Temperaturas recorde na região de Nova Iorque,
onde, pelo quinto dia consecutivo, rondam os 37 graus...
Vou dizer-te quem quero!
Eu disse que ligava depois.
Sim, terás o que queres.
... aquele patife apontou-me uma arma.
Nunca resultou!
O que se passa contigo? Não toques...
Tira daí o seu carro?
Saiam da frente!
Meu Deus!
Mexam-se!
Eles dispararam.
Saiam da frente!
Largue a arma!
Largue a arma e deite-se no chão...
Saiam da frente! Mexam-se!
- Mexam-se! - Saia do carro!
- Saia daí! - Saia já do carro!
Ligue para o 112.
- E, depois, ele foi ao... - Tu!
Mantenham a calma!
Chama a Polícia.
Largue-me! Por favor.
- Socorro! Por favor, ajudem-me! - Cala-te!
Afastem-se todos.
UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
Alguma vez acordaste de manhã
e, mal sais da cama,
doem-te todas as moléculas do corpo?
- Não, nunca. - Estou em agonia, meu.
Voltaste para o ginásio?
Raios, não. Pareço-te capaz de fazer escolhas de vida saudáveis?
Eu saí, Matthew. Fui dançar.
- Opto por não acreditar nisso. - Mas é verdade.
- Posso fazer uma pergunta pessoal? - Faz.
- Estás louco? - Sim.
- Diz-me que foi a barista. - Olá, Foggy. Estás com bom aspeto!
Ela chama-se Bethany e é muito flexível.
És o meu herói.
- Cuidado, idiota. - Então, quando é o próximo encontro?
- Ora aí está a verdadeira dor. - Não!
Sim. Um e pronto.
No fim da noite, ela abraçou-me como a um primo e disse: "Eu ligo."
É brutal.
- Sabes qual é o meu problema? - Não é o estilo.
Sabes que eu tenho estilo.
É uma tragédia seres cego. Nunca me viste dançar.
Mas lembro-me das histórias que ouvi na faculdade.
Vá lá, o que se passa?
Não tenho copiloto. Nunca mais saíste comigo.
Imaginas o Nelson e o Murdock na pista de dança?
Não posso negar que isso me parece épico.
Então, vem comigo. Vá lá, só uma vez, eu e tu.
O que é?
Estás a sangrar.
- Onde? - Na nuca.
Limpaste?
Ninguém vai notar, se é isso que queres dizer.
Obrigado.
- Odeio isto. - Não temos de falar disso.
Bem pensado.
A Karen tem feito perguntas. Os cortes, os arranhões, os hematomas.
- O que lhe dizes? - Que tens um problema de alcoolismo.
Isso é horrível.
Bem, é mais plausível
do que vestires um fato de diabo e espancares estranhos.
Isto já não é um problema só teu.
Já deixei de me preocupar com os ossos partidos
e em encontrar-te quase em coma.
- E nós? - A Nelson e Murdock?
Pensas no que acontecerá se fores apanhado?
No mínimo, és expulso da Ordem.
E tu continuarás a fazer o bom trabalho que iniciámos.
Tu ouves o que dizes?
És o meu sócio. Eu não quero continuar sozinho.
Foggy...
... na semana passada, apareceu uma cliente, a Zuly Almeida.
A vida dela corria perigo. Não a podíamos ajudar legalmente.
Eu lembro-me.
Recomendaste-lhe um abrigo para mulheres agredidas.
- E ela foi para lá. - Sim, tentou.
Nessa noite, o marido descobriu que ela queria deixá-lo
e seguiu-a até à paragem de autocarro,
embriagado e com uma faca na mão.
- Nunca me contaste isso. - Estou a contar agora.
O Sr. Almeida saiu do apartamento dele
com a intenção de cortar a Sra. Almeida em muitos pedaços sangrentos,
começando por lhe cortar a cabeça.
Adivinha lá...
Nunca aconteceu.
Em vez disso, acordou no hospital com os dois braços partidos
e uma providência cautelar presa com um alfinete ao peito dele.
Céus, Matt.
Se eu tirar uma noite de folga, haverá feridos.
Não quero perder-te.
- Não perderás. - Promete.
Queres que jure?
