Temperature da record nella zona di New York...
con punte di 38° per il quinto giorno consecutivo e nessun calo in vista.
Te lo dico io chi voglio!
Ti avevo detto che ti avrei chiamato più tardi.
Sì, otterrai quello che vuoi.
Quel malvivente mi ha puntato una pistola contro.
Non ha mai funzionato!
Ma che ti prende? Ti avevo detto di non toccare...
Vuoi spostare la macchina?!
Levatevi di mezzo!
Oddio!
Via! Via!
Hanno aperto il fuoco.
Levatevi dalle palle!
Getta la pistola!
Getta la pistola e faccia a terra...
Levatevi di mezzo! Spostatevi!
Scendi dalla macchina! Scendi immediatamente!
Chiama il 911.
- E poi è andato... - Ehi, tu!
Restate dove siete!
Chiamate gli sbirri.
Lasciami! Ti prego, mettimi giù.
- Aiuto! Qualcuno mi aiuti, per favore! - Chiudi il becco! Chiudi il becco!
State indietro, per favore.
traduzione: Puzzler, Alle83, bry82 revisione: superbiagi
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Ti capita mai di svegliarti la mattina...
e fin dall'istante in cui ti alzi dal letto...
ti fa male ogni singola molecola del corpo?
- No, mai. - Una vera agonia.
- Hai ripreso ad andare in palestra? - Col cavolo.
Ti sembro uno in grado di fare scelte di vita salutari?
Sono uscito, Matthew. Sono andato a ballare.
- Scelgo di non crederci. - Eppure è vero.
- Posso farti una domanda personale? - Spara.
- Sei pazzo? - Sì.
- Dimmi che era la barista. - Ciao, Foggy. Ti vedo in forma!
- Si chiama Bethany ed è molto snodata. - Sei il mio eroe.
- Attento, coglione. - E quando vi rivedete?
- Beh, è per questo che sto da schifo. - No!
Sì. Una botta e via.
A fine serata, mi ha abbracciato come un fratello e mi ha detto: "Ti chiamo io".
Spietata.
- Sai qual è il mio problema? - Di certo non i passi di danza.
Lo sai che ballo da dio. Purtroppo sei cieco e non mi hai mai visto ballare.
Ma conosco le voci che giravano su di te a Giurisprudenza.
Allora, dai, qual è il problema?
Non ho una spalla. Tu non esci più insieme a me.
Te li immagini Nelson e Murdock sulla pista da ballo?
Sarebbe qualcosa di epico, non posso negarlo.
E allora usciamo, Matt. Dai, una volta sola, io e te.
Che c'è?
Stai sanguinando.
- Dove? - Qui sul collo.
Tolto?
Non lo noterà nessuno, se è questo che intendi.
Grazie.
- Detesto questa storia. - Non dobbiamo parlarne.
Buona idea.
Karen chiede perché sei sempre pieno di tagli, graffi e lividi.
- E tu cosa le dici? - Che hai problemi con l'alcol.
- E' orribile. - Ma è più plausibile che dirle
che ti metti un costume da diavolo e pesti a sangue degli sconosciuti.
Questa storia non è più un problema solamente tuo, sai?
Ho persino smesso di preoccuparmi delle ossa rotte...
e della possibilità di ritrovarti in coma.
- Ma a noi non pensi? - Nelson e Murdock?
Pensi mai a che succederebbe se dovessero scoprirti? Come minimo ti radierebbero.
Porteresti avanti tu il lavoro che abbiamo iniziato insieme.
Ma ti ascolti quando parli?
Sei il mio socio. Non voglio continuare da solo.
Foggy...
la settimana scorsa, è venuta in studio una cliente, Zuly Almeida.
Era in pericolo, ma non potevamo offrirle assistenza legale.
Me lo ricordo.
Le hai consigliato un ottimo rifugio per donne maltrattate.
- E ci è andata. - Sì, ci ha provato.
