Temperaturas récord en Nueva York
tras cinco días superando los 38 grados, y la cosa va para largo.
¡Ya verás a quién quiero!
Luego te llamo.
Tendrás lo que quieras.
...el macarra va y me saca una pipa.
¡No ha funcionado nunca!
¿Qué te pasa? Te he dicho que no toques...
¡Mueve el coche de una vez!
¡Apartaos!
¡Santo cielo!
¡Corred!
Nos han disparado.
¡Quitad de en medio, hostias!
¡Suelta la pistola!
Suéltala y túmbate en el suelo...
¡Quitad de en medio! ¡Apartaos!
- ¡Apartaos! - ¡Sal del coche!
- ¡Venga, fuera! - ¡Sal del coche!
Llame a emergencias.
- Y luego fue a... - ¡Tú!
¡Tranquila!
Llamad a la pasma.
¡Déjame! ¡Suéltame, por favor!
- ¡Socorro! ¡Que alguien me ayude! - ¡Cállate!
No se acerquen. Hagan el favor.
{an8}UNA SERIE ORIGINAL DE NETFLIX
¿Nunca te despiertas por la mañana
y, en cuanto te levantas,
te duelen todas las moléculas del cuerpo?
- No, nunca. - Estoy destrozado, tío.
¿Has vuelto al gimnasio?
Claro que no. ¿Te parezco capaz de llevar una vida saludable?
Salí de marcha, Matthew. Me fui a bailar.
- Prefiero no creerlo. - Pues es la verdad.
- ¿Puedo preguntarte algo personal? - Dispara.
- ¿Estás loco? - Sí.
- Dime que era la camarera. - Hola, Foggy. ¡Qué bien te veo!
Se llama Bethany y es muy flexible.
Eres mi héroe.
- Mira por dónde vas, imbécil. - ¿Cuándo volvéis a quedar?
- Eso es lo más doloroso. - ¡No!
Sí. Una y no más.
Al final, me abrazó como a un primo y me dijo: "Te llamaré".
Qué brutal.
- ¿Sabes cuál es mi problema? - Tu forma de bailar, no.
Causo sensación en la pista.
Lo trágico de tu ceguera es que no me has visto.
Pero oí las leyendas en la facultad.
Venga, ¿cuál es el problema?
Que no tengo compañero. Ya no sales conmigo nunca.
¿Te imaginas a Nelson y Murdock en la pista de baile?
Reconozco que sería apoteósico.
Pues sal de marcha conmigo. Venga, solo una vez, los dos juntos.
¿Qué pasa?
Estás sangrando.
- ¿Dónde? - En la nuca.
¿Ya está?
Nadie se dará cuenta, si te refieres a eso.
Gracias.
- No lo soporto. - No hay por qué hablar del tema.
Bien pensado.
Karen hace preguntas. Los cortes, los arañazos, los moratones.
- ¿Qué le dices? - Que tienes problemas con la bebida.
Qué horror.
Es menos creíble contarle
que te disfrazas de diablo y mueles a palos a desconocidos.
Mira, todo esto ya no es problema tuyo.
Y yo estoy harto de preocuparme por los huesos rotos
y por encontrarte en coma después de una paliza.
- ¿Qué pasa con nosotros? - ¿Con Nelson y Murdock?
¿No te planteas qué pasará si te atrapan?
Como poco, te inhabilitarán.
Y tú continuarás con la buena labor que comenzamos.
Pero ¿tú oyes lo que dices?
Eres mi socio. No quiero seguir yo solo.
Foggy...
La semana pasada llegó una cliente al bufete, Zuly Almeida.
Su vida corría peligro, pero no había caso jurídico.
Me acuerdo.
Le recomendaste un refugio para mujeres maltratadas.
- Y ella fue. - Sí, lo intentó.
Esa misma noche, su marido descubrió que quería dejarle
y la siguió al autobús
con la panza llena de cerveza y un cuchillo en la mano.
- No me lo habías dicho. - Te lo digo ahora.
El señor Almeida salió de su piso
con la intención de descuartizar a la señora Almeida,
empezando por la cabeza.
Adivina.
No llegó a hacerlo.
Se despertó en el hospital con los brazos rotos
y una orden de alejamiento prendida al pecho con un imperdible.
Por Dios, Matt.
Si me tomo una noche libre, alguien saldrá herido.