Não gozes comigo.
Juro.
Vá. Vamos trabalhar.
Sim, tenho de sair deste calor.
NELSON E MURDOCK ADVOGADOS
Idiotas.
Bom dia, rapazes. Vieram pelo caminho panorâmico, foi?
- Bom dia também para ti. - Bom dia, Karen.
- O que temos? - Está bem.
O cão do Sr. Marino foi espancado
pelo vizinho, depois de o cão...
... ter profanado a estátua de São Francisco do vizinho.
"Profanado"?
Montou-a repetidamente até ao clímax.
- Ora aí está um cão que quero defender. - É todo teu, cowboy.
E aqui o Sr. Maxwel foi atacado numa luta num bar ontem à noite.
Foi ele que começou.
Liguei para o hospital e o outro vai recuperar,
mas, se isto for a julgamento,
talvez seja melhor esperar até lhe tirarem os arames do maxilar.
A vossa miúda é rija.
Nem imagina.
E a licença de trabalho da Menina Jacinto
foi recusada pela terceira vez.
O pai morreu e ela diz que trabalhar na fábrica
é a única forma de sustentar a família.
- Diz-lhe que não se preocupe. - Sim.
Já pedi a papelada dela ao DOE.
Ótimo, porque vamos arranjar-lhe algo melhor.
E essas são só as marcações da primeira hora.
Querem falar das das 10h00?
O que é aquilo?
As bananas são do Sr. Tate.
Pagamento por aquele choque no trânsito. E para ti...
Morango e ruibarbo.
Serás minha.
Então...
Instalei uma versão grátis de um software de contabilidade.
A boa notícia é que posso voltar a instalá-la a cada 30 dias
com um endereço de e-mail falso. Mas...
... a má notícia é que estamos falidos.
Não temos mesmo dinheiro nenhum. E as receitas não cobrem as contas.
Havemos de nos safar.
Não sei como, mas sei que sim.
Está bem.
Entretanto, acho que temos...
... muitos doces e fruta.
Sim, e ventoinhas.
- Ventoinhas elétricas portáteis. - Sim.
E temo-nos uns aos outros.
Menina Jacinto, pode entrar?
Vamos ver se lhe arranjamos uma vida melhor em Hell's Kitchen.
Por favor, sente-se.
Desculpe, Sr. Nesbitt. Ainda está nervoso.
Vê se o controlas, Thomas.
Seu rafeiro miserável!
Onde estava essa energia toda há 10 minutos?
Isto cheira a merda de cão!
Diz o roto ao nu!
Alguém traga uma bebida para este desgraçado.
Grotto, seu patife sarnento. Que tal é lamber as botas ao Nesbitt?
Cavalheiros, se me permitem,
uma palavrinha antes de começarmos.
Esta é uma noite de celebração.
Uma noite para discutirmos o futuro da nossa família,
a gratidão que sentimos pelo apoio do pai dele.
Mas, talvez igualmente importante,
também é um momento de reflexão sóbria.
Sóbria o tanas.
Há 200 anos, o nosso povo não passava de camponeses sujos,
que lutavam para sobreviver.
Não tinham nada além da esperança e dos punhos,
e trouxeram ambos quando vieram para a América,
muitos para esta cidade.
Acho que já bebeste o suficiente, George.
Alguns de vocês são novos,
por isso, não se podem lembrar,
mas houve uma época em que os irlandeses mandavam em Hell's Kitchen.
Nenhum sacana podia fazer nada sem nos dar o que era devido
e qualquer estúpido que nos traísse pagava um preço elevado.
Tínhamos polícias, juízes, conselheiros.
Tínhamos o raio da cidade à nossa mercê.
Mas acomodámo-nos.
Perdemos o nosso vigor.
O suficiente para um monte de merda como o Wilson Fisk
nos roubar o que era nosso por direito.
- É verdade. - Sim!
Alguns de nós temiam o Fisk.
Na verdade, alguns até fugiram.
Alguns...
... até se dignaram a trabalhar para ele.
Colocando-se contra os seus.
Mas, agora, o Diabo derrotou-o
e isso, cavalheiros, proporcionou-nos uma oportunidade singular.
Os russos estão mortos.