Quella sera, suo marito ha scoperto che voleva lasciarlo,
e l'ha seguita fino alla fermata dell'autobus, ubriaco fradicio...
e con un coltello da macellaio.
- Non me l'avevi detto. - Te lo sto dicendo ora.
Il signor Almeida è uscito di casa
con l'intenzione di ridurre a pezzettini la signora Almeida...
cominciando... dalla testa.
Indovina?
Non è accaduto.
Invece si è risvegliato in ospedale, con le braccia rotte...
e un'ordinanza restrittiva attaccata al petto.
Cristo, Matt.
Se mi prendo una serata libera, qualcuno si fa male.
Non voglio perderti.
- Non succederà. - Promettimelo.
Cosa?
Vuoi che faccia giurin giuretto?
Non prendermi in giro.
Lo giuro.
- Dai, andiamo al lavoro. - Sì, non ne posso più di questo caldo.
NELSON E MURDOCK STUDIO LEGALE
Idioti.
Buongiorno, ragazzi. Stamattina avete preso la via panoramica?
- Buongiorno anche a te. - 'Giorno, Karen.
- Cos'abbiamo? - Allora...
il cane del signor Marino è stato picchiato brutalmente dal suo vicino dopo...
che ha profanato la statuetta di San Francesco del vicino.
"Profanato"?
Hanno avuto un amplesso completo.
- Voglio difendere quel cane. - E' tutto tuo, cowboy.
E... il signor Maxwell è stato aggredito ieri sera durante una rissa in un bar.
Ha cominciato lui.
Ho chiamato il Metro-General. L'altro tizio si riprenderà,
ma se vuoi un processo, dovrai aspettare che gli sistemino la mandibola.
Questa qui è una tipa tosta.
Non sa quanto.
E alla signorina Jacinto hanno negato il permesso di lavoro per la terza volta.
Suo padre è morto e lavorare in fabbrica è l'unico modo per mantenere la famiglia.
- Dille di non preoccuparsi. - Sì.
Ho già scaricato tutta la sua documentazione.
Bene, perché le troveremo qualcosa di meglio.
E questi erano solo gli appuntamenti delle nove. Parliamo di quelli delle dieci?
E questa roba?
Le banane le manda il signor Tate.
E' il compenso per quel tamponamento. E per te...
Torta di fragole e rabarbaro.
Sarai mia.
Allora...
ho installato una versione di prova di un programma di contabilità sul PC.
La buona notizia è che posso rinnovarla ogni trenta giorni
con un indirizzo email falso, ma...
la cattiva notizia è che... siamo al verde.
Non abbiamo letteralmente un soldo. E le entrate non coprono le spese.
Ce la faremo.
Non so come, ma ce la faremo.
D'accordo.
Beh, in compenso abbiamo...
un sacco di dolci e di frutta.
Già. E ventilatori.
- Ventilatori elettrici portatili. - Sì.
E... abbiamo l'un l'altro.
Signorina Jacinto, si accomodi pure.
Vediamo se riusciamo a farle avere una vita migliore a Hell's Kitchen.
Si sieda, prego.
Scusi, signor Nesbitt. E' ancora su di giri.
Ti conviene tenerlo a bada, Thomas.
Patetico bastardo! Dov'era tutta questa combattività dieci minuti fa?
Questo posto puzza di merda di cane!
Il bue che dice cornuto all'asino.
Qualcuno dia da bere a questo poveraccio.
Grotto, merdaccia rognosa. Com'è la vista su per il culo di Nesbitt?
Signori, permettetemi...
di dire due parole, prima di iniziare.
Questa sera siamo qui per festeggiare.
E per parlare del futuro della nostra famiglia...
della gratitudine che proviamo per l'appoggio di suo padre.
Ma forse altrettanto importante...
è anche un momento per fare qualche sobria riflessione.
Sobria un cazzo.
Duecento anni fa, i nostri avi erano poco più che contadini...
che lottavano per la sopravvivenza.