No quiero perderte.
- No me perderás. - Prométemelo.
¿Quieres un juramento como Dios manda?
No te burles de mí.
Te lo juro.
Venga. A trabajar.
Sí, el calor me está matando.
NELSON Y MURDOCK ABOGADOS
Idiotas.
Buenos días. ¿Habéis venido dando un rodeo?
- Buenos días a ti. - Buenos días, Karen.
- ¿Qué tenemos? - A ver.
El perro del señor Marino recibió una brutal paliza
por parte del vecino cuando el animal...
...profanó su estatua de San Francisco.
¿"Profanó"?
La montó repetidas veces hasta culminar.
- Me gustaría defender a ese perro. - Todo tuyo, vaquero.
Y al señor Maxwell lo atacaron anoche durante una pelea en un bar.
Empezó él.
Llamé al Metro-General y el otro se recuperará,
pero, de demandar,
conviene esperar a que le quiten el alambre de la mandíbula.
Esta chica es de armas tomar.
Y usted que lo diga.
Y el permiso de trabajo de la señorita Jacinto
ha sido denegado por tercera vez.
Su padre no está y ella necesita trabajar en la fábrica
para mantener a su familia.
- Dile que no se preocupe. - Sí.
Ya he retirado sus solicitudes.
Bien, porque vamos a encontrarle algo mejor.
Y solo son las citas de la primera hora.
¿Os cuento las de las 10:00?
¿Qué es eso?
Los plátanos los ha traído el señor Tate.
En pago por lo del percance con el coche. Y para ti...
De fresa y ruibarbo.
Para un servidor.
Escuchad...
Me he instalado la versión de prueba de un programa de contabilidad.
La buena noticia es que puedo renovarlo cada 30 días
con una dirección de correo falsa. Pero...
...la mala noticia es que estamos sin blanca.
A dos velas. Y los ingresos no dan para pagar las facturas.
Nos las arreglaremos.
No sé cómo, pero estoy convencido.
Está bien.
Mientras tanto, por lo menos tenemos...
...tartas y fruta en abundancia.
Sí, y ventiladores.
Ventiladores eléctricos portátiles.
Y nos tenemos los unos a los otros.
Señorita Jacinto, pase usted.
La ayudaremos a vivir mejor en la Cocina del Infierno.
Tome asiento.
Disculpe, señor Nesbitt. Aún está alterado.
Contrólalo, Thomas.
¡Chucho sarnoso!
¿Dónde estaba esa ferocidad hace diez minutos?
¡Esto apesta a mierda de perro!
Le dijo la sartén al cazo.
Ponedle una copa a este pobre hombre.
Grotto, canalla roñoso. ¿Qué tal por el culo de Nesbitt?
Señores, con su permiso...
...unas palabras antes de empezar.
Hoy estamos de celebración.
Debatiremos el futuro de nuestra familia...
...y expresaremos nuestra gratitud por el apoyo de su padre.
Pero igual de importante...
...es que reflexionemos con sobriedad.
¿Sobriedad? Y una mierda.
Hace 200 años, nuestros antepasados labraban la tierra
y sobrevivían a duras penas.
No tenían más que puños y esperanza,
y eso fue lo que trajeron cuando vinieron a Estados Unidos,
muchos a esta misma ciudad.
Ya has bebido suficiente, George.
Algunos sois muy jóvenes
y no lo recordaréis,
pero hubo una época en que los irlandeses éramos los amos de la Cocina del Infierno.
Ni Dios movía un dedo sin pagarnos tributo,
y cualquier mequetrefe tan imbécil como para cabrearnos lo pagaba caro.
Teníamos a policía, jueces y concejales en el bolsillo.
Toda la puñetera ciudad estaba a nuestros pies.
Pero nos confiamos.
Perdimos facultades.
Lo suficiente como para que un mierda como Wilson Fisk
nos robara lo que en justicia nos correspondía.
- Eso es. - Sí.
Algunos temían a Fisk.
Algunos llegaron a huir.
Unos cuantos...
...hasta se rebajaron a trabajar con él
y dieron la espalda a los suyos.
Pero ahora el Diablo ha acabado con él,
y eso, señores, nos ha brindado una oportunidad excepcional.
Los rusos están muertos.
Los chinos han huido despavoridos
y han dejado el negocio de la droga a disposición de cualquiera.