Os chineses fugiram com o rabinho entre as pernas,
deixando o tráfico de droga à mercê de quem o apanhar.
A Yakuza silenciou-se.
- Que se lixem! - Que se lixem todos!
- Que se lixem todos. - Chegou a nossa hora!
Se alguém nos trair,
pintaremos as ruas de vermelho com o sangue deles.
E quando se forem, deixaremos o teu pai orgulhoso
e purgar-nos-emos de todos os nojentos que traíram os seus
e Hell's Kitchen voltará a ser nossa!
Isso pareceu-me mesmo batota, Menina Page.
Foggy, não estamos a ser enganados?
É tão certo como o ar condicionado do Josie's estar avariado.
Que ar condicionado?
Pelo menos, ela trouxe água.
Não faças isso.
- Não podes beber a água daqui. - Os canos têm problemas.
Ferrugem, bolor.
Acho que consigo ver as bactérias a flutuarem.
É por isso que os nossos cocktails não levam gelo.
Finge que estás no estrangeiro,
de férias num local exótico, mas sem mojitos.
A Josie deita hortelã na cerveja.
- Certo. - Controla isto, amigo.
Tenho de ir à casa de banho.
Vigia-a com os teus quatro sentidos funcionais.
- Ela é tão rápida como bonita. - Certo.
Ela lembra-me eu próprio.
Este sítio faz vir ao de cima algo especial no Foggy.
De certeza que não é o álcool?
Não, é a companhia.
Ele gosta que estejamos todos juntos.
Se dependesse dele, faríamos isto para o resto da vida.
Raios.
- O que aconteceu? - Lá se vai a batota.
Fazes batota contra um cego?
Como dormes à noite?
Não tens simpatia da minha parte, Murdock.
Ainda não percebi quem está a enganar quem.
Está bem.
Tens aqui a bola branca.
Estás alinhado com a bola branca.
A seis está do lado superior direito, na direção do buraco.
Bato na seis e meto-a no buraco.
Vá.
- Que tal? - Tens potencial.
- Está bem. - Vá, tenta outra vez.
Bola seis.
Mesmo em frente. Com...
... suavidade.
Vá, já fizeste isto antes. Avança.
Não!
Assim tão bom?
- Enfiaste a bola preta. - Enfiei alguma coisa.
Reponham as bolas
que eu vou buscar outra rodada para a desforra.
- Deixo-vos sozinhos um instante... - Ela queria ensinar-me.
O quê?
Exibicionista.
Foggy.
Conheces o tipo no bar que está a olhar para cá?
Não. Porquê? O que se passa?
Tem a adrenalina alta.
O ritmo cardíaco está a mil.
Ele está sentado ao lado da Karen.
Tem algo no casaco.
Casaco? Está quente aqui.
Não preciso de sentidos especiais para saber que deve estar armado.
Não faças nada. Metade das pessoas aqui está armada.
Pois, mas nenhuma delas tem o dedo no gatilho.
Obrigada, Josie.
É novo aqui, amigo?
- Na verdade, não. - Está tudo bem.
Só quero dizer-lhe que este é um sítio porreiro,
com pessoas boas.
Há muitos sítios onde poderia ir beber.
Estou só a dizer.
Não é o que pensa. Tenho negócios aqui.
Com o Nelson e o Murdock.
Você deve ser o cego.
Quinze homens, irlandeses duros. Armados.
Todos mortos.
Foi um massacre.
Não fomos atacados por uma família rival. Acreditem, fomos...
... atacados por um exército.
- Que grande história. - É um facto.
E, acreditem, podem ir ver pessoalmente.
Clube Burren, na 47th com a 10th. Não há que enganar.
É a área de Nova Iorque que parece uma zona de guerra.
Qual é o seu envolvimento na organização?
- Quem é ela? - Responda à pergunta.
Brannigan.
Estou com eles há muito tempo. Não o nego.
Levantamentos, entregas, às vezes a fazer coisas que...
... não devia fazer.
Não sou nenhum menino de coro.
A sério, sou peixe miúdo.
Ao contrário dos homens para quem trabalho
e dos tipos que fizeram isto.
Acreditem, não tive nada que ver com aquele massacre.
