se ahogó, señor Holmes. Eso pensábamos, pero cuando le abrieron los pulmones...
- ¿Sí? - Arena.
Superficial.
EL SEÑOR HATHERLAY ACUDIÓ A BAKER STREET EN MUY MAL ESTADO...
Vuelve, es el pulgar equivocado.
EL HOMBRE DUPLICADO
- Sherlock... - Nunca son gemelos.
Hopkins, detén a Wilson. Dimmock, mira los ganglios linfáticos.
- ¿A Wilson? - ¿Los ganglios linfáticos?
Tendrás un torso sin miembros,
pero aún quedarán restos de tinta en los ganglios de las axilas.
Si el cadáver tenía tatuajes, las marcas seguirán ahí.
- ¿Eso lo estás suponiendo? - Yo no hago suposiciones.
- Sherlock... - ¿El criador de canarios es el asesino?
- Obvio. - No me lo habría imaginado nunca.
- Elemental. - Sherlock no puedes marearlos así.
¡Eso es! Se mareó y el sitio empezó a dar vueltas.
La medicación que toma le provoca episodios de amnesia.
Sí, eso creo. ¿Por?
Porque las huellas del cuello de su hermano eran suyas.
- ¡Una medusa! - Lo sé.
- No podemos detener a una medusa. - Inténtalo.
Ya lo hemos hecho.
Ay, Dios.
- ¿Mary? - ¡59 llamadas perdidas!
Estamos en buen lío.
¡Ay, madre!
- Calma, tiene dos sílabas. - Soy enfermera, sé qué hay que hacer.
- Cal... - Ma...
No, tú conduce, por Dios, conduce.
- Sherlock, Mary. - Eso es Mary, ¡cal...
- No empieces. - ...ma!
- John, deberías parar. - Mary.
- ¡Que pares! - Ay, mi madre.
- ¿Ha salido? Nunca saco bien las fotos. - Vamos a ver.
Ay, está preciosa.
Una más.
- ¿Y el nombre? - Catherine.
- No, ese ya no nos gusta. - ¿No?
- No. - Ya sabéis lo que pienso.
Ya, pero no es nombre de niña.
Molly, señora Hudson, queremos que sean las madrinas.
- ¿De verdad? - Qué detalle.
- ¿Y tú Sherlock? - ¿Yo qué?
Padrino, para bautizar a la niña en la fe.
Dios no es más que una ridícula ficción, recurso de ineptos
que abniegan toda responsabilidad a un amigo invisible e imaginario.
- Pero habrá tarta. ¿Lo harás? - Ya te digo algo.
Padre, te pedimos que bendigas esta agua
y la santifiques para este bautizo. En el nombre de Cristo.
- ¿Qué nombre le pondréis a vuestra hija? - Rosamund Mary.
- ¿Rosamund? - "Rosa del mundo". Rosie, diminutivo.
¿No te llegó el mensaje de John?
No, borro sus mensajes. Borro todo lo que empiece con "Hola".
¿Y por qué dirán que eres un insensible? Lo siento, el teléfono.
Y ahora, los padrinos, ¿estáis preparados para ayudar a los padres de esta niña
- a cumplir con su obligación cristiana? - Sí.
Lo siento, pero no lo he entendido.
Por favor, repita la pregunta.
Como siempre, Watson, miras, pero no observas.
Para ti el mundo es un misterio, pero para mí es un libro abierto.
La lógica pura frente a la fantasía romántica. Tú eliges.
No relacionas los actos con las consecuencias.
Por última vez, si quieres el sonajero, no lo tires.
¿BAKER STREET? ¿MAÑANA A LAS 5 PM? LESTRADE DICE QUE TIENE ALGO GORDO.
MARY DICE QUE VALE.
Muy bien, qué niña más buena.
Será mejor que acabemos, ¿no?
- Hola. - Buenas. Dice que tienes un caso gordo.
Sí. Era el quincuagésimo cumpleaños de David Welsborough.
¡Vaya, 50! ¡Cómo pasa el tiempo!
Si la semana pasada parecía que tenía 21.
- Imposible. Entonces ni me conocías. - Bueno, esa época...
"Nunca existió".
Continúa mirándome con desaprobación.
- No, simplemente está celosa. - Sí, las dos lo estamos.
- No, David, me lo has prometido. - No, es...
- Es una llamada de Skype. - Será Charlie. Será él, supongo.
- Ah, mira, ¡hola! - Feliz cumpleaños, papá.
Siento perderme la fiesta, pero viajar te abre la mente, ¿no?
- No, se ha colgado. - Ya, va fatal, pero te oigo.
- ¿Por qué va mal? ¿Dónde estás? - ¿Cómo está? ¿Come? Pregúntaselo.
- David, venga. - Espera, iré a un sitio más tranquilo.
Charlie, ¿dónde estás? ¿Me oyes?
- Lo siento, sí. Estoy... - ¿Estás bien?
- No es nada. Será la altitud. - ¿La altitud?
Estoy en el Tíbet. ¿Ves las montañas?
Olvídalo. Tu madre pregunta que si comes bien.
- Papá, ¿podrías hacerme un favor? - ¿Qué?
- ¿Podrías buscar una cosa en mi coche? - ¿En tu coche?
Es para una apuesta. Aquí no se creen que tengo un Power Ranger en el capó.
- ¿Podrías mandarme una foto? - Claro.
ENVIAR - BORRAR
Hecho. ¿La tienes? ¿Charlie?
Una semana después...
- ¿Sí? - ...pasa algo muy raro.
Un conductor ebrio. Muy borracho. Lo busca la Policía.
Gira en la entrada de la casa de los Welsborough, intentando escapar.
Pero por desgracia...
...el conductor ebrio vive, consiguieron sacarlo.
Pero cuando apagaron el fuego y comprobaron el coche aparcado...
¿De quién era el cuerpo?
- Charlie Welsborough, el hijo. - ¿Cómo?
El del Tíbet. Los análisis lo confirman. El coche estaba vacío en la fiesta.
Y una semana después encuentran al chaval muerto al volante.
- Sabía que te picaría. - ¿Tienes el informe del laboratorio?
Sí. Charlie Welsborough es el hijo del ministro.
Así que me presionan para que les dé algo.
¿Y eso qué más da? Háblame de los asientos.
- ¿Los asientos? - Los del coche.
De vinilo. Había dos tipos. ¿Era su propio coche?
- Sí, nada llamativo. Era estudiante. - Qué curioso.
- ¿Por qué? - El vinilo es más barato que el cuero.
- Sí, ¿y? - Hay algo más.
- ¿Sí? - Pues que llevaba una semana muerto.
¿Qué?
El cuerpo del coche llevaba una semana muerto.
- Ah, qué buen caso. ¿Quieres ayuda? - Sí, por favor.
- Una condición. - Vale.
Tú te llevas el mérito. Resulta aburrido que yo resuelva todos los casos.
Siempre dices eso, pero luego John lo publica y el mérito te lo llevas tú.
Tiene razón.