La yakuza ha hecho mutis.
- ¡Al cuerno con ellos! - ¡Al cuerno con todos!
- Al cuerno con todos. - ¡Ha llegado nuestro momento!
Si alguien nos cabrea,
teñiremos las calles de rojo con su sangre.
Y, cuando hayan muerto, tu padre se sentirá orgulloso.
Nos purgaremos de los sucios judas que traicionaron a los suyos
¡y la Cocina del Infierno volverá a ser nuestra!
A mí eso me ha sonado a que hacía trampas, señorita Page.
Foggy, ¿seguro que no nos está engañando?
Tanto como que aquí no funciona el aire acondicionado.
¿Qué aire acondicionado?
Por lo menos nos ha traído agua.
Ni se te ocurra.
- No bebas agua de aquí. - Las tuberías están en mal estado.
Tienen óxido, moho.
Me parece ver las bacterias por ahí flotando.
Por eso pedimos los cócteles sin hielo.
Imagina que estás en otro país,
de vacaciones en un lugar exótico, sin mojitos.
Josie echa menta en las cañas.
Sigue tú, colega.
Voy al tigre.
Vigílala con los cuatro sentidos que te funcionan.
- Es tan rápida como hermosa. - Ya.
Me recuerda a mí mismo.
Este lugar saca el lado más especial de Foggy.
¿Seguro que no es el alcohol?
No, es la compañía.
Le gusta que estemos los tres juntos.
Si de él dependiera, nos pasaríamos la vida así.
Me cago en la leche.
- ¿Qué ha pasado? - Ya no te puedo machacarte.
¿Intentas machacar a un ciego?
¿Tu conciencia te deja dormir?
No lograrás que sienta lástima por ti, Murdock.
No sé yo cuál de los dos está engañando al otro.
Aquí está la bola blanca.
Estás alineado con ella.
Tienes la bola seis a las dos y la tronera enfrente.
La seis a la tronera.
Dispara.
- ¿Qué tal? - Tienes potencial.
- Vaya. - Tira otra vez.
Bola seis.
Todo recto.
Dale flojito.
Venga, no es la primera vez que lo haces. Dale.
¿Tan bien lo he hecho?
- Has embocado la negra. - Bueno, alguna ha entrado.
Id colocando las bolas
mientras pido otra ronda para la revancha.
- Os dejo un minuto a solas... - Quería enseñarme.
¿Qué?
Fantasma.
¿Conoces al tipo que nos observa desde la barra?
No. ¿Por qué? ¿Qué le pasa?
Tiene la adrenalina disparada.
El pulso, fuera de control.
Bueno, está al lado de Karen.
Lleva algo en la chaqueta.
¿Chaqueta? ¿Con este calor?
Aun sin los sentidos agudizados, me da que va armado.
No montes ningún número. La mitad de los presentes van armados.
Pero ninguno tiene el dedo en el gatillo.
Gracias, Josie.
¿Es la primera vez que viene?
- La verdad es que no. - No pasa nada.
Solo quiero avisarle de que este es un buen local
con buena gente.
Hay otros más adecuados para usted.
Para que lo sepa.
No es lo que piensa. Vengo por negocios.
Busco a Nelson y Murdock.
Usted debe de ser el ciego.
Quince hombres, recios irlandeses. Armados.
Todos saltaron por los aires.
Fue una masacre.
No nos atacó una familia rival.
Nos atacó un ejército.
- Menuda historia. - Es lo que ha pasado.
Pueden comprobarlo ustedes mismos.
El Burren Club, en la 47. No tiene pérdida.
Es la parte de Nueva York que parece una maldita zona de guerra.
¿Qué relación guarda usted con la organización?
- ¿Quién es ella? - Conteste a la pregunta.
Brannigan.
Hace mucho tiempo que estoy con ellos. No lo niego.
Recogidas, entregas, a veces he hecho cosas que...
...no debía.
Está claro que no soy ningún santo.
Pero lo mío es poca cosa.
En comparación con los hombres para los que trabajo
y los que hicieron esto.
Yo no he tenido nada que ver con la masacre.
Suponiendo que sea cierto que los irlandeses
han caído víctimas de una poderosa mafia...
...si es el único que ha sobrevivido,
su buena estrella sentará como un tiro a gente muy peligrosa.
¡No me diga!