Non avevano altro che le loro speranze e i loro pugni...
e li hanno portati con sé quando sono venuti in America, molti proprio in questa città.
Direi che hai bevuto abbastanza, George.
Alcuni di voi sono giovani...
quindi non potete ricordarlo...
ma c'è stato un tempo in cui gli irlandesi erano i padroni di Hell's Kitchen.
Nessun figlio di buona donna poteva fare nulla senza darci la nostra parte.
E se c'era uno stronzo così idiota da metterci i bastoni tra le ruote,
la pagava cara.
Controllavamo gli sbirri, i giudici e i consiglieri.
Tutta questa stramaledetta città era ai nostri ordini.
Ma ci siamo adagiati sugli allori.
E rammolliti.
E abbiamo permesso a un rifiuto umano come Wilson Fisk
di rubarci tutto quello che era nostro di diritto.
- E' vero. - Sì!
Alcuni di noi temevano Fisk.
E infatti alcuni sono scappati.
Qualcuno...
forse si è addirittura abbassato a lavorare per lui.
Voltando le spalle alla propria gente.
Ma ora il Diavolo l'ha tolto di mezzo...
e questo, signori, ci offre un'opportunità unica.
I russi sono morti.
I cinesi se la sono data a gambe, perciò possiamo riprenderci il mercato della droga.
La Yakuza rimane in silenzio.
- Che si fottano! - Che si fottano tutti!
- Che si fottano tutti. - Perché questo è il nostro momento!
Se qualcuno oserà metterci i bastoni tra le ruote, tingeremo le strade col suo sangue.
E una volta tolti di mezzo, renderemo fiero tuo padre...
e ci sbarazzeremo dei luridi infami che hanno tradito la loro stessa gente...
e ci riprenderemo Hell's Kitchen!
Ecco, non saprei, ma secondo me lei sta barando, signorina Page.
Foggy, sei sicuro che qui non ci stanno imbrogliando?
Quant'è vero che Josie ha il condizionatore rotto.
Quale condizionatore?
- Almeno ci ha portato l'acqua. - No, non ti conviene.
- Meglio non bere l'acqua di qui. - Problemi alle condutture.
Ruggine, muffa.
Quasi riesco a vedere i batteri che ci galleggiano dentro.
Per questo prendiamo sempre tutto senza ghiaccio.
Fingi di essere all'estero, in vacanza un posto esotico.
Ma niente mojito. Josie aggiunge solo menta alla birra.
- Vero. - Sostituiscimi. Devo andare a pisciare.
E non perderla di vista con gli altri quattro sensi.
- E' veloce quanto bella. - Vero.
Mi ricorda un po' me stesso.
Questo posto tira fuori il... meglio di Foggy.
Sicuro non sia l'alcol?
No, è la compagnia.
Gli piace quando siamo solo noi tre.
Se fosse per lui, passeremmo così il resto della nostra vita.
Accidenti.
- Che è successo? - Addio cappotto.
Vorresti fare cappotto contro un cieco?
Come fa a dormire la notte, signorina Page?
Non avrai trattamenti di favore da parte mia, Murdock.
Non sono ancora sicura di chi stia imbrogliando chi.
D'accordo.
Ecco il pallino.
Okay, sei allineato col pallino.
La palla numero sei è a ore due, davanti alla buca.
Palla sei, buca due.
Colpisci.
- Come sono andato? - Beh, hai del potenziale.
- Bene. - Riprova.
Palla sei.
Tira dritto, ma...
molto delicatamente.
Dai, ci sei riuscito già altre volte. Tira.
No!
Bel colpo, eh?
- Palla otto in buca. - Almeno qualcosa è entrato.
Sentite, voi risistemate il tavolo, io... vado a prendere da bere per la rivincita.
- Vi lascio soli un minuto e... - Voleva insegnarmi.
Che c'è?
Esibizionista.
Ehi, Foggy.
Il tizio al bar che guarda verso di noi, lo conosci?
No. Perché? Che ha di strano?
L'adrenalina alle stelle.