Y parezco una diva
por insistir en llevarme el mérito sin hacer nada.
- Parece que le fastidia, Sherlock. - Ni que fuera adicto a eso.
- Le fastidia mucho. - Mejor te llevas tú la gloria, gracias.
- Vale. - Gracias, igualmente.
Tú resuelve el puñetero caso. Me está volviendo loco.
Lo que tú digas, Giles.
Es broma.
- ¿Cómo se llamaba? - Greg.
- ¿Cómo? - Greg.
Pero está claro lo que pasó, ¿no?
John, me dejas pasmado, ¿qué pasó?
Ni idea, pero es lo que siempre dices ahora.
Bueno, pues a ver si podemos resolver tu problemilla, Greg.
- ¿Lo has oído? - Ya.
- Bueno, ¿y qué tal va la paternidad? - Bien, genial, fantástica.
- ¿Duermes? - Ni hablar, no.
Estás al servicio de un niño llorón y exigente
que te despierta a todas horas para saciar sus caprichos.
- Es igualito a... - ¿Perdón, qué?
Ya sabes cómo va. Te dedicas a limpiar el caos que deja y le das unas palmaditas.
- ¿Es un chiste vuestro? - Y nunca da las gracias.
Es incapaz de distinguir a nadie.
- Es un chiste, ¿no? - Sí, el de "Pero ¿no eras tan listo?".
- ¿Os reís de mí? - Igual necesita eructar.
- Sí, eso será. - Pues no lo pillo.
La familia de Charlie está destrozada, como es normal.
- Así que no te pases, ¿vale? - Ya me conoces.
- Hola. - Sí.
Yo me encargo: pañales y la crema que no hay en Boots.
- Ya. Olvídalo. ¿Estás en casa del chaval? - Sí.
- ¿Y qué piensa Sherlock? ¿Alguna teoría? - Bueno, ya te envié los detalles.
Sí, dos tipos de vinilo.
- Oye. - ¿Cómo lo sabías?
Te sorprendería de qué se enteran las secretarias.
Lo saben todo.
- ¿Solucionado entonces? - Aún no.
- Mary, la maternidad te hace lenta. - ¡Cerdo!
Sigue intentándolo.
¿Entonces? ¿Cómo puede aparecer en un coche vacío
un cadáver de una semana?
- ¿Qué nombre le vais a poner al caso? - "El conductor fantasma".
- No le pongas título. - A la gente le gusta.
- Hay que darle lo que quiere. - No. Nunca. Son idiotas.
- No todos. - Todos son idiotas. La mayoría.
Qué raro, ¿no? Bueno, te va que ni pintado. Vamos.
Señores Welsborough, siento lo que le ha pasado a su hija.
Hijo. Señores Welsborough, el señor Sherlock Holmes.
Gracias por venir. Hemos oído hablar de usted.
Si alguien puede arrojar luz en este oscuro caso, es usted.
Bueno, creo que...
...sí puedo.
Charlie lo era todo para nosotros, señor Holmes. No...
- ¿Sherlock? - ¿Señor Holmes?
Lo siento, ¿qué decía?
Charlie lo era todo para nosotros. No creo que podamos superarlo.
No. No deben pensar eso.
Lo siento, ¿me disculpan un momento? Yo...
Iré a...
- ¿Qué pasa? - No sé... Un cosquilleo en los pulgares.
- ¿De verdad? ¿Tú? - No hay que ignorar los presentimientos.
Representan datos procesados demasiado rápido para la mente consciente. ¿Y esto?
Una especie de santuario. Soy un admirador de la señora T.
- La admiro desde que empecé. - Claro, sí.
- ¿De quién? - ¿Qué?
- ¿Quién? ¿Quién es? - ¿En serio?
Sherlock...
Es Margaret Thatcher, la primera mujer primera ministra de nuestro país.
- Ya. ¿Primera ministra? - La líder del Gobierno.
Ya. ¿Mujer?
¡Por Dios! Sabes quién es. ¿A qué juegas?
El hueco. Mira. Está mal. El resto está todo en orden.
Tanto que roza el TOC.
Mis respetos. Esta figura se vuelve a colocar después de que la limpien.
La foto se alinea cada día. Pero hay un hueco horrible.
- Aquí falta algo, y desde hace poco. - Sí, un...
- Un busto de yeso. - Un busto de yeso.
¡Por Dios! Se rompió. ¿Qué tiene que ver eso con Charlie?
- ¡La alfombra! - ¿Qué?
¿Cómo se rompió? Si cayó al suelo, caería sobre la enorme alfombra.
- ¿Y qué más da? - Señora, vale la pena que le deje hacer.
- ¿Su amigo está loco? - No, es imbécil, pero suelen confundirlo.
Oiga, entraron a robar y algún cabrón lo rompió en pedazos.
- Encontramos los restos en el porche. - Por donde hemos entrado.
¿Quién puede odiarla tanto como para entrar y romperla...?
No soy experto, pero por la cara. ¿Por qué no rompió todo lo otro?
Sería el momento perfecto. Y mire, en esta hasta sonríe.
Inspector, esto es una pérdida de tiempo. Si no pueden...
- Sé qué le pasó a su hijo. - ¿Lo sabe?
Es fácil, sencillo y evidente.
Pero antes díganme, ¿la noche del robo esta habitación estaba a oscuras?
Pues sí.
Y el porche donde estaban los restos,
he visto que el sensor de movimiento no funciona,
- así que siempre estará iluminado. - ¿Cómo te has dado cuenta?
Me falta arrogancia para ignorar los detalles. No soy policía.
- Entonces lo destrozó donde había luz. - Eso es.
- ¿Por qué? - No sé, pero me gustaría saberlo.
Señor Holmes, por favor.
Cumplía 50 años, señor Welsborough.
Y estaba decepcionado porque su hijo no había venido.
- Después de todo, estaba en el Tíbet. - Sí.
- No. - ¿No?
La primera parte de su conversación era un vídeo grabado. Se amaña fácil.
Es una llamada de Skype.
El truco se suponía que era una sorpresa.
- ¿El truco? - Elemental.
¿Podrías mandarme una foto?
Había dos tipos de vinilo en los restos del coche quemado.
Uno del auténtico asiento del copiloto, el otro, una buena copia.
Un disfraz eficaz.
- ¿Es una broma? - No.
Solo quería que se acercara al coche para que pudiera sorprenderlo.
- ¡Madre mía! - ¡Sorpresa!
Entonces es cuando pasó.
No puedo estar seguro, claro, pero creo que Charlie sufrió un ataque.
¿Dijo que no se sentía bien?
- ¿Estás bien? - No es nada. Será la altitud.
En ese momento murió.
Ya no había que ir al coche para nada,
así que se quedó allí, en el asiento, escondido hasta...
Hasta que se examinaron los dos coches, el asiento falso se quemó en el incendio,
y se supo que Charlie, que estaba allí, llevaba una semana muerto.
- ¡Madre mía! - Pobrecito.
Lo siento mucho, señor Welsborough, señora Welsborough.