Una panda de asesinos nos tiene en el punto de mira.
Los míos me toman por traidor o por soplón.
¿En qué pueden ayudarle Nelson y Murdock, señor...?
- Soy Grotto. - ¿Y de apellido?
Grotto a secas.
Protección de testigos.
Tienen que sacarme de aquí
antes de que acabe en el único lugar donde hace más calor.
- Para siempre. - Somos un bufete privado.
Sí, y son de fiar.
Tienen buena reputación tras lo de Wilson Fisk.
Solo la fiscal puede conseguir un acuerdo.
No iré a la fiscalía sin representación.
Sé mucho. He visto muchas cosas.
Daré cualquier cosa a la pasma para salir de la Cocina del Infierno.
Nos hemos granjeado la reputación de representar
a los buenos ciudadanos de la Cocina del Infierno,
no de defender a delincuentes profesionales.
¿Y si un delincuente quiere cambiar de carrera?
Solo pido una segunda oportunidad.
Sé que solo tengo mi palabra.
No tengo a quien responda por mí y apenas podré pagar la minuta,
pero dicen que Nelson y Murdock confían en la gente.
Necesito que confíen en mí.
Por favor.
Pase inadvertido. Lo investigaremos.
¿Tiene dónde quedarse?
Cielos.
¿Chicos?
Está sangrando.
Cada vez que creo que lo hemos visto todo...
...la Cocina del Infierno me da una patada en los huevos.
Vamos a tardar semanas en procesarlo todo.
¿Y dónde está la mano de este capullo?
- Tenemos que registrarlo. - Tenemos a dos.
- ¿A dos? - Sí.
- Harán falta más... - Ya.
Y que venga el equipo forense.
Necesito saber si mi hermano está ahí.
No se acerque. Lo siento, pero no puedo decírselo.
¡Brett! Por aquí, Matt.
Diría que me alegro de verte, pero, dadas las circunstancias...
- Hágase a un lado, caballero. - Tenemos unas preguntas.
Si venís en busca de clientes, como veréis, no queda nadie con vida.
- ¿Hay pistas sobre lo ocurrido? - ¿Queréis saberlo?
Leed la prensa, como hace todo hijo de vecino.
No somos todo hijo de vecino, colega.
¿Acabas de llamarme "colega"?
Este es el seis.
Vale, necesitamos las bolsas para cadáveres.
Fíjate.
¿Qué clase de bala atraviesa
un chaleco de fibra de polietileno más grueso que mi polla...
...y vuelve a atravesarlo por detrás?
Mira, lo entendemos.
No puedes hablar de un crimen tan reciente.
Ahora bien...
...¿y si,
hipotéticamente,
acabase de contratarnos un cliente que pudiese ayudar...
...a arrojar luz sobre esta investigación?
- ¿Hace cuánto? - Un suspiro.
- ¿Estaba aquí? - Secreto profesional.
Bueno, señor Nelson, si eso fuera cierto...
Hipotéticamente.
...le diría que no llevar a su cliente ante la policía de Nueva York
constituye obstrucción a la administración,
y podría detenerle yo mismo.
En teoría.
Parece que no podemos ayudarnos.
Estamos a más de 38 grados, sargento.
¿Por qué un mafioso irlandés
lleva chaleco antibalas a una reunión privada en su club?
Diles que bajen el volumen o tendré que dar parte.
Si os ayudo...
...¿me ayudaréis?
Es lo único que queremos.
Se ha prohibido categóricamente filtrar nada de esto a la prensa.
- Quiero que siga así. - Brett...
...puedes confiar en nosotros.
Somos abogados.
Acompañadme.
En la fiscalía están como locos con el asunto.
No es la primera carnicería de estas características.
Un ajuste de cuentas entre bandas a lo bestia.
Parece que hay gente nueva en la Cocina del Infierno
y, sean quienes sean, se trata de una organización paramilitar
con formación, conocimientos y material para destruir media ciudad.
- ¿Qué quieren? - Es lo que desconcierta a la fiscal.
No sabemos quiénes son.
Solo quiénes no son.
Está claro que no les gustan los irlandeses.
¿Tú crees?
¿Dónde voy a meter a este capullo?
El depósito está lleno.
Esto es peor que lo que ha pasado con los Perros del Infierno.
Nos conocemos,
así que, como amigo, os digo que no os mezcléis.