Se os irlandeses foram mesmo atacados
por um grupo criminoso poderoso...
... e se foi o único sobrevivente,
a sua sorte não agradará a algumas pessoas perigosas.
A quem o diz!
Há assassinos atrás dos meus homens.
A minha gente acha que sou um traidor ou um bufo.
Em que é que o podemos ajudar, senhor...
- Sou o Grotto. - Grotto quê?
Só Grotto.
Proteção de testemunhas.
Vocês têm de me tirar daqui
antes que vá parar ao único sítio mais quente do que este...
... para sempre. - Somos advogados.
Sim, de confiança.
Depois de apanharem o Wilson Fisk, ganharam boa reputação.
Só o MP pode fazer um acordo desses.
Não vou falar com eles sem representante legal.
Sei muito. Vi muito.
Conto tudo à Polícia para sair de Hell's Kitchen.
Temos a reputação de representarmos
as pessoas boas de Hell's Kitchen,
não de negociarmos em nome de criminosos.
E se um criminoso quiser mudar de vida?
Eu só quero uma segunda oportunidade.
Sei que só posso dar a minha palavra.
Não tenho ninguém que dê a cara por mim e mal posso pagar-vos.
Mas sei que a Nelson e Murdock tem fé nas pessoas.
E preciso de alguma fé.
Por favor.
Não dê nas vistas. Vamos analisar o caso.
Tem onde ficar?
Céus.
Rapazes?
Ele está a sangrar.
Quando acho que já vi tudo,
Hell's Kitchen consegue sempre surpreender-me.
Vamos demorar semanas a analisar esta merda.
E onde está a mão deste idiota?
- Pessoal, temos de nos despachar. - Temos dois.
- Dois? - Sim.
- Pode precisar de mais... - Certo.
A equipa forense está no local.
Só preciso de saber se o meu irmão está lá.
Afastem-se. Desculpe, mas não posso responder a isso agora.
Brett! Aqui, Matt.
Diria que é bom ver-te, mas nestas circunstâncias...
- Pode afastar-se? - Temos algumas perguntas.
Se vieram perseguir ambulâncias, não há nenhuma.
- Há pistas? - Querem saber o que aconteceu?
Leiam nos jornais, como toda a gente.
Não somos toda a gente, meu.
Disseste "meu"?
Etiquetem este com o seis.
Muito bem. Quero sacos para cadáveres aqui.
Olha para isto.
Que tipo de bala perfura
um colete de fibra de polietileno mais grosso que a minha pila...
... e atravessa-o também nas costas?
Está bem, nós percebemos.
Não podes falar de um local de crime ativo.
Contudo...
... e se...
... hipoteticamente...
... tivéssemos um cliente novo que poderia ajudar...
... a esclarecer a investigação?
- Quão novo? - Acabadinho de chegar.
- Ele esteve aqui? - É confidencial.
Bem, Sr. Nelson, se isso fosse verdade...
Hipoteticamente.
... eu diria que esconderem o vosso cliente da Polícia
seria obstrução à administração governamental
e, provavelmente, seria o primeiro a prender-vos.
Hipoteticamente.
Parece que afinal não nos podemos ajudar um ao outro.
Estão mais de 37 graus aqui, sargento.
Porque é que um mafioso irlandês
usaria proteção corporal numa reunião privada no próprio clube?
Diz-lhes para falarem baixo lá dentro ou faço queixa.
Eu ajudo-vos
e vocês ajudam-me?
É só o que queremos.
Nada disto pode chegar à imprensa.
- Quero manter isso assim. - Brett,
podes confiar em nós.
Somos advogados.
Venham comigo.
Vamos.
O MP está à nora com isto.
Não é o primeiro ataque com este método.
É um massacre em massa de gangue contra gangue.
Acham que temos gente nova em Hell's Kitchen
e, sejam quem forem, trata-se de uma organização paramilitar
com treino, conhecimentos e material para atacar metade da cidade.
- O que querem? - Isso é o que deixa o MP à nora.
Não sabemos quem são.
Só sabemos quem não são.
Eu diria que não gostam dos irlandeses.
Achas?
Onde vou enfiar este idiota?
A morgue está a abarrotar.
Isto é pior do que o que aconteceu aos Dogs of Hell.