Aquí fue donde lo destrozaron.
- Ha sido increíble. - ¿El qué?
- El coche, el crío. - Agua pasada. ¿Por qué sigues con eso?
¿Por qué es tan importante el busto de Thatcher?
No lo soporto. No puedo. Siempre hay un cabo suelto.
No tienes que tirar de él.
¿Y qué debería hacer si no? Además, tengo la extraña sensación...
¿Me echabas de menos?
Ese es mío. Tú coge el autobús.
- ¿Por qué? - Necesito pensar y no quiero pegarte.
A The Mall, por favor.
- La vi una vez. - ¿A Thatcher?
- Me pareció bastante arrogante. - ¿A ti?
- Lo sé. ¿Por qué me das esto? - Es ella. La hija de John y Mary.
Ah, ya. Parece... que está entera.
- ¿Es lo mejor que puedes decir? - Lo siento, no se me dan bien...
- ¿Los niños? - Los humanos.
Moriarty. ¿Tenía alguna relación con Thatcher? ¿Algún interés?
- ¿Por qué demonios iba a tenerlo? - No lo sé. Dímelo tú.
En su último año de vida, lo relacionaron con cuatro asesinatos políticos,
más de 70 robos y ataques terroristas,
incluido uno a una planta de armas químicas de Corea del Norte.
Y últimamente mostró interés por la Perla negra de los Borgia,
que sigue perdida, por cierto, por si quieres hacer algo de utilidad.
Es una perla, consigue otra.
Pero aquí hay algo gordo. Estoy seguro.
Quizás sea Moriarty o quizás no.
Pero va a pasar algo gordo.
¿Tienes una premonición, hermano mío?
En el mundo se entrelazan miles de millones de vidas, que se cruzan.
Lo que llamamos premonición no es más que un movimiento de esa red.
Si pudiéramos reducir cada una de las ondulaciones de los datos,
el futuro sería totalmente predecible.
Tan inevitable como las matemáticas.
- "La fábula de Samarra". - ¿Cómo dices?
El mercader que no puede evitar a la Muerte. De niño odiabas esa fábula.
- No creías tanto en el destino entonces. - Tampoco creo que me guste ahora.
Escribiste tu propia versión, ¿recuerdas? La fábula de Sumatra.
El mercader va a otra ciudad y se salva.
- Buenas noches, Mycroft. - Y acaba convirtiéndose en pirata.
- Mantenme al tanto. - ¿De qué?
No tengo ni la más mínima idea.
¡Ammo!
- Hola, Stella. - Greg.
- ¿Qué haces...? - Sí, está con un cliente, así que...
Sí, ya.
¿Os veis mucho?
No es nada. Nada serio, quiero decir.
- Claro. - Me paso de vez en cuando para charlar.
- Ya, claro. - Bueno, le pirran los casos complicados.
Sí, es verdad. Entonces ¿a qué has venido?
La Interpol cree que la pista de la Perla de los Borgia apunta a Londres y...
¿La Perla de los Borgia? ¿Aún siguen buscándola?
Sí. ¿Y vosotros dos cómo os conocisteis?
Hubo un caso hará diez años. Nadie podía resolverlo.
Una señora mayor muerta en una sauna.
- ¿Sí? ¿Cómo murió? - Hipotermia.
- ¿Qué? - Ya. Conocí a Sherlock y fue tan fácil...
- ¿Podéis hablar más bajo? - Perdón.
No siempre se ha dedicado a los seguros, ¿no? Empezó de obrero.
No se sorprenda. Su mano derecha es casi el doble de grande que la otra.
- Por culpa del duro trabajo manual. - Era carpintero. Como mi padre.
Ha intentado dejar de fumar, pero sin éxito.
Tuvo una novia japonesa que significó mucho para usted, pero ahora le da igual.
¿Cómo puñetas...?
- Cigarrillos electrónicos. - No uno, sino diez.
Si quería fumar en espacios cerrados, haber invertido en una pipa electrónica.
Pero está convencido de que puede dejarlo, por eso no quiere comprarla,
porque eso significaría que no se lo toma en serio.
Por eso se compra los cigarrillos, y jura que cada uno será el último.
- ¿Algo que añadir, John? ¿John? - Sí, estoy escuchando.
- ¿Qué es eso? - Soy yo. Bueno, mi sustituto.
No seas duro contigo, sabes que aprecio tus escasas contribuciones.
¿Ah, sí? Lleva ahí desde las nueve de la mañana.
- ¿Sí? ¿Dónde estabas? - Ayudando a la señora H con el sudoku.
- ¿Y mi novia? - ¿Qué?
- Ha dicho que tenía una ex... - Su tatuaje japonés de "Akako".
Es evidente que ha intentado eliminarlo.
Pero eso significa que quiero olvidarla, no que me sea indiferente.
Si de verdad le hubiese hecho daño, habría eliminado el mundo.
Pero no pudo borrarlo en el primer intento y no ha vuelto a probar.
Por tanto, puede vivir sin el recuerdo borroso de Akako. De ahí la indiferencia.
Pensaba que había hecho una deducción inteligente.
Pero ahora que lo explica, era facilísimo, ¿no?
Me había reservado la información, pero creo que es hora de que lo sepa ya.
¿A qué se refiere?
¿Se ha preguntado si su mujer es demasiado buena para usted?
- Bueno... - Pensaba que tenía una aventura.
Es mucho peor. Su mujer es una espía.
- ¿Cómo? - Sí. Su nombre real es Greta Bengsdotter.
Sueca de nacimiento y probablemente la espía más peligrosa del mundo.
Lleva cuatro años infiltrada, haciéndose pasar por su mujer
por una razón, para acercarse
a la embajada estadounidense de enfrente de su casa.
Mañana estará el presidente de Estados Unidos de visita oficial.
Mientras saluda al personal, Greta, disfrazada de limpiadora,
le inyectará en la nuca una nueva y peligrosa droga
que llevará escondida debajo de la axila.
La droga le anulará la voluntad y lo dejará a merced de su nuevo amo.
- Ni más ni menos que Moriarty. - ¿Qué?
Moriarty lo usará como peón para desestabilizar la reunión de la ONU,
donde se vota la no proliferación de armas nucleares,
alterando el equilibrio en favor de una estrategia agresiva contra Rusia.
La cadena de acontecimientos será imparable,
provocando la Tercera Guerra Mundial.
- ¿Va en serio? - Claro que no.
Su mujer lo dejó porque tiene halitosis y le gusta ponerse su lencería.
- ¡No! Solo los sujetadores. - Fuera.
- Entonces ¿de qué iba eso? - De pasarlo bien.
- ¿Pasarlo bien? - Mientras pueda.
- Sherlock. - La Perla de los Borgia. Aburrido. Fuera.
- Más vale que sea bueno. - Te va a encantar.
¿Ese es el busto? El que se rompió.
No, es otro, de otro dueño. Vive en otra parte de la ciudad.
Tenías razón. Es importante. Algo gordo va a pasar.