Si tenéis un testigo, lo inteligente es entregarlo y marcharse.
La Cocina del Infierno está a punto de reventar.
¿Has oído? Me ha llamado amigo.
¿De qué te has enterado? Oyes mejor que yo.
Hace una semana les pasó lo mismo a los Perros del Infierno.
- ¿La banda de moteros? - Sí.
- ¿En qué nos estamos metiendo? - No lo sé.
Tiraré de algunos hilos para ver si alguien habla, pero...
Pero ¿tú has oído a Brett?
Un escuadrón de asesinos profesionales anda suelto.
Con esos no se puede pelear cuerpo a cuerpo en gayumbos.
¡Eh! No son gayumbos, Foggy.
Los gayumbos son cómodos.
Eres capaz de muchas cosas, pero no eres a prueba de balas.
- Hasta mañana. - Eres un mamón.
Pero, si no puedo frenarte, al menos te ayudaré.
Conozco a uno que podría darnos algunas piezas del puzle.
Bien, pero ten cuidado.
¡Tú no eres quién para decir eso!
Tienes laceraciones múltiples, Steve.
El médico ha dicho...
- ¡No! Nada de médicos. - El corte es profundo,
pero no hay daño vascular.
Se curará con unas semanas de fisioterapia.
Debes quedarte aquí.
- De eso nada. - Yo te ayudaré.
¿Inmovilizándome en un hospital con una diana en el culo?
¿Espero a que me disparen
- o aprieto yo el gatillo? - Escucha, Steve.
- ¡No, escucha tú, so mema! - ¡Confía en mí!
- ¿Quién cojones es Steve? - Tú.
Te llamas Steve Schaffer. Yo soy tu mujer, Isabelle.
Te peleaste en un bar para defender mi honor.
Y, aparte de la cerveza que se perdió
cuando te clavaron la botella,
no lamento nada, porque te quiero desde los 16 años,
pese a tu irascible temperamento irlandés.
La enfermera lloró cuando le conté esa parte.
Es una historia preciosa, muñeca.
Ahora, vete a casa.
No tienes huevos para lo que se avecina.
Recuéstate, guapo, y ponte cómodo.
Porque soy tu mejor baza en este momento.
Las tengo de un solo cañón,
de cañones yuxtapuestos, superpuestos
y las correderas de toda la vida.
Todas garantizadas para desbancar a cualquier otra del mercado.
Ninguna es semiautomática.
¿Para qué necesitan semiautomáticas unos tíos duros como vosotros?
Ese ejército liquida a gente a montones, Turk.
Sin semiautomáticas, no hay trato.
Tío, te he visto disparar.
Una semiautomática no va a mejorar tu puntería.
Recorta estas escopetas, dispersa los perdigones
y ya me darás las gracias, que como tirador no andas muy fino.
¿Qué has dicho?
Mierda.
Bonito traje.
Hoy han masacrado a un grupo de irlandeses.
Lástima, se me han acabado las tarjetas de pésame.
Dicen que hay un ejército en la ciudad.
Con armas de guerra en grandes cantidades.
- ¿Quién les suministra, Turk? - ¿Te crees que yo lo sé?
Eso a mí me queda muy grande...
Te digo la verdad, tío.
Con la chatarra de mi maletero no matas ni un conejo.
¡Está bien! Escucha.
Algo me contó un tipo de Rikers.
Tiene que ver con Fisk.
- Fisk ya no está. - Ya,
pero al borrarlo a él del mapa, ¿qué esperabas que pasara?
Cualquier banda que se precie quiere hacerse con lo que dejó el gordito.
Hasta dicen que va a meterse el cártel.
Van a traer munición pesada desde Ciudad Juárez.
De uso militar.
- ¿Adónde? - A un almacén.
En el Meatpacking District, en la calle 13 con otra, no sé cuál.
Te juro que es todo lo que sé.
Oye, tío.
Te he dado lo que querías.
Me has destrozado la mano.
Y voy a tener que cambiar la ventanilla.
Deja que me vaya, anda.
Venga, D.
Estoy en libertad condicional.
No puedo volver a la cárcel. Por favor.
Añoraba la Cocina del Infierno.
Pues ella a ti no.
Está bien.
Mira, haz lo que quieras.
Total, no tardaré ni un mes en salir...
Hasta entonces.