Temos historial,
portanto, como amigo, digo-vos para não se meterem nisto.
Se têm uma testemunha, entreguem-na e afastem-se disto.
Hell's Kitchen está prestes a explodir.
Ouviste? Ele disse que é meu amigo.
O que captaste? Ouves melhor do que eu.
Aconteceu o mesmo aos Dogs of Hell na semana passada.
- O gangue motard? - Sim.
- No que nos estamos a meter? - Não sei.
Posso apertar com algumas pessoas para falarem, mas...
Ouviste o Brett?
Há um esquadrão de assassinos treinados à solta nas ruas.
Não são tipos para desafiares em roupa interior.
Então! Não é roupa interior, Foggy.
A roupa interior é confortável.
Tu és muita coisa, mas não és à prova de bala.
- Vemo-nos de manhã. - És um idiota.
Mas se não te posso impedir, pelo menos posso ajudar.
Posso falar com um tipo e obter algumas peças do puzzle.
Porreiro. Mas tem cuidado.
Não me podes dizer isso!
Tens várias lacerações, Steve.
Está bem? O médico disse...
- Nada de médicos! - O golpe é profundo.
Chegou ao músculo, mas não afetou as veias.
Nada que umas semanas de fisioterapia não curem.
Tens de ficar aqui.
- Nem pensar. - Eu quero ajudar.
Prendendo-me num hospital com um alvo no traseiro?
Aguardo uma bala através da janela
ou carrego já no gatilho? - Ouve, Steve.
- Ouça você, sua mulher parva! - Podes confiar em mim!
- Quem raio é o Steve? - É você.
Chama-se Steve Schaffer e eu sou a sua mulher, Isabelle.
Envolveu-se numa rixa em defesa da minha honra.
E além do desperdício de cerveja
quando a garrafa o cortou,
não me arrependo de nada, porque o amo desde os 16 anos,
mesmo com esse mau feitio irlandês.
A enfermeira chorou quando lhe contei essa parte.
É uma bela história, boneca.
É melhor ir embora.
Não tem estaleca para o que aí vem.
Mete-te na cama, querido, e acalma-te.
Porque eu sou a tua melhor hipótese.
Há as de cano único,
de canos laterais, de canos sobrepostos
e as de carregamento clássico.
Todas melhores, garantidamente, do que qualquer outra arma no mercado.
Nenhuma destas é semiautomática.
Para que precisam de semiautomáticas? Uns valentões como vocês?
Eles andam a matar dúzias de homens, Turk.
Sem semiautomáticas, nada feito.
Já te vi disparar.
Nenhuma semiautomática te dará boa pontaria.
Serra estas, espalha o impacto
e agradece-me depois, porque tu não tens olho de lince.
O que disseste?
Merda.
Bela fatiota.
Um bando inteiro de irlandeses foi massacrado esta noite.
É uma pena. Não tenho mais cartões de condolências.
Fala-se de um esquadrão na cidade.
Armas de calibre militar e de grande volume.
- Quem é o fornecedor, Turk? - Achas que sei?
Isso está muito acima do meu patamar...
Estou a dizer-te a verdade.
As armas na mala do carro não matariam um coelho.
Está bem! Ouve.
Ouvi umas conversas por um tipo em Rikers.
Tem que ver com o Fisk.
- O Fisk foi-se. - Sim,
mas o que pensaste que aconteceria depois de acabares com ele?
Todos os gangues que se prezam querem ficar com o que o gorducho deixou.
Até ouvi dizer que o cartel se ia meter nisso.
Estão a trazer armamento pesado de Juárez.
De calibre militar.
- Onde? - Num armazém.
Meatpacking District, 13th Street e qualquer coisa.
Juro, não sei mais nada.
Ouve, meu.
Disse-te o que querias.
Tenho a mão lixada
e tenho de substituir o vidro.
Podias deixar-me ir embora, sim?
Vá lá, D.
Estou em liberdade condicional, meu.
Não posso voltar para a prisão. Por favor.
Tive saudades de Hell's Kitchen.
Pois.
Mas não foi recíproco.
Está bem.
Sabes que mais? Sê assim.
Ambos sabemos que saio outra vez antes do fim do mês...