- ¿Qué pasa? ¿No te gusta? - Sí.
Pues no lo parece.
Es mi cara de póquer. La partida ha empezado.
Han destrozado otros después del de Welsborough. El de Mohandes Hassan.
- ¿Los dos idénticos? - Sí, y el del doctor Barnicot de Holborn.
Tres en total. Dios sabe por qué harán algo así.
Ya, pero hay personas con ese complejo, con una idea obsesiva.
Se ofuscan con algo y no paran.
- No. Había más imágenes de Margaret. - Ya sabes quién es.
Thatcher, del primer robo.
¿Por qué se obsesionaría un monomaníaco con una?
- ¿Qué? - Sangre.
- Demasiada. ¿Alguien herido en el robo? - No.
- Entonces se cortó al romperlo. Vamos. - ¿A Holborn?
- A Lambeth. - ¿A Lambeth? ¿Por qué?
- Para ver a Toby. - Ya. ¿A quién?
- Ya te enterarás. - ¿Vienes?
No, ha quedado a comer con una morena forense y no quiere llegar tarde.
¿Quién te lo ha dicho?
La manga izquierda de tu chaqueta y la mezcla de formaldehído y perfume
y tu incapacidad de dejar de mirar el reloj.
- Que lo pases bien. - Lo haré.
- Hazme caso, no es para ti. - ¿Qué?
- No es tu tipo. - Gracias, señor vidente.
- ¿Y eso cómo lo sabes? - Tiene tres hijos en Río y él no lo sabe.
- ¿Te lo estás inventando? - Es posible.
¿Quién es Toby?
Hay un chaval que conozco. Hacker. Un crack.
Se metió en un lío gordo con los estadounidenses hace unos años.
Pirateó el Pentágono, pero conseguí que se librase.
Por tanto, me debe un favor.
- ¿Y cómo nos ayudará? - ¿Qué?
- ¿Toby el hacker? - Toby no es el hacker.
- Hola, Craig. - Hola, Sherlock.
- Craig tiene un perro. - Ya lo veo.
- Buen chico. - Hola.
Mary, ¿qué haces...?
- Acordamos no traer a Rosie al trabajo. - Exacto. Por eso...
- Espera. Hola, Sherlock. - Hola.
- Pero Mary, ¿qué haces aquí? - Se le da mejor que a ti.
- ¿Mejor que a mí? - La he llamado.
Espera, ¿Mary es mejor que yo?
Es una superagente retirada de gran destreza.
Claro que es mejor que tú.
- Ya, vale. - Nada personal.
- ¿Y ahora debo irme a casa? - Sherlock, ¿dejamos que se venga?
- ¿A John o al perro? - Qué gracioso.
- A John. Es manejable y leal. - Me parto.
¿Es demasiado pronto para pedir el divorcio?
Vamos a ver a Barnicot. ¿Un paseo? Seguidme. Es rápido.
- No se mueve. - Está pensando.
- No se mueve nada. - Lento, pero seguro. Como tú, John.
- Te cae bien este perro, ¿no? - También me caes bien tú.
Sigue sin moverse.
Fascinante.
- Y bien, ¿qué opinas? - Buscaban algo.
Sí, pero no ha sido un robo. Iban a por el busto, pero ¿por qué?
Qué inteligente.
Si estuvieras herido y dejaras un rastro. ¿Adónde irías?
- Es como esconder un árbol en un bosque. - O sangre en una carnicería.
Tranquilo, tendremos más suerte a la próxima.
Pero es esto. Esto es lo gordo. Lo noto.
- Pero no es Moriarty. - Ha de ser él, es demasiado rebuscado.
Lo ha diseñado para engañarme, confundirme, atraerme.
Por fin, una soga que ponerme al cuello.
Deberías haber visto la habitación de la entrada. Parecía la de El exorcista.
- ¿A Rose le daba vueltas la cabeza? - No, pero lanzaba vómito.
Qué bien.
¿No crees que nos hubiésemos dado cuenta cuando nació?
- ¿De qué? - Del 666 en la frente.
- Eso es de La profecía. - ¿Y?
Has dicho El exorcista. Son dos pelis distintas.
No puede ser el Diablo y el Anticristo.
¿Seguro que no?
Ya voy, cielo. Ya va mamá.
Pero ¿qué haces? Ven aquí.
¿Has oído hablar de eso? ¿De lo de Alemania?
Concreta más, Craig.
"Ostalgia". La gente que añora el comunismo. Hay gente rara, ¿eh?
Existe un gran mercado de objetos de la Guerra Fría.
Thatcher, Reagan, Stalin.
El tiempo pone todo en su sitio, ¿eh? Hoy Thatcher es como Napoleón.
Sí, fascinante, pero irrelevante. ¿De dónde salen?
Tengo a los proveedores. Gelder & Co. Parecen ser de Georgia.
- ¿Dónde exactamente? - De Tiflis. Un lote de seis.
Uno para Welsborough. Otro Hassan. Otro para el doctor Barnicot.
Dos para Orrie Harker. Y uno para Jack Sandeford de Reading.
- ¿Lestrade? ¿Hay otro? - Sí.
- ¿Harker o Sandeford? - Harker. Esta vez tenemos un asesinato.
Esto se pone interesante.
INVESTIGACIÓN
SIN SOSPECHOSOS EN EL CASO DE LA PERLA NEGRA
Heridas causadas al defenderse en la cara, manos y corte en el cuello. Algo afilado.
- ¿Lo mismo dentro de la casa? ¿El busto? - Esta vez, dos.
Curioso. Ese lote de Tiflis que se fabricó hace años solo tenía seis.
Y ahora alguien se dedica a buscarlos y destrozarlos. ¿Para qué?
- No los destrozan, no es eso. - Claro que sí.
Bueno los destrozan, pero no por eso. He sido muy lento, demasiado.
Yo sigo estando lento, si no te importa...
Lento, pero con suerte.
Y como han destrozado los dos, puede que siga la racha.
Jack Sandeford de Reading, ahí es adonde voy.
- Felicidades, por cierto. - ¿Cómo dices?
Estás a punto de resolver un caso importante.
Sí, hasta que John lo publique en Internet.
Sí, hasta entonces básicamente.
Hay que salir, amor.
Me temo que papá tiene cosas que hacer. Y tú debes irte a la cama. Venga.
¿No sería más fácil compensar tu descontento votando?
Huías. No podías esconder tu preciada mercancía.
En el taller te encuentras los bustos de la Dama de Hierro. Muy listo.
Pero ahora me has conocido y ya no eres tan listo, ¿eh?
- ¿Quién eres tú? - Me llamo Sherlock Holmes.
Adiós, Sherlock Holmes.
Te quedas sin tiempo. Háblame de tu jefe, Moriarty.
¿De quién?
Sé que es él. Tiene que ser él.
Crees que lo entiendes, pero no sabes nada.
Antes de que venga la Policía y lo fastidie,
¿por qué no disfrutamos del momento?
Te presento el gran caso de la Interpol. Muy difícil para ellos, muy fácil para mí.