PERROS DEL INFIERNO
Solo para miembros, gordinflón.
Vengo a ver a un amigo.
Piérdete o te sacudo.
Es miembro de pleno derecho de los Perros del Infierno.
Solo quiero hablar con él.
¿Cómo se llama ese pez gordo?
Smitty.
No te muevas.
¿Tengo pinta de ir armado?
Vas a desearlo.
Acompáñame.
Mirad a este capullo.
Dice que viene a ver a Smitty.
Que es un viejo amigo.
- ¿Un viejo amigo? - Sí.
De tercero. De la clase de sor Haney.
La monja nos tenía manía.
¿Smitty está por aquí o mejor me...? ¡No!
¡Joder!
- ¿Cómo te llamas? - ¡Foggy! ¡Franklin Nelson!
No me suena.
Conozco a Smitty desde hace mucho.
¿Sí? Yo también.
Seguimos caminos muy distintos...
- ¿Esto te hace gracia? - No.
- Claro que no. - Porque estoy a un tris
- de rajarte el cuello. - No soy policía.
¿Eres del FBI?
Soy abogado.
Solo necesito cinco minutos con Smitty. Os juro que después me iré.
Mejor te vas ya.
Como vuelvas a venir, te irás hecho pedacitos.
Asiente si me entiendes.
Sacadlo al callejón. Que vea qué opinamos de los abogados.
No, por favor.
Tranquilo. Voy a bajarte.
Voy a bajarte.
Ahora entiendo que ha sido un error venir.
- ¡Calla! - Te juro que solo quiero ayudar.
- ¡Smitty lo entendería! - Smitty ha muerto, capullo.
¿Qué?
De verdad que no lo sabía.
- Me da que hay muchas cosas que no sabes. - Oye.
A Smitty lo conocí hace mucho.
Hace un par de años ayudé a un tal Foster.
- ¡Era motero! - No de los nuestros.
- ¿Ricky Wex? - ¡Calla!
¡Ayudé a uno que se llamaba Pope!
Sí, en Veteranos dijeron que sus heridas no se habían producido en combate,
¡pero no era verdad!
Solo que tardaron 20 años en manifestarse.
Conseguimos que le costearan la operación
y a los dos meses volvía a montar en la Harley
y a hacer las cosas que hagáis. ¡Cosa que no me incumbe!
¿Ayudaste a Pope?
Lárgate.
- ¿En serio? - ¡Largo!
¿Qué le ha pasado a Smitty?
- ¿En serio? - Vine por algo.
¡Solo necesito respuestas!
Si no las consigo, se derramará mucha sangre inocente.
Hay gente a la que ambos apreciamos que saldrá malparada.
Y no pareces el tipo más sentimental del mundo,
pero me estás escuchando.
Y no me has clavado el cuchillo, así que tengo que creer que ahora mismo...
...los dos estamos en el mismo bando.
Tienes agallas, Harvard. Eso lo reconozco.
Columbia, en realidad, pero no es valor.
Es adrenalina pura y dura.
No te lo preguntaría,
no estaría aquí si no fuera importante.
Smitty estaba haciendo un transporte.
Iba por la I-90 con cuatro colegas. Llevaban mucha mercancía.
Los atacó un puto ejército. Los hicieron pedazos a todos.
Los dejaron allí como a ratas.
- ¿Sabes quién lo hizo? - No.
Son nuevos, pero da igual. Sean quienes sean, los encontraremos.
Y cuando lo hagamos, más vale que te pille lejos.
Yo no te he contado nada. Lárgate.
Y no vuelvas.
Siempre supe que el diablo vendría a por mí.
Pero pensaba que antes me moriría.
- Buscaré ayuda. - ¡No!
¿Quién ha sido?
No hay escapatoria.
Nadie puede huir.
Dímelo.
Dime quiénes son.
En plural no.
Solo es uno.
Un hombre.
Alto ahí.
¡Dios mío!
Dios santo.
¿Qué ha sido eso?
Mierda.
Vienen a rematar la faena.
No te muevas.
No, a la mierda.
¡Tiene un arma!
Mierda.
¡Vamos!
Madre mía.
Mierda.
¿Qué? ¿No tienes las llaves?
- ¡Cállate! - Pero ¿el coche es tuyo?
- Era de un amigo. - ¿Y él dónde está?
Muerto.
¡Sube!