Vemo-nos nessa altura.
Só para membros do clube, gorducho.
Vim ter com um amigo.
Põe-te a milhas ou levas.
Ele faz parte dos Dogs of Hell.
Juro, só preciso de falar com ele.
Como é que ele se chama?
Smitty.
Não te mexas.
Pareço-te armado?
Vais desejar estar.
Vem comigo.
Olha só para este idiota.
Diz que veio falar com o Smitty.
É um velho amigo.
- Um velho amigo? - Sim.
Do terceiro ano. Da turma da Irmã Haney.
Ela não gostava mesmo nada de nós.
Ele está por cá ou é melhor eu... Não!
C'um caraças!
- Como te chamas? - Foggy! Franklin Nelson!
Nunca ouvi falar de ti.
Conheço o Smitty há muito tempo.
Sim? Eu também.
Como é óbvio, seguimos carreiras diferentes...
- Achas piada? - Não.
- Não, senhor. - Estou a dois segundos
de te cortar a garganta. - Não sou polícia, está bem?
És do FBI?
Sou advogado.
Só preciso de cinco minutos com o Smitty e depois juro que me vou embora.
Pois, vais agora.
Se voltares a entrar aqui, sais aos pedacinhos.
Abana a cabeça se me entendes.
Leva-o lá para trás e mostra-lhe o que achamos de advogados.
Não, por favor. Não.
Tudo bem. Eu tiro-te daí.
Eu tiro-te daí.
Foi um erro ter vindo cá. Já percebi isso.
- Cala-te! - Eu só queria ajudar, juro.
- O Smitty perceberia! - O Smitty morreu, idiota.
O quê?
Tens de acreditar, eu não sabia.
- Não sabes muita coisa. - Ouve.
O Smitty foi há muito tempo.
Há uns anos, ajudei um tipo chamado Foster.
- Ele era motard! - Não era dos nossos.
- Ricky Wex? - Cala-te!
Ajudei um tipo chamado Pope!
O governo alegou que os ferimentos não foram feitos em batalha,
mas foram!
Só se manifestaram passados 20 anos.
Tratámos da operação dele
e, uns meses depois, ele voltou a andar de Harley
e a fazer o que vocês fazem. O que não é da minha conta!
Ajudaste o Pope?
Pira-te daqui.
- A sério? - Já!
O que aconteceu ao Smitty?
- A sério? - Eu vim cá por um motivo.
Só preciso de respostas!
Se eu não obtiver respostas, muitos inocentes serão mortos.
Pessoas de quem ambos gostamos serão magoadas.
Não me pareces ser um tipo muito sentimental,
mas ainda me estás a ouvir.
E essa navalha não está no meu pescoço, pelo que tenho de acreditar que, agora...
... talvez estejamos do mesmo lado.
Tens coragem, Harvard. Admito isso.
Na verdade, Columbia, mas não é coragem.
É mesmo adrenalina.
Eu não faria perguntas,
não estaria aqui a fazer isto se não fosse importante.
O Smitty ia num trabalhinho,
pela I-90 com quatro companheiros, a levar algo importante.
Foram atacados por um esquadrão. Foram todos estraçalhados.
Deixaram-nos lá como animais.
- Sabem quem foi? - Não.
É um bando novo, não importa. Sejam quem forem, vamos encontrá-los.
E, nessa altura, vais querer estar muito longe da ação.
Eu não disse nada disto. Pira-te.
E não voltes.
Eu sempre soube que o diabo me viria buscar.
Mas pensei que, primeiro, tinha de morrer.
- Vou buscar ajuda. - Não!
Quem fez isto?
Ninguém escapa a isto.
Ninguém consegue fugir.
Diz-me.
Diz-me quem são eles.
"Eles" não.
Ele.
É um homem.
Não avance mais.
Meu Deus!
Céus.
O que foi aquilo?
Não.
Merda.
Alguém veio terminar o serviço.
Não se mexa.
Que se lixe isso.
Ele está armado!
Merda.
Vamos!
Deus do céu.
Merda.
O que foi? Não tem as chaves certas?
- Cale-se! - Este carro é seu?
- Era de um amigo. - Onde é que ele está?
Está morto.
Entre!