¡La Perla negra de los Borgia!
¡No es posible! ¿Cómo lo ha hecho?
Todo lo referente a quién era está ahí.
Los problemas de tu pasado son asunto tuyo.
Los problemas de tu futuro son mi privilegio.
No lo entiendo.
- Ella la destruyó. - ¿"Ella"?
La conoces, ¿verdad? ¿Conoces a esa zorra?
- Me traicionó. A todos. - Mary. ¿Todo es por Mary?
- ¿Así se hace llamar ahora? - Ajay, estás rodeado.
- ¡Dámela! - Sal despacio y con las manos arriba.
¡Que nadie dispare o mato a este hombre!
Baja el arma. ¡Ya!
Me voy. Que nadie me siga y no habrá heridos.
Baja el arma.
Tú eres policía, yo un profesional.
Dile que está muerta. Tiene sentencia de muerte.
Es mi amiga. Y está bajo mi protección. ¿Quién eres tú?
El hombre que va a matar a tu amiga.
- ¿Quién es Sherlock Holmes? - Policía, no.
TIFLIS, GEORGIA. HACE SEIS AÑOS.
¿Qué piensas? ¿Jaque mate en dos?
No te enfrentes a ellos, querida.
¿Y qué hago si no? Después de tres meses, el ajedrez me aburre. Todo me aburre.
Pronto enviarán a alguien.
¿Enviarán? ¿Quiénes? Creo que tenemos demasiada fe en eso.
Pero tengo algo que les encantaría si pudiéramos salir de aquí.
- Tengo Ammo. - ¿Ammo?
- ¿Señora embajadora? - ¿Por qué has tardado tanto?
- Me faltaba personal. - ¡Todos fuera!
- ¡Fuera! - ¡No!
¿Y ahora qué? ¿Qué hacemos?
Morimos.
- ¿Y bien? - No habrá ido lejos. Lo cogeremos.
- Lo dudo mucho. - ¿Por qué?
Porque creo que trabajaba con Mary.
Ammo.
Se ha vuelto a desmayar. Así no me divierto.
Luego volvemos.
¿Qué haría si lo supiera? ¿Lo de la inglesa?
¿Qué se le hace a un traidor? Podríamos contárselo, si sobrevive.
Soy idiota, no sé nada.
Pues eso es lo que llevo años diciéndote. Menudo mensaje me has mandado.
¿Qué pasa, Sherlock?
Estaba tan seguro de que era Moriarty que no veía más allá. Esperaba la perla.
Madre mía, eso es...
Sí, una memoria AGRA, como la que le diste a John,
aunque esta es de otra persona. ¿De quién?
No lo sé. Todos teníamos una, pero los otros mur...
¿Aún no la has revisado?
- Por encima, pero mejor cuéntamelo tú. - ¿Por qué?
Porque si oigo la verdad, la reconoceré.
- Éramos cuatro agentes. - No erais agentes.
Según el término políticamente correcto, sí.
Alex. Gabriel. Yo. Y Ajay.
Todos confiábamos los unos en los otros.
La memoria lo demuestra. Todos teníamos una.
En ella estaban nuestros alias, nuestro pasado, todo.
No podíamos traicionarnos porque teníamos el material para destrozarnos.
- ¿Quién os contrataba? - Quien pagase.
Éramos los mejores. Pero al final, todo se acabó.
Hubo un ataque en Georgia,
tomaron la embajada británica de Tiflis, con muchos rehenes.
Nos llamaron para que los sacáramos.
Hubo un cambio de planes, un ajuste de último momento.
- ¿De quién? - No sé, solo oí su voz al teléfono.
- Y su nombre en clave: "Ammo". - ¿"Ammo"?
Sí, como munición en inglés. Entramos, pero algo salió mal.
Muy mal.
Eso fue hace seis años. Parece que ha pasado una eternidad.
- Solo yo conseguí salir. - No.
- ¿Qué? - Hoy he visto a alguien.
El mismo que busca el sexto busto de Thatcher.
Madre mía, es Ajay. Es él. ¿Está vivo?
- Sí, y coleando. - ¡Pero esto es increíble!
Yo creía que era la única que sobrevivió. ¿Dónde está? He de verlo.
Antes de dársela a John, ¿pusiste la memoria a salvo?
Claro, era nuestro seguro. No podía caer en las manos del enemigo.
Entonces Ajay también sobrevivió.
Y ahora busca la memoria que consiguió esconder,
- con los alias de AGRA, pero ¿por qué? - No lo sé.
Lo de Tiflis pasó hace seis años. ¿Dónde ha estado?
Mary, siento decirte esto, pero te quiere matar.
No, ni hablar, éramos una familia.
Las familias se rompen. La memoria es la forma más fácil de llegar hasta ti.
Eres la única que también sobrevivió. Por eso te quiere
y ya ha matado para conseguir el busto.
Bueno, solo quiere buscarme, sobrevivió, ¡eso es lo importante!
Me lo ha dicho él mismo: "Dile que tiene sentencia de muerte".
- ¿Por qué querría matarme? - Dice que lo traicionaste.
No, eso es una locura.
Pero es lo que cree.
Siempre he tenido miedo de que esto pudiera pasar.
Que mi pasado, como un fantasma, volviera, persiguiéndome.
Pues está claro que es un fantasma tangible.
Solo quería un poco de paz y pensaba que la tenía.
No, Mary, la tienes.
Te hice una promesa, ¿recuerdas?
- Cuidaré de los tres. - Sherlock, el matadragones.
No te alejes de mí y te protegeré, te lo prometo.
- Hay algo que deberías leer. - ¿El qué?
Ojalá no tuviera que hacer esto.
Pero ¿qué has...?
- Mary... - Ya te tengo.
- ¡No! - Tranquilo, es lo mejor, confía en mí.
Cuídalos hasta que vuelva. Lo siento.
¿Agra? Una ciudad a orillas del río Yamuna en el estado de Uttar Pradesh, la India.
Está a 378 kilómetros de la capital del estado, Lucknow.
- ¿Qué eres, la Wikipedia? - Sí.
- AGRA es un acrónimo. - Me encantan.
Como en las sociedades secretas.
- Un equipo. El mejor. Pero ya lo sabes. - Pues claro que sí, continúa.
Uno de ellos, Ajay, está buscando a Mary, también miembro del equipo.
¿De verdad? Vaya, eso no lo sabía.
¿En serio? Ya ha matado por buscar la memoria USB.
AGRA trabajaba para el mejor postor.
- ¿Trabajó para ti? - ¿Para mí?
Para el Gobierno británico o cualquiera para el que trabajes.
AGRA era muy eficiente. Hasta que pasó lo de Tiflis.
Los enviaron para liberar a los rehenes, pero todo salió mal.
Y ahí acabó todo, dejamos de llamarlos.
- ¿Por sugerencia tuya? - Sí. Los autónomos son muy descuidados.
Si de mí depende, no me gusta que queden cabos sueltos.