E il cuore che batte all'impazzata.
Beh, è seduto accanto a Karen.
Ha qualcosa nel cappotto.
Indossa il cappotto? Qui dentro fa caldo.
Non servono super-sensi per capire che probabilmente è armato.
Che fai? Matt, fermati. Qui dentro metà della gente è armata.
Sì, ma nessuno di loro ha il dito sul grilletto.
Grazie, Jos.
Sei nuovo qui, amico?
- Veramente no. - Ehi, va tutto bene.
Senti, volevo solo... dirti che questo è un bel posto con brava gente.
Ci sono molti altri posti in cui può andare a bere uno come te.
Così per dire.
Non è come credi. Devo incontrarmi con delle persone.
Con Nelson e Murdock.
Tu devi essere quello cieco.
Quindici uomini, mafiosi irlandesi. Armati.
Tutti fatti fuori.
E' stato un massacro.
Non siamo stati colpiti da una famiglia rivale, ve l'assicuro, siamo stati...
attaccati da un esercito.
- Però, che storia. - E' la verità.
Credetemi, potete andare a vedere con i vostri occhi.
Burren Club, tra la 47° e la 10°. Non potete sbagliare. E' la...
parte di New York che sembra una maledetta zona di guerra.
Che ruolo aveva nell'organizzazione?
- E questa chi è? - Rispondi alla domanda.
Brannigan.
Lavoravo per loro da tanto tempo, non lo nego.
Ritiri, consegne, e a volte ho fatto anche cose... che non avrei dovuto fare.
Non sono un angioletto, non c'è alcun dubbio.
Ma io sono solo un pesce piccolo.
A differenza degli uomini per cui lavoro, e degli uomini che hanno fatto questo.
Non c'entro niente con quel massacro, dovete credermi.
Se gli irlandesi sono stati attaccati da una potente organizzazione criminale...
e tu sei l'unico sopravvissuto...
la tua fortuna desterà dei sospetti in certa gente pericolosa.
Puoi giurarci! Un gruppo di killer sta cercando di far fuori i miei uomini.
La mia gente ora pensa sia un traditore o una spia.
Quindi cosa possono fare per lei Nelson e Murdock, signor...
- Mi chiamo Grotto. - Grotto e poi?
Solo Grotto.
Protezione testimoni.
Dovete farmi sparire prima che finisca nell'unico posto più caldo di questo...
- per sempre. - Noi siamo uno studio legale.
Sì, e siete affidabili.
Siete famosi, da quando avete tolto di mezzo Fisk.
Solo il procuratore può offrirti un accordo.
Lo so, ma non vado dal procuratore senza un avvocato.
So tante cose. Ne ho viste tante.
Dirò agli sbirri tutto quello che vogliono pur di andarmene da Hell's Kitchen.
Ci siamo fatti una reputazione difendendo la brava gente di Hell's Kitchen...
non negoziando per criminali professionisti.
E se un criminale volesse cambiare mestiere?
Chiedo solo una seconda possibilità.
So che avete solo la mia parola.
Non ho nessuno che garantisca per me e... posso pagarvi a malapena la parcella.
Ma si dice che Nelson e Murdock diano fiducia alla gente.
E io ho solo bisogno di un po' di quella fiducia.
Vi prego.
- Tu nasconditi. Noi indagheremo. - Hai un posto dove stare?
Cristo.
Ragazzi?
Sta sanguinando.
Ogni volta che penso che le abbiamo viste tutte...
Hell's Kitchen mi frega e mi sorprende con un calcio nelle palle.
Ci vorranno settimane per esaminare questo casino.
E dov'è la mano di questo stronzo?
Ehi, voglio solo sapere se mio fratello è là dentro.
Indietro. Mi dispiace, signore, ma ora non posso rispondere.
Ehi, Brett! Vieni, Matt.
Direi che è un piacere vederti, ma date le circostanze...
- Può spostarsi, signore? - Vorremmo farti un paio di domande, Brett.