Hay otra cosa. Un detallito. Una palabra en clave.
- ¿"Ammo"? - Eso es todo lo que sé.
- Poco. - ¿Podrías averiguar más, como favor?
- No te debo muchos favores. - Pues hazme solo este.
Y si encuentras a quien la busca y lo eliminas, ¿entonces qué?
- ¿Vas a estar salvándola siempre? - Por supuesto.
- ¿Habla tu corazón? - No, te lo digo yo.
- Me cuesta distinguirlo últimamente. - He hecho una promesa. Un juramento.
Bien, veré qué puedo hacer. Pero recuerda, hermanito.
Las agentes como Mary no suelen disfrutar de la jubilación.
Sino que les dan el finiquito para siempre.
No, si de mí depende.
Querido, necesito escribirte porque no quiero que me odies por irme.
- Disculpe, oigo un chirrido, ¿lo oye? - No.
He visto un documental en Discovery Channel,
Por qué se caen los aviones. ¿Lo ha visto?
Pues no.
Aterrador. Juré no volver a volar y aquí estoy.
- ¿Todo bien, señora? - No, pero ¿de qué sirve quejarse?
Oigo un chirrido. Seguramente el ala salte por los aires.
Todo está bien, se lo prometo. Relájese.
Bien, me relajo. Dice que me relaje.
- ¿Lo ha pasado bien en Londres? - No ha estado mal.
Pero ¿dónde demonios tienen el sol? ¿Lo perdieron en la guerra?
Quise tener una vida normal.
No estoy huyendo, te lo prometo. Pero necesito hacerlo a mi manera.
Ay, Dios. No me siento muy bien. Dios.
- ¿Va todo bien, señora? - Creo que me muero. No me siento bien.
- Está bien. - Qué atenta eres.
Tienes una cara muy dulce. Que Dios te lo pague.
Pero no quiero que Sherlock y tú estéis pendientes de mí. Lo siento, amor.
Sé que intentarás buscarme, pero no servirá de nada.
Los movimientos son aleatorios
y ni Sherlock puede saber cómo caerán los dados.
Necesito alejarme todo lo posible de Rosie y de ti, luego volveré, amor.
Te lo prometo, volveré.
Así no, amigo. No tiene nada que hacer.
Lo tengo donde quería. Ríndase. Lo destruiré.
Está a mi merced.
- El señor Baker. La partida ha acabado. - De eso nada.
¿Quién falta?
El maestro Bun, sin él no se acaba. ¿Cómo he de decírselo, señor Sherlock?
Quizás esa idea no me resulte familiar.
- Hola, Mary. - ¿Qué idea?
- Las familias felices. ¿Buen viaje? - ¿Cómo coñ...?
- Por favor, Mary. No delante del niño. - ¿Cómo has entrado aquí?
- Karim me dejó pasar. - Hola.
- Karim, ¿puedes preparar un té? - Claro.
- Gracias. - Encantado de conocerla, señora.
- No, que cómo me has encontrado. - Soy Sherlock Holmes.
¿No, en serio, cómo? Cada movimiento que hice fue al azar,
cada suplantación de personalidad, me la jugué a los dados.
No, las acciones humanas no lo son del todo.
Un conocimiento avanzado de probabilidad,
combinado con el temor de la psicología humana
y la actitud de cada individuo reduce considerablemente las variables.
Yo mismo domino al menos 58 técnicas para reducir
una aparentemente infinita gama de posibilidades generadas al azar
a un número viable de variables.
Pero son complicadas, por eso simplemente coloqué un rastreador en la memoria USB.
- Serás cabrón. - ¡Qué cara has puesto!
- ¿Conocimiento avanzado de probabilidad? - Te lo has tragado.
- ¿Número viable de variables? - Sí, no sabía qué decir.
- ¡En la memoria USB! - Sí, eso fue idea mía.
- ¿AGRA? - Sí.
Dijiste que eran tus iniciales.
- En cierta forma, lo son. - ¿Cómo?
- Demasiadas mentiras. - Lo siento.
- Y no solo me refiero a ti. - ¿Qué?
Alex, Gabriel, Ajay, ¿tú eres R?
¿Rosamund?
Rosamund Mary.
- Siempre me ha gustado Mary. - Y a mí.
O solía gustarme.
- No sabía qué hacer. - Quedarte y contármelo.
Eso hacen los matrimonios. Arreglan las cosas.
- Sí, claro. - Mary, puede que no sea perfecto...
...pero creo que soy mejor de lo que te imaginas.
Siempre. Siempre eres perfecto, John, no lo dudes.
Nunca juzgas ni te quejas. No te merezco.
Solo quería que Rosie y tú estuvierais a salvo, es todo.
Yo os mantendré a salvo.
Pero ha de ser en Londres. Es mi ciudad, sé cómo funciona.
Vuelve a casa, todo irá bien. Te lo prometo.
¡Al suelo!
- Hola, de nuevo. - Ajay.
- ¿Me recuerdas? Qué detalle. - Créeme, pensaba que estabas muerto.
Llevo tanto tiempo esperando este momento que ni te lo imaginas.
Te juro que te creía muerto. Pensaba que solo había sobrevivido yo.
- ¿Cómo nos has encontrado? - Por ti, Sherlock. Eres listo.
La has encontrado y yo a ti. Así que quizás no seas tan listo.
Y ahora ya estamos todos juntos.
¡Touché!
Mira, no sé qué crees saber, pero podemos arreglarlo.
Mary pensaba que estaba muerto. Podría estarlo.
Siempre íbamos los cuatro juntos, ¿te acuerdas?
- Sí. - ¿Entonces por qué quieres matarme?
¿Sabes cuánto tiempo me tuvieron prisionero? ¿Lo que me hicieron?
Torturaron a Alex hasta la muerte. Aún oigo cómo le rompieron el cuello.
- Pero ¿tú? ¿Dónde estabas? - El día de la embajada, escapé.
A ti tampoco te vi, así que tú dirás. ¿Dónde estabas?
Conseguí escapar. Por un tiempo.
Lo justo para esconder mi memoria. No quería que cayese en malas manos.
Fui leal, ¿ves? Leal a mis amigos.
Pero me cogieron y me torturaron. No por sacarme información.
Sino porque les gustaba.
Pensaron que hablaría, que moriría, pero no, sobreviví.
Y al final se olvidaron de mí y me dejaron pudriéndome en una celda.
Me tuvieron allí seis años.
Hasta que un día, llegó mi oportunidad. Y les hice pagar.
El tiempo que me pasé allí, iba entendiendo cosas.
Susurros. Risas. Cotilleos.
Cómo habían traicionado a los eficientes agentes. Tú nos vendiste.
¿Yo?
Sabes que te mataré, Ajay, lo sabes.
¿Crees que me importa morir?
Llevo seis años soñando con matarte.
De quitarte hasta el último aliento de ese cuerpo traidor tuyo.
Te lo juro, Ajay.
¿Qué escuchaste, Ajay?
En la cárcel, ¿qué oíste exactamente?