Se siete a caccia di clienti, non ne troverete, sono tutti morti.
- Qualche pista su cosa sia successo? - Volete sapere cos'è successo?
Leggetevelo sui giornali come tutti gli altri.
Noi non siamo tutti gli altri, bello.
Hai veramente detto "bello"?
Etichettalo come numero sei.
Okay. Servono altri sacchi per i cadaveri.
Guarda qui.
Quale proiettile riesce a perforare
un giubbotto in fibra di polietilene più spessa del mio cazzo...
e poi perforare questa roba anche dall'altra parte?
Va bene, abbiamo capito. Non puoi parlare di un'indagine in corso.
Tuttavia...
se...
ipoteticamente parlando...
di recente avessimo acquisito un nuovo cliente che potrebbe aiutarvi...
a fare un po' di luce su questa indagine?
- Nuovo quanto? - Di zecca.
Era qui?
Segreto professionale.
- Beh, signor Nelson, se fosse vero... - Ipoteticamente parlando.
le direi che non consegnare il vostro cliente alla polizia di New York
sarebbe un reato, intralcio all'attività di polizia,
e probabilmente vi sbatterei dentro io stesso.
In teoria.
Allora mi sa che non potremo aiutarci a vicenda.
Ci sono più di 38 gradi qui fuori stanotte, sergente.
Perché un mafioso irlandese dovrebbe indossare
un giubbotto antiproiettile nel suo stesso locale?
Ehi! Digli di abbassare la voce lì dentro o a qualcuno verrà fatto rapporto.
Se vi aiuto...
voi aiutate me?
E' quello che vogliamo.
Abbiamo il divieto assoluto di parlarne con la stampa.
- Vorrei che le cose restassero così. - Brett...
puoi fidarti di noi.
Siamo avvocati.
Venite con me.
Andiamo.
Il procuratore sta sclerando di brutto per capirci qualcosa.
Non è la prima volta che vediamo questo modus operandi.
Lo chiamiamo strage tra bande rivali.
Pensiamo ci siano nuovi elementi a Hell's Kitchen.
Non sappiamo chi siano, ma si tratta di un'organizzazione paramilitare...
con addestramento, capacità e mezzi in grado di spazzare via mezza città.
- Cosa vogliono? - E' questo che fa sclerare il procuratore.
Non sappiamo chi sono.
Sappiamo solo chi non sono.
Direi proprio che non vanno pazzi per gli irlandesi.
Tu dici?
Dove lo metto questo coglione?
L'obitorio è già pieno.
E' peggio di quello che è successo ai Dogs of Hell.
Ci conosciamo...
perciò ve lo dico da amico, state alla larga da questo casino.
Se avete un testimone, la mossa migliore è consegnarcelo e poi andarvene.
Hell's Kitchen sta per esplodere.
L'hai sentito? Ha detto che siamo amici.
Cos'hai sentito? Il tuo udito è meglio del mio.
E' successo lo stesso anche ai Dogs of Hell la settimana scorsa.
- La banda di motociclisti? - Già.
- In cosa ci stiamo cacciando? - Non lo so.
Andrò a chiedere un po' in giro, magari qualcuno parla, ma...
Ma lo hai sentito Brett?
Stiamo parlando di una squadra di sicari addestrati a piede libero.
Non è gente da affrontare in calzamaglia a suon di pugni.
Ehi!
Non è una calzamaglia, Foggy.
Una calzamaglia sarebbe comoda.
Sei tante cose, ma non sei a prova di proiettile.
- Ci vediamo domattina. - Sei un coglione.
Ma se non posso fermarti, il minimo che posso fare è aiutarti.
Conosco un tizio. Magari trovo qualche altro pezzo del puzzle.
Perfetto.. Ma sta' attento.
Detto da te non lo accetto!
Okay, okay, okay. Hai lacerazioni multiple, Steve.
- Va bene? Il dottore ha detto... - No! Niente dottori.
La ferita è profonda... d'accordo? Ha preso il muscolo, ma non le vene.
Un paio di settimane di fisioterapia e ti rimetterai. Devi restare qui.
- Non esiste. - No, sono qui per aiutarti.
Tenendomi bloccato in un ospedale con un bersaglio sul culo?
Aspettiamo un proiettile dalla finestra o premo io il grilletto?
- Ascoltami, Steve. Puoi fidarti di me! - No, ascoltami tu, stupida!
Chi diavolo è Steve?
Sei tu.
Ti chiami Steve Schaffer, e io sono tua moglie, Isabelle.
Hai fatto a pugni in un bar per difendere il mio onore.
A parte la birra che hanno sprecato quando ti hanno tagliato con la bottiglia,
non ho alcun rimpianto, perché ti amo da quando avevo sedici anni,
nonostante il tuo caratteraccio irlandese.
L'infermiera ha persino pianto quanto gliel'ho raccontato.
E' una bella storia, bambolina.
Ora però tornatene a casa.
Non hai le palle per quello che sta per succedere.
Mettiti a letto, tesoro, e rimanici.
Perché, ora come ora, sono l'unica possibilità di salvezza che hai.
Ho fucili a canna basculante,
doppiette, sovrapposti...
e poi i classici fucili a pompa.
Tutti superiori a qualunque altro modello sul mercato.
Nessuno di questi è semiautomatico.
Dei duri come voi hanno bisogno di semiautomatiche?
Questo esercito fa fuori decine di persone alla volta, Turk.
- O semiautomatiche o niente. - Amico, ti ho visto sparare.
Nessuna semiautomatica ti darà una buona mira per magia.
Sega le canne, amplia il raggio e poi mi ringrazierai, perché non sei un cecchino.
Cos'hai detto?
Merda.
Bel costumino.
Hanno massacrato un'intera gang di irlandesi stanotte.
Che peccato, ho finito i biglietti per le condoglianze.
Gira voce che ci sia un esercito in città.
Con armi di tipo militare, di grosso calibro.
- Chi li rifornisce, Turk? - Pensi che lo sappia?
Roba del genere io non me la posso permettere...
Sto dicendo la verità, bello.
Con la ferraglia che ho in auto non ci ammazzeresti un coniglio.
Okay, okay! Okay, senti...
ho sentito qualcosa da un tizio di Rikers.
Ha a che fare con Fisk.
- Fisk è andato. - Già...
ma una volta eliminato lui, cosa pensavi sarebbe successo?
Ora ogni banda che si rispetti vuole prendere il posto lasciato da quel ciccione.
Ho sentito che persino il cartello vuole entrare nel giro.
Stanno portando munizioni pesanti da Juarez.
Roba militare.
- Dove? - Al magazzino.
Nel distretto della carne, tra la 13esima e qualcosa.
Te lo giuro, ti sto dicendo tutto quello che so.
Ascolta, amico.
Ti ho dato quello che volevi.
Ho la mano rotta, e devo anche far riparare il finestrino...
perché non lasci andare un fratello, eh?
Dai, D.
Sono in libertà vigilata, amico.
Non posso tornare in galera, ti prego.
- Hell's Kitchen mi mancava. - Già.
Ma a lei non mancavi tu.
D'accordo. Sai che ti dico?
Fa' pure come ti pare.
Tanto lo sappiamo entrambi che a fine mese sarò di nuovo fuori.
Allora ci vediamo a fine mese.
Solo soci, bisteccone.
E' tutto a posto, devo vedere un amico.
Vattene o ti fai male.
E' un membro a pieno titolo dei Dogs of Hell.
Lo giuro, devo solo parlargli.
E come si chiama questo pezzo grosso?
Smitty.
Non muoverti.
Ti sembro armato?
Ti pentirai di non esserlo.
Vieni con me.
Ma guarda questo coglione.
Dice che è qui per vedere Smitty.
Un vecchio amico.
- Un vecchio amico? - Sì.