¿Que qué escuché?
"Ammo".
Cada día, cuando me destrozaban: "Ammo".
Ammo...
- ¡Nos traicionaron! - ¿Y te dijeron que fue ella?
- ¡Tú nos traicionaste! - ¿Dijeron su nombre?
- Sí, dijeron que era inglesa. - ¡No!
"La inglesa", eso fue lo que oyó. Naturalmente, pensó en Mary.
¿No puedes contármelo cuando vuelvas?
No, aún no se ha acabado. Ajay dijo que los traicionaron,
los secuestradores sabían que AGRA acudiría.
Era una voz al teléfono y un nombre en clave.
"Ammo", sí, ya me lo dijiste.
- ¿Cómo vas de latín, hermanito mío? - ¿De latín?
Amo, amas, amat.
Yo quiero, tú quieres, él quiere. ¿Qué?
No "Ammo" como en inglés, sino "Amo", que significa...
Más te vale que tengas razón, Sherlock.
ACCESO DENEGADO
¡La puñetera tarjeta!
¿Qué pasa?
Lo siento mucho, lady Smallwood.
- Se ha anulado su acceso temporalmente. - ¿Cómo dice?
Demasiadas mentiras. Y no solo me refiero a ti.
- Hola. - Hola.
- Me gusta tu margarita. - Ya, aunque no me pega mucho.
- ¿No? ¡Vaya! - No, muy floral para mí.
Soy un tío más "de ojos cansados y agotado".
Son bonitos.
- Tus ojos, digo. - Gracias.
- No suelo hacer esto, pero... - Lo vas a hacer.
Sí.
- ¿Qué es? - Mi número.
Gracias. Adiós.
- Sí, ya. Adiós. - Adiós.
CONTACTOS NUEVO CONTACTO
HOLA.
¿No crees que nos hubiésemos dado cuenta cuando nació?
¿De qué?
Del 666 en la frente.
- Eso es de La profecía. - ¿Y?
Has dicho El exorcista. Son dos pelis distintas.
No puede ser el Diablo y el Anticristo.
¿Seguro que no?
Ya voy, cielo. Ya va mamá.
Pero ¿qué haces? Ven aquí.
- HA PASADO MUCHO TIEMPO. - LO SÉ. LO SIENTO.
TE ECHO DE MENOS.
SIGUES DESPIERTA HASTA TARDE.
O MADRUGO MUCHO.
¿AVE NOCTURNA?
VAMPIRO.
Lo sé, ¿vamos a ver a papá? Vamos a verlo.
Papá está aquí. Tranquila, Rosie.
- Yo la cojo. - ¿Sí?
- Sí, iba a levantarme ahora. - Mira, pequeña. Es papá.
- Ven aquí, Rose. Muy bien, cariño. - Gracias.
ESTO NO ES BUENA IDEA. ESTOY CASADO. LA COSA NO ACABARÁ BIEN.
AUNQUE ME HA GUSTADO CONOCERTE.
LO SIENTO.
Esto es completamente absurdo y lo sabes. ¿Cómo tengo que decírtelo?
Hace seis años informabas a Operaciones extranjeras.
Tu nombre en clave era "Amor".
¿Y tu acusación se basa en un nombre en clave? ¿En una voz al teléfono?
Vamos, Mycroft.
Tú eras el contacto con AGRA. Cada misión y dato lo sacaban de ti.
- ¡Era mi trabajo! - Entonces pasó lo de Tiflis. AGRA acudió.
- Sí. - Y los traicionaron.
No fui yo.
Mycroft, hace tiempo que nos conocemos.
Te prometo que no tengo ni la más remota idea de qué va esto.
Tú reclutaste a AGRA y al resto de agentes independientes.
No he hecho nada de lo que estás diciendo. ¡Nada!
¡Nada!
¿Le gustarán los cuentos? Quiero leérselos.
¿Sí?
Sí. Ahora no hago más que ruiditos.
Aunque parece que a ella le gustan.
Tendré que probar yo.
Tengo mucho en lo que ponerme al día.
Crees que lo entiendes, pero no sabes nada.
Con los nombres en clave: Antártida, Langdale, Porlock y Amor.
Te sorprendería de qué se enteran las secretarias. Lo saben todo.
Sí, dijeron que era inglesa.
Que no conste en acta.
Lo saben todo.
- No me lo pones fácil. - ¿Qué quieres decir?
Bueno, eres tan perfecto.
Mary, necesito contarte una...
Espera. ¿Me lo cuentas luego?
- LA FUNCIÓN CONTINÚA. - ACUARIO DE LONDRES. VEN YA. SH.
- Sí. - Genial.
- Bueno, no podemos irnos. - Rose.
- Ve tú. - ¡No!
Iré en cuanto dé con alguien, la señora Hudson.
- Está en Corfú hasta el sábado. ¿Molly? - Sí, lo intento.
Deberíamos quedarnos y esperarla.
Eso no va a pasar. Si hay más información del caso, debes ir tú.
Sí, vale, tú ganas.
Señoras y señores, el Acuario cerrará en cinco minutos.
Por favor, diríjanse hacia la salida. Gracias.
En su despacho me dijeron que la encontraría aquí.
Siempre me ha gustado reunirme con los agentes aquí.
Somos como ellos. Fantasmas, vivimos en la sombra.
- ¿Depredadores? - Depende de qué lado estés.
Además, debemos seguir hacia adelante o morimos.
Buen lugar para el último acto. Ni yo hubiese elegido un sitio mejor.
- Me encanta el toque dramático. - Solo vengo por los peces.
Sabía que algún día pasaría esto.
- Es como esa vieja fábula. - Soy un hombre ocupado. Vaya al grano.
- Está muy seguro de sí mismo, ¿no? - Tengo razones para estarlo.
"Había un mercader en el famoso bazar de Bagdad".
Nunca me ha gustado esa fábula.
Soy como ese mercader. Pensaba que podría evitar lo inevitable.
Siempre mirando hacia atrás,
esperando ver la funesta figura de...
- La Muerte. - Hola, Mary.
- ¿John? - Viene de camino.
Deja que te presente a 'Ammo'.
¿Usted era Ammo? ¿La persona que estaba al teléfono?
Usaba AGRA como su unidad de asesinos privada.
- ¿Por qué nos traicionó? - ¿Por qué lo hace la gente?
- A ver si adivino, ¿vendía secretos? - Sería una maleducada si lo negara.
Durante unos años me fue bien. Me dio para comprar una casa en Cornualles.
Pero la embajadora de Tiflis se enteró.
Pensé: "Ya está, se acabó". Pero luego la cogieron de rehén en el ataque.
¡No podía creerme la suerte que había tenido! Eso me dio tiempo.
Pero para cuando se enteró, su jefa ya había enviado a AGRA.
Muy práctico. Eran asesinos eficaces.
Lo que no sabías, Mary, es que fue ella quien dio
el chivatazo a los secuestradores.
Lady Smallwood dio la orden.
Pero yo pasé otra información a los terroristas con su nombre en clave,
por si alguien dudaba: funcionó bien.
Y creyó que su problema había acabado.
Estaba cansada. Cansada de tanto lío.
Solo quería un poco de paz, de tranquilidad.
Mataron a los rehenes.
Y a los miembros de AGRA también. O eso creía.
Mi secreto estaba a salvo.
Pero parece ser que no.
Solo un poco de paz.
Eso era lo que quería usted, ¿no?
¿Una familia? ¿Un hogar? La entiendo, de verdad.
Así que déjenme que me vaya, ¿de acuerdo? Que me marche de aquí.
Me esfumaré, desapareceré para siempre.
- ¿Qué me dicen? - ¿Después de lo que hizo?
¡Mary, no!
Muy bien.
Al Acuario de Londres. Sí, ya.
Nunca hice de agente de campo.
Aunque siempre he creído que se me daría bien.
- Pues llevó lo de Tiflis muy bien. - Gracias.
- Para ser una secretaria. - ¿Cómo dice?
Habrá sido difícil estar en segundo plano,
sin decir nada cuando sabía que era más lista que sus superiores.
No lo hacía por celos.
¿No? La misma tarea, un día tras otro.
Sin poder ir adonde estaba la acción.
Sino que había de volver a su pisito de Wigmore Street.
Han retirado el asfalto enfrente de la oficina de correos que hay allí.
El barro de sus zapatos la delata.
- Sí, su pisito. - ¿Cómo lo sabe?
Con su sueldo, tiene que ser modesto. Ya que se gastó el dinero en la otra casa.
Es más, ¿está viuda o divorciada?
La alianza tiene al menos 30 años y se la ha cambiado de dedo.
Por tanto, está unida sentimentalmente, pero sin estar casada.
- Diría que viuda, si contamos sus gatos. - Sherlock...
Dos birmanos y una gata carey, si nos fijamos en los pelos de su ropa.
Una divorciada tiende a buscar pareja. Una viuda a llenar el vacío de su marido.
- Sherlock, no. - Para eso sirven las mascotas.
Y no hay nadie nuevo en su vida.
Si no, no pasaría los viernes en el Acuario.
Eso me lleva al problema con la bebida, su ligero temblor de manos.
La marca de vino tinto en el labio superior.
Y sí, yo diría que todo lo hizo por celos.
Para demostrar lo buena que era.
Para compensar las miserias de su vida.
Bien, señora Norbury, debo admitir que no me lo esperaba.
Vivian Norbury, más lista que nadie.
Excepto que Sherlock Holmes.
No tiene salida.
Eso parece.
- Ha acertado conmigo, señor Holmes. - Es mi trabajo.
Pero quizá aún pueda sorprenderlo.
Venga, sea sensata.
No, creo que no va a poder ser.
¡Sorpresa!
Todo saldrá bien. No va a pasarte nada. ¡Llamad a una ambulancia!
Muy bien.
- ¡Mary! - John.
- Vale, Mary. ¿Mary? Mírame. - Vamos...
- No, no te preocupes. - Vamos, doctor, no me mientas.
- Vamos, Mary. ¿Mary? - Dios mío. John, creo que se acabó.
No... De eso nada. No...
Me has hecho muy feliz. Me has dado todo lo que siempre había querido...
- Mary... - Cuida de Rosie.
- Prométemelo. - Te lo prometo.
- No... ¡prométemelo! - Sí, te lo prometo. Prometido.
- Sherlock. - Sí.
Tú me caes muy bien, ¿te lo había dicho antes?
Sí, me lo habías dicho.
Siento haberte disparado, de verdad.
No pasa nada.
- Pero ahora estamos en paz, ¿no? - Sí.
Creo que ahora estamos en paz, por fin.
Tú lo eras todo para mí.
Ser Mary Watson...
...ha sido lo único que ha valido la pena en mi vida.
Gracias.
Mary...
¡Ni se te ocurra!
¡Hiciste una promesa!
Lo juraste.
Entonces has tenido sueños. ¿Un sueño que se repite?
¿Quieres que lo hablemos?
Esto es una relación de confianza mutua.
El mundo se derrumba a tu alrededor.
Has perdido toda esperanza. No hay remedio.
Sé cómo debes sentirte.
Pero solo podré ayudarte si te abres del todo conmigo.
No es mi estilo, la verdad.
Necesito saber qué debo hacer.
- ¿Con qué? - Con John.
Póngame con Sherrinford, por favor. Sí, espero.
- Ya nunca nada será igual, ¿verdad? - Me temo que no.
Tendremos que sobreponernos, supongo, ayudarlo. Cuidar de Rosie.
Voy a revisar todas estas cosas. Quizás encuentre un caso.
¿Un caso? Ahora no te pondrás a resolver casos, ¿no?
El trabajo es la mejor cura para el dolor, señora Hudson.
Sí. Supongo que tienes razón.
Iré a hacer un té, ¿quieres?
- ¿Señora Hudson? - ¿Sí, Sherlock?
Si alguna vez piensa que me lo tengo...
- ...muy creído o que me paso de listo... - ¿Sí?
...¿me recordará la palabra "Norbury", por favor?
- ¿Norbury? - Sí, justo eso.
Se lo agradecería mucho.
- ¿Qué es eso? - Lo he traído, se mezcló entre mis cosas.
¿ME ECHABAS DE MENOS?
- ¡Ay, Dios mío! ¿Eso es...? - Debe serlo.
Sabía que no podía acabar así.
Sabía que Moriarty lo había planeado.
Sabía que eso captaría tu atención.
Bueno, esto es por si acaso...
...por si acaso llega este día.
Si estás viendo esto, probablemente esté muerta.
Me hubiera gustado tener una vida normal, pero no hay nada escrito.
Mi antigua vida...
...estaba llena de consecuencias.
El peligro era parte de la diversión,
pero no puedes pasarte la vida evitándolo. Ni siquiera tú, no lo olvides. Por eso...
Te doy el caso, Sherlock.
Puede que sea el más difícil de tu carrera.
Cuando me muera, si es que me muero...
...necesito que hagas una cosa por mí.
Hola.
Quería ver cómo iba todo y si hay algo que pueda hacer...
Es... es de John.
- Ya. - No hace falta que la leas ahora.
Lo siento, Sherlock. John me dijo que...
John me dijo que si venías por aquí buscándolo y ofreciéndole tu ayuda...
¿Sí?
Me dijo que preferiría que lo ayudase cualquiera menos tú.
Cualquiera.
Te doy el caso, Sherlock.
Cuando me muera, si es que me muero...
...necesito que hagas una cosa por mí.
Salva a John Watson.
Sálvalo, Sherlock.
Sálvalo.
¿En qué momento el camino que recorremos acaba trabándonos los pies?
¿En qué momento ese camino se convierte en un río de una sola dirección?
La Muerte nos espera a todos en Samarra.
Pero ¿podemos evitar acabar en Samarra?
Subtítulos traducidos por Victoria Tormo Peris
¡Vete al infierno, Sherlock!