Terza elementare, la classe di suor Haney?
Non ci sopportava.
E' qui da qualche parte o devo... no, no, no, no!
Porca miseria!
- Come ti chiami? - Foggy! Franklin Nelson!
Mai sentito.
Conosco Smitty da tanto tempo.
Davvero? Anch'io.
Ovviamente, abbiamo preso strade diverse...
- Ti sembra divertente? - No.
- No, signore. - Perché ho una voglia matta...
- di tagliarti la gola. - Non sono uno sbirro, okay?
- Sei un federale? - Sono un avvocato.
Ascolta, mi servono solo cinque minuti con Smitty e poi sparisco, lo giuro.
No, sparisci ora.
Metti di nuovo piede qui dentro e tornerai a casa a pezzi.
Annuisci se mi hai capito.
Portatelo sul retro, fategli vedere cosa pensiamo degli avvocati.
No, vi prego, no, no, no, no!
Va tutto bene, ti tiro giù.
Ti tiro giù, ti tiro giù.
Ho capito, è stato un errore venire qui.
- Taci! - Volevo aiutare delle persone, giuro.
- Smitty capirebbe. - Smitty è morto, coglione.
Cosa?
Devi credermi, non lo sapevo.
- Credo che tu non sappia un sacco di cose. - Okay, ascolta...
Smitty è una storia vecchia.
Un paio di anni fa, ho aiutato un certo Foster.
- Era un biker! - Non dei nostri.
- Ricky Wex? - Sta' zitto!
Ho aiutato uno di nome Pope!
L'ufficio veterani diceva che quelle ferite non se le era fatte in guerra, ma invece sì!
Solo che non si erano manifestate per oltre vent'anni.
Siamo riusciti a farlo operare e poi...
un paio di mesi dopo era di nuovo in sella alla sua Harley a fare quello che fate...
che non sono affari miei!
Hai aiutato Pope?
Vattene.
- Davvero? - Subito!
Cos'è successo a Smitty?
- Fai sul serio? - Sono venuto per un motivo.
Mi servono delle risposte!
Senti, se le non ottengo, verrà sparso tanto sangue innocente.
Persone care sia a me che a te potrebbero fare una brutta fine.
E non mi sembri un tipo particolarmente sentimentale, ma...
mi stai ancora ascoltando. E quel coltello non è ancora nella mia gola...
quindi ha ragione di pensare che...
forse io e te stiamo dalla stessa parte.
Hai fegato, Harvard, te lo concedo.
Columbia, in realtà, ma non è coraggio.
Più che altro è adrenalina.
Senti, non ti farei queste domande...
non sarei qui, se non fosse importante.
Smitty stava facendo una consegna...
sulla I-90, con quattro fratelli, portavano un grosso carico.
Un maledetto esercito li ha attaccati e li ha fatti tutti a pezzi.
E li ha lasciati lì sulla strada.
- Sapete chi erano? - No.
Una nuova banda, non importa, chiunque siano, li troveremo.
E allora, ti converrà essere molto lontano.
Non l'hai saputo da me.
Ora vattene.
E non tornare!
L'ho sempre saputo che il diavolo sarebbe venuto a prendermi.
Ma credevo che prima sarei morto.
- Vado a cercare aiuto. - No. No, no.
Chi è stato?
Nessuno può fuggire.
Nessuno la fa franca.
Dimmelo.
Dimmi chi sono.
Non "sono".
"E'".
E' un uomo solo.
Fermo lì.
Mio Dio!
Oddio!
Cos'è stato?
No, no, no, no, no, no, no.
Merda.
Sono venuti a finire il lavoro.
Non muoverti!
No, col cavolo.
Ha un fucile!
Merda.
Dai, dai, dai.
Forza!
Santo cielo!
Merda!
Che c'è? Non hai le chiavi?
- Sta' zitto! Sta' zitto! - E' tua la macchina, almeno?
- Era di un amico. - E dov'è?
E' morto.
Sali!
Bang